a grieta / Alba Ceres Rodrigo

nana

los hilos que a la luz no se ven

los mapas que el descuido ha trazado

para dormir

en la tejedura imprevista

la melena caída de los árboles

la memoria retraída en las ventanas

para hacer almohada

en los huecos de la incertidumbre

*
                        ****                                                 ***  **



estos son algunos de los poemas de un libro de alba ceres rodrígo, detenimiento dérmico de la palabra in-ekkstasis ocular, sucede un estallido visual. En la grieta escritura de la estructura interna, en aquella que construye. Voz entrecruzada. Voz ligera. Voz y el vocablo. El rostro ovalado, la tierra plana. Plano vuelto arpegio con el escombro de abismos en lo ínfimo, la forma esencial de esta cultura androcéntrica y patriarcal es la guerra, la poesía cede la visión al acto, a la actitud, a la escala. Tacto. Recuperar el Aquí, la mirada.

aquí los pájaros que anidan en mi boca y no abren las alas porque doy vértigo

aquí la lluvia que no moja, cae y no moja y no entiendo por qué cae

aquí el malabarismo incierto de los siete días de la semana

aquí el golpe que derrumba la casa de la fe

aquí el poema extranjero de la palabra

aquí el dolor desfigurando el rostro de la materia

aquí los cercadores de vacío con ladrillos en las manos

aquí la pobreza sabiéndose infinita

aquí el amor pirómano

aquí la gafa enfermando al ojo

aquí la complexión insuficiente de una huella / en la tan grieta costumbre

*

          La genialidad del saberse nada. Libre. Área del salto. Me sucede con estas poesías que las leo por primera vez, a veces sentado

                a la sombra de un árbol, otras andando en medio de una multitud. Cae una hoja, un brazo roza mi espalda. Caligrafía de gusanos y pájaros, la imposibilidad que roe algunos gestos. Algunos hilos son imperceptibles incluso al desprenderse de las pestañas. Un sueño acunado en “los huecos de la incertidumbre”. Allí donde la polilla todavía es un aruño de tela informe en la viga de una pared. Y es su silencio el que convoca y devora la casa. Y solo a veces unas manos consiguen aquietar mansamente el aprendizaje de los goznes. La apertura de la mirada consiste, no es más, en su ruptura.

                                                                                                                             aquí       aquí       aquí

.

los días se inclinan hacia el estruendo

y lloro

no aprendí a cuidar de mi silencio

anticipé la cicatriz a la desgarradura

tergiversé mi voz para acercarla a la nieve

pero todo era rompiente

olvidé que llevo por nombre el grito primero del sol

cuando despierta y descubre

que seguimos estando tan lejos, tan cansados

*

Ya no hay tiempo para ver si no es adentro desde la puerta. Allí donde la acción desaparece y es figurada, izada. Un contorno que atraviesa el cuerpo, primero el aliento, luego el cuerpo.

nana

del pecho encrespado del mar

mi voz ballena

es tan oscuro

y canto            adormezco

los días finitos que no concluyen

…claramente la hechura, el vocablo extendido hasta tocar las partículas del límite de todo lo perpetuo,  la forma y la materia en la hendidura, la materialización de la deriva. La transformación de un sonido desde la espera hasta el margen truncado, la acción permeada. Nota detectada. Fractal y fluctuante desde las palmas hasta un cerebro. Pensar tejido izado a veces en algún asta y a veces solamente floración, inobservado el ojo que nos ve exultante con un brazo de fuego al viento. Nota que toma densidad al ser apresada. Deseo de una cadencia, de una sombra recogiéndose   -desmiga la corteza. Saltando al foso para llegar a los asientos tras cerrarse el telón, claramente la hechura de un gran abismo rompiente. Toda reflexión estética está en todo individuo, no es algo conforme de los artistas aunque sí su fin. La poesía podría ser esa proyección recitativa de resistencia.

Fricción.

El silencio es al sonido lo que la escucha al pensamiento. Y lo que queda, es, el acertijo, el paso del tiempo sobre los signos. Su violencia construye su libertad inicial. Así el silencio en Alba es superposición de voz/ces, chasquido de/en la articulación       –del espacio.

Fisura.

saqueado mordido               como si un eco ajeno                    lamento mantra                inconcluso

*

para R., por nuestro aprendizaje

la tierra tiene cicatrices en espejo

las cicatrices de mi cuerpo

son silencio atónito

la cicatriz de tu rodilla cose a un niño

que pregunta qué es la libertad

por todas partes                   mira

madre milenaria se destripa

y te responde

manar la savia                       y

comprender

las cicatrices  –todas, reinciden en su apertura

*

cerré los ojos

pero también dentro

la tierra

estaba siendo violada

y conté los árboles

no como quien cuenta ovejas

sino como quien cuenta cuentos

para vivir

*

Tenemos la grieta costumbre anclada en la aparente irreversilidad de los signos. ¿Acaso no admitimos con suficiente deseo, no deconstruimos con desgarro tenaz el sentido obligado de la derrota? No. Vivimos en un líquido/sociedad de banales manifestaciones, reconocimientos, intentos por universalizar el punto de vista, allí donde la realidad y lo mental se fisuran. Allí, me convierto en infancia, en cuerpo. Deduzco, no interpreto. El proceso del discurso ahoga lo que me forma como persona, detrás el espacio que no tiene lugar. Allá. Una conciencia fuera del mí, fuera del contrato falocrático, fuera del orden simbólico y la mitificación conceptual y su natalidad egoide. Subjetividad sin respiración ni corazón

va

esto es un tropiezo  –uno más

con lo liviano

rezan los entomólogos:

las mariposas no tienen huesos

y sé que mienten

y también sé que algunos vuelos

no dependen de las alas

*

la superficie se cubre de luz

la mano protege

a la luz del microscopio los oradores son imperceptibles

la mano es una palpitación

todos los niños son nuestros hijos, presencia fija, vocablos, reciprocidad entre parentescos.

va

la fraternidad en el tacto del lenguaje,

en oposición a la frontalidad de la representación

a la luz del cielo

un tiempo nuevo

la representación genera invisibilidad

el sueño

el despertar

Ilustradores de la autoliberación, galera de redentores.

Va

saqueado        mordido

como si un eco ajeno

lamento mantra

del corazón inconcluso

de los hombres

…

…

…

…

…

…

…

…

…

…

me ofrezco íntegramente a la esperanza

Mar Benegas

y me restriego

táctil

sobre la húmeda condición

de tener vida

*

*

nana

los hilos que a la luz no se ven

los mapas que el descuido ha trazado

para dormir

en la tejedura imprevista

la melena caída de los árboles

la memoria retraída en las ventanas

para hacer almohada

en los huecos de la incertidumbre

*

                  

No hay tiempo. Allí donde la acción muere, su articulación desaparece. El sustrato de la gramática perceptiva sin embargo busca el error. Hemos leído a grietas estos poemas de Alba Ceres y ya no hay ya, tiempo.

Habla, habla alenguada

aquella que com-

parte el nacer irreversible del Otro.

Escucha. Reunión.

Hilo.

La percepción no es constitución exclusiva de la percepción. El ojo rezuma el reflejo. El sonido es más rápido en el sustrato espeso, en la aguja. La posibilidad se da entera en la aparición de la realidad. Materia enhebrada. Nana.