"O Mundo Está Prestes a Rebentar"

Fotografia de Lucy Nuzum

Não olhes.

O mundo está prestes a rebentar.

Não olhes.

O mundo está prestes a despejar a sua luz

E a lançar-nos no abismo das suas trevas,

Aquele lugar negro, gordo e sem ar

Onde nós iremos matar ou morrer ou dançar ou chorar

Ou gritar ou gemer ou chiar que nem ratos

E ver se conseguimos de novo um ponto de partida.

Harold Pinter

"Secreto"

Arte de Maria Amaral

Antes eu não sabia

porque é que se deve

- dia após dia –

andar sempre em frente

até como se diz

o corpo aguentar.

Agora sei.

Se vieres comigo

digo-te.

José Agustin Goytisolo

"Oração Aos Vivos Para Que Sejam Perdoados Por Estarem Vivos

Fotografia de Aernout Overbeeke

Eu suplico-vos

fazei qualquer coisa

aprendei um passo

uma dança

alguma coisa que vos justifique

que vos dê o direito

de vestir a vossa pele o vosso pêlo

aprendei a andar e a rir

porque será completamente estúpido

no fim

que tantos tenham sido mortos

e que vós viveis

sem nada fazer da vossa vida.

Charlotte Delbo

"Mãos Astutas de Princesa"

Arte de Peter Mitchev

Debaixo do colchão tenho guardado

o coração mais limpo desta terra

como um peixe lavado pela água

da chuva que me alaga interiormente

Acordo cada dia com um corpo

que não aquele com que me deitei

e nunca sei ao certo se sou hoje

o projeto ou memória do que fui

Abraço os braços fortes mas exatos

que à noite me levaram onde estou

e, bebendo café, leio nas folhas

das árvores do parque o tempo que fará

Depois irei ali além das pontes

vender, comprar, trocar, a vida toda acesa;

mas com cuidado, para não ferir

as minhas mãos astutas de princesa.

António Franco Alexandre

"Janela Sobre Uma Mulher"

Arte de Patrick Palmer

Essa mulher é uma casa secreta.

Em seus cantos, guarda vozes e esconde fantasmas.

Nas noites de inverno, jorra fumaça.

Quem entra nela, dizem, não sai nunca mais.

Eu atravesso o fosso profundo que a rodeia. Nessa

casa serei habitado. Nela me espera o vinho que me

beberá. Muito suavemente bato na porta, e espero.

Eduardo Galeano

"Duas"

Arte de Alessandro Andreuccetti

Somos duas 

Não gêmeas, ambas fêmeas, 

Somos duas. 

Uma destra, outra sinistra, 

Uma levada, outra anarquista. 

Uma sofisticada, outra caseira, 

Uma bem amada, outra presepeira. 

Somos duas. 

Uma que ama, outra que reclama. 

Uma que vence, outra que convence. 

Uma que estuda, outra arquiteta. 

Uma selvagem, outra irrequieta. 

Somos duas. 

Uma te quer, outra te repele 

Uma é mulher, outra mademoiselle. 

Uma sente muito, outra é prisioneira. 

Uma guarda tudo, outra é fuxiqueira. 

Somos duas. 

Uma livre, libertina. 

Outra simples, na cozinha. 

Uma ardente, sensual. 

Outra silente, casual.

Somos duas 

Somos opostas 

Somos compostas 

Somos dispostas 

A ser uma só. 

Lílian Maial

"De Perguntas e Desafinos"

Arte de Cesar Prada

que acorde é esse

que sintonia é essa

que te deixa adormecida

tão fora do tom

não mantendo a forma do acordo

feito com a outra face no espelho?

que face é essa

que esconde o choro

do samba rasgado

e te derrama em jazz

ou em valsa solo?

(com quantos bemóis

se faz o limite do desafino?)

Beth Almeida

"Encontro"

Arte de Denis Nolet

Visito esse lugar.

Procuro-te nesse recanto habitual.

Sei que não estarás lá,

mas finjo ignorá-lo,

procuro pensar que saíste,

que saíste há pouco,

numa ausência breve,

como se tivesses saído

para logo regressares.

Quando chegasses, se tu chegasses,

dir-te-ia: Tu lembras-te?

E o verbo acordaria ecos,

nostalgias distantes,

velhos mitos privados.

Sei que não virás,

conjecturo até, por vezes,

teus distantes, inúteis

diálogos numa praça gris

que imagino em tarde de invernia.

Então disfarço, ponho-me

a inventar, por exemplo,

uma longilínea praia deserta,

uma fina, fria, nebulosa

praia

muito silenciosa e deserta.

Pensando nela fito de novo

este lugar e digo para mim

que apenas partiste

por um breve instante.

E sigo. E de novo protelo

este encontro impossível.

Rui Knopfli

"Pouco Esperar"

Arte de Danny O'Connor

Guardas tudo de mim –

não sei se entendes

a ternura da dádiva –

também não te pergunto…

Para quê?

O meu amor é isto:

desejar-te em segredo

pouco esperar do que vier de ti

E nada te pedir.

Maria Aurora Carvalho Homem

"Tu"

Fotografia de Andrzej Kciuk

Quando não estás,

são íngremes os muros dos dias

e o frio é fundo…

Tu: palavra de ordem

Santo-e-Senha

Manifesto

de mim.

Teresa Sá Couto

Arte de Christina Nguyen

Nos dias tristes não se fala de aves.

Liga-se aos amigos e eles não estão

e depois pede-se lume na rua

como quem pede um coração

novinho em folha.

Nos dias tristes é inverno

e anda-se ao frio de cigarro na mão

a queimar o vento e diz-se

- bom dia!

às pessoas que passam

depois de já terem passado

e de não termos reparado nisso.

Nos dias tristes fala-se sozinho

e há sempre uma ave que pousa

no cimo das coisas

em vez de nos pousar no coração

e não fala conosco.

Filipa Leal

"Testamento"

Arte de Ivan Alifan

Eu, 

Lucille Clifton, 

por este meio atesto

que naquele quarto

havia uma luz

e nessa luz

havia uma voz

e nessa voz

havia um suspiro

e nesse suspiro

havia um mundo.

Um mundo um suspiro uma voz uma luz e

eu

sozinha

num quarto.

Lucille Clifton

"Maiwu"

Arte de Michèle Sato

o pretérito circula

na espiral de labirintos

no tempo sem fim

na dor que hoje vaza 

na rigidez dos erros

na penumbra da casa

mas no caracol esperança

o sorriso cintila

ao renascimento do amanhã

Michèle Sato

"Décimo Andar"

Fotografia de Tommy Ingberg

Há os que optam por fechar os mortos

à chave

nos sotãos ou na cave

da memória

Por mim prefiro deixar os meus à solta

a povoar o meu dia e o jardim suspenso

do meu décimo andar

como pássaro poisando

como músicas indo e vindo

no vento.

Teresa Rita Pinto

"Vespertino"

Arte de Alfredo Araujo Santoyo

A tarde cai num silêncio de cansaços 

do sul as nuvens chegam 

como flâmulas 

e sobre nós respiram 

leves as folhas 

de sobreiros e acácias

que perduram

sobre o muro 

esquecido 

aberto o livro:

«não conheci o desvario do amor senão quando me esforcei 

de todas as maneiras por curar-me dele»

eu amava estes lugares onde as sílabas fulgem a floração do corpo

mas as palavras já não têm tal rosto

na tarde que finda 

compõem ainda uma gramática –

a do silêncio

Soledade Santos