Maridos, amantes y novios

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Acabemos el mes de la mejor manera posible, con un poco de desparpajo... En una excelente entrevista que Jaume Collell le hizo en el Magazine de La Vanguardia a la actriz Concha Velasco, el 8 de enero del 2012, tras reconocer que le hubiera gustado tener una aventura amorosa con Adolfo Marsillach, con quien trabajó en diversas ocasiones, y que Fernando Fernán Gómez había sido uno de sus novios, recuerda la actriz un pasaje de su espectáculo en el que se comenta que se les llama novios a los compañeros con los que te besas locamente, pero con los que no te acuestas; con los amantes, en cambio, sí te acuestas, pero no sales con ellos a la calle; y con los maridos ni te besas, ni te acuestas... En fin, que todo resulta, al fin y a la postre, un sinvivir.

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Alberto Blecua y el Quijote

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El profesor Alberto Blecua pronunciará mañana, jueves, día 31, a las 12, su penúltima clase, que este año será la lección de fin de curso del Departamento de Filología Española de la Universidad Autónoma de Barcelona. Tendrá lugar en la Sala de Grados de la Facultad de Filosofía y Letras, y versará sobre:

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Forma y sentido de la Primera Parte del Quijote (1605)

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Fui alumno de Alberto Blecua tanto en la licenciatura como en el doctorado, durante los cursos 1976-1977 y hasta el 1979-1980, y luego tuvo la gentileza de dirigirme la tesis doctoral. Recuerdo, especialmente, los cursos de segundo ciclo de la licenciatura, sobre la poesía de la Edad Media o del Siglo de Oro, y en concreto sobre Garcilaso, Quevedo o Aldana, lo amenas que resultaban sus clases, lo bien que leía los versos y lo mucho que aprendí con sus análisis, sobre la tradición literaria, los motivos o la forma del poema y, en suma, sobre el sentido de los textos. A Alberto le gustaba llevar las primeras ediciones a clase, enseñárnoslas, que las tocáramos; intentaba inculcarlos el amor no solo por la literatura, sino también por los libros, como el objeto hermoso que podían ser. Así, se admiraba con la originalidad de un verso, se reía con la ocurrencia de un poeta, o nos llamaba la atención sobre el valor de un texto, explicándonos siempre los porqués. Blecua, quien daba siempre las clases sentado, con las mesa llena de libros, y con las gafas apoyadas hacia la mitad de la nariz, tal y como se observa en la foto, enfatizaba la lectura, se detenía en medio de un texto para hacer comentarios, emocionándose y nosotros con él. Ha sido un profesor extraordinario y un sabio investigador, filólogo, historiador y crítico literario, aunque lo mucho que ha hecho nos ha sabido a poco, generoso con sus alumnos y amigo de sus compañeros. Por fortuna, seguirá como profesor emérito y podremos continuar disfrutando de sus infinitos saberes, su amena conversación y su trato afable y cariñoso.
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* Alberto Blecua (Zaragoza, 1941), hijo del también filólogo José Manuel Blecua y hermano del actual director de la Real Academia Española de la Lengua, José Manuel Blecua, es filólogo y cervantista, pero de la facción de cuerdos y lúcidos. Ha sido catedrático de Instituto de Bachillerato, quizás el único mérito del que le he visto presumir, y de la Universidad Autónoma de Barcelona. Sus obras se centran en la historia literaria, sobre todo en la Edad Media, en el Siglo de Oro y en la Crítica textual, materia sobre la cual publicó en Castalia un importante manual en 1983. Entre sus muchas ediciones de clásicos destacan las del Lazarillo de Tormes (Castalia), el Libro de Buen Amor (Cátedra), el Quijote (Espasa Calpe, Austral) y varias de Lope de Vega: Peribáñez. Fuenteovejuna (Alianza). Y entre sus diversos libros, los más relevantes quizá sean: En el texto de Garcilaso (Ínsula, Madrid, 1970); La transmisión textual de El conde Lucanor (Universidad Autónoma de Barcelona, Bellaterra, 1980); Signos viejos y nuevos: estudios de historia literaria (Crítica, Barcelona, 2006. Ed. de Xavier Tubau) y Estudios de crítica textual (Gredos, Barcelona, 2012). Ha sido el fundador y director, en la Universidad Autónoma de Barcelona, del proyecto PROLOPE, dedicado a la ed. de las obras de Lope de Vega. 

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* El libro de Homenaje, titulado La escondida senda, cuya cubierta reproducimos, ha estado coordinado por Eugenia Fosalba y Gonzalo Póntón, y publicado por la editorial Castalia, que dirige Daniel Fernández, otro discípulo de Alberto Blecua. 

