de LUCIO MADARIAGA
(Buenos Aires, Argentina, 1985)
Sangre poética
El ámbito estalló en fragmentos inertes,
fuera de época,
a la vera de explosiones verdaderas.
La palabra huérfana
aterra y desgarra, madre.
Vivencias escondidas tras un verbo;
esa constancia: la pulsión de maravilla,
¿se extravió dónde?
Encandilarse hasta los huesos y que eso
se convierta en cadencia libre
de música
y ritmo
paisaje
canto
imagen
delirio
en los ojos, cuerpo y pensamiento.
En este lapso eternizado, que ni signos
ni interpretaciones
alertan:
¿estaremos
al borde de un abismo
sin un hueco en que caer?
Tanta sangre madre y tanta estupidez,
ahora logro comprender: el pequeño refugio
nunca te alcanzó;
encumbro tu desdén.
***
Mensajes, lavar lo esquivo
Cuán hondo cala el frenesí
allí donde merma la duda
y florecen mil gajos
tremenda simple audacia
porque sí
Porque afirmás arena y firmás.
Dejás tu huella librada al azar
de horas y caminantes
que nunca descansan
a la tentación
de huir finales
Hubo un tiempo en que malgastabas
potencia,
te diluías en la totalidad
Omnipresente, bárbara manta,
no siempre amable compañía
Ahora esquivás y te fundís;
surcás metas ajenas, tan propias,
humanas en contrastes,
volvés a desconfiar
Eso que hería, traía mensaje.
