Tennessee Williams / Insinuaciones

No creo que deba mostrarme en público 

más abajo de los hombros. 

Hasta el nacimiento del cuello estoy vendado. 

Ninguna herida seria he recibido todavía, 

aunque espero recibirlas. 

Un resplandor oblicuo me recuerda las lanzas de hierro. 

Mi barriga se estremece, el bajo vientre se contrae. 

Una venda aplicada de antemano no sirve para nada. 

Durante la noche, mientras la paralizada víctima duerme, 

misteriosamente la herida se produce sin que la venda 

     haya sido traspasada. 

Y entonces deben admitir: ¡oh sí!, tenía razón, 

al parecer, sus ansiedades no carecían de fundamento. 

Moviendo los ojos por encima de la pálida sábana, trata 

de hablar: 

sus ojos, apesadumbrados, son dos rimas gastadas, 

dos estribillos lamentables sobre un tema épico... 

Tiendo la mano para tomar el anotador blanco: 

¡Volverán! 

¡Volverán y no estaré preparado! 

¡Oh sí!, yo sé que junto al velador encendido quedarán 

     calcinadas 

las píldoras curalotodo, semejantes a pedazos de un 

     conejo de porcelana

en la botella que lleva un rótulo puesto por el médico: 

imperecedero. 

Pero también observé el guiño cómplice y la mueca burlona 

mientras escuchaba, a través del estetoscopio, el estruendo 

de la muerte 

en mis venas... 

Sola, después de medianoche, en una casa barroca, 

una poetisa de edad madura, soltera, 

y pasada de moda hace veinte años, 

enloquecía entre los restos del cacareo romántico. 

Llevando su conocida caparazón a cuestas, la botella 

     y el anotador, 

bajó las escaleras y se sentó a esperar ansiosamente 

como una solterona, el llamado de un visitante que no llega. 

Su soledad habría sido menor 

si ella no hubiese colocado la botella de vino un escalón 

     más abajo 

antes de morir... 

Debajo de la alta y eterna oscuridad sonora 

la ramera Du Barry, 

la hombruna mujer de Arc, 

el cura en llamas, el ardido Savonarola, 

toda la cohorte herética vociferante exclamó 

o murmuró detrás de la máscara de hierro del silencio: 

¡Espera! ¡Espera! 

El azul es un pedazo de papel muy delicado.

Tennessee Williams (Columbus, Estados Unidos, 1911-Nueva York, 1983), En el invierno de las ciudades, Ediciones De la Flor, Buenos Aires, 1968 

Traducción de Juan José Hernández y Eduardo Paz Leston

Más poemas de Tennessee Williams en Otra Iglesia Es Imposible

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Foto: Tennessee Williams, 1966 Jack Mitchell / Vanity Fair / Getty Images

Tennessee Williams / El violinista borracho

El amor es una vieja melodía

que un violinista borracho interpreta

mientras va dando traspiés

por sinuosos callejones.

Con el corazón enloquecido por la música

tocará el mismo estribillo [1]

cinco veces seguidas, a ciegas y sonriendo

bajo los amargos colmillos de la lluvia.

Las rameras a veces le pagan

cuando quieren una canción especial

pero la virgen corre las cortinas

para excluirlo como a la luna.

Los niños creen que está mal de la cabeza

pero lo siguen, sin saber el motivo,

hasta que su forma se vuelve una mancha

solitaria contra el cielo cada vez más oscuro.

Todavía en lo alto de una lejana colina

donde la lluvia es violenta y el trueno aplaude

el violinista borracho toca y toca

y toca hasta que la última cuerda se rompe.

Tennessee Williams (Columbus, Estados Unidos, 1911- Nueva York, Estados Unidos, 1983), "From The Night of the Iguana" (1959), The Collected Poems of Tennessee Williams, editada por D. Roessel y N. Moschovakis, New Directions, Nueva York, 2002

Versión de Jonio González

.

[1] En el acto segundo de la obra de teatro La noche de la iguana, de Tennessee Williams (y posteriormente en la película homónima, dirigida por John Huston en 1964), el personaje del abuelo (Nonno) recita el poema sólo desde el comienzo hasta el la mitad del sexto verso: "He will play the" (N. del T.)

Más poemas de Tennessee Williams en Otra Iglesia Es Imposible

THE DRUNKEN FIDDLER

Love’s an old remembered song

A drunken fiddler plays,

Stumbling crazily along

Crooked sideways.

When his heart is mad with music

He will play the same refrain

five times over, blindly grinning

in the bitter teeth of rain

Harlots sometimes give him silver

when they whish a special tune

but the virginal draw curtains

to exclude him as the moon

Children think him mad but follow

on his trail, not knowing why,

til his form becomes a loneley

spot against a darkling sky

Still upon some distant hill

where rain is wild and thunder claps

the drunken fiddler plays and plays

and plays until the last string snaps.

