En la National Gallery de Londres 1

De Oxford me fui a Londres, de cabeza a la National Gallery y en concreto al ala Sainsbury (son los dueños de unos supermercados los que pagaron esa ampliación y pusieron su nombre, como si el Prado crease un ala Mercadena, parecido) porque ahí están todos los italianos. Y empecé sistemáticamente, con mi audioguía, que me ayudaba a estar al menos dos minutos en cada cuadro.

En esta fiesta de la Virgen empiezo el repaso por el principio, que allí partía de Duccio, el sienés. Soy un poco romo en esto del arte, pero veo clarísimo ya lo que une el arte bizantino a Italia. Aquí este tríptico con santo Domingo y santa Áurea es un prodigio y el inicio de muchas cosas, estando en una línea de tradición de cientos de años.


[pero miradla en todos sus detalles, ampliando, en la web del Museo y luego leed los detalles de este altar portátil en el Catálogo]



Es de gran delicadeza el juego de miradas:


Arriba, patriarcas y profetas (Isaías, Abrahán, Moisés, Jacob, Daniel). En el medio, el rey David, aunque casi parece el emperador Teodosio:

Sir John Soane's Museum

Estuve dos veces allí: la casa que el arquitecto Sir John Soane fue convirtiendo, hasta su muerte en 1837, en un Museo: y ahí sigue y ahí se aprende más de museos que en todo un master.
Id si podéis: está cerca del Museo Británico y junto con la sala de la Ilustración de ese Museo es uno de los mejores ejemplos que conozco sobre el origen del coleccionismo moderno, aparte de muestra ejemplar del amor a lo clásico que marcó a Inglaterra y al mundo:
.

Hay piezas y vaciados de arte griego y romano, cuadros que fue comprando (qué buenas las dos series de Hogarth, The Rake's Progress y An Election). Y cuadros de otros pintores de la época, y los dibujos de Sir John de sus proyectos arquitectónicos. Mucho que ver y sopesar ahí: hasta un retrato suyo con mandil.

Aquí un vídeo de 4 minutos:

Courtauld Gallery

De mis visitas por galerías de arte de Londres, me queda de contar la Courtauld Gallery. Me apunté:

-Maestro de Flemalle.
-Lorenzo Monaco, Coronación de la Virgen.

-Rubens: Una copia del Baltasare Castiglione de Rafael. Tenían también un modelo en pequeño del descendimiento de Amberes. Pero sobre todo, el Paisaje a la luz de la luna (nubes nacaradas, sol): ahí está enterito todo lo que puede parecer importante en Reynolds, Gainsborough, Constable y Turner:



-Brueghel el Viejo: Un Paisaje con la huida a Egipto. Un óleo como grisalla de Cristo y la mujer adúltera [me apunté que tenía que mirar qué escribía Jesús, pero con esta cutreimagen no puedo]:




-Un Adán y Eva de Cranach el Viejo: animalitos alrededor. Un ciervo con su imagen reflejada en el agua. Hierba. La viña que les cubre a los dos.

-Botticelli, Santísima Trinidad: Tobías abajo. Paisaje vacío: llevo tiempo fijándome en paisajes italianos -desde que vi el Bautismo de Cristo de Piero de la Francesca-: es una tontería, pero son iguales que esos cuadros de campos castellanos casi vacíos de Ortega Muñoz.

-Ay, el Asesinato de san Pedro Mártir, de Bellini. Detrás árboles cortados: los troncos sangran sangre. Hay otra versión en la National Gallery.

Y después, pues quintales de Manet, Monet, Renoir, Gauguin, Cezanne, Degas, Matisse, Seurat, Signac que no me dijeron nada.
Sólo dos cuadros que me gustan de ahí:
-Pissarro, Winter Landscape Erigny [no consigo encontrarlo ahora: lo podré mitificar, a falta de imagen que llevarme a los ojos]

-Y Van Gogh, Melocotoneros en flor, que los ha convertido en todo nieve:

Tate Gallery

Miro mis notas de cuando estuve el año pasado en la Tate Britain. Tiene una excelente colección de arte inglés, pero la gente prefiere la Tate Modern, quizá porque está mucho mejor situada, enfrente de la catedral de san Pablo, aunque normalmente sólo exponga basura más o menos publicitada (ahora, Miró).

