Misturam-se num terno olhar que
os eleva num doce e húmido sentir.
Quando os olhos se encontram
tudo paira para além dos sentidos,
mergulhando-os ternamente,
como nenúfares, num lago azul,
onde o céu reflete a claridade das nuvens.
O sol brilha e entoa
numa suave e refrescante aragem,
uma breve e anunciada sonata de outono.
a terra cheira a musgo
e a pedras escorregadias
pelas intempéries
que agitam as árvores
em aguaceiros intermitentes,
deixando sobre o chão
folhas irreconhecíveis,
que vou recolhendo em silêncio.
No vórtice do tempo
aves atravessam as nuvens
resguardando-se de tempestades
numa nesga de luz,
antes que o vento as resgate.
No silêncio das folhas
o eco da chuva que, irrefreável,
nos espanta e das nuvens
vai tombando
como cascatas de pérolas
a brilhar nas calçadas.
Estendo-lhe os braços, as mãos
e acolha-a, como bem precioso,
tão próxima de mim
a desviar-me a atenção
das guerras, dos mal-entendidos,
das frustrações, das impiedades.
No jardim, as folhas acolhem os pássaros
que perderam o norte
e repousam o outono nas tardes dos dias.
Queria abraçar o tempo como quem
navega à deriva
e rasgar as nuvens com os olhos
como se fossem pássaros,
a poisarem-lhe nas mãos esguias
as tempestades do mar.
Um barco pousou-lhe no rosto
a ondulação dos mares
e dos seus olhos escorreu
a maresia, que ainda a prendia
à escarpa do silêncio
que trazia presa no peito.
Encontrava-se perdida
nas sombras ocultas das névoas.
Apenas o silêncio
lhe devolvia os vestígios
do tempo, que alcançara
sem sequer o vislumbrar.
Por entre nuvens e céus claros
o tempo corre veloz como pássaros;
nem as trovoadas o detêm
na sua correria louca, intempestiva
como foguetes em dias de festa
a provocarem surdez
quando os foguetes se apagam.
O tempo não esvaece, alastra-se
como fogo impelido pelo vento
e nem as águas o estancam.
O tempo na sua voraz pressa
nem sequer tem tempo
para observar o mundo
onde frenético, voa em liberdade.
Na escassez das palavras
a sede no deserto
como um rasgão na pele
miragem e silêncio
nas poeiras das dunas
a toldar o pensamento
que clama pelo voo das aves
para dissipar as névoas
Há vazios e grãos de poeira
a marejar os olhos
nos silêncios da tarde
que, em vão, suplicam
que o oásis floresça.
Tão longe as manhãs na casa onde às vezes regresso.
Tudo parece estar no mesmo sítio.
O rio corre sereno lá em baixo,
mas não me deixa ver as margens
onde outrora os seixos brilhavam ao sol
e eu saltitava em redor do moinho.
Tudo tinha maior amplitude.
A lezíria era uma sinfonia de cores,
as águas eram mais verdes e as nuvens mais azuis.
Os pássaros cantavam mais alto.
Os teus pés pisavam o chão com leveza.
No resplendor da manhã, cada vez mais longe,
debruço o meu olhar e cismo.
O verão é feito de sol, areia e água salgada.
(por vezes a chuva cai impiedosa)
As ondas beijam as praias e os barcos
navegam na costa os teus cabelos ao vento.
Na esplanada corpos tisnados pelo sol
brilham como a luz do crepúsculo
e saboreiam um coquetel gelado
para mitigarem a sede.
No regresso à praia
envolvem-se na brisa marinha
como nuvens de espuma
a reter as marés.
O verão é também o pôr do sol
quando o céu incendiado
derrama sobre os corpos nus
a luz do entardecer.
tento agarrá-los com o dedos,
guardá-los como luzeiros
mas o vento desvia-os pela vastidão do espaço;
fico sem norte, de mãos vazias
e a noite chega mais cedo.
A madrugada surge como fogo
a mostrar-me o esplendor dos dias
na nudez das planícies
que me cingem os olhos.
Nuvens esvoaçam como andorinhas.
O rio repousa nas margens
a correnteza do tempo.
É no silêncio dos barcos
