Mostrando entradas con la etiqueta angle. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta angle. Mostrar todas las entradas

domingo, 28 de febrero de 2010

273.- Un tipus afortunat

.
Sóc un tipus afortunat, estimo la meva professió. Es pot demanar més? Sí, direu, hi ha altres classes d'amors que originen la fortuna d'un home. Però aquests no són per a mi, no podria dedicar-me a ells com ho faig amb el meu treball. La meva professió m'ompli, m'absorbeix, em fa viatjar contínuament coneixent gents i llocs. És la meva única passió.

A hores d'ara ja us estareu preguntant a què em dedico. Doncs us aclareixo la incògnita, sóc tècnic especialista en estratègies i tècniques de combat. Sí, el que vulgarment anomenaríeu un mercenari. Mai m'ha agradat aquesta paraula tan simple, fa que els que ens dediquem a això semblem simples bèsties assedegades de sang, i no és així.

No us creeu que sigui fàcil ésser expert en armes de foc, en tècniques de lluita cos a cos, en tot tipus de variants en que es pot desenvolupar una batalla: guerra d'escamots, urbana, en camp obert... Les últimes tecnologies m'obliguen a mantenir-me al dia en matèries com la informàtica, la microelectrònica o la robòtica

Sí, dames i cavallers, estimo la meva professió. Quan escolteu a les notícies que ha esclatat un nou conflicte, existeixen moltes possibilitats que jo ja tingui reservat el vol.

La guerra és bella, és un art, si saps mirar-la amb els ulls apropiats. Ja, ja ho sé, els morts, la destrucció i tot això. Per ventura no hem de morir tots?, per ventura hi ha quelcom que perduri eternament? Al cap i a la fi, molts dels que perden la vida a les guerres no fan més que deixar de patir una existència patètica, de misèries i penúries. Perquè no us cregueu que en les guerres morin els rics o els poderosos. Bé, no cal continuar, res que no sapigueu.
La guerra ha mogut al món des que l'home és home, ha escrit la Història, ha generat països i ha esfondrat imperis. La guerra és una força motriu, que renova les aigües estancades de l'esdevenir de la humanitat, la guerra és germana de la mare naturalesa... Perdoneu, que em criden pel mòbil. Ho sento, he de deixar-vos, una nova oferta de treball, i és que mai em falta.
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

lunes, 8 de febrero de 2010

253.- Un altre dia al paradís

.
L'Intrèpid es bressolava suaument sobre un mar tranquil i d'un blau profund. Allunyats de la costa, ja no es distingia a la gent que s'amuntonava en la platja. Em vaig dirigir al frigorífic de la cabina amb la intenció de preparar unes begudes per a Marta i per a mi. Mentre pugnava per extreure el gel de la glaçonera, els meus ulls es van posar en l'esplendorosa imatge que m'oferia Marta. Prenia el sol, estesa d'esquena sobre una tovallola a la proa del veler.

Encara que el temps ens havia acostumat als nostres cossos, de vegades em sorprenia a mi mateix recorrent amb la vista els deliciosos paisatges del cos de Marta. Amb gestos mandrosos, Marta va canviar de posició, lliurant-se encara més al tacte dels dolços i càlids raigs del Sol. Vaig despertar del meu esbalaïment amb una ganyota de dolor a l'haver sostingut durant tanta estona la glaçonera metàl·lica.

Vaig sortir de la cabina i em vaig agenollar al costat de Marta. En els seus llavis guaitava un insondable somriure de benestar.

- Marta? - vaig murmurar. Dormia? Un profund sentiment d'amor em va fer estremir i vaig sentir un calfred a pesar de la calor. El seu pit pujava i baixava amb el ritme lent i monòton de la respiració.

M’era impossible desviar la mirada de la perfecció que s'exposava davant meu. Mentre, el desig anava apoderant-se de mi. Només vaig desviar la mirada un segon, buscant la meva tovallola. Quan vaig tornar de nou la mirada cap a Marta, els seus ulls verds m'observaven en actitud curiosa i divertida.