Tenía mucha curiosidad por ver en directo el Minotauro de Watts. Con 15 años La casa de Asterión de Borges en el libro de Anaya de 2º de BUP me conmocionó. Luego vi una reproducción de ese cuadro y me pareció el sumun (incluso el summum): ah, la compasión por el monstruo.
Ahora no me interesa nada la narrativa de Borges y Watts se me ha caído de la lista: normalito, todo lo más. Quizá si leo la biografía que le hizo Chesterton cambie de idea, aunque lo dudo, que ya se me están esclerotizando los gustos y sobre todo las ganas de cambiarlos.

Y sobre todo iba para ver la Ofelia de Millais, que sí, me gustó mucho. Siempre le he tenido mucho cariño a ella (y poco a Hamlet).
Y estaba el famoso Cristo en casa de sus padres: mucho mejor en directo.

Se queja a su madre de la herida en la mano, y ella le besa.

De la Anunciación de Rosetti me llamó la atención que el ángel estaba flotando un poco en el aire.

Y qué bien poder ver otro Constable: qué buenas nubes en Cloud Study.
Y Hogarth, Retrato de sirvientes. Dadme a Constable y Hogarth y quedaos con todo lo demás, incluidos Blake, que algo había allí, bué, vaya, normalito. Y hasta Turner: allí había quintales de cuadros suyos, buéé, ya vale, qué pesadez de Turner.

Lo que uno vio al entrar en el Museo Británico

[de una visita el verano pasado]

Junto a la entrada está la sala de la Ilustración. Es como un paso atrás, una sala 'histórica' para caer en la cuenta de cómo sería en origen este museo y cómo el coleccionismo fue el motor: hay librerías en las paredes con libros comprados en el siglo XVIII y vitrinas con piezas egipcias, griegas, romanas coleccionadas por los primeros dilettanti: el titánico impulso que desde allí en el siglo XVIII hizo la puesta en valor -perdón por el palabro-de lo que entonces egipcios, griegos y romanos despreciaban.

Y en un espacio pequeño previo, unas miniexposiciones de temas disparejos, pero que me interesaron mucho:
-Continuidad y cambio: dinamismo cultural en el mundo es una pequeña exposición de objetos actuales de todo el mundo, para observar cómo reaccionan culturas a las influencias externas. Por ejemplo un pez hecho con envoltorios de caramelo, hace cuatro días, en Asuán, Egipto. También había un totem de finales del siglo XX -vamos, también de hace cuatro días. Una exposición refrescante, para saltarse esos esquemitas estancos de culturas impermeables aprendidas en el colegio.

-Y al lado, hachas de Olduvai. Vaya, qué bien: sólo unas pocas -pero de las más importantes de la prehistoria mundial-, de un millón de años, sólo como aperitivo: la primera vez que veo cosas prehistóricas y no me aburro.

-Y la tercera miniexposición era algunas piezas medievales del museo de York, que me dejaron pasmado: espadas, yelmos, túnicas.

Oriente en el Museo Británico

De las visitas al Museo Británico el año pasado -qué suerte que lo tenía al lado- recuerdo con mucho cariño la visita a una exposición sobre la imagen impresa en China.

Lo más espectacular era el Diamond sutra (868 d. C.) el texto impreso más antiguo de la historia (con molde de madera: eso ponía; lo de Gutenberg es con tipos móviles, creo que esa es la diferencia).

Y había muy impresionantes grabados del XVIII hechos por misioneros europeos. Y hasta de palacios europeos que les diseñaban a los emperadores.

Esa es una cosa que me sorprendió en el Museo Británico: el que expusieran muchos objetos hechos "cruzando culturas": se ve que ya están en otra onda; en lugar de reforzar esa idea esencialmente progre de las culturas estanco que deben permanecer intactas para conservar su especificidad, explican lo que hay: el cruce, la copia, las influencias. Salvo que estés en una islas perdida del Pacífico (y ni siquiera, ahí está la Kon-tiki) lo normal es que haya influencias entre culturas y pueblos.

Y quizá por eso me gustó ver en el Museo de Pontevedra el Olifante hecho en Sierra Leona en 1498 para venderlo a los viajeros portugueses -escudos de Portugal en el cuerno de marfil.

También en las salas de Japón estaban los impresionantes carteles impresos donde se anunciaban las persecuciones a los cristianos en el siglo XVII.

