La puerta, franca.
Vino queda y suave.
Ni materia ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.
No era de ritmo, no era de armonía
ni de color. El corazón la sabe,
pero decir cómo era no podría
porque no es forma, ni en la forma cabe.
Lengua, barro mortal, cincel inepto,
deja la flor intacta del concepto
en esta clara noche de mi boda,
y canta mansamente, humildemente,
la sensación, la sombra, el accidente,
mientras ella me llena el alma toda.
24 meses, 24 poemas
viernes, 7 de mayo de 2010 |
Publicado por
Fran
en
10:27
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Archivado en: 24 meses, Damaso Alonso, poesia
Mujeres
Oh, blancura. ¿Quién puso en nuestras vidas
de frenéticas bestias abismales
este claror de luces siderales estas nieves, con sueño enardecidas?
Oh dulces bestezuelas perseguidas.
Oh terso roce. Oh signos cenitales.
Oh músicas. Oh llamas. Oh cristales.
Oh velas altas, de la mar surgidas.
Ay, tímidos fulgores, orto puro,
quién os trajo a este pecho de hombre duro,
a este negro fragor de odio y olvido?
Dulces espectros, nubes, flores vanas...
¡Oh tiernas sombras, vagamente humanas,
tristes mujeres, de aire o de gemido!
Damaso Alonso es uno de los lingüistas mas reconocidos, su actividad principal radicó en la filosofía y en la docencia aunque tuvo tiempo para crear unos cuantos libros de poemas en los que navega entre lo espiritual en sus últimos libros con la poesía pura con sonido a Juan Ramón Jimenes del principio . Como presidente de la real academia entre finales de los sesenta y principio de los ochenta su aportación mas que nada se sitúa en la unión con la parte americana buscando la no ruptura de la lengua castellana.
sábado, 28 de julio de 2007 |
Publicado por
Sr.Ogro