Esta mañana hay nieve por todos lados.
Reparamos en ello.
Me dices que no has dormido bien.
Te digo que yo tampoco.
Pasaste una noche horrible.
"También yo".
Somos extremadamente cuidadosos y tiernos,
como si percibiéramos el desarreglo mental del otro.
Como si supiéramos lo que está sintiendo el otro.
No lo sabemos, claro. Nunca lo sabemos.
No importa.
Es esta ternura lo que me importa.
Es el regalo que me sostiene y me hace avanzar.
El mismo de cada mañana".
Nunca lo sabemos ...
viernes, 25 de diciembre de 2009 | Publicado por Ana A. en 8:31 0 comentarios
Archivado en: Raymond Carver
Israel Zangwill
Biografías y vidas
jueves, 17 de diciembre de 2009 | Publicado por Mamots en 19:18 0 comentarios
Archivado en: Biografías, Israel Zangwill
Biografias y/o efemérides
Aunque en muchos de los post ya se fue incorporando enlaces a wikipedia o referencias de los autores, voy a ir incluyendo (si les parece bien a mis compañeros) pequeñas biografias de autores, sus vidas, obras y seguramente alguna fotografía (aunque no sea esto último usual en este blog)
Sé que muchos de los post ya llevan enlaces a wikipedia, referencias...pero me parece que puede ser enriquecedor conocer un poco mas sin tener que desplazarse a traves de un enlace.
Siempre me gustó saber de las vidas de artistas, cientificos, políticos...etc, incluso suelo observar la vida de quienes me rodean, el por qué y como alquien llega ser o dejar de ser, los pasos y circunstancias para el resultado de una vida.
Saludos y ya me direis que os parece la idea.
Publicado por Mamots en 19:09 0 comentarios
Archivado en: Biografías, efemérides
La Vida Ausente
La vida estaba en otra parte,
de esa forma en que ciertas mujeres no están para nosotros,
de esa idéntica forma en que nos negamos a estar
para ciertas mujeres.
La vida en ocasiones dejaba adivinarse,
acertaba a sugerirse en su esplendor,
nos concedía un poco de esa vida que todos merecemos,
donde los días bastan a nuestra ambición
y somos casi justos, animosos,
incapaces del llanto o la derrota,
donde tanto gustamos de la vida que la vida nos da
que creemos colmado el breve afán de gloria
a que todos, sin duda, tenemos derecho.
Eso dejaba adivinar la vida en ocasiones,
pero es tan rara la verdadera vida, y tan efímera,
que su misma importancia nada importa,
pues nos deja sabor de incumplimiento,
nos fuerza a desear la vida verdadera.
Quizá nunca entendimos el libro de la vida,
o, entendiéndolo, nos negamos a admitir su desenlace:
que el ocultamiento y la indisposición sean su esencia.
un enigmático no acudir a las citas.
un íntimo estar siempre en otra parte.
Porque la vida estuvo siempre en otra parte.
Publicado por Fran en 9:17 1 comentarios
Archivado en: Carlos Marzal, Poesía
La rueda de los azares
Si ayer amanecías deslumbrado
y tus ideas parecían claras,
hoy mismo, en el espejo del lavabo,
has visto al perdedor de las facciones neutras
inflado de bostezos
y con el encefalograma plano.
La brisa que hoy alivia tu paseo
mañana es un ciclón que te estremece.
En una vuelta, igual que cambia el tiempo,
quien tuvo no retiene,
el más sincero miente
y el sueño del amor se desvanece
de puro aburrimiento.
En una vuelta orgánica del cosmos,
se pierden privilegios, se asustan los valientes.
Por un latido a tiempo, la risa más forzada
se aparece lozana y sugestiva.
y entonces quién no sale a la calle feliz,
quién no disfruta haciendo su trabajo,
quién no ofrece favores a un amigo,
quién no se ilusiona.
Pero, a decir verdad, de todos ellos
tampoco nadie espera
sacar de esos destellos que a veces les alientan
alguna cosa clara.
Pues ni el más tonto ignora que la vida
no tiene, en general, ni sombra de sentido
y que el azar, que es dadivoso pero incoherente,
no reparte papeles; sólo momentos, escenas,
situaciones confusas,
estados del humor y la conciencia.
martes, 15 de diciembre de 2009 | Publicado por Fran en 17:11 3 comentarios
Archivado en: Leopoldo Alas, poesia
Besa, Beso.
graciosa, quien se entrega,
quien hoy me llama. Toma,
toma el calor, la dicha,
la cerrazón de bocas
selladas. Dulcemente
vivimos. Muere, ríndete.
