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Nas escarpas do tempo
ouço a tua voz que me fala
das estações que ainda ontem
eram barcos atracados nos cais,
hoje apenas restos de cinzas
esquecidas na velha lareira
onde crepitavam silêncios
a marejar dos teus olhos,
debruçados na solidão das noites.
Dos voos rasantes dos pássaros
a arrastar as sombras
diante da janela florida,
do inverno restou apenas o vento
que segreda em silêncio
os atalhos em que te reconheço.
Nas palavras, nem sempre o vento escreve o que quer.
À deriva, procura nos lugares recônditos, a luz
que parece obscurecida pelas sombras das florestas,
onde outrora surgiam mananciais e hoje o fogo alastra.
Não há forma de escolher entre as chamas e o vento
o lugar das palavras que parecem afogadas nas cinzas.
Não há hora para ouvir a voz calma do vento e a placidez
das chamas, dissimuladas pela ironia do vento.
Não chegou ainda o tempo de o Homem despertar
para a imagem que cada vez mais vai dizimando
as palavras que o vento espalha
sobre o chão da terra desolada.
