MAMÁ
Esto no es un disco de jazz free
tan intenso y oscuro como si la cabeza del saxofonista hubiera estallado en mil pedazos
y le hubieran transportado definitivamente a ese mundo austero y crepuscular
con habitaciones pintadas de blanco angelical
que, como santuarios o cimas, requieren silencio y contemplación.
Es más bien la sublimidad intemporal
y la profundidad emotiva
de quien acaba de enterrar a su madre con un puñal entre los dientes
y aún tiene húmedos los nervios,
y el nudo de la corbata negra en carne viva,
y se siente
más provisional
que una gardenia tomando el sol en una playa solitaria y ardiente.
Esto es el sótano frío de la orfandad.
Esto es un grito de dolor
que trata de vaciar mi almacén de la angustia…
El refuerzo metafórico es demasiado cierto como para no desgastarme o tocarte
pero los que compramos y leemos y escribimos poesía nos pulimos unos a otros igual que guijarros dentro de una bolsa,
y esa extravagante idea de comunidad ofrece consuelo
o es el envoltorio
del consuelo…
Esto es también, acaso, la felicidad.
(Luis Artigue, poema inedito. www.luisartigue.es)