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Javier Marías en la revista `Ínsula´

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* Mañana, miércoles, 30 de mayo, a las 12´30, se presenta en el Círculo de Bellas Artes, de Madrid, el monográfico que la revista Ínsula (785-786, mayo y junio del 2012) le ha dedicado a JAVIER MARÍAS, titulado "La conciencia dilatada".  Intervendrán en el acto, el escritor, los coordinadores del número, Alexis Grohmann y Domingo Ródenas de Moya, y la responsable de la revista, Arantxa Gómez Sancho. Junto a un trabajo del propio Marías titulado "Para empezar por el principio", y otros dos de los coordinadores, aparecen diversos artículos sobre su obra, a cargo de especialistas en la materia como son Elide Pittarello (Universidad de Venecia), Maarten Steenmeijer (Universidad de Nimega, Holanda) o Rebeca Martín (Universidad Autónoma de Barcelona), entre otros. El número se completa con una interesante entrevista que le hace Domingo Ródenas (Universidad Pompeu Fabra, Barcelona). Y, por último, en mi contribución me ocupo de su última novela Los enamoramientos.

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JAVIER PERUCHO

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PENELOPEANA
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A David Chávez, por Un mito con agallas

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Ese Ulises, ¿creía el inocente que cada vez que se embarcaba me iba a quedar así, sola y sin atrevimientos, sin nadie que pastara entre mis humedales? Si lo vi, cuántas veces, retozando con las nínfulas en las alcobas de palacio. ¿Habrá pensado que me quedaba en la baranda solicitando el ocaso mientras tejía? Naturalmente, a mí también me acompañaba en la mañana un mancebo de barba florida, quien durante las tardes ramoneaba el tiempo entre el vértice de mis muslos y por las noches sin luna fisgoneando por mis oquedades. Ay, Ulises, yo también penelopeaba mientras plañía tu ausencia.

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TIEMPO DE ODISEO

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Cuando la reina se aposente en la baranda, me subes a la alcoba a aquella ninfa pelirroja y, cuando te silbe, atrancas la puerta, donde fingiré dormir profundo, en desnudo absoluto. Si grita o se espanta, la pastoreas hasta mi lecho, entonces la tomaré por la espalda. Dicen los pajes de la corte que practica una suerte de quiromancia. Antes de partir en mi bergante, quiero que lea en el mástil mi futuro. La falomancia es un arte antiguo. Quiero saber qué hay de incierto en mi destino.

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OFICIO DE FALOMÁNTICA

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No son las líneas de tu mano, amor, pero puedo anticiparte por la tensión de las venas en tu falo, el torrente de sangre que lo recorre, la pigmentación blanca y pilosa de la piel que lo arropa y la ligera curvatura derecha de tu miembro, que todos sabrán de tu muerte, aunque nunca encontrarán al malnacido agazapado que soltará la tensa cuerda del arco desde donde salió disparada la saeta que destrozó tu cráneo, esparció tu sangre sobre la capa negra y apagó la promesa de tu vida.

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* Javier Perucho es doctor en Letras por la unam, editor, ensayista e historiador literario de géneros breves, a través de los cuales se ocupa de la causa chicana y de escritores extravagantes. Sobre esta clase de géneros escribió Dinosaurios de papel. El cuento brevísimo en México (unam, 2009), Yo no canto, Ulises, cuento. La sirena en el microrrelato mexicano (Fósforo, 2008), así como El cuento jíbaro. Antología del microrrelato mexicano (Ficticia, 2006). En “Escrituras privadas, lecturas públicas. El aforismo en México. Historia y antología” dará noticia del aforismo, otro género breve. De los chicanos y la diáspora mexicana han aparecido Los hijos del desastre (Verdehalago, 2000), Hijos de la patria perdida. Pachucos, chicanos e inmigrantes en la narrativa mexicana del siglo xx (2001), con el que obtuvo el Premio Nacional de Ensayo Literario José Revueltas, y Estéticas de los confines (Verdehalago, 2003). La apología de los escritores malditos la inició con “El bautizo de la noche: Pedro F. Miret” (inédito). Tiene en prensa “Ocaso de utopías. Ensayos” (Universidad Veracruzana, 2012) y “Esplendor de sirenas” (Cuadernos Negros, 2012). Estos microrrelatos inéditos forman parte de Anatomía de una ilusión, libro en preparación.

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* La foto es de Omar Meneses, 2011.

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Berlín/Baeza: ¡último aviso!

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El 15 de junio se acaba el plazo destinado a solicitar beca para el curso sobre el microrrelato que se celebrará en Baeza, organizado por la Universidad Internacional de Andalucía y dirigido por Savador Montesa (http://nalocos.blogspot.de/2012/05/curso-sobre-el-microrrelato-en-baeza.html).

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El 31 de mayo concluye el plazo de presentación de comunicaciones para el Congreso Internacional sobre la Minificción que se celebrará en Berlín. (http://nalocos.blogspot.com/2012/04/el-microrrelato-en-berlin-1.html)

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Neuman/Andres-Suárez

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Andrés Neuman lee sus microrrelatos

Ángel Basanta, Franscisca Noguerol y Ángel Esteban

Ángel Basanta

A la guitarra, Ángel Esteban

Solenne Frosio y Ángel, en el patio de la Universidad de Neuchâtel

Luis López Molina y FV

López Molina e Irene

Paqui Noguerol, muerta de risa por la intervención de Luis López Molina, Antonio Lara e Irene. Detrás, el lingüista Rolf Eberenz; y al fondo, de pie, Denisse, Heidi y otras colaboradoras del Departamento.