- Hola - va dir mandrosament - Què fas aquí parat amb aquests gots a la mà?
- T'observava? - vaig respondre com un ximple.
- I t’agrada el que veus?- va preguntar amb expressió múrria, lliscant la mirada cap a una zona del meu cos que demostrava sens dubte la resposta afirmativa a la seva pregunta.No vaig dir res. Vaig somriure, li vaig oferir el got, ja amb el gel mig fos, i em vaig jeure al seu costat amb una segona ganyota de dolor en pocs minuts, però aquesta vegada ni remotament provocada pel fred.
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

lunes, 25 de enero de 2010

239.- Llar, dolça llar

.
Estem a la primavera, o a principis d'estiu, encara que pot ser que l’estiu ja estigui acabant, com a molt a finals de setembre. El sol fa estona que s'ha post, així que han de ser entre les vuit i les deu.

Ell maleeix, com gairebé sempre, encara que el seu estat d'ànim no sol sofrir massa alts i baixos.

- Uf, quina ressaca! El cap m’esclatarà. No degué de prendre'm l'ampolla sencera i deixar-ne una mica per al desdejuni. Millor em fico al llit ja - pensa per a si, mentre es tira per damunt la fastigosa lona que li serveix flassada - Fora, fora! maleïdes rates, filles de...!
- Hola - diu tímidament l'altre, el nouvingut- Puc jeure’m aquí, en aquest racó?
- Eh, qui?- balboteja ell, sense estar molt segur que la veu sigui real o si prové, com sovint, de la seva pròpia ment.
- Prometo no fer molt soroll - continua l'altre, com si res, com si estigués resant una oració un milió de vegades repetida.
- Fes el que vulguis - remuga ell - No em molestis. deixa'm en pau!
- Uns cabrons em van donar una pallissa ahir i tinc por de tornar a... -ell no sap de què cony li està parlant-. Ja saps - prossegueix l'altre- el que li van fer a aquella noia l'altra nit, en el caixer, amb la gasolina. Escolta, tu ronques?
- I jo que sé! - escup ell, cobrint-se el cap amb la lona.
- Em diràs almenys com et dius, no? - insisteix l'altre.
- No em dic res - respon ell, sorprenent-se de tal bajanada.
- Bé, doncs com et diuen?
- Ningú em diu res... Però et vols callar ja, hòstia! A ell li cruixirien les dents, si les tingués.
- Val, bona nit, tu.

Ell sent una mà sobre la seva espatlla i al mateix temps un fort dolor en el pit, mentre, la seva vida fon a negre.
.
Es fa fosc en el carreró.
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

jueves, 3 de diciembre de 2009

186.- Els cogons

Els últims raigs de Sol del dia es filtren per la persiana del despatx. S, recolzat en la butaca rosega un bolígraf barat. De sobta, salta sobre l’intèrfon.

- Martíneeeeeeez... vingui, li dictaré un carta – espera cantussejant - “soy un truán soy un...”

Apareix Martínez amb expressió contrariada. - Vostè dirà sr. S. - s'acosta a la taula mentre observa a S per sobre de la muntura de les ulleres.

S no aixeca la vista - Assegui's, prengui nota. Al director del diari El Món - tira el cap cap a enrere i pren aire. Martínez ja asseguda, observa les posis nervioses d’S. Està a punt de badallar, però es conté.

- A veure... Sr. Director, estic fins als cogons... - Sona el telèfon. S l’agafa amb fúria - No estic per a ningú, no em passi cridades, agafi l'encàrrec, digui-li que estic reunit... - cada vegada més exaltat - ... no em molesti fins a nou avís. Per on anàvem?

- Estic fins als... perdó Sr. S, ha dit “cogons”? Així, amb g?

- Què? - es palpa les butxaques buscant els cigarrets - Com diu? - aixeca papers de la taula - On estan els maleïts...? Ah! Estan aquí! Què deia? - treu un cigarret. Mentre, Martínez esbufega.

- Li preguntava si havia dit “cogons” amb g – Martínez infla les galtes.

-Sí, sí - palpant-se una altra vegada les butxaques – On està... ? - s'aixeca regirant papers - ...l'encenedor? Vostè fuma Martínez?

- No, no fumo. A més li recordo que no es pot fumar en l’oficina.

- A veure... fins als cogons de... Martínez, vol demanar si algú té foc.

- Sr. S, no es pot...

- Ja, ja, pari!... - totalment descompost - ... estic fins als cogons... de... de...

