NUVENS (I)

Não há uma só coisa que não seja

nuvem. Assim são essas catedrais

de vasta pedra e bíblicos cristais

que o tempo alisa. A Odisséia, veja,

muda como o mar; há algo distinto

a cada vez que a abrimos. Seu velho

rosto já é outro, visto no espelho,

e o dia é um duvidoso labirinto.

Somos os que se vão. A volumosa

nuvem que se desmancha no poente

é a nossa imagem. Incessantemente

a rosa se converte em outra rosa.

Você é nuvem, mar, esquecimento.

E é o que perdeu a cada momento.

Jorge Luis Borges

(Tradução : Marcelo Tápia)

A CHUVA

Bruscamente a tarde se clariou

Porque já cai a chuva minuciosa.

Cai ou caiu. A chuva é uma coisa

Que sem dúvidas acontece no passado.

Quem escuta cair há recobrado

O tempo em que a sorte venturosa

Lhe revelou uma flor chamada rosa

E a curiosa cor do vermelho.

Esta chuva que cega os cristais

Alegrará em perdidos arredores

As negra uvas de uma videira certamente

Pátio que já não existe. A molhada

Tarde me trai a voz, a voz desejada,

De meu pai que retorna e que não morreu.

Jorge Luis Borges

SOMOS O RIO

Somos o tempo, somos a famosa

parábola de Heraclito, o Obscuro.

Somos a água, não diamante duro

a que se perde, não a que repousa.

Somos o rio e somos esse rio

a olhar-se no rio. A sua imagem

muda na água do espelho entre as margens,

no rio que varia, fogo cego.

Somos o rio vão, predestinado

rumo ao seu mar. De fogo está cercado.

Tudo nos diz adeus, tudo nos deixa.

A memória não cunha moeda lesta.

E no entanto há algo que ainda resta

e no entanto ainda há algo que se queixa.

Jorge Luís Borges,

 in Os Conjurados

OS JUSTOS

Um homem que cultiva o seu jardim, como queria Voltaire.
O que agradece que na terra haja música.
O que descobre com prazer uma etimologia.
Dois empregados que num café do Sul jogam um silencioso xadrez.
O ceramista que premedita uma cor e uma forma.
O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez não lhe agrade.
Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de certo canto.
O que acarinha um animal adormecido.
O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram.
O que agradece que na terra haja Stevenson.
O que prefere que os outros tenham razão.
Essas pessoas, que se ignoram, estão a salvar o mundo.

Jorge Luis Borges,
in "A Cifra"
Tradução de Fernando Pinto do Amaral 

A LUA

Há tanta solidão nesse seu ouro.
A lua dessas noites não é a lua
Que viu o primeiro Adão. Os longos séculos
Da vigília humana cumularam-na
De antigo pranto.
Olha-a.
É teu espelho.

Jorge Luis Borges
in A Moeda de Ferro

MAR

Antes que o sonho (ou o terror) tecera
mitologias e cosmogonias,
antes que o tempo se cunhasse em dias,
o mar, sempre o mar, já estava e era.
Quem é o mar? Quem é o violento
e antigo ser que destrói os pilares
da terra, e é só um e muitos mares,
e abismo e resplendor e azar e vento?
Quem o olha vê-o pela primeira vez,
sempre. Com o assombro tal que as coisas
elementares deixam, as formosas
tardes, a lua, o fogo da fogueira.
Quem é o mar, quem sou eu? Sei-o no dia
que virá logo após minha agonia.


Jorge Luis Borges
Tradução: José Bento 

ALGUÉM

Um homem trabalhado pelo tempo,
um homem que nem sequer espera a morte
(as provas da morte são estatísticas
e não há ninguém que não corra o risco
de ser o primeiro imortal),
um homem que aprendeu a agradecer
as modestas esmolas dos dias:
o sonho, a rotina, o sabor da água,
uma não suspeitada etimologia,
um verso latino ou saxão,
a lembrança de uma mulher que o abandonou
já faz tantos anos
que hoje pode recordá-la sem amargura,
um homem que não ignora que o presente
já é o futuro e o esquecimento,
um homem que foi desleal
e com quem foram desleais
pode sentir de repente, ao cruzar a rua,
uma misteriosa felicidade
que não vem do lado da esperança
mas sim de uma antiga inocência,
de sua própria raiz ou de um deus disperso.

Sabe que não deve olhá-la de perto,
porque há razões mais terríveis que tigres
que lhe demonstrarão seu dever
de ser um desventurado,
porém humildemente recebe
essa felicidade, esse lampejo.

Talvez na morte para sempre sejamos,
quando o pó for pó,
essa indecifrável raiz,
da qual para sempre crescerá,
equânime ou atroz,
nosso solitário céu ou inferno.


Jorge Luis Borges,
in"O Outro, O Mesmo"