Participantes en el Congreso dedicado a Andrés Neuman
y en el homenaje a Irene Andres-Suárez, con motivo de su jubilación.

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A veces, gentes ajenas a mi profesión me han preguntado para qué sirven los congresos. Siempre respondo que para muchas y diversas cosas y todas positivas, aunque sobre todo suelan ser espacio de encuentro e intercambio. Así, desde el punto de vista profesional acostumbran a ser un lugar de intercambio de conocimientos; pero más importante aun, si cabe, me parece la relación personal que se entabla con otros investigadores e incluso con los estudiantes. Cuando era joven, me gustaba oír a quienes consideraba maestros en la materia. De todos ellos aprendí mucho, tanto lo que se debe hacer como lo que es necesario evitar siempre en este tipo de encuentros. Pero los congresos son también, en una profesión tan sedentaria y solitaria como la nuestra, una manera de conocer ciudades y gentes, de intercambiar ideas, bromas y risas.
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El denominado Grand Séminaire de Neuchâtel se inició bajo la dirección de la profesora Irene Andres-Suárez hace nada menos que 19 años y acaba de concluir con una apuesta arriesgada, de futuro, en favor de la obra de Andrés Neuman, con motivo de la jubilación universitaria de su brillante promotora. A lo largo de todos estos años se les ha dedicado un seminario a casi todos los grandes narradores españoles de las últimas décadas, tales como Luis Mateo Díez, Javier Tomeo, José María Merino, Javier Marías, Cristina Fernández Cubas, Enrique Vila-Matas, Juan José Millás, Bernardo Atxaga, Álvaro Pombo, Almudena Grandes, Luis Landero, Antonio Muñoz Molina o Julio Llamazares. Pero, además, por él han pasado casi todos los mejores especialistas en la narrativa española de estos años, así Ignacio Soldevila, José María Pozuelo, Ricardo Senabre, José-Carlos Mainer, Santos Sanz Villanueva, Joan Oleza, Juan Antonio Masoliver, Ángeles Encinar, Carme Riera, Dieter Ingenschay, Geneviève Champeau, Elide Pittarello, Maarten Steenmeijer, José Luis Calvo Carilla, Alexis Grohmann, Georges Tyras, Gonzalo Navajas, Ramón Acín, Domingo Ródenas de Moya y Ángel Basanta, entre otros. Los trabajos de todos y cada uno de estos congresos están recogidos en volúmenes que ya se han convertido en bibliografía imprescindible para los estudiantes y expertos en la materia. En fin, como no conozco un caso igual en el hispanismo europeo o americano de estos últimos decenios, me gustaría aprovechar la ocasión para mostrarle públicamente mi respeto y agradecimiento a su artífice, la profesora Andres-Suárez.  

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* Las fotos son de Heidi Guzmán.
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FEDERICO SPOLIANSKY

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Escribo soslayando la cresta de la ola, sentado en la panza, no soy holgazán. Se escribe con datos, ocurrencias: baja sombra el abedul. La cresta permite quedar salvo. Debajo de la cresta escribo de a ratos. Olvido mucho pero alcanza: palo, guampa, tereré; los datos sacan del letargo al holgazán. Debería pasar más ratos en la panza de la ola, no en el remolino. Escribo en postergo.

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El camello no pide un hombre a cuestas, nace y muere con joroba, sólo pide lo que lleva.

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Ninguna criatura pintada o escrita podría habitar la belleza de esos párpados: dos galpones cálidos y vacíos que de a ratos yo cubría con las manos para que nadie diera con ellos.

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La prima donna detrás de la ventana se empolva la cara, vocaliza frente al espejo, eso es lo que veo, un traje colgado en la puerta del camarín, la cortina cerrándose en mi cara.

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* Federico Spoliansky (Buenos Aires, Argentina, 1970) se licenció en Psicología en la capital argentina e hizo un máster de cine en Londres. Ha publicado un libro de cuentos, El agujero (Florida Blanca, 1995), y otro compuesto por poemas y microrrelatos, Duda patrón (Alción, 2010). Es autor de cortometrajes y ha colaborado en la película Tango Macbeth, escrita y dirigida por Nadine Patterson. Está preparando Baja sombra el abedul, libro de poemas en prosa y microrrelatos, del que forman parte las piezas inéditas que publicamos.

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La joven lectora

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En el aeropuerto de Berlín, camino de Frankfurt y Ginebra, mientras espero el embarque, me siento a leer al lado de una chica. Debe de tener unos 12 años. Ya no es una niña, pero solo apunta el cuerpo de mujer que le espera. Lleva unos vaqueros cortos, casi hasta la rodilla, una camiseta azul eléctrico, donde se lee algo sobre California, y encima, abierta, una camisa a cuadros. Va un poco despeinada a pesar de recogerse el pelo en un moño. No me parece que se trate de una pose de esas a la moda del día en que, pretendiendo un descuido, resulta una impostación. La joven está leyendo lo que parece una novela. En un momento en que se levanta, puedo enterarme de la autora y del título: Jeanette Walls, Half Broke Horses (Caballos salvajes). Se trata, por lo que luego he leído, de la historia novelada de la vida de su abuela. Y prefiero no averiguar más. Pero tan sorprendente como que una chica joven esté un buen rato concentrada en la lectura, es que no lleve ipad (ni ipod, ni siquiera ipud...), ni tenga el móvil agarrado en la otra mano, ni que lo consulte casi cada minuto, compulsivamente, como suele ser ya habitual. Al rato, una media hora después, deja el libro y, de una bolsa de papel, saca, primero, una pata de pollo y luego otra, que se come con las manos, parece que con gusto. Mientras, al lado, su madre está leyendo la sección de cultura del Frankfurter Allgemeine Zeitung. Cuando la chica da cuenta del pollo, dos patas que me despiertan el hambre, vuelve otra vez al libro, que continúa leyendo concentrada, ajena a lo que ocurre a su alrededor.     