- Ho sento, Sr. S, són les set. Hauríem de deixar-ho. Fins demà Sr. S - s'aixeca i se’n va.

S somriu. Ha vist l'encenedor. Obre la finestra, encén el cigarret i aspira profundament. Ha enfosquit. A través del fum es veu el carrer pel qual la gent camina amunt i avall.

- En realitat, el que estic és fins als...
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

martes, 27 de octubre de 2009

149.- Solstici

.
.
06:05, la xafogor presagia un calorós dia d'estiu. Les ganes d'abandonar els arrugats i humits llençols són més fortes que l'habitual desig de romandre una estona més al llit.

06:08, camino cap a la dutxa amb tota la pressa que em permeten les meves entumides articulacions.

06:13, mentre els meus músculs tornen a la vida amb el refrescant doll d'aigua, torno a pensar en instal·lar un aparell d'aire condicionat.

06:31, ja sec, poso la cafetera al foc i mentre espero el so del vapor anunciant que ja està llest el cafè, em preparo unes torrades i espremo unes taronges. La meva sequedat no ha durat molt, les gotes de suor rellisquen decidides per la meva esquena.

06:42, la ràdio confirma el pronòstic. Avui, 21 de juny, solstici d'estiu, s'espera un dia calorós. Els termòmetres ronden els 30 graus i s'espera que les temperatures arribin a... No és necessari ser llicenciat en meteorologia per a saber això, apago la ràdio.

06:49, m'acabo la torrada amb l'últim glop de cafè. Anit ja ho vaig deixar tot llest, només em queda baixar al soterrani a preparar-me. Aquí baix, la humitat fa que em resulti difícil respirar amb tot aquest pes adherit al meu cos.

07:01, surto al carrer, no em molesto ni en tancar la porta i em dirigeixo cap a l’aturada de l'autobús. A l'arribar, el meu tors, sota la jaqueta està completament mullat. L'espera es fa eterna.

07:14, aquí arriba, la línia a Tel Aviv. Quan m’incorporo, escolto crits al meu darrera. – Quiet, policia! - Sons metàl·lics i el retrunyir de botes em convencen que això va de debò. - Tira't enterra, cabró! Les mans al clatell!- Estic estranyament tranquil. Amb un moviment brusc llenço la mà cap al meu maluc. Dispars. La força brutal dels impactes eleven els meus peus del sòl.
.
07:??, estic sobre l'asfalt. Quina hora és? No sento res? Tot es torna vermell. Solstici d'estiu, què significarà això? Dóna igual. És estrany, el meu últim pensament no és per al paradís amb les seves verges i plaers inaudits, sinó en perquè vaig pensar en aquesta ximpleria de l'aire condicionat.
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

viernes, 25 de septiembre de 2009

117.- La decisió


Havia de prendre una decisió i encara que, a primera vista, i per a la majoria dels mortals, aquest acte fos trivial i senzill, en el seu interior es debatia una batalla que no acabava d'inclinar-se cap a cap bàndol.

Dues alternatives, simples i alhora transcendents. La primera suposava no acceptar l'inevitable, el rendir-se a una força major a la de la seva voluntat. La segona representava distanciar-se d'allò que més estimava i seria confirmar que podria viure allunyat d’ella.

Estava en el pont, amb la vista fixa en la coberta del vell pesquer, on s'amuntonaven les xarxes, disposades a ser llançades al mar en un nou torn d'arrossegament. Ni la mar moguda, ni les gotes d'aigua salada que el vent empenyia a la seva cara des de les ones que copejaven el casc del vaixell, el podien treure del seu estat malenconiós. Avui era el seu últim dia de pesca en la mar, va arribar la seva temuda jubilació. L'últim dels milers de dies, que havien modelat el seu rostre a força de salnitre i sol.

Tota una vida dedicada al mar, com ho fessin anteriorment el seu avi i el seu pare, el qual el va enrolar en el seu primer vaixell, el María Cristina, amb tan sols setze anys. Molts havien estat des de llavors els vaixells als quals va pujar de matinada, anhelant perdre de vista la costa i endinsar-se en el mar. Fins que va poder fer-se’n amb un propi.

