Com um pedaço de carvão

Arte: Ojan Shirozhan

 

Com um pedaço de carvão
com meu giz quebrado e meu lápis vermelho
desenhar teu nome
o nome da tua boca
o signo das tuas pernas
na parede de ninguém
Na porta proibida
gravar o nome do teu corpo
até que a lâmina da minha navalha
sangre
e a pedra grite
e o muro respire como um peito.

Octavio Paz

 

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Imagem via Pinterest

Através da noite urbana de pedra e seca

o campo entra no meu quarto.

Estende braços verdes com pulseiras de pássaros,

com fivelas de folhas.

Leva um rio à mão.

O céu do campo também entra,

com o seu cesto de jóias acabadas de cortar.

E o mar senta-se ao meu lado,

estende a sua cauda branquíssima no solo.

No silêncio brota uma árvore de música.

Na árvore pendem todas as palavras formosas

que brilham, amadurecem e caem.

Na minha testa, uma caverna onde mora um relâmpago...

Porém, tudo se povoou com asas.

Diz-me: é deveras o campo que vem de tão longe,

ou és tu, são os sonhos que sonhas ao meu lado?

Octavio Paz

Fotografia de Frank Krahmer

Depois de ter cortado todos os braços que se estendiam para mim;

depois de ter entaipado todas as janelas e todas as portas;

depois de ter inundado os fossos com água envenenada;

depois de ter edificado minha casa num rochedo inacessível aos afagos e ao medo;

depois de ter lançado punhados de silêncio e monossílabos de desprezo a meus amores;

depois de ter esquecido meu nome e o nome da minha terra natal;

depois de me ter condenado a perpétua espera e a solidão perpétua,

ouvi contra as pedras de meu calabouço de silogismos

a investida úmida, terna, insistente, da Primavera.

Octávio Paz

Sou homem: duro pouco...

e é enorme a noite.

Mas olho para cima:

as estrelas escrevem.

Sem entender compreendo:

Também sou escritura

e neste mesmo instante

alguém me soletra.

Octávio Paz

Imagem: "Seeing in the dark ... a starry night in Arosa, Switzerland",

de Alessandro Della Bella