A veces, me ronda la tentación de pensar que el mundo está bien hecho, aunque es indudable que no sea nunca así. Y sin embargo, durante un rato me gustó poder pensar que el futuro sería de ella.

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* Como no me atreví, ni quería tampoco hacerle una foto a la joven, ilustro la entrada con la cubierta del libro que estaba leyendo, además de con su autora. Para mí, por cierto, completamente desconocida.

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El `Paraíso posible´ de Pilar Galán

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Sobre mi Paraíso posible

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Yo no he creado un territorio ficticio desde el que contar historias. No tengo una Celama, como Luis Mateo Díez, ni tampoco como José María Merino ese espacio geográfico tan propicio para la fabulación, escenario de los cuentos del reino secreto. Podría decir que mi territorio es el de la lengua, que vivo en las palabras, pero eso no me hace distinta en el universo de escritores que han hecho de las letras un hogar más que un oficio. También podría decir que mi territorio es la infancia, que se escribe para volver al paraíso perdido, pero no sería cierto, al menos no del todo. El único lugar que poseo no es ficticio, aunque no tiene nombre. Todo lo que escribo y lo que queda sin escribir allí tiene su origen. En realidad, es una patria con minúsculas, del tamaño de una casa, o mejor aún, como el cuarto de estar de una casa, ese que echas de menos cuando estás sola, tremendamente sola, en la habitación de un hotel después de una charla, y te dan las cinco de la mañana sin poder dormir, o te despiertan las campanadas de un reloj que ya no existe. Es una patria sin fronteras, fácilmente transportable. A veces viaja conmigo en la maleta pero otras, cuando la imagino lejos, me sorprende con la memoria de un olor o un sabor que creía olvidados. Escribir no es otra cosa que volver a esa patria, o intentar hacerlo, para atrapar una caricia, un primer amor, incluso un último desamor, o ese verano eterno de la infancia, esa sucesión interminable de sol y agua, descrita certeramente por uno de mis alumnos. En septiembre, cuando le pedí una redacción sobre su verano, me entregó el mejor ejercicio de economía narrativa que he leído nunca: "en verano, voy a la piscina de mi pueblo y me tiro y me salgo y me tiro y me salgo y me tiro y me salgo..." Y así hasta llenar una página. Escribir no es otra cosa que elegir el punto exacto de ese y me tiro y me salgo al que quieres volver.
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Mientras tanto, las historias nacen y se ramifican, surgen en los semáforos, hablan de niños que crecen, desafiantes Gormitti, fotos congeladas en un instante, ovejas bala, institutos invadidos por portugueses, monjas que crean el mundo en siete días y suegras que vaticinan su final, donosos escrutinios, ríos que ni fluyen ni permanecen, hombres que se reinventan como el ave Fénix, poetas de móvil, móviles poetas, y vencedores y vencidos en el cloro del tiempo. Somos rari nantes in gurgite vasto, nadadores dispersos en el inmenso abismo, pero a veces solo queda el abismo, y la vida tiene que continuar. Y el único lugar desde el que tomar impulso es tu cuarto de estar, las palabras que ordenan el mundo. Escribir cuentos no es dar marcha atrás, como dicen. Escribir cuentos es mirar al otro lado del espejo, en el único escaparate de una calle desierta, y darse cuenta de que aún hoy, cuando damos todo por perdido, existen paraísos posibles. Solo hay que contarlos a ciegas, del lado de los sueños, nunca de las sombras.
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* Este texto de Pilar Galán sobre su libro de cuentos, que acaba de aparecer en la editorial De la luna libros, de Mérida, está escrito exprofeso para el blog -a petición mía, pues no en vano aquí aparecieron cuatro de los relatos que lo componen.

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FÉLIX TERRONES

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Juegos familiares
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Mi hermano menor me espía mientras me ducho. Apenas le echo el seguro a la puerta, lo escucho cerrar sus libros y acercarse, con sigilo equívoco, hasta la cerradura. Entonces, bajo su atenta mirada, me desabotono el pijama, me quito el corpiño, dejo caer las bragas. Mientras el agua caliente cae sobre mi pecho y corre entre mis piernas, intuyo el movimiento detrás de la puerta, la sorda agitación y el espasmo final. Por eso, se lo conté a papá quien, atónito y furioso, me dijo que no me preocupara más y lo olvidara. Así, esta vez cierro la puerta con la seguridad de que mi intimidad será mía, sólo mía. Escucho unos pasos, un cuchicheo y después nada más, nada de voces ni gritos, más bien un silencio húmedo, cómplice y abyecto toma asiento sobre mi piel.

