SEGUNDAS OPORTUNIDADES

Si tuviera que inclinarme por un sitio al que, ni en el mejor de mis sueños, hubiera concebido que llegaría mi blog es éste: Ushuaia, ciudad más austral del mundo situada en Argentina. Ciudad cuyo nombre evoca necesariamente alguna civilización anterior a 1492. Civilizaciones con palacios de mujeres-tigre. Encantador lugar, por lo que parece, aunque estos sitios extremos siempre condicionan el carácter de quien allí vive. Sé que es verano allí y por tanto no debe ser tan extraño que la temperatura allí sea de 11 grados centígrados (ahora caigo que no sé si en Argentina se usa la escala Celsius o la Fahrenheit para las temperaturas, algún lector podría aclarármelo pues prefiero escribir algunas líneas más a tomarme las molestias de documentarme por Google). Superior a los 5 grados que tenemos hoy en Barcelona, donde la previsión es a que haga unos cuantos días de frío (quizás se llegue a 4 o 5 grados bajo cero), frío sin nieve ni lluvia, frío seco y áspero que hace que nuestros políticos corran a impedirnos hacer cosas o a recomendarnos encarecidamente no hacerlas. Tomándonos por tanto a todos los ciudadanos como niños de apenas 6 años. Porque tienen mucho miedo de gastar más dinero de la cuenta rescatando a algún pobre incauto que ha quedado atrapado regresando del trabajo, o del cine, o de aprovechar para subirse a una montaña y contemplar el poder de la naturaleza. Las autoridades  nos dicen una vez más qué hay y qué no hay que hacer. TV3, la televisión oficial catalana, (para quien tenga dudas de mi ideología no hay más que leer los posts con la etiqueta Catalunya), va a dar un paso más, dirigido por supuesto oficialmente, y va a emitir un programa de una serie llamada Mestres donde Ferran Soriano, máximo responsable del hundimiento de Spanair (si no quieres frases así no aceptes la presidencia, nen), se va a dar el festín ególatra de enseñar matemáticas a una serie de niños. Parece ser que no aprecian que el momento no sea el oportuno para tal despropósito. Oh my god. No veo apenas televisión, veo cosas que se han televisado pero no me siento ante la pantalla y consumo lo que estén dando. Si dan el programa de Soriano, el lapiz estará afilado esperándole.

No puedo dejar de hablar de lo de ayer en Egipto. Que parece que tiene severas implicaciones políticas, tanto en la inacción de la policía como en el propio desarrollo de los acontecimientos entre aficiones. Justo ayer me fijé en el final del partido entre Barça y Valencia, con jugadores de ambos equipos saliendo del terreno de juego en un clima de máxima cordialidad : Albelda con Puyol, Sergi Busquets rodeando con el brazo a Jordi Alba, Abidal abrazando a Rami y Mathieu. Aquí he hablado de Valencia y, creo que tras una prolongada época de equívocos y enemistades azuzadas y malintencionadas, valencianos (parece que una parte significativa) y catalanes nos damos cuenta que el enemigo no está en justo el otro (no especularé cual es un enemigo común de catalanes y valencianos). Oír lo de los más de 70 muertos en ese Egipto post Tahrir, post Mubarak, saber que eso está asociado a algo quizás trascendente y pasional, pero en el fondo lúdico y festivo, como es un partido de fútbol, hace que un escalofrío recorra mi columna. No puedes salir de casa a ver a tu equipo y no volver jamás. 

ROSITA Y LA IMPOSICION

Amor-odi també es el que sents per València, oi?

Ben cert, des que em lleve pel matí fins que vaig a dormir. Fins i tot en somnis! (Riu). Per qué?. És molt clar. El meu amor per València ve donat perquè m'encanta la ciutat: la llum, els carrers, la gent passejant, el Mediterrani, el menjar...Tot això m'encanta. A més, els meus amics de tota la vida són ací, he conegut la meua dona ací, la meua filla ha nascut ací...Però també sento odi per tota aquella gent que ha fet servir aquesta ciutat per fer-se d'or: polítics, constructors, especuladors... València es una ciutat aparentment apetible, però la realitat és que cada dia està pitjor.

Lo que precede, copiado a mano, ya que los de www.365d365e.com no son tan desprendidos como para permitir el copia-pega en su web, es una de las respuestas del músico valenciano Senior. Que no necesita, por cierto, traducción del valenciano al catalán. 

Justo hoy en que me despierto con la irritante voz de Rita Barberà, ampulosa copiloto del Ferrari cuya foto publiqué hace unos días. Que le quita hierro al hecho de haber aceptado unos cuantos regalillos (naderías: bolsos de Louis Vuitton de 800 euros para arriba la unidad), lo da como un tema pasado, y sigamos ahí. Que a continuación oigo que la Generalitat Valenciana, órgano creado básicamente para no ser menos que nadie, le debe 50 millones de euros a 500 escuelas concertadas (ergo, 100.000 euros promedio por escuela), cosa que pone en peligro su funcionamiento. Que luego los habitantes de esa comunidad vayan a las urnas y aplaudan a sus líderes, como el que venera al listillo de turno, es un absoluto misterio. Yo ya escribí un post sobre Valencia, tierra vinculada a mi tierna niñez en forma de largas vacaciones estivales (las que arraigan en el hueso, como dice Robertson Davies). Algún día veré la serie (o leeré el libro: el azar determinará el orden) Crematorio, que parece relatar todo ese proceso. El proceso de unos cuantos espabilaos (vinculados a cierto partido de siglas repetidas) por hacerse con todo lo posible, siempre pensando en que luego ya vendría la masa de pringaos a cubrir los desmadres con los impuestos producto de su trabajo. Hasta el día que el proceso quedó cercenado. El pasado se ancló, el presente se acortó, el futuro se esfumó. 