National Portrait Gallery

Al lado de la National Gallery está la National Portrait Gallery.
Hice una visita y me encontré el discurso oficial de la historia británica puesto en cuadros: mucho Enrique VIII, mucha Isabel I al principio. Luego estaban todos los que han sido algo en las islas: más historia que arte, en resumen.
Estaba el retrato de Jane Austen hecho por su hermana, el único medianamente fiable de ella: malejo, pero me alegró verlo.
Y también me gustó darme con el busto de Liddell, el padre de Alicia y autor del diccionario de griego.
De Newman también había un busto. Pero mirad todos los retratos que tienen de él y que no exponen.
Y en la sala de retrato contemporáneo, los retratos de Opie de la portada de aquel disco de Blur que tanto me gustaba:


Luego tenían expuestos en una sala los finalistas del Premio BP: realismo en general, que si no es difícil saber si eso que se pinta son retratos (porque de eso se trataba).
Le habían dado el premio al retrato más tremendo: la madre recién muerta que la hija estuvo pintando contra reloj (y contra los gusanos). Con gente así, o les das el premio o los metes en la cárcel.

National Gallery final

De mi última -no sé hasta cuándo- visita a la National Gallery:
-Baco y Ariadna de Tiziano [me dijeron que las restauraciones de Tiziano en la National Gallery habían destrozado sus cuadros].
-Gerard David, Lamentación sobre Cristo muerto. Me gusta mucho Gerard David, es uno de mis pintores favoritos, es muy bueno, es grandísimo.
-Metsys, Patinir, Gossaert [y ahora hay allí una exposición monográfica suya]
-Rubens:  A Wagon Fording a Stream [todo Constable ahí], Aurora abducing Cephalus, A with a View of Het Steen in the Early Morning [todo Turner y Constable ahí]:
-van Dyck. Nubes de los paisajistas holandeses del XVII: me gusta mucho Ruysdael (y los otros).

-Rembrandt, Self Portrait at the Age of 34:


-Me llevo la sorpresa de lo que me gusta otro francés, Philippe de Champaigne: su retrato de Richelieu, También me impresiona el Sueño de san José.
-El maravilloso díptico Wilton.
-Fra Filippo Lippi, Anunciación.
-Van Eyck, los Arnolfini y el Retrato. Son dos cuadritos pequeños.

Otras pocas salas de la National Gallery

Otro día de visita de aquel verano en Londres:
-Leonardo: el cartón de la Virgen con santa Ana. Me di cuenta de que las dos están a la misma altura, aunque la Virgen -y sigue ahí la tradición desde la Edad Media- está sentada sobre santa Ana: una vuelta de tuerca al esquema tradicional y un artificio de perspectiva por el que se restituye la proporción. Bien, esto es lo que puedo aportar.
-A Parmigianino, Correggio y Luini los pasé de un vistazo distraído.

Y qué bien llegar a la sala de los germanos del XVI:
-Altdorfer - Cristo despidíéndose de su familia. Los donantes abajo, en miniatura, como enanitos: muy bien, que salgan en la foto, pero en la proporción correcta.

-Mi cada vez más adorado Lucas Cranach el Viejo: Santa Genoveva y Apolonia y Santa Cristina y Otilia de un retablo de 1506, antes de que se lo llevara -ay- al huerto Lutero.
Y un cuadro de Cupido quejándose a Venus.
Y el díptico del príncipe elector de Sajonia Juan el Constante y de su hijo Juan el Magnánimo:

-Holbein el Joven: Erasmo (con cara de bofetada), excelentes Cristina de Dinamarca y Señora con ardilla y estornino. Y el de Los embajadores (abajo hay una calavera que cuesta reconocer de primeras).