Creo que esperaré a mamá para salir de la ducha.

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Las manos

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Mi mujer tenía hermosas manos, hermosas manos largas que se estiraban por las mañanas cuando se despertaba y me acariciaba la mejilla. Hermosas manos de dedos que recibieron mis votos y también el aro que le ofrecí el día en que nos casamos. Hermosas manos que tejían, entusiastas y contentas, chompitas, mediecitas y mañanitas para el bebé por venir. Hermosas manos que se crisparon y entumecieron como preguntas sin respuestas y ahogadas bajo el peso del almohadón, el mío.

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Border patrol

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Ayer encontré a dos mexicanos. A uno le rompí la nariz de un puñetazo, al otro le fracturé el brazo con mi porra. El mes pasado fui el agente que hizo más arrestos de ilegales. Mis preferidos son los polleros y los coyotes. A ellos los desvisto antes de golpearlos y ahogarlos en cilindros de agua. Ahora se habla de condecorarme por los servicios prestados al Estado de Arizona. Por eso, sonreí apenas los divisé en el horizonte, un grupo de cinco: dos hombres, dos mujeres y una niña. Los dejo hacer, arrastrarse entre los matojos de hierba, detenerse detrás de roquedales, mirar a todas partes para convencerse de que nadie los ha visto ni los persigue. Cuando llega el momento me llevo la escopeta al hombro. Apunto. Sin embargo, algo me detiene. He reconocido a una de las mujeres. De hecho, es mi esposa quien lleva de la mano a nuestra hija. Recuerdo lo que la gran puta me dijo anoche, que ya no podía conmigo, que quería recuperar su libertad, que de ser necesario estaba dispuesta largarse a México a vivir entre esos cochinos mejicanos, llena de moscas y mierda. Todavía puedo evitarlo...   

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* Félix Terrones (Lima, 1980) es escritor, crítico y traductor peruano. Se ha doctorado en literatura por la Université Michel de Montaigne de Burdeos (Francia), con un estudio sobre los prostíbulos en la novela latinoamericana. Ha editado la obra de Sebastián Salazar Bondy para la Biblioteca Ayacucho (2012) y, como traductor, forma parte del colectivo Rebelión.org. Es autor de las novelas cortas recogidas en A media luz (PUCP, 2003) y de la novela El silencio de la memoria (Mundo Ajeno, 2008). En la actualidad, está acabando la novela La tierra prometida. Estos microrrelatos son inéditos.

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* El cuadro es de Gerhard Richter.

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Neuman en Suiza

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NORAH SCARPA FILSINGER

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Todo por una manzana
Todo por una manzana. Entre la fronda espesa, silbo de aves y un imaginado rumor de arroyos, percibió la culpa. Quién sabe cuánto duraría su condena, pensó con horror. Se preparó para una larga exculpación, aunque en su interior sentía que el error no había sido tan grande para merecer tanta pena.
Hasta que llegó el príncipe y la besó. 
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Equívoco
Olisqueó la hierba apenas verde y el roce en las fosas nasales le hizo dar un brinco. Frotó su nariz contra el colchón de hojas secas largo rato. Luego, con paso grácil trotó entre la enramada tupida del bosque, dejando largas crines brillantes en los troncos, las hojas, el silencio.
Al salir a un claro levantó la testuz y el viento trazó oleadas sobre su cabellera; de un salto asentó los cascos delanteros sobre el manantial salpicando en arcoíris millares de gotas a su alrededor. Cerró los ojos a los minúsculos diamantes que se desparramaban sobre su cabeza y piafó largamente su soledad.
Creía ser un unicornio, pero era tan sólo un caballito blanco.
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Futurista
Con el transcurrir de los siglos, la genética llegó a establecer una serie de leyes y multiplicó las razas que venían de antiguo en las diferentes regiones de este mundo; se modificaron los colores originarios, se impusieron códigos que incluían tonalidades, calidad de voces, forma de cabeza y hasta la terminación y transparencia de las uñas.
A veces me da cierto escozor visitar una exposición de canarios. 
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Vuelta de hoja
Después de periódicas modificaciones, cada vez más numerosas, y ante la creciente insistencia de lingüistas de diversos países por incorporar nuevos vocablos y nuevas acepciones, la RAE resolvió reemplazar el diccionario en su totalidad. Desconcertada lectora al fin, debí agregarlo a mis adquisiciones y darle un lugar en mi biblioteca.
Día tras día repaso hoja tras hoja con íntima inquietud y me doy cuenta cada vez de que este mundo no es mi mundo de plenitudes y penurias, de que ya ni siquiera soy yo. De que ya no soy.
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Literal
Soñé que era un árbol y la cabeza se me llenó de pájaros.
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* Norah Scarpa Filsinger, (Tucumán, Argentina, 1940) es poeta, narradora y dramaturga, habiendo participado en talleres de José Sanchis Sinisterra. Como tal ha editado y  estrenado la pieza Estación sin rosas, con la que obtuvo Premio en el Concurso “Bernardo Canal Feijóo” 2001. En el 2010 ha publicado el libro de poemas Hojas al tiempo, y en el 2009 y 2011 los libros de microrrelatos, género en el que se considera discípula de David Lagmanovich, Cuentas de maíz e Incisiones mínimas.
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* Detalle de un cuadro de la artista veneciana Rosalba Carriera (1675-1757).
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`Ahora tan lejos´, de Javier Sagarna

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Hoy, sábado, a las 20 horas, se presenta en la Escuela de Escritores, de Madrid (c/ Francisco de Rojas, 2, 1°., dcha. Metro: Bilbao y Alonso Martínez), el libro de cuentos de Javier Sagarna, Ahora tan lejos, publicado por Menoscuarto.

Intervendrán los escritores Ángel Zapata y Alfonso Fernández Burgos, y el editor José Ángel Zapatero.

Siento no poder estar con ellos.

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Maestros de la caricatura, 7: LUIS GRAÑENA

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Mañana, sábado, 19 de mayo, a las 20 horas, se inaugura en el Museo Juan Cabré, de Calaceite (Teruel), la exposición de caricaturas de LUIS GRAÑENA. 

La muestra se compone de unas 30 caricaturas, de personajes del ámbito cultural, político o artístico. Además de las que aquí se reproducen, aparecen otras dedicadas a Luis Buñuel o Mario Vargas Llosa. Todas ellas han sido publicadas en diferentes medios de comunicación escritos. En el catálogo de la exposición escribe Pedro Zapater que Grañena “refleja a sus personajes con certeza, encuentra el trazo preciso, sin ambages, nada se crea al azar en sus caricaturas. Son líneas, colores, texturas, tramas, pequeños rasgos que componen un estilo inconfundible. El proceso de creación de Luis Grañena es rápido: sus demonios se liberan en cada trazo sin perder por ello el más mínimo detalle. Como un escultor, cincela, convierte las líneas en gestos que evocan y construyen cada uno de sus personajes”.

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* Luis Grañena (Zaragoza, 1968) está considerado como uno de los mejores ilustradores de la prensa escrita y del sector editorial, tanto a nivel nacional como internacional. Junto al también dibujante Alberto Aragón, montaron su taller Local Estudio, hace más de dos años, en Zaragoza, y actualmente reside en Valderrobres (Teruel), desde donde elabora sus trabajos para diarios y revistas nacionales y de todo el mundo. Inicia su andadura profesional y artística en la revista El pollo urbano, más tarde se incorporará al Heraldo de Aragón trabajando en su departamento de diseño y colaborando en diversos suplementos, entre ellos el de Artes y Letras. Colabora además en La Vanguardia y en la revista Tiempo, así como en diversas publicaciones internacionales, como The New Yorker y Vanity Fair (EE.UU.); Libération (Francia); Sabado y Expresso (Portugal); Financial Times y The Independent (Reino Unido); La Tercera (Chile); y en el Berliner Morgenpost (Alemania). Ha sido premiado en varias ocasiones por la Society of News Desing (SND). También ha ilustrado libros de José Antonio Labordeta y es autor de la cubierta de El testamento de amor de Patricio Julve, de Antón Castro, o el reciente ¡Viva Félix Romeo!

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* Las caricaturas son de Alaska, Goya, Freud, Rossy de Palma, Maradona y Messi.

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JUAN ANTONIO MASOLIVER RÓDENAS