Impuesto viene de imposición, es bueno recordarlo. Uno se impone en los partidos de fútbol (traición del subconsciente, otros dos miércoles de hacerlo todo corriendo y pendiente del reloj), se impone en las batallas, se impone objetivos. Pero imponerse implica un adversario, concreto o abstracto. Un antagonista que ha de bajar la cabeza, entregar las armas, aceptar un tratado de paz particularmente humillante. Mucha gente es la que ha renunciado a luchar, pereza o falta de fuerzas o una deficiente mentalización por parte de los mandos. Ni esto es un púlpito ni yo daré un discurso. 

Nos gobiernan los últimos de la clase. Ésta la dijo Pedro Ruiz. Ya he de estar mal para mentar a Pedro Ruiz. 

Así que tiro (sólo por unas horas) la toalla.

Le pongo una canción a 6Q, que se lo curra con sus comentarios, para que me diga si no parece la pieza final de un musical particularmente triste, particularmente nostálgico, y de regalo otra, para que la silbe cuando, en medio de su fragorosa actividad, se encuentre en uno de esos ascensores de enormes edificios,    y se dé cuenta de que no hay, ahí tampoco, música.

FRUTOS CITRICOS

Leo sobre los bloggers que los políticos corruptos nos prefieren a los buenos periodistas, pues desde los blogs se promueven opiniones pero no se alcanza el fondo de las cuestiones, esas a las que sólo llega un buen periodista de investigación con aplomo y medios y valentía.

Oigo sobre los bloggers que somos el futuro real de la opinión y el movimiento de las masas y que un millón de seguidores son capaces de influir a escala global.

Mi opinión de hoy (como los principios de Groucho: si no gusta igual mañana tengo otra), es que las dos afirmaciones tienen motivos y razones fundadas, pero que hay sitio para todo, y el no-poder o poder que existe en la red se basa en muchas cosas pero dos muy importantes son la coexistencia y la ausencia de exclusión. 

Esta mañana una encuesta en la radio se empeñaba en que la gente eligiera entre Springsteen (que vuelve a BCN), Mecano (que se reúnen para dar la razón a Borjamari y Pocholo), o ninguno de ellos. Y la opción "ambos" que brillaba por su ausencia, y no es la que yo tomaría, pero con tanto recorte parece que todo el mundo tenga claro que se ha acabado el lo quiero todo. La crisis, palabra que aquí no se prodiga mucho pero que flota en el ambiente, ha castrado la ambición de las mayorías, que optan por el virgencita que me quede como estoy. Los jodidos efectos colaterales. Las cabezas gachas porque no se puede exigir lo mejor, por parte de todos. Los psicólogos tendrán trabajo con tanta gente que no se atreve a rebelarse ante las realidades que nos legan los políticos, y canaliza esa frustración, que ha de salir por algún lado. 

Despues de ver a Pau Riba, con retraso, en El convidat, confirma sus teorías en una entrevista en La contra de LV, el pásado miércoles. Donde habla, en una página, de ser boy-scout, del LSD, de las baterías electrónicas, de un gobierno virtual de internet, en constante referéndum, y de la pena de muerte. Me hace reflexionar y añorar un cierto tipo de liderazgo sombrío y poco carismático, el liderazgo del pequeño hombre que se sienta en una silla de esparto, mientras contempla como cuece el arroz de una paella, y desde esa silla y con su silencio y su alucinada sencillez gobierna el planeta, no, gobierna el universo.

John Self habla en su blog de una, supongo, reciente lectura de un libro sobre la ruta del bakalao. Intentaré dejarle un comentario (pues, tenga muy presente quien lea esto, los comentarios son el alimento que mantiene vivo un blog), pero en cualquier caso puedo aportar algo de mi experiencia personal. En 1985 hacía mi servicio militar en Huesca y, por coincidencias me encontré relacionándome con varios valencianos, un grupo realmente heterogéneo en el que convivían un gitano de la huerta, un cornetista reenganchado, un niño-bién desorientado, y algún desequilibrado con tendencias adictivas politóxicas. En ese grupo ya andaba el germen de lo que se cocía y, recuerdo, 1985, cuando el verano del amor fue 1989, puede que a veces no todo sea todo lo estético y lo perfecto que nos gusta a algunos. Toda la pinta de que alguno de ese grupo, de seguir el ritmo marcado a esos tiernos 20 años, ya haga algunos que cría malvas. Descontrol absoluto y el mismo tipo de paroxismo que hace que, en función de la progresión del fin de semana, acabes orinando en un cubo de la basura o intentando arrancar todo el papel pintado de una habitación con las uñas, o amenazando de muerte a alguien si no te presta una camisa. He visto las tres cosas. John Self me incomoda un poco cuando elige Strings of life para ejemplificar eso y etiqueta makina su post. Pero arriba lo he dicho: coexistencia. Pau (Riba o de la otra). Y neón y zumo de naranjas, no de las que se quedaban para el consumo. De las buenas que viajaban en camión hacia Alemania. Fresco y acabado de exprimir, sin azúcar añadido y colado un par de veces, mirando a través del vaso, como presto a nadar en un pequeño océano de color, que para eso se llama naranja, el color, digo, como la fruta, digo, a través de cuyo líquido veo el cielo despejado, las hojas de los árboles en primavera y el color del mar mediterráneo. Y el sol de invierno y veinte en la mesa para una paella llena de recuerdos.