Para encontrares o belo
terás que calcorrear vales
e montes,
atravessar silêncios
galgando rios
caminhos lamacentos
enfrentar feras
e talvez no fim do caminho
encontres o que procuras;
a luz refletida
em simples flores
no cimo duma montanha.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se o Homem não ambicionar tesouros
se o poder não for a sua sede
mas o amor a sua ambição.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se os vilões que fomentam a guerra
e fazem alastrar a fome e a morte
semearem campos de trigo
e plantarem sementes de paz.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se o egoísmo der lugar ao desapego
e o Homem aprender a viver
com modéstia e sentido de justiça.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se o Homem beber das águas das fontes
e ficar saciado com o ar puro, a beleza e a luz
que emanam deste ainda tão fascinante Planeta.
Ainda será tempo de salvar a Terra?
Nos descampados da vida
entre orvalhos sobre as pedras
e a terra sôfrega,
imagino o tamanho do mundo.
Saltito de pedra em pedra
e os meus olhos semiabertos
tentam enxergar o longe e o perto.
Tudo me parece distante e confuso.
Um pássaro no seu voo matinal
anuncia-me o conforto do ninho.
Ainda é cedo para que a luz
me revele, nas sombras, a tua grandeza.
a terra cheira a musgo
e a pedras escorregadias
pelas intempéries
que agitam as árvores
em aguaceiros intermitentes,
deixando sobre o chão
folhas irreconhecíveis,
que vou recolhendo em silêncio.
No vórtice do tempo
aves atravessam as nuvens
resguardando-se de tempestades
numa nesga de luz,
antes que o vento as resgate.
As tarefas rotineiras são cansativas,
como são cansativos os dias sem luz.
Por vezes as palavras colam-se à língua
e não desatam os versos que
que habitam o silêncio
no mais recôndito de nós.
Torna-se necessário novas primaveras
que nos devolvam os pássaros
com seus cantos maviosos
que nos ensinem outras canções.
Há que redescobrir silêncios
que nos ajudem a atravessar
novos caminhos, novas pontes,
novos jardins, com flores sem nome.
Há que soltar as palavras
nos rodopios do vento;
há que reiventar as canções
nas escarpas do amor.
Há um aroma nas pedras que não sei explicar.
Alinham-se à beira-mar,
nos caminhos,
nas estradas cheias de pó
e também sobre os muros;
estas são as que estão mais desalinhadas
dentro do seu alinhamento.
Tal como as palavras
dentro do poema
que nem sempre rimam
com a palavra poesia.
Deixo-as para trás
e procuro uma luz nas sombras
que me ajude a entender
as metamorfoses que não param
de me desassossegar.
Pela berma da estrada
parecias perdida
meio alucinada
qual ave ferida.
Na noite, que chegou breve,
estendeste-me a mão
e recusei o gesto
por cobardia.
Hoje seria diferente?
Fiquei confusa
numa amálgama de sentimentos
que hoje ainda me ferem.
No silêncio da noite
é quando a luz
se torna premente.
Nas palavras, nem sempre o vento escreve o que quer.
À deriva, procura nos lugares recônditos, a luz
que parece obscurecida pelas sombras das florestas,
onde outrora surgiam mananciais e hoje o fogo alastra.
Não há forma de escolher entre as chamas e o vento
o lugar das palavras que parecem afogadas nas cinzas.
Não há hora para ouvir a voz calma do vento e a placidez
das chamas, dissimuladas pela ironia do vento.
Não chegou ainda o tempo de o Homem despertar
para a imagem que cada vez mais vai dizimando
as palavras que o vento espalha
sobre o chão da terra desolada.
Tenho saudades do meu rio.
O meu rio não é um rio como os outros,
porque me corre nas veias,
o que o torna único.
É um rio que me viu nascer.
Um rio com águas bordadas a prata
e com margens tingidas de azul.
A lezíria beija-lhe as margens
numa doce primavera verde
e os pássaros voejam em redor
debicando aqui e ali,
como se entendessem
as maresias e os pores do sol
que sobrevoam os barcos
que trago dentro de mim.
O meu rio é único e belo.
Tão belo,
que cabe na luz do entardecer.
William Turner
Se queres enfrentar o caminho
percorre-o pedra sobre pedra;
encontrarás muros e declives
e descansarás no chão molhado.
A tua sede será mitigada,
mas não declines o futuro
que aos teus olhos se antevê.
Uma espécie de pacto será
o espanto que te distinguirá
entre a luz e as sombras.
Caminhas como se o vento te impelisse.
Leves são os teus passos
quando atravessas as sombras do medo
no sombrio atalho.
Nada detém o teu olhar
que te mostra um mundo novo
a rodear-te de luz e cor
nas manhãs primaveris
em que os pássaros avoaçam
e te acenam a claridade dos dias.
Francesco Mangialardi
Passo à tua casa e não te enxergo.
Por dentro as paredes ainda têm alma,
mas a porta fechada,
esconde o sobrado abatido,
esmagado pelo tempo.
As janelas irradiam luz,
onde o teu olhar perdura,
como se ainda estivesses ali.
O vento assoma
e liberta todas as sombras.
As raízes permanecem
nas memórias que evoco.
BOAS FESTAS!
(Vou fazer uma pausa)
Na escarpa sentada
avisto um navio ao longe
minhas mãos são como conchas
em que o silêncio me refaz
do cântico dos búzios
a soletrar medusas
corais e marés-cheias.
O vento arrasta-me
pelas dunas de areias movediças
despenteia-me os pensamentos
como aves em pleno voo
a entoar a canção
à deriva das correntes.
Virada para o mar
Recomponho-me do sonho
- Cai a pino a luz do meio-dia.
O verão é feito de sol, areia e água salgada.
(por vezes a chuva cai impiedosa)
As ondas beijam as praias e os barcos
navegam na costa os teus cabelos ao vento.
Na esplanada corpos tisnados pelo sol
brilham como a luz do crepúsculo
e saboreiam um coquetel gelado
para mitigarem a sede.
No regresso à praia
envolvem-se na brisa marinha
como nuvens de espuma
a reter as marés.
O verão é também o pôr do sol
quando o céu incendiado
derrama sobre os corpos nus
a luz do entardecer.