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Sandy, el vecino escocés,
está leyendo un periódico
de Barcelona: «Parece ser
que en España las cosas van mal».
«¿Desde cuándo?», le pregunta Nigel.
«Desde los Reyes Católicos».
«No, diría que antes». Sandy
es licenciado en historia
por la Universidad de Warwick
pero parece que sólo le ha servido
para exhibir su sorna. «Ayer vi a Wendy
con la yegua. Es una muchacha
muy atractiva». «Tiene catorce             
años». «¡Dios mío! Será una mujer
hermosísima». «Su belleza
no nos pertenece. Mejor que regreses
al destino de España».
«Hace mucho calor para pensar».
«¡Y todavía te quedan fuerzas para pensar
en la belleza de Wendy!».
«Nigel, déjame consolarme con algo.
Y su afecto por la yegua me conmueve».
«Tienen la misma edad
y parecidos problemas. Y, además,
las dos son capricornio». «Y nada bien».
«¿Te gusta más cuando nada
o fuera del agua?». «Fuera del agua,
Nigel. Su cuerpo está lleno
de futuro. ¡Catorce años!
No deberías tratarla como a una niña».
«Y tú no deberías mirarla
como a una mujer». «Estos setos
más que ocultar, revelan. Y las yeguas
en celo me inquietan. Es muy extraño
tu jardín». «Como todos. En verano
se convierten en jardines de lujuria».
«Todos menos el mío». «¿Quién
escucha el lamento de las yeguas?
¿Quién ve en Wendy a una mujer
sólo porque se baña desnuda?».
«Señor Macdonald, su esposa
me prometió un pudding
de cumpleaños». «¿Cuántos años
cumples?». «Quince».
«Te está preparando uno con diecisiete
guindas». «¡Papá, diecisiete guindas!
¿No te parece extraordinario?».
«Una para la yegua. Todos somos
humanos. ¿No te parece, Sandy?».
«Y a todos nos atraen los caballos».
«Y los jinetes de los caballos».
«Papá, ¿por qué habláis
para que no se os entienda?».
«El señor Macdonald opina
que en España las cosas
siguen yendo mal y que tú
eres una muchacha muy hermosa,
lo cual no deja de ser un consuelo.
¿Verdad que entiendes a las yeguas?».
«Sólo cuando están en celo».
«Pues imagina que nosotros
hablamos como las yeguas».
«Eso duele mucho».
«Como la belleza».
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Las ocho muchachas en la piscina
celebrando el cumpleaños
de Wendy. Diecisiete guindas.
Las luces de la casa de los vecinos
escoceses están apagadas. El señor
Glendinning y su esposa Maggie
leen en su dormitorio. «¿Recuerdas
tu depresión al dejar las clases
del Queen Mary College?»
«Muy vagamente». «Yo estaba
embarazada de Wendy». «¡Cómo
voy a olvidarme de eso!».
«¿Y de tu decisión de que esta casa
fuera nuestra residencia
permanente?». «Y de que Wendy
no dejara nunca de ser inglesa».
«Todas sus amigas lo son.
¿De qué hablabas con Macdonald?».
«De nada. Creo que le gustan
las muchachas. Y las yeguas».
«Pues le han tocado buenos vecinos».
«¿Por qué les gusta bañarse
desnudas?». «El pudor.
Su falta de pudor, si quieres».
«Le inquietan las yeguas
cuando están en celo». «Y los caballos».
«¿Y por qué no entiende las miradas
de los hombres?». «Sus pezones
se ponen gruesos en el agua, no
cuando la miran. Su belleza
todavía es anterior
a la belleza del deseo».
«¿Por qué tenía diecisiete guindas
el pudding?» «Ideas de tu amigo
Macdonald». «Parecían
sacadas de un cuadro, ¿verdad?».
«Sí, Doncellas en el jardín
de los setos». «¿No dijiste
“el jardín de la lujuria”?».
«Es lo mismo. El jardín
de las muchachas en flor».
«Y de las diecisiete guindas».
«Esto no suena a nombre de cuadro.»
«No, suena a pudding. ¿Qué es
lo que nos inquieta?». «La belleza
es inquietante». «Y sus voces,
¿verdad?». «A veces pienso
que este jardín tiene una casa
y no al revés». «Y que las palabras
son puertas entreabiertas».
«Y gemidos». «¡Qué triste
esta felicidad de las muchachas
en la piscina!». «¡Quién sabe
si hicimos mal en dejar la casa
de Philbeach Gardens! Allí los veranos
eran más cortos». «Nos quedan
estas lecturas inglesas». «Que nunca
conseguiremos terminar».
«¿Te ha gustado la idea de las guindas?».
«Me ha hecho pensar en algo muy obsceno
y muy dulce». «Estas voces
nos ayudarán a dormir. ¡Imagina!
¡Seis sirenas en el jardín
y una es nuestra hija!».
«Ha sido muy buena idea».
«¿Qué ha sido una buena idea?».
«Conseguir quedarnos dormidos
mientras hablamos». «¿Son alazanes?».
«Es muy probable».
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* Juan Antonio Masoliver Ródenas (Barcelona, España, 1939) ha sido catedrático de literatura española y latinoamericana de la Universidad de Westminster, Londres. En la actualidad vive en El Masnou (Barcelona). Es crítico literario del suplemento Cultura/s del diario La Vanguardia, sin duda, uno de los más prestigiosos y respetados, tanto en el ámbito español como en el hispanoamericano. En México es o ha sido colaborador, entre otras publicaciones, de Vuelta, La Jornada Semanal, Letras Libres, Fractal y Crítica. Una amplia recopilación de artículos y ensayos sobre literatura española y mexicana aparece recogida en Voces contemporáneas (Acantilado, 2004) y Las libertades enlazadas (2000), respectivamente. Es autor de dos antologías de cuentos españoles contemporáneos, The Voices of Desire (1993) y, en colaboración con Fernando Valls, Los cuentos que cuentan (Anagrama, 1998). Como narrador, ha publicado los libros de relatos La sombra del triángulo (1996) La noche de la conspiración de la pólvora (2006) y La felicidad/El jardín de las jaulas (2009), además de las novelas Retiro lo escrito (1988), Beatriz Miami (1991) y La puerta del inglés (2001). Ha traducido, entre otros, a Cesare Pavese, Carson McCullers, Djuna Barnes y Vladimir Nabokov. Su obra poética ha sido recogida en Poesía reunida (1999). Posteriormente, ha publicado La memoria sin tregua (2002), Sònia (2008) y el libro de poemas en catalán El laberint del cos (2008). Este poema es inédito y forma parte del libro, de inminente aparición, Paraísos a ciegas.

