Eran cadáveres y eran transparentes, nadie nos dijo que eran cadáveres y eran transparentes, los animales nadie nos lo dijo eran cadáveres envueltos en plástico no deja de sonar aquella canción quiero comer la piel detesto el pelo quiero comerme toda Artaud transparente era un cadáver ¿en qué se convierte el libro? ¿En qué cubierta convierte cunvierte conbuerto vertritrrrrr tra traffff ffff fffff #######? En qué cubierta se convierte el muerto en muerto, el loco en loco, el poeta en poeta. ¿Has visto al muerto arder? ¿Has visto al poeta decir? ¿Has escuchado la canción que no dejaba de sonar, o era un disco, o era tu polla tupollalalalalalal #####? Me gustan las noches así. Las noches que empiezan y acaban en el mismo gesto, la mamada, el muerto, poeta loco. ¿Te has dado cuenta de la sombra, del calco, te has dado cuenta de que tu libro arde si lo tomo y lo leo? Me he comprado plataformas nuevas, he rasurado mi pubis y las cicatrices de los bichos siguen ahí. Eran cadáveres y eran trasparentes pero nadie nos lo dijo, and again, and again. Nadie nos lo dijo.****** (Pero él ya duerme).