NOU programa de VIGÓ TV

Ja està disponible a YouTube el nou programa de Vigó TV. En aquesta ocasió l'abstenció és font de reflexió descerebrada. Televisió alternativa de curta durada feta amb un ou i una castanya!

Atavisme

Tal com l’aroma d’asfalt moll:
tanques els ulls
i els pensaments s’eixamplen
i els cotxes aixafen
cada toll d’aigua.

Tal com els núvols bruts:
fas mandres,
el cos es tomba
i el gris adopta
la remor del diumenge.

Fes-me rum-rum, rum-rum,
obre la darrera ampolla.

Mira’m amb ulls de serp antiga.

Ciudad vacía

Atrapa el momento. Degusta la soledad de los silencios. El deambular es ahora privilegio. Mira, absorve, medita. El trampantojo se resuelve en una esquina. Caminar o detenerse es deglutir una avenida. El ritmo es el recuerdo. Una sábana que ha contenido tu carne, tu aroma y tu deseo. Todo este asfalto huérfano, tal que un envoltorio o la respiración de un animal entre tu pelo. Cuadrícula, retícula de calles o la almohada que retiene pensamientos. Las neuronas comparten secretos en una intimidad que se asemeja a un tren vacío y nos da miedo. Un helicóptero de ideas elevándose hasta el cielo. Catedrales de cemento grises como el gris de lo pretérito. Presente estático, momento-cuento. Las risas que rebotan entre fachadas huelen a cuatro paredes, a desierto.

El arte no salvará al mundo, pero es lo único que lo justifica

“En Italia, en treinta años de dominación de los Borgia hubo guerras, terror, sangre y muerte, pero surgieron Miguel Angel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza hubo amor y fraternidad, 500 años de democracia y paz y ¿qué tenemos? El reloj de cuco”
Orson Welles (El Tercer Hombre)


Totalmente de acuerdo con Orson Welles. Si todo el mundo fuera como la metáfora de Suiza, seríamos aburridos relojeros preocupados por el exacto paso del tiempo, por la precisión del tic-tac, pero no nos importaría conocer en qué empleamos su transcurso, que siempre es incesante e irrecuperable. La contradicción de este planeta, el desorden entrópico, implica la simultaneidad del horror y la injusticia con la aparición del arte y de sus creadores. Estoy convencido que los seres humanos por sí solos no justifican la existencia de este mundo. Sólo el arte lo redime. Odio los relojes de cuco.

PREC PRECari

Santa Paciència
mare dels trons
prega per la pena
dels homes sols.

Diuen que passes
dia sí dia no
per les voreres
com un putot.

Passa l’ampolla
no et farem por
els glops no esvaeixen
nostre sanglot.

Mare estimada
fuig borinots
lleva’ns memoria
amb qualque ribot.

No ens deixis mai
fes-nos companyia
les dones s’amaguen
i fa mala espina.

Quantes misèries
sembla mentida
totes les promeses
en estampida.

Santa Paciència
mare dels trons
si et fas la sueca
som home mort.

Possibilitats del blues

Fes que l’ull del clatell
constati que la sort
canta amb llengua de negre
“els semàfors són vermells
quan t’oblides el paraigua”.

No hi ha orelles entre tanta nit
les queixes dibuixen
l’assassí de moments
el castrador a queixalades
de cada acord esquerdat.

La saviesa dels esclaus
l’esperança càtara

el cant alegre de la mort.

Historias perversas (9)

Romeo pierde el paraguas a menudo. Romeo se enamora de una violonchelista. Le gusta su manera de abrir las piernas para sujetar el instrumento, cómo cierra los ojos mientras desplaza el arco, la velocidad de sus dedos. Ella ve en él una locura nueva y atractiva. Le encanta como Romeo se extasía mientras ella ensaya, su mirada devota, su quietud contemplativa sólo rasgada por el gesto de fumar; cómo le levanta la falda y acaricia sus rodillas. De qué manera roza con las yemas de los dedos o la lengua sus callosidades de concertista. Adora esa lengua. Romeo querría hacerle el amor mientras ella interpreta la Suite nº 5 (BWV.1011) de J.S. Bach. Y después comer docenas de ostras y beber Dom Perignon y más tarde dormir abrazados oliendo a mar y a madera. A ella, si le dieran a elegir entre Romeo o su violonchelo, Romeo no tendría ninguna posibilidad.