Sólo los besos reinan:
sol tibio y amarillo,
riente, delicado,
que aquí muere, en las bocas
felices, entre nubes
rompientes, entre azules
dichosos, donde brillan
los besos, las delicias
de la tarde, la cima
de este poniente loco,
quietísimo, que vibra
y muere. –Muere, sorbe
la vida. –Besa. –Beso.
¡Oh mundo así dorado!
lunes, 14 de diciembre de 2009 | Publicado por Ana A. en 8:50 2 comentarios
Archivado en: Vicente Aleixandre
El extraño que vino
qué hubo en vosotros de mí, qué nos dimos.
Corre la vida y estáis al pie de otros edificios,
zarandeados, llevados, retenidos en la trama.
Pero decidme si habéis elegido,
si queríais estar donde estáis
y en qué modo se ovilla y desovilla
el hilo que nos guía y que nos ata.
No sé por qué no compartimos las mismas habitaciones
ni comemos en los mismos restaurantes.
Por qué os reproducís.
De qué sirven los destellos que se apagan,
las lunas negras, los días sin huella.
Padres que fueron hijos, hijos que se hacen padres
y niñas que se quedan de pronto embarazadas.
Entenderlo, verlo todo de fuera.
Pero también entrar,
acercarse a las chimeneas de vuestros salones
como el extraño que vino de lejos
y os cuenta cuentos, os gasta bromas,
os dice versos, baila con vosotros,
enseña a jugar a vuestros hijos.
De este modo fuisteis construyendo
la historia que jamás fue nuestra historia.
Y la misma cadena que une vuestros destinos,
a nosotros nos libera:
para contaros cómo fue vuestro tiempo,
qué costumbres teníais, cómo intentabais amaros,
qué aficiones os ocuparon,
qué dudas os asaltaban,
qué palabras os confortaron,
qué silencios os preocupaban.
La historia de vuestra historia
para alumbrar vuestras sombras y arrancar vuestras mentiras.
Cómo fue vuestro tiempo de soledad en compañía
pues de vivirlo tanto, jamás lo comprendisteis.
sábado, 12 de diciembre de 2009 | Publicado por Fran en 17:09 1 comentarios
Archivado en: Leopoldo Alas, poesia
ERÓTICA
Tu placer es lento y duro
viene de lejos
retumba en las entrañas
como las sordas
sacudidas de un volcán
dormido hace siglos bajo tierra
y sonámbulo todavía.
Como las lentas evoluciones de una esfera
en perpetuo e imperceptible movimiento
ruge al despertar
despide espuma
arranca a los animales de sus cuevas
arrastra un lodo antiguo
y sacude las raíces.
Tu placer
lentamente asciende
y hay plumas de pájaros rotos en tu pelo
y muge la garganta de un terrón
extraído del fondo
como una piedra.
Tu placer, animal escaso.
viernes, 11 de diciembre de 2009 | Publicado por Ana A. en 9:51 2 comentarios
Archivado en: Cristina Peri Rossi, Poesía
Razon de Amor
la saliva, el aroma, el vértigo, los besos
o el plácido desvelo de la ausencia.
Mi amor es la fábula y la trama,
el relato interior que sigue a cada encuentro,
la glosa que acompaña los adioses,
el minucioso examen de las frases
y el eco que tu voz le pone a mi silencio.
Mi amor es ser feliz y no engañarme
anticipando el daño del negro desengaño,
cuando el sexo se esfume en el recuerdo
remoto y resentido de un orgasmo.
El consentir la calma en las mareas
y atesorar las horas y los días
de la fiesta de luz que celebramos,
del banquete voraz de los sentidos.
Y abolir la frontera de los cuerpos,
detenernos, subiendo la escalera,
a besarnos en todos los peldaños.
miércoles, 9 de diciembre de 2009 | Publicado por Fran en 17:09 0 comentarios
Archivado en: Leopoldo Alas, poesia
Recursos Blog & Web
Vistas de página en total
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...
...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."
Pablo Neruda
(Chile, 1904 -1973)
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