Palavras adormecidas
teimam em cingir-me a voz
que rouca, pelo frio do inverno,
se aninha no meu rosto gelado.
No firmamento aves esvoaçam
lado a lado com o vento
e, letras à solta, como folhas,
pousam no meu regaço
que as recolhe sofregamente.
No silêncio da tarde
talvez soletre um poema,
com as penas
que os pássaros deixaram cair
no ruído do seu voo.
No meu canto escrevo uma palavra,
depois outra e ainda outra.
Que pretendem meus dedos expressar
quando seguram a caneta e ela desliza
lentamente, como a desenhar um poema
que nem sequer está esboçado?
Deixo que gotas de tinta escorram
e molhem o papel e nesse borrão
eu tenha esculpido algo
que se assemelhe a poesia.
Tal como o pintor, quando na tela
deixa que as tintas se esbatam
e formem a sua inspiração contida.
A tinta secou, olho-a incrédula!
Nada restou e o poema não aconteceu.
Mas num pequeno galho
a ave constrói o seu ninho
e a poesia nasce.
A natureza está em festa.
Borboletas esvoaçam,
as flores brilham ao sol,
a terra parece sorrir,
tudo se enquadra
numa bela expressão de amor.
O poema não precisa de palavras,
apenas um pouco de silêncio
na contemplação
da natureza,
até confundir-se com ela.
Há um aroma nas pedras que não sei explicar.
Alinham-se à beira-mar,
nos caminhos,
nas estradas cheias de pó
e também sobre os muros;
estas são as que estão mais desalinhadas
dentro do seu alinhamento.
Tal como as palavras
dentro do poema
que nem sempre rimam
com a palavra poesia.
Deixo-as para trás
e procuro uma luz nas sombras
que me ajude a entender
as metamorfoses que não param
de me desassossegar.
O pensamento imerge no silêncio,
e o silêncio alimenta-se do pensamento.
Juntos são inevitáveis na construção da vida,
na construção do poema,
quando as palavras se refugiam
no mais recôndito do ser
o silêncio mergulha no escuro;
mas logo o pensamento o desperta
e ambos entram num bailado
de ideias, sem terem a certeza de nada.
Como os pássaros esvoaçam à deriva
aguardando que a primavera
os deslinde nas suas raízes.
Nem sempre o poema germina
como se fora raiz a brotar do chão árido.
O poema tem de ser esculpido,
entalhado, como se fora uma obra de arte
nas mãos do escultor
que grava a sua arte na pedra,
antes informe e discreta.
O poema na ausência das palavras
deve ser voz
a anunciar os ecos do silêncio
dos desertos profundos.
O poema necessita ser água
límpida e pura
para mitigar a sede dos poetas.