Diarrea electoral

“No estoy bien. Estoy a mil jodidas millas de estar bien” Marselus Wallace (Pulp Fiction)

"He visto cantidad de mierda en mi vida... pero esto!" Jules (Pulp Fiction)


Las campañas electorales son como una sobredosis de laxante. No soporto la procesión incesante de promesas durante semanas, sin duda antesala de cuatro años de amnesia. Me repugna el trato imbécil al que se somete a la ciudadanía, el triste espectáculo de los mítines, la lamentable escenificación de la sonrisa vacua, el beso a los niños y todo ese montón de basura que se acumula en mi buzón. El otro día leía una entrevista con el fotógrafo Oriol Maspons. Decía: “La nueva dictadura que ha nacido de la democracia, ser políticamente correcto, me provoca ser incorrecto”. Exactamente. No hay ningún deber moral para con los que manipulan el lenguaje y crean nuevos prejuicios cuando se suponía que habíamos superado el trauma judeocristiano. Es sencillísimo. Les aterroriza el pensamiento crítico y hacen lo posible para erradicarlo, quizás por ello cambian el sistema educativo con la misma frecuencia con la que se suceden los golpes de estado en cualquier república bananera. Que no cuenten conmigo.

By pass

Conéctame a la máquina de los marcianos del corazón. Recórtame por favor las impurezas que habitan entre mis orejas de lobo estepario podrido. Vuelve a mostrarme tus pezones de reina de Saba bajo la sombrilla de piel de cordero. Mírame con los ojos de bronce bruñido sobre brioso corcel ricamente enjaezado. Transvásame tu saliva para que pueda cantar bajo la lluvia. Muéstrame el camino, el proceloso mar que habita tras tu puerta de servicio. Los cuadros ya no son un marco incomparable si no me miras con un poco de tu lengua de fuego. Has perpetrado desgarro en mis entrañas y mi venganza se concreta en sed de justicia, en una sed interminable que sólo se calma con el paso de un tren de medianoche, con el temblor de la catástrofe natural de nuestros movimientos sísmicos, de nuestros cuerpos del delito.

Bujaraloz by night

Hipnótica la música, hipnótico el sueño. Sobrevolar un cuerpo en círculo, como un buitre hambriento. Sentirse predador de epidermis entre fugaces estallidos de luz, ascender, caer en picado, tomar tierra en un arrabal polvoriento. Pequeños alfileres que crucifican la memoria y hacen aflorar viejos remordimientos, antiguas fobias, enquistados lamentos. El piano acompaña al deseo. Ahora eres una lengua anaconda, impelida por lentitudes y una determinación metálica. Reptas. Captas. Perforas. Crescendo tras acabar de tragar, de digerir los restos. Después de que todos los éxtasis se han convertido en cansancio y sueño, remontas el vuelo. Abajo quedan las luces de Bujaraloz, tensas como el desierto.

Banda sonora: Bujaraloz by night (Carles Santos)

Mundos paralelos

Paseo por el mercado de abastos de Reinosa (Cantabria). La mayoría de puestos siempre cerrados por razones que no entiendo. Un abandono limpio y esmerado, como si se hubiera soltado una bomba de neutrones en Suiza. Cierta inquietud. Como las ensoñaciones o las imágenes de duermevela que nos asaltan antes de que el sueño nos derrote. Mundos paralelos a los que nos enfrentamos los enfermos de imaginación incontrolable. Las luces casi en blanco y negro, tranvías que nos huyen, una mujer extranjera esquiva y a la vez próxima pero eternamente inasible. Sueños. Bares de penumbra en hoteles de caoba, camareros sin cara y ascensores que se convierten en una habitación con vistas a ventanas que son espejos. Prostitutas elegantes de voz cromada. Una libreta de espiral de tapas negras donde queremos anotar, pero descubrimos con terror que hemos olvidado cómo hacerlo. Una desazón parecida a un paseo por el mercado de abastos de Reinosa.