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Foto: BBC

Tennessee Williams / Dos poemas

Problema

Los muertos habitan una ciudad tan atestada

que los alquileres que pagan deben de ser extremadamente altos;

no veo el modo de que nosotros, la clase trabajadora,

resolvamos nuestro problema de vivienda cuando muramos.

Por supuesto, es posible que se nos dé 

cierta oportunidad de decidir dónde moraremos,

de elegir entre las pobres habitaciones del cielo

o los modernos y encantadores chalets del infierno.

Después de una visita

Los pétalos del cosmos

han caído del florero

y la tarde es la negación

de todo lo que fue la mañana...

El olor del té con limón,

y un ángulo de una silla

permanecen como tu única señal

contra el aire cada vez más oscuro.

Tennessee Williams (Columbus, Estados Unidos, 1911-Nueva York, Estados Unidos, 1983), The Collected Poems of Tennessee Williams, David Roessel y Nicholas Moschovakis, eds., New Directions, Nueva York, 2002

Versiones © Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Poetry Foundation - All Poetry - Poets - Inventar un Pájaro/"En el invierno de las ciudades" PDF - Bajo el Signo de Libra - Poetas & Poetas

PROBLEM

The dead inhabit such a crowded city

The rents they pay must be extremely high;

I do not see how we, the working classes,

Will solve our housing problem when we die.

Of course, it's possible that we'll be given

Somo Chance to arbitrate where we shall dwell,

To choose between the tenements of heaven

Or charming modern cottages in hell.

AFTER A VISIT

The petals of the cosmos

Are fallen to the vase;

And evening is denial

Of all that morning was …

The smell of tea and lemon.

And an angle of a chair

Remain your only signature

Against the darkening air.

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Foto: Ray Fisher/LIFE/Getty Images

Tennessee Williams / Trébol

Son estos acres fragantes a los que
El atardecer llega muchas horas más tarde
Y donde el aire tranquilo, inmóvil
Refresca las afiebradas manos del Destino.

Prados en los que la tarde
Cuelga suspendida de una flor
Y los momentos de nuestra suerte
Flotan sobre una hora ingrávida.

Y nosotros, que pensábamos que seguramente la noche
Nos traería la victoria o la derrota
Solo descubrimos que las estrellas son un blanco
Trébol en nuestros pies desnudos.

Tennessee Williams (Columbus, Estados Unidos, 1911-Nueva York, Estados Unidos, 1983), The Collected Poems of Tennessee Williams, edición de David Roessel y Nicholas Moschovakis, New Directions, Nueva York, 2002
Versión de Jonio González

N. del T.: Este poema, junto con "Lyric" y "Lament", fue publicado bajo el nombre Thomas Lanier Williams en College Verse, vol. 6, nº 3, enero de 1937


CLOVER 

These are fragrant acres where
Evening comes long hours late
And the still unmoving air
Cools the fevered hands of Fate. 

Meadows where the afternoon
Hangs suspended in a flower
And the moments of our doom
Drift upon a weightless hour.

And we who thought that surely night
Would bring us triumph or defeat
Only find that stars are white
Clover at our naked feet.

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Foto: Tennessee Williams, circa 1955 FPG/Getty Image/Los Angeles Times

Tennessee Williams / Contar la vida

Después de acostarse por primera vez con alguien,
sin la ventaja o la desventaja de una relación previa,
es muy probable que la otra persona te diga:
háblame de ti, cuéntame tu vida, toda tu vida.

Y de buena fe piensas que realmente tiene interés
en conocer tu historia;
enciendes un cigarrillo y empiezas a contarla,
ambos ya descansados, desparramados sobre la cama
como un par de muñecas de trapo dejadas por una niña aburrida.

Le cuentas tu vida, o lo que el tiempo, o cierta prudencia
te permite contar, y oyes decir:
Oh, oh, oh, oh ,oh,
hasta que el último oh es un sonido apenas perceptible,

y entonces, por supuesto, se produce una interrupción.
El camarero, que tardaba en llegar, aparece con un bol
de cubos de hielo que se derriten, o bien uno de ustedes
se levanta para orinar y contemplarse, con suave desconcierto,
en el espejo del cuarto de baño. Y entonces lo primero que adviertes
antes de que hayas tenido tiempo de retomar el hilo
apasionante de tu historia,
es que te están contando ya su propia historia,
tal como pensaban hacerlo desde un principio.
Y tú, a tu vez, también exclamas: oh, oh, oh, oh,
cada vez más débilmente, apenas un suspiro,
mientras el ascensor, hacia la izquierda, a mitad de camino del corredor,
exhala un último, largo y profundo suspiro de postración
y deja de respirar para siempre. ¿Luego?

Bueno, uno de ustedes cae dormido,
y la otra persona hace lo mismo con un cigarrillo encendido en la boca,
y así es como la gente muere incendiada en los hoteles.

Tennessee Williams (Columbus, Estados Unidos, 1911-Nueva York, 1983), En el invierno de las ciudades, Ediciones De la Flor, Buenos Aires, 1968 
Traducción de Juan José Hernández y Eduardo Paz Leston

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Foto: s/d