Catholic Apostolic Church

En Byng Place, una zona donde confluyen el Warburg Institute y Waterstone's [aquí para recorrer en Street View], está también la iglesia de Christ the King, con una capilla (llamada 'inglesa') adyacente que se puede visitar. Es como neogótica, obra de J. Raphael Brandon [más datos aquí], pero mucho más.
Ay, el neogótico: hartos de ver aquí horteradas repetidas hasta la náusea del peor gusto francés o de Olot, llegas a Inglaterra y aquello es un prodigio del trabajo bien hecho -qué tradición de artesanos, no de artesanía, eh- dirigida por un gusto exquisito.
Puede acabar hartando, claro, pero qué bien trabajaban lo que hacían.
Esa es una capilla hecha pensando que fuera como suponían que serían las iglesias góticas inglesas antes de que Enrique VIII y luego los puritanos se dedicasen a destrozarlas.
Y esta en concreto la hizo la Catholic Apostolic Church, una "iglesia" que surgió por 1830 y que pretendía alcanzar la unión de una Iglesia Universal. Lo más chusco es que nombraron 12 "apóstoles" para ello, pero el último de esos 12 murió en 1901 y ahí se fue acabando esa "Iglesia".
El edificio pasó a la Iglesia de Inglaterra, pero cuando estuve yo el capellán había puesto un anuncio de que estaban pensando en pasarse a la Iglesia Católica (me dio mucha alegría).

En este enlace hay otras fotos del exterior, mucho menos interesante. Sólo he encontrado una foto del interior de la "Capilla inglesa":


Venga: datos que me exigen poner por esta foto [qué pesados]
  © Copyright John Salmon and licensed for reuse under this Creative Commons Licence.

Bibliotecas

Las ediciones y comentarios de Homero en mi Facultad caben en una balda.


Aquí, las baldas con ediciones y comentarios de Homero en el Instituto de Estudios Clásicos de Londres (foto de este verano):



Y ya puestos, las baldas de las ediciones de Teubner en otro lado de aquella maravillosa Biblioteca:

Notre Dame de London

En Leicester Square, que es como la Gran Vía de Londres (al menos por los cines), está la iglesia de Notre Dame de France:

[Mi foto es mala. Otras mucho mejores son esta, esta y esta]

Es una iglesia de los cincuenta, circular, recoleta, delicada, blanca y azul.
Y se ve que es un ejemplo del catolicismo frances de ese tiempo, tan lleno de frutos (también en el arte). Da qué pensar pensar qué habría sido de la Iglesia Católica si todo esto hubiera podido desarrollarse, si no se hubiera entrometido el feísmo hippy de los sesenta/setenta/ochenta/noventa.
Hay un mural de Cocteau, pero lo que más me llamó la atención fue el tapiz que hace de retablo:



Hay una novia vestida como Sylvie Vartan -si se hubiese vestido de novia- y alrededor pavos (qué bien), peces, un ciervo, un ¿carnero?, mariposas, un gallo (son franceses, no lo pueden evitar).
Y el texto es: Cum eo eram cuncta componens, ludens coram eo omni tempore Con él estaba, mientras lo componía todo, jugando ante él en todo tiempo (Prov. 8, 30-21)

Y la explicación la traduzco de la web de la iglesia:

El tapiz de Notre Dame de France tiene por tema "La Sabiduría" y por asociación, "La Nueva Eva", título que la Iglesia ha dado a María. En efecto, si la mujer procede del hombre (Adán, el hombre viejo) en el relato del Génesis, el hombre verdadero (Jesús), a su vez, nace de la mujer. Esta nueva alianza, este restablecimiento del plan de Dios para la humanidad concierne a la creación entera, como lo sugiere el tapiz.
Los Padres de la Iglesia no disocian la Sabiduría del Amor de Dios: no se trata de una sabiduría filosófica o dogmática, sino de una sabiduría muy cercana al corazón de Dios que es Amor.

Semana inglesa 5

Maravillosa misa en la Catedral de Westminster: música prodigiosa (y vi a James MacMillan entre la gente).
Trompetas de sonido glorioso.
Y una homilía inerrablemente buena en torno al Cristo de la Catedral:


Ahí estuve de visita con Suso y también un domingo de agosto con Eva y Marga: es una catedral de estilo neobizantino de principios del siglo XX, que a mí me gustó mucho, aunque de primeras descoloca (porque no es neogótica, como casi todas las demás).


Está inacabada, pero es grandiosa y con muchos detalles admirables (tour virtual aquí).

Russell Square

Es una plaza donde iba a comerme el bocata.
En esta foto, de izquierda a derecha: una que corría alrededor de la plaza, un recién licenciado ('graduado') con toga con sus padres y unos obreros sentados en la hierba:

[Y ahora me voy a poner a presumir] Un día vi un tenderete, que resultó ser de los Amigos de Russell Square (hay gente pa tó) que (no) vendían unos libros abominables. Pero probé la suerte y me encontré por media libra las memorias de Milosz.