Desideratum

A veces querría estampar mi cerebro contra la pared. Darme un respiro. No pensar y recorrer sólo la senda de la animalidad. Regresar al instinto, asesinar la razón, dejar de recorrer el mismo pasillo una y otra vez, con sus inútiles trampas en las que me demoro como un imbécil de manera incesante. Derribar puertas y tabiques. Disparar a Descartes. Existir sin utilizar los engranajes y mecanismos que dicen nos hacen humanos. Ver luces y formas, oler, devorar, sentirse, ser consciente exclusivamente de los estímulos y las respuestas, pegarle una patada a la maldita caja negra que sólo sirve para dar de comer a los buitres. A veces la racionalidad es una puñalada de mierda.

Si surto a passejar i és fosc

Camino de nou
voreres toves com la carn
per espantar
ànimes rera els arbres.

Torno a veure l’enderroc aturat.

Màquines:
bèsties adormides,
ulls cecs i hostils.

Les pedres de ciment,
els ferros perennes.
I per tot
brins d’herba bastarda.

Una cantonada més
més noranta graus d’eixample
més finestres cegues
i portes i tremalls.

De fons,
el rumor el fan quatre rodes.

El Gimnasta del Cava (proyecto de escultura de 50 metros)

La idea surge en sobremesas, sean o no crepusculares. Para pasar el rato, para conducir la ansiedad a ciertos parajes de paz, mientras las conversaciones discurren libres. Acostumbro a realizar estas figuras que quieren ser dinámicas y antropomórficas con el alambre que sujeta el corcho de las botellas de cava. El corcho, a su vez, deviene pedestal. En su tamaño original, no dejan de ser miniaturas, curiosidades, frívola manualidad que surge entre palabras, humo, vapores de orujo y café. Una anécdota. Pero creo que ese mismo objeto, sometido a una ampliación desmesurada, puede cambiar el significado del espacio, convertirse en un referente espacial en un entorno urbano. Me gustaría creer que la idea enlaza con las aportaciones de Robert Venturi (autor de Aprendiendo de Las Vegas).

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Sobretaula crepuscular.


Conec l’alè
la boira familiar
que fa del temps parèntesi.


Lloguem-hi cadires
admirem-nos
mai tantes llesques
han servit un sol sopar.


Trenem paraules
mentre el sol se’n va
i se’ns en fot si torna.

Historias perversas (8)

Has vendado mis ojos con seda negra y te percibo en la oscuridad. Cada paso, todo tu silencio es lo único que tengo esta tarde densa de deseo extraño. A tu merced espero el capricho de tu caricia o tu crueldad y te imagino llena de mi confianza en ti, ebria de poder y amor y me abandono curioso a tus designios. Siento que te acercas y me arañas mientras el beso es exacto y profundo. Luego tu lengua transcurre en mi cuerpo y dosificas mi deseo a tu antojo. No debo ni puedo tocarte y el obsequio de tu tacto se convierte en luces de neones o pagodas, en silentes recorridos que no puedo anticipar. Más tarde susurras órdenes y haces que mi boca y mi lengua y mis dedos sean tu instrumento. Imagino carreteras perdidas, túneles de nubes de tormenta, viejos pueblos abandonados que atravieso a lomos de tu agitación y tu jadeo. Ciego saboreo cada gota palpitante y cuando estallas es como un diluvio de napalm que arrasa mi memoria de ser ciego.