Era feliç envoltat d'aigua. Ni els records de companys arrabassats per l'abraçada del mar, ni les cicatrius que lluïa el seu cos, feien que tingués cap ressentiment pel que més volia, el seu mar. Com podria viure sentint només la bruta i morta terra sota els seus peus? El pensament li provocava marejos, com mai els va sentir navegant. La idea d'aquest futur sense sentir els vaivens de les ones feia que se li afluixessin els genolls.

I la pregunta seguia aquí, tritllejant en les seves oïdes, perforant el seu cervell, des que anit, Maria, la seva dona, li digués: “Pep, ara podrem prendre'ns una vacances ¿Què t'agradaria més, mar o muntanya?
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

martes, 15 de septiembre de 2009

107.- Temps

El dia no podia acabar pitjor. L’ajudant estava de baixa, la feina s’acumulava i l’informe mensual no estava llest, ho hauria de fer a casa, on l’esperava la canalla, la bugada i un sac de tasques en les que el marit no col·laborava gens.
I ara això, el cotxe no s’engegava. Cansada d’intentar-ho , va agafar la carpeta i va marxar a peu. Necessitava unes vancances , temps per ella, temps …
No coneixia aquell carreró fosc. Li feia por deixar l’avinguda, però li estalviaria un temps preciós. Caminava amb el cap baix amb pas apresurat, en part per la pressa que tenia i en part per la por que li feia la foscor d’aquell passadís estret.
Un sorrol sobtat va fer que aixequés el cap. Allà estava, un local vell amb un rètol polsós en el que es podía llegir “TENDA DE TEMPS” ¿Què volia dir allò? ¿Tenda de temps? No es va poder resistir, la curiositat i una força estranya que l’empenyia fer-ho la va fer entrar en aquell local.

- Bon vespre ¿La puc ajudar en res? -. Era un home petit i vell, que va a aparèixer del no res.
- Bon vespre – va contestar ella –. He entrat per curiositat ¿Què vol dir això de “Tenda de temps”?
- Doncs això mateix- va respondre l’homonet –. Aquí venem temps.
- ¿Com temps? ¿Anys, dies? –. Allò era absurd.
- Exactament, el que vosté vulgui ¿No s’ho creu? ¿Veu aquestes ampolles? Si beu el seu contingut tindrà el temps que necessiti, com més en begui més temps- Sense dubta aquell vell l’estava enredant. Miri, podem fer una prova – va contiuar l’homonet, amb un somriue que va fer que ella s’escarrufés –. Begui’n unes gotes, si no la convenç, continui el seu camí i si li agrada compri’n més.
- D’acord – va dir ella, sense saber perquè, no podía fer altra cosa. Va agafar una de le ampolles més petites i es va mular els llavis amb aquell líquid verdós i repugnant.
Un sorrol sobtat va fer que aixequés el cap. Allà estava, un local vell amb un rètol polsós en el que es podía llegir “TENDA DE TEMPS”.
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

martes, 1 de septiembre de 2009

93.- L'experiment

.
¡Ah, la llei de Murphy! Com a científic, jo, el Professor Mashirito, em negava a creure en tals "lleis". Els atribuïa el mateix rigor científic que els auguris realitzats en les entranyes d'un animal sacrificat.
En el meu afany per demostrar que el tal Murphy no era més que un xarlatà, vaig idear un pla que posés en dubte el seu postulat més cèlebre, el de la "torrada untada de mantega".
Amb aquest objectiu vaig obrar així: durant un període de temps desdejunaria, menjaria i soparia torrades amb mantega, fins que un dia, per accident, una d'elles i seguint les lleis de Newton (fins a llavors el meu ídol) vingués a parar al terra.
¿En qué consistia l'originalitat del meu experiment? Doncs que untava les torrades de mantega per les dues cares. Fer-ho només per una no demostrava res en els primers intents, requeria massa successos per a demostrar res factible i l'espera de la caiguda casual de la torrada repetidament podia trigar mesos, fins i tot anys. Necessitava alguna cosa més efectiva.
Em deia a mi mateix "si Murphy té raó, haurà tantes probabilitats que caigui d'una cara com de l'altra, i llavors, invariablement, ¡la torrada haurà de quedar de costat! De no ser així la llei de Murphy és un frau".
I va arribar el fatídic dia, una negligència i la torrada triada per el destí va volar de les meves mans tot just quan acabava de untar la segona cara. Va ocórrer tot com amb càmera lenta, diverses voltes en l'aire, inclosos diversos tirabuixons i un triple Axel, va donar de ple amb una cara en terra, va rebotar i amb l'altra cara, més untada encara, va anar a parar sobre les meves sabates noves de pell. Newton, ¡vés-te a la merda!
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