Lo que veíamos de pequeños

Vimos un cuadro de Pissarro en la National Gallery, este:


Y nos alegró acordarnos de aquella lámina que teníamos de pequeños en Castro de otro cuadro de Pissarro:

Familia tostada en Greenwich

Esto es de la excursión a Greenwich. En primer plano, los edificios de Jones y Wren. En medio, el río (que no se ve) y al fondo los edificios altos. Y las nubes de Londres:


-----------

Apsley House

En Hyde Park Corner, la casa del duque de Wellington es más bien la casa del vencedor de Napoleón: aparte de varios cuadros, hay una estatua de Canova del emperador todo corito en el hueco de la escalera y también muchos objetos que tienen que ver con Waterloo: centros de mesa de plata de varios metros y cientos de figuras, regalados por gentes y reinos diversos; y emblemas, medallas y espadas.
Y aparte de la propia casa -espectacular- es que además está la colección de pintura (catálogo entero aquí). Y allí unos cuantos cuadros que le requisó a José Bonaparte de la colección real española. Y allí está El aguador de Sevilla, y un cuadro de Inocencio X que no es el más famoso pero que es igual de terrorífico. Y un retrato excelente de un desconocido, este:

Y Murillos y Riberas (un pensativo Santiago). Y Rubens y Van Dyck. Y un Correggio admirable (también de la colección real).

En casa

Todo acaba y acabaron los tres meses en Inglaterra.
Y esta mañana me venía para la Facultad y he visto los grandes árboles verdes -en Londres ya ha empezado el otoño- y me he encontrado el castaño lleno de frutos. Y estaba todo rodeado de la luz maravillosa de Santiago en un día de sol, donde los colores son tan brillantes -y en Londres llevaba tres meses de gris sin lluvia. Qué alegría.
Y por pasar al ataque, quería contar que estos últimos días en Londres se me pasó por la cabeza crear -un poco de coña, pero en serio- unos premios. Hasta se me ocurrió un nombre: "Premios BEC Galicia" (una parodia de PEN Galicia, pero con BEC = Blog En Compostela).
Los premios se los iba a dar a gente de Galicia que me parece que hace cosas muy buenas y quizá no sean tan conocidos como debieran.
Pero luego pensé que a algunos de los premiados no les iba a hacer gracia que yo les diese un premio. Y un premio sin un duro, además.
Y lo definitivo fue pensar que quizá fuese el único premio que no iba a tener Isaac Díaz Pardo (insigne galleguista).
Así que el premio BEC Galicia se queda en mi cajón. Y yo tan contento.

Cayley Robinson

Una pequeña exposición sobre Obras de misericordia, serie de cuatro cuadros de Cayley Robinson, para un hospital, y que encogen el corazón: quizá es que entonces todavía no se había impuesto la sentimentalidad waltdisneyana.

Para situarse, habían puesto tres cuadros al lado: uno de Puvis de Chavannes (influencia cercana y directa, especialmente en otro cuadro), uno de Botticelli (por la serialidad) y el Bautismo de Cristo de Piero de la Francesca, que es un cuadro tremendo:



Impresionaba mucho la mirada de Cristo (aquí se ven todos los detalles bien).
Y esos colores cloróticos.
Y el fondo, con colinas peladas y esquejes de árboles, que ya me estoy fijando y lo estoy viendo mucho en el arte italiano del XIV-XV, y que me recuerda a Benjamín Palencia (qué le vamos a hacer).
Todas las imágenes, aquí. Y un excelente video de 4 minutos de la BBC aquí.

La esfera y la cruz

Eso parece que intenta esta vidriera, conjugar la esfera y la cruz.
No son nada chestertonianos, ya se ve.
Está en saint Martin in the Fields, una iglesia anglicana en el cogollo de Londres, en la plaza de Trafalgar.

Estuvimos en el Cantollano de una parte (Choral evensong, lo llaman): y cantaban muy bien.
¡Gente excelente!

Es una iglesia en la que todo está muy cuidado, nada es estridente y todo lo cuidan hasta el extremo para no herir sensibilidades. La pena es que ni con esas la gente pica, pero qué le vamos a hacer: ellos lo intentan.