Historias perversas (7)

Como viejos timbres esperando un dedo, así mi antiguo sueño aguarda a tu sombra entre chaparrales. Las furgonetas abandonadas cerca de un lejano cementerio de aviones dibujan el escenario. Allí veo, me veo, nos veo. Un DC9-30 al que se accede por una oxidada escalerilla de aeropuerto. La pequeña plataforma frente a la puerta es ahora balcón. Puedo contar las macetas multicolores donde crecen las plantas felices. Una vez dentro del fuselaje, a la derecha, la cocina y un gran sofá cubierto por un patchwork navajo. A la izquierda anaqueles con libros y después la cama donde reposas emitiendo pequeños maullidos, hecha un ovillo entre las enormes almohadas, abrazada a ellas con desesperación placentera y antigua, náufraga entre sábanas recibes los lametazos de sol. Hueles el café y sonríes. Te desperezas y tus brazos dibujan la sombra de una uve que me abraza mientras me acerco con las tazas humeantes. Olemos todavía a noche y en esta república de acero nada tememos, o sólo a nosotros, mas qué importa si la piel es eléctrica y el dolor es el placer preciso y calculado del deseo. Como viejos timbres esperando un dedo, en este páramo sólo nos acompañan los coyotes.

Historias perversas (6)

Detrás de mí, encima de mí, al lado mío. Cerdos eléctricos, aspersores de sangre espesa, túrmix plateados, hidroplanos de carne. Todo eso danzando en los alrededores de mis neuronas, donde puedo ver, donde se me permite ver tu cuerpo en aspa, desnudo, blando, blanco o rosa, boca abajo, muñecas y tobillos suavemente anudados. La mejilla izquierda en la almohada, blanca como el restallido del cielo, blanca, en la que se adivinan mapas y geografías de venas, venas azules bajo campo de gules. Luego la pequeña y deliciosa asa de tu oreja. No hay miedo pero sí cierta inquietud, el silencio relativo, los ruidos de la calle progresivamente abandonada, voces, coches partiendo, las persianas caen como guillotinas, retumban sin eco. Por fin el silencio. Mi uña en ti. Deslizamiento. La nariz cata el perfume de lo espeso. Espiral hasta el centro, hasta el mismo centro del cerebro. La sombra de la persiana en tu espalda quieta. Me acerco. Mis uñas en ti. Desdoblamientos, gritos, jadeos. Luego todo se detiene. Las farolas como jirafas de fuego.

Historias perversas (5)

Nació en un circo y recibió el nombre de Nadia, en honor de la mítica gimnasta rumana. Su padre era hombre forzudo y su madre trapecista. Desde que dio sus primeros pasos, toda la compañía notó su predilección por los animales, ese extraño don que hacía que incluso los grandes felinos permitieran sus caricias a través de los barrotes del carromato-jaula. Paralelamente, no prestaba demasiada atención a sus congéneres, como si estuviera afectada de autismo selectivo. Nunca supo de la amistad sincera, ni gozó ni sufrió el atolondramiento del amor adolescente. Decidió ser domadora de elefantes africanos (Loxodonta africana) y siendo La Gran Nadia, asombró con números nunca vistos a los públicos de toda Europa.

Tenía predilección por el macho Jambo (hola en swahili), un enorme ejemplar de 5 metros de altura y más de 6000 quilogramos con el que consiguió todos sus éxitos, incluido el Premio a la Mejor Domadora en el Festival Mundial del Circo de Mónaco. Siempre que acampaban en una ciudad, se instalaba uniendo su caravana a la carpa de Jambo. Por las noches, cuando el silencio se adueñaba del pintoresco asentamiento, un curioso podría haber visto como la trompa del paquidermo entraba por la ventana de Nadia, que esperaba desnuda las caricias del poderoso y a la vez delicado apéndice, a la búsqueda de la melaza de cacahuete con la que ella se embadurnaba. Siguen siendo felices de ciudad en ciudad.