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| Arte de Edward Hopper |
quando a casa se cala
de repente aprendo a ter medo
e fui eu que pedi este silêncio
ainda tenho o sabor a quente das palavras
abro e fecho armários e gavetas
queria um lugar fechado para guardar memórias
depois
fico ali sentada à espera que algo aconteça
Maria Sousa
Tateio à minha
volta
e é só fulgor
Tento deslumbrar
o sol que cega
Demoro-me demasiado
no calor
Para a minha sede
nenhuma água chega
Maria Teresa Horta
Imagens via Pinterest
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| Arte de Jaya Suberg | |
Se duvidas da tua sede, se não te atreves
a perguntar-lhe ou a dar-lhe um nome,
se só sabes que procuras uma água
que a sacie e não encontras senão poços,
e neles ecos que te chamam, bebe.
Se a sede ao beber desaparece
é porque era só sede. Continua a procurar.
Mas se cresce em ti quando a sacias,
se queres não deixar de ter sede
e sim continuar a beber dia e noite
copos de sede, não duvides:
podes chamar-lhe amor, continuar sofrendo,
e saber que não existe quem te guie.
Juan Vicente Piqueras
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| Fotografia de Brooke Shaden |
Quanta solidão há
naquela âncora enferrujada
separada de sua nau
fincada no fundo desse mar escuro
Quanta solidão há
naquele menino sentado no alto do outeiro
arremessando pedras
sobre os vagões do trem que passa veloz
Quanto de mim há
nesse mar que é despedida
na escotilha suada ficando invisível
na pesada âncora solta à deriva
no galope seco do trem sobre os trilhos
na pedra que corta o ar
no punho que a lança
Quanto de mim
permanece em mim
depois da paisagem?
Vitória Terra
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| Imagem via Pinterest |
quando não imaculada
santificada
distante de virgem maria
mulher é tentação
perdição
de comportamento desviante
animalesca
precisa ser domada
quando violentada
ela estava pedindo
ventre corrompido
simulacro de eva
não tocar e não interromper
castigue, mesmo que ainda
criança
todo tempo é idade das trevas
quando se é mulher
Juliana Toivonen
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| Arte de Edward Hopper |
A alegria :
gastei-a à procura
de argumentos para ser feliz.
Graça Pires
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| Photo © Ilse Moore |
devolve-me todos os silêncios do rosto.
a canção ofegante do sono, o não acordar das manhãs.
devolve-me tudo.
poderei falar-te da lava onde repousaste e das tardes úmidas
da pele nas águas.
os corpos crescendo no manto das ondas.
devolve-me todos os silêncios, a pausa triste da mão sobre
a noite.
a fugacidade dos olhos sobre o campo.
poderei falar-te da paz de uma ilha e dos braços sobre a
alegria das dunas, o crepúsculo avançando sobre a muralha.
Ângela Almeida
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| Fotografia de Dalva Nascimento |
Nesta manhã de sábado e de sol
em que o real das coisas se revela
na forma transcendente
de uma paisagem na janela
num momento captado em pleno voo
pela discreta plenitude
de não ser mais que um par de olhos
parado no meio do mundo
tantas coisas se fazem conceber
fora do tempo e do espaço
até que o instante se dissolva
enfim em mil e um pedaços
feito esses furos de pregos
numa parede vazia
a insinuar uma constelação
isenta de qualquer mitologia.
Paulo Henriques Britto
