Jesús Bonilla Mansilla. (Gsús Bonilla, Badajoz 1971). Vive en Extremadura hasta 1975.En Madrid ha vivido siempre en "Vallekas" donde por diversas circunstancias no cursó estudios superiores; aunque suele decir: que la calle, y la vida en ella, siempre parece ser mejor Universidad, será por eso que luce con orgullo el “aprobado raspado” en la antigua y extinta Educación General Básica obteniendo así el “preciado” Graduado Escolar (el cual actualmente le da de comer). Autodidacta sin remedio, siempre y desde muy joven escribió y vivió algo parecido a poemas aunque, desde hace relativo poco tiempo y por medio de las nuevas tecnologías, decide darlos a conocer en diferentes foros y blogs de Internet donde adopta su nombre de guerra: “Gsús Bonilla”. Es asiduo a las jam sessión de poesía que organiza las noches de los miércoles el Bukowski Club, del barrio madrileño de Malasaña, donde suele leer sus poemas.
Es miembro fundador de la Asociación Cultural La Vida Rima. Colabora en las revistas de poesía “Es Hora de Embriagarse (con poesía)” y “Pro-vocación”.
En 2007 con tanto ajetreo, decide por fin embarcarse en un proyecto tardío y se auto-publica “El Forro” poemario primero (edit. El Parnaso, Málaga 2008) una retahíla de poemas a punto de caducar. También aparece en la antología “Bukowski club, jam session de poesía 06/08”. Ha publicado poemas en diversos fanzines como “Cruce de caminos” y “SIBOLETH”.
Gsús y yo nos conocimos a través de un recital al que acudía David González a leer. Después en el Bukowoski, presentaciones, proyectos. Gsús es alguien entrañable, muy emprendedor y siempre dispuesto a retos que le lleven más allá. De repente los que andamos por su lado nos sentimos agarrados y caminamos muy cerca de él.
Ha trabajado muchas horas en la creación de su nuevo poemario: Ovejas esquiladas que tiemblan de frío, lleno de realidades muy duras, de miradas, bocas, manos que gritan y esperan que llegue la caricia.
Mucha suerte Gsús.
Poemas:
UNA VIDA
Una vida. una extensión mínima
si se galopa desabrochado de enseres.
una vida, sin más pretensión que un refugio
que a duras penas
intente resguardarte de la lluvia. hoy
que nos escupen demasiado.
una vida,
lo mismo que una ciénaga
alumbrada por el odio y
preñada de huesos.
una vida. una trampa mortal.
hervidero de alimañas felices
o en su defecto
animales de huella profunda
si se galopa desabrochado de enseres.
una vida, sin más pretensión que un refugio
que a duras penas
intente resguardarte de la lluvia. hoy
que nos escupen demasiado.
una vida,
lo mismo que una ciénaga
alumbrada por el odio y
preñada de huesos.
una vida. una trampa mortal.
hervidero de alimañas felices
o en su defecto
animales de huella profunda
EL MUDO
Tenían muchas cosas que contar.
porque había pasado mucho.
cuatro años en un vertedero,
bueno, era un campo de concentración,
pero claro, la basura
yace
en otros lares
doce de prisión
por pintar monigotes
en una revista libertaria, pero claro,
si no estuviste nunca en una
es muy difícil de
explicar.
el resto de días
que iban pasando
hasta milnovecientosetentaycinco.
estaba vigilado, coaccionado,
y después de la muerte del
caudillo -el de por la puta gracia de diosmás
o menos, lo que hacía
era sobrevivir.
todo esto
no se lo podía contar
a su nieto -sangre de
su sangre- revolucionario,
rebelde
porque estaba hasta los güebos
de las batallitas del abuelo.
por eso
el yayo
tras meter la tijera
a la lengua
escupió
sangre.
LUNES VERSUS LUNES
A Marcus Versus.
Amanece,
y la resaca de la eterna juventud
se adueña de las pestañas,
pero me cuelgo los cojones a las ganas
y sé que debo ir en auxilio
de ese par
de ojos que esperan
el abrigo de esta mirada mía.
es lunes
toca caminar por la semana.
navegar singular
pero contigo dentro, por el opaco
del resto de los días.
pisar
pisar
pisar por un sucesivo lodo
hasta el siguiente lunes
pero sin atollarnos.
volar a ras del crudo asfalto del porvenir
como cuando se sueña,
y un día después
deshojarnos margaritas entre poemas
en definitiva
buscar los buenos momentos
junto a ti
porque los malos
ya se encargaran de buscarnos a nosotros.
porque había pasado mucho.
cuatro años en un vertedero,
bueno, era un campo de concentración,
pero claro, la basura
yace
en otros lares
doce de prisión
por pintar monigotes
en una revista libertaria, pero claro,
si no estuviste nunca en una
es muy difícil de
explicar.
el resto de días
que iban pasando
hasta milnovecientosetentaycinco.
estaba vigilado, coaccionado,
y después de la muerte del
caudillo -el de por la puta gracia de diosmás
o menos, lo que hacía
era sobrevivir.
todo esto
no se lo podía contar
a su nieto -sangre de
su sangre- revolucionario,
rebelde
porque estaba hasta los güebos
de las batallitas del abuelo.
por eso
el yayo
tras meter la tijera
a la lengua
escupió
sangre.
LUNES VERSUS LUNES
A Marcus Versus.
Amanece,
y la resaca de la eterna juventud
se adueña de las pestañas,
pero me cuelgo los cojones a las ganas
y sé que debo ir en auxilio
de ese par
de ojos que esperan
el abrigo de esta mirada mía.
es lunes
toca caminar por la semana.
navegar singular
pero contigo dentro, por el opaco
del resto de los días.
pisar
pisar
pisar por un sucesivo lodo
hasta el siguiente lunes
pero sin atollarnos.
volar a ras del crudo asfalto del porvenir
como cuando se sueña,
y un día después
deshojarnos margaritas entre poemas
en definitiva
buscar los buenos momentos
junto a ti
porque los malos
ya se encargaran de buscarnos a nosotros.
Jesús Bonilla
De su próximo libro: Ovejas esquiladas que tiemblan de frío.
Datos y foto facilitados por el autor:
