Essa que eu hei de amar perdidamente

 

Portrait of Edith Warren Millet, (1885)
Detail. by Jules Joseph Lefebvre (1836 - 1911)

Essa que eu hei de amar perdidamente um dia

será tão loura, e clara, e vagarosa, e bela,

que eu pensarei que é o sol que vem, pela janela,

trazer luz e calor a essa alma escura e fria.

E quando ela passar, tudo o que eu não sentia

da vida há de acordar no coração, que vela…

E ela irá como o sol, e eu irei atrás dela

como sombra feliz… — Tudo isso eu me dizia,

Quando alguém me chamou. Olhei: um vulto louro,

e claro, e vagaroso, e belo, na luz de ouro

do poente, me dizia adeus, como um sol triste…

E falou-me de longe: "Eu passei a teu lado,

mas ias tão perdido em teu sonho dourado,

meu pobre sonhador, que nem sequer me viste!

Guilherme de Almeida

Natureza-morta

Na sala fechada ao sol seco do meio-dia

sobre a ingenuidade da faiança portuguesa

os frutos cheiram violentamente e a toalha é fria

e alva na mesa.

Há um gosto áspero de ananases e um brilho fosco

de uvaias flácidas

e um aroma adstringente de cajus, de pálidas

carambolas de âmbar desbotado e um estalo oco

de jabuticabas de polpa esticada e um fogo

bravo de tangerinas.

E sobre esse jogo

de cores, gostos e perfumes a sala toma

a transparência abafada de uma redoma.

Guilherme de Almeida

Pintura de Antonio Arena

Fotografia de Fernando Campanella

Não precisa bater quando chegares.

Toma a chave de ferro que encontrares

sobre o pilar, ao lado da cancela,

e abre com ela

a porta baixa, antiga e silenciosa.

Entra. Aí tens a poltrona, o livro, a rosa,

o cântaro de barro e o pão de trigo.

O cão amigo pousará nos teus joelhos a cabeça.

Deixa que a noite, vagarosa, desça.

Cheiram a relva e sol, na arca e nos quartos,

os linhos fartos,

e cheira a lar o azeite da candeia.

Dorme. Sonha. Desperta. Da colméia

nasce a manhã de mel contra a janela.

Fecha a cancela

e vai. Há sol nos frutos dos pomares.

Não olhes para trás quando tomares

o caminho sonâmbulo que desce.

Caminha - e esquece.

Guilherme de Almeida

"Indiferença"

Desconheço a autoria da imagem

Hoje, voltas-me o rosto, se ao teu lado

passo. E eu, baixo os meus olhos se te avisto.

E assim fazemos, como se com isto,

pudéssemos varrer nosso passado.

Passo esquecido de te olhar, coitado!

Vais, coitada, esquecida de que existo.

Como se nunca me tivesses visto,

como se eu sempre não te houvesse amado.

Mas, se às vezes, sem querer nos entrevemos,

se quando passo, teu olhar me alcança

se meus olhos te alcançam quando vais.

Ah! Só Deus sabe! Só nós dois sabemos.

Volta-nos sempre a pálida lembrança.

Daqueles tempos que não voltam mais!

Guilherme de Almeida

"A Canção do Tédio"

Anda uma estrela pelo céu,

sozinha, arrastando um véu

de viúva.

- É a chuva.

Rola um soluço leve no ar,

bem longo no seu rolar,

bem lento.

- É o vento.

Perpassa o passo oco de algum

fantasma, quieto como um

segredo.

- É o medo.

Batem à porta. Abro. Quem é?

Uma alta sombra, de pé,

se eleva.

- É a treva.

Mas, desde então, alguém está

comigo. É inútil. Não há

remédio.

- É o tédio.

Guilherme de Almeida

Imagem Google, sem autoria mencionada

"Sobre a ambição"

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Imagem Google

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Só

de pó

Deus o fez.

Mas ele, em vez

de se conformar,

quis ser sol, e ser mar,

e ser céu... Ser tudo, enfim!

Mas nada pôde! E foi assim

que se pôs a chorar de furor...

Mas — ah! — foi sobre sua própria dor

que as lágrimas tristes rolaram. E o pó

molhado, ficou sendo lodo — e lodo só!

Guilherme de Almeida

in "O Livro das Horas de Sóror Dolorosa"

.

"Romance"

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imagem daqui

.
E cruzam-se as linhas
no fino tear do destino.
Tuas mãos nas minhas.
.
Guilherme de Almeida
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"Sobre a Ambição"

.

.
Só
de pó
Deus o fez.
Mas ele, em vez
de se conformar,
quis ser sol, e ser mar,
e ser céu... Ser tudo, enfim.
Mas nada pôde! E foi assim
que se pôs a chorar de furor...
Mas ah! foi sobre sua própria dor
que as lágrimas tristes rolaram. E o pó,
molhado, ficou sendo lodo - e lodo só!
.
Guilherme de Almeida
.

"Você"

. .

Escute aqui uma coisa:

- Você é linda!É tudo para mim!

Você é esta terra

Morena e quente, que eu não sei ainda

Que tamanho que tem, nem o que encerra,

Nem o que vale... .

Você é este ar cheiroso

Que eu respiro com medo que se acabe...

Você é este sol bonzinho e preguiçoso

Que faz tudo bonito e que não cabe

Na terra, mas que cabe até no fundo

Dos meus olhos... .

Você é esta vida boa

Que eu levo sem sentir...

Você é este mundo... Você...

Mas eu estou falando à toa,

Porque eu sei que você não acredita...

Você não sabe que você é bonita,

Não sabe como eu gosto de você...

Nem eu sei , imagine! (...)

..
Guilherme de Almeida