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Carlos Fuentes en la última frontera

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A Carlos Fuentes solo lo vi una vez en persona el año pasado, en Barcelona, bajando la escalera de la librería La Central de la calle Mallorca. Pero cuando yo era joven leí casi todos sus libros, como me ocurrió con los demás autores del llamado boom. Me interesaron, sobre todo, algunos de los primeros, como La región más transparente (1958), La muerte de Artemio Cruz (1962; que reeditó la Biblioteca Básica Salvat, con prólogo de José Donoso), Cambio de piel (1967), las recopilaciones de relatos que publicó Alianza y Salvat, con los títulos de Cuerpos y ofrendas (1972), acompañadas por un prólogo de Octavio Paz, y Chaac Mool y otros cuentos (1973), prologado también por Donoso, además del ensayo dedicado a La nueva novela hispanoamericana (1969), que apareció, como otros libros suyos, en la entonces imprescindible editorial Joaquín Mortiz, de México. Después, a finales de los setenta, durante el servicio militar, en interminables y constantes guardias, leí Terra nostra (1975), más por empeño que con satisfacción. Y la verdad es que el resto de sus libros, aquellos que fui leyendo entonces, me interesaron bastante menos. No en vano tengo la impresión de que ha sido uno de los escritores hispánicos más sobrevalorados de estas últimas décadas, pero también uno de los que más poder han ostentado. Y, sin embargo, me parece que no ha sido demasiado apreciado por los narradores que han ido apareciendo a partir de 1980, quienes se han decantado más bien por Juan Rulfo, Juan José Arreola, Augusto Monterroso u Octavio Paz, por no salir de México. A pesar de todo ello obtuvo todos los premios habidos y por haber, e intercambió elogios desmedidos y favores con otros narradores, críticos y periodistas influyentes. En las últimas décadas ese era el terreno en el que mejor se desenvolvía. Alguien que conozca bien la materia debería explicarnos por qué.

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Curso sobre el microrrelato en Baeza

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La Universidad Internacional de Andalucía (UNIA), en su sede de Baeza (Jaén), organiza en agosto un curso sobre TEORÍA Y PRÁCTICA DEL MICRORRELATO EN LA LITERATURA ESPAÑOLA, dirigido por Salvador Montesa, profesor de la Universidad de Málaga, impartido por diversos escritores y docentes conocedores de la materia. La UNIA suele conceder becas, por lo que animo a los interesados a solicitarlas. Pinchando sobre la imagen podréis ver mejor los detalles del programa....

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LAIA LÓPEZ MANRIQUE

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dónde tiemblas
si no es ante el frío
reconocimiento
de los límites
la escarpada referencia
el lugar que precede
al tejado
y sus capas de polvo
la escoria en la tráquea
el rostro de perfil
que mide el tiempo
dónde riges
si no es ante tu huida
tu abundancia de señas
si no es ante tus dedos que tallan
presionan
y tan serenamente
te despiden
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* Laia López Manrique (Barcelona, 1982) es licenciada en Filosofía y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad de Barcelona. Ha publicado textos críticos, poemas y relatos en diversos medios digitales, revistas literarias y antologías, como Voces nuevas (Torremozas, 2009), Aldea poética IV (Opera Prima, 2009), Cartoemas (Catálogos de Valverde 32, 2010), Blanco nuclear (Sial, 2011), Mujeres que aman a mujeres (Vitruvio, 2012), PervertiDos (Traspiés, 2012) o Hijas del pájaro de fuego (Fin de viaje, 2012). Este poema forma parte del libro de Laia López Manrique, Deriva, publicado por las Prensas Universitarias de Zaragoza, en su colección La gruta de las palabras, 2012, que se presentará el 30 de mayo, a las 7 de la tarde, en la librería La Central del Raval (Barcelona).
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Póngame un spritz

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`No te vayas de Padua sin tomarte un aperitivo con un spritz´, me recomendó Aurora, una amiga española que vive desde hace años en Milán, dando clases de español. Y yo, que suelo ser tan obediente en estas ocasiones como desobediente en todo lo demás, le hice caso, claro está.   

El spritz es un aperitivo que suele tomarse en el Veneto, aunque su origen, como tantas otras cosas en esta región, sea austro-húngaro, de los tiempos en que el imperio ejerció su dominación en esta parte de Italia. En su origen estaba compuesto por una mezcla de agua con gas y vino blanco, Prosecco, aunque cada barman haga gala de poseer su propia fórmula, que varía según los lugares y el paso del tiempo. El que yo probé en Padua me pareció hermano mellizo, que no gemelo, del Campari, tanto por su sabor como por su aspecto rosado. Sus ingredientes eran una mezcla de aperol, prosecco, agua gaseosa y una rodaja de naranja (puede ser también de limón, o llevar una aceituna), y tengo que decir que resultaba francamente rico. Lo sirven acompañado por un cuenco de patatas fritas. Al parecer, existe una canción, “Spritz Hour”, de Emotiva, nunca la he oído, que goza de cierta popularidad en el Veneto, en la que se describe su preparación tradicional. El caso es que esta bebida ha vuelto a ponerse de moda tras una campaña de publicidad en el 2008.
Tomarse un spritz, al atardecer, en buena compañía y en medio de una conversación amena, en la Piazza delle Erbe, de Padua, viendo desfilar el mundo alrededor, es una de las cosas más gratas que puedan ocurrirle a uno.

  

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