martes, 18 de agosto de 2009

79.- Junts

.
Vam venir a aquest món al mateix temps. Junts pel capritx d'una bufada d'aire. I així vam créixer, a no més d'uns pocs centímetres. Però aquest insignificant recorregut podria ser el que separa les estrelles en la immensitat de l'espai, mai podríem estar units. Era insuportable que una distància tan curta en termes físics, fora absolutament insalvable.
Tan prompte com ella va poder apuntar els seus brots blancs al món exterior d'entre el seu verd embolcall, em vaig quedar meravellat per la perfecció de les seves formes. A ella li va ocórrer el mateix, condicionada perquè jo era gairebé l'única cosa que podia veure. El meu morat lluent, la meva pell brillant sota el sol la tenia absorta.
No sé quan va aparèixer l'amor, si és que es pot parlar d'amor entre dos éssers tan distints i que sabien amb certesa que qualsevol relació era totalment inassolible. Ens bastava fer-nos companyia i la nostra mútua contemplació plàcida i relaxada. Vam aprendre a aprofitar la llum de la Lluna per a veure'ns amb una altra mirada, uns altres colors. Fins i tot les nits més fosques ens servien per a fer volar la nostra imaginació, observant les estrelles, inventant-nos històries d'amor entre elles.
Quant hagués donat per un sol frec del meu cos contra el seu. Quantes vegades vaig desitjar que el vent m'inclinés un poc més. Agraíem la pluja. Ens imaginàvem que cada gota, que relliscava sobre mi i queia sobre ella, era portadora d'un petó.
I com tot té un final, i el nostre era previsible, va arribar el dia que ens van arrencar de la terra. Va ser aquest el dia de la meva mort, vaig morir quan la vaig veure desaparèixer, doncs ens van col·locar en diferents cistells. No m'importava el meu destí, estava resignat, però no estava preparat per a separar-me d’ella. Però aquest mateix destí ens tenia preparada una sorpresa final que va voler premiar el nostre amor. Els nostres amos ens van apartar als dos dels nostres respectius cistells, no vam ser destinats a la venda. Van triar a les més suculentes per a, amb nosaltres, cuinar la més deliciosa i exquisida recepta d'albergínia amb coliflor. Per fi junts.
.
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
.

martes, 30 de junio de 2009

30.- ¿Un mal dia?

*
No havia sigut un bon dia. Em podria haver estalviat aquest divendres sense suposar una gran pèrdua per a mi. Estressat pel treball i un poc deprimit per altres assumptes d'índole personal, dels quals prefereixo guardar una prudent discreció, caminava jo amb l'ànim un poc decaigut. Sortia jo de sopar de casa d'uns amics, disposat a ficar-me al llit d'hora, doncs no em venia de gust en el meu estat tranuitar molt i desitjava arribar a casa com més aviat per a abandonar-me al reparador oblit del son. Caminava jo per la vorera quan vaig sentir, sense prestar en principi més atenció, una veu que provenia de les altures - ¡Pssssst, eh, tu! -. No li vaig donar cap importància, com qui escolta ploure, sens dubte aquesta invocació no era per a mi. Però la cridada va insistir - ¡Eh, eh, escoltaaaaaaa! - La veu provenia d'un balcó, situat a sobre el meu cap. La insistència, el que no hi hagués ningú més pel carrer i el to de veu jove i femení va atreure la meva atenció. -¡Escolta, aquiiiiiií!- va continuar, la veu, alegre i jovial. Ja no vaig poder més, em vaig parar i vaig alçar la vista cap a la seva procedència. Un grup, no molt nombrós, tres o quatre noies, adolescents amb ganes de fer unes rialles un divendres a la nit, treien el cap per la barana de la balconada. Al veure que per fi havien captat la meva atenció, la portaveu, la que duia la veu cantant o com vulgueu anomenar-la, va cridar – ¡T’estimooooooo! - Crits ofegats i riures continguts, per descomptat, van seguir a aquesta declaració amorosa. Confós i una mica avergonyit per la meva natural timidesa, no vaig poder més que dedicar-les un somriure, llançar-les un petó amb la meva mà i prosseguir el meu camí. Ja sé que aquest no és el “t’estimo” que necessitava escoltar en aquells moments i que, sens dubte, només era fruit d'una broma juvenil, però bé, em vaig dir, avui et ficaràs al llit i l'últim que t'hauran dit és “t’estimo”, no ha estat un mal dia al cap i a la fi.
*
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
*

miércoles, 24 de junio de 2009

24.- El secret

*
El professor Mashirito per fi ho havia aconseguit. Mai no ho hagués assolit per lleres legals, el prenien per boig. Haver estat hoste de quatre psiquiàtrics no ajudava. Li va costar set llargs anys. Primer va haver d'emigrar a Suïssa, fer-se guàrdia de seguretat, i després aconseguir que el destinessin, no sense suborns varis i favors de tot tipus, al CERN de Ginebra. Poc a poc va anar introduint en les instal·lacions, peça a peça i d'amagat, el seu convertidor protònic d’espectrometria molecular. Aquesta era la nit triada. Es va colar sigil·losament a la sala de control per a acoblar el convertidor a l'ordinador central de l'immens accelerador de partícules. Els resultats que esperava obtenir en el monitor serien la clau. Per fi la humanitat sabria l'origen de l'univers, del Big Bang, ¡de Déu! Ja estava, va prémer Enter... ¡CRACK! Un cop precís de porra li va fracturar la base del crani. El seu company Pepe, el guarda espanyol, en la penombra de la sala, l’havia confós amb un intrús. No va estar a temps de veure l'enorme somriure, immers en una gran barba blanca, que va guaitar pel monitor només per una dècima de segon, abans que el convertidor esclatés en flames.
*
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
*

lunes, 15 de junio de 2009

15.- Només per tu

*
Ana i jo ens vàrem casar joves, sense esperar a futur econòmic més estable. Acabats de casar ens vàrem mudar a un petit apartament en la capital. Per aquell temps jo era un aspirant a escriptor. Escrivia compulsivament, encara que no aconseguia publicar, només petites col·laboracions en revistes de poc tiratge. Per les nits li ensenyava a Ana les pàgines mecanografiades amb la vella Underwood, repletes de notes manuscrites als marges. Ella acostumava a llegir-les en silenci, al costat de la finestra, la qual donava al parc. Jo l'observava, atent a qualsevol gest seu. Amb el temps vaig aprendre a interpretar-los. Si recollia les cames sobre la butaca era el millor senyal, li agradava; si per contra, jugava distretament amb els seus rínxols embullant-los en els dits, era el pitjor, s'avorria. Quan acabava, deixava les fulles parsimoniosament sobre la tauleta de cirerer mentre jo esperava ansiosament els seus comentaris. Després, discutíem sobre els continguts, formes i estructures dels escrits, rellegint-los els dos tirats sobre el llit.
Les seves contribucions eren vitals per a mi. Ana era la meva musa i el meu crític personal alhora. Aquest ritual va perdurar durant anys i al mateix temps que la meva confiança com escriptor i les oportunitats de publicar creixien, va anar creixent també en mi la creença que només escrivia per a assolir la seva acceptació i pel mer plaer d'observar-la mentre llegia, cercant un somriure seu mentre ho feia. Què dir del plaer que experimentava jo quan Ana es reconeixia en alguna actitud dels meus personatges femenins, en la forma de caminar, de parlar...
¡Quants matins vam recollir els folis espargits sobre el llit i al seu al voltant! Molt després que s'anés per a sempre, i encara ara, que m'he convertit en un escriptor reputat, que la Underwood jeu en algun racó de l'armari, jubilada per un processador de textos, encara que visqui en un espaiós àtic i per la finestra ja no es vegi el vell parc, segueixo deixant els escrits acabats d’imprimir sobre una tauleta al costat de la finestra quan em vaig al llit. Alguns matins tinc la impressió que els folis estan lleugerament més desordenats i arrugats.
*
autor: Angle, del blog El pitjor bloc del món
*