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jueves, 13 de octubre de 2022

Escribir de espaldas

Annie Ernaux / Elvira Hernández

Escribir de espaldas

“Nuestro verdadero yo no está por entero en nosotros”: las palabras escritas por Jean-Jacques Rousseau en el siglo XVIII dan cuenta de la extensa —y problemática— vida que ha tenido la literatura de no-ficción, un género que puede apostar por el silencio, el misterio y las zonas de sombras de la existencia humana. Por esa senda caminan la francesa Annie Ernaux, la chilena Elvira Hernández o el alemán Peter Handke, autores que en este ensayo dialogan, a su vez, con artistas como Rembrandt, Miles Davis o Rachel Whiteread.

BIOGRAFÍA DE ANNIE ERNAUX

Valeria Tentoni
27 Julio 2022

Afuera llueve a rabiar, pero dentro del Basin Street, un club de jazz en Nueva York, toca el cuarteto de Miles Davis. Entre el público, “una multitud pequeña y sofisticada”, está Leonard Michaels, un estudiante de medicina que todavía no se convirtió en escritor, aunque puede que por esos años prepare Sylvia, novela autobiográfica que aprovecha escenas como esas.

Elvira Hernández / Pájaros desde mi ventana / Reseña

Elvira Hernández




Pájaros desde mi ventana, de Elvira Hernández
Alquimia Ediciones, 2018

Pablo Orellana
13 de agosto de 2018


Recientemente galardonada con el Premio Nacional de Poesía Jorge Teillier y el Premio Iberoamericano Pablo Neruda, Elvira Hernández (Lebu, 1951) recibe estas preseas que armonizan con su trayectoria y la calidad de su poesía, que goza de buena salud al publicarse recientemente Pájaros desde mi ventana.

Elvira Hernández / Pájaros desde mi ventana / Cinco poemas



Elvira Hernández
PÁJAROS DESDE MI VENTANA



NO TODO LO QUE VUELA 

 

No todo lo que vuela

es pájaro.

A veces lo que piensas

alcanza una pequeña altura.


Elvira Hernández / Pintarrajeada, rajeada

 

Elvira Hernández


Elvira Hernández
PINTARRAJEADA, RAJEADA


pintarrajeada
rajeada
empielada una y otra vez con tintes
raspada
desconchada
sucia basureada
llena de humos como una mujer burguesa
me doy en arriendo
por la noche me tapan los periódicos el cadáver
por la noche me ocupan los vagabundos
me meten fierro
se ocultan por mis cuatro costados
abiertos mis forados son cuevas de ratas
allí se caen los hombres muertos
resucito a los impotentes que caminan la noche
a los que se levantan en vela y apagados
en la mañana
a todos les doy un aire un agarrón
son cosa mía
su madre soy
LA CIUDAD QUE LOS NUTRE


Elvira Hernández / Yo, Elvira Hernández

Elvira Hernández

Elvira Hernández
YO, ELVIRA HERNÁNDEZ

Yo, Elvira Hernández,
la del barco estertor, la
que no tiene lugar ni contactos en la Corte, la
que se rompe la piel para salir de sí misma, la
que se droga con el veneno del pasado, la
que tendría que desaparecer
pronto
se hace humo con un pitillo de sueños
cabeza vendada
ojos cerrados
peregrina
un rincón de “A Brasileira”
un pessoa bloody mary doble
un brindis solitario en el boulevard
del Chiado
autora de sí misma
camina por la Collique de San Sebastián
repitiendo a media lengua: aitor, aitor
como si dijera: “Padre, por qué me has abandonado”
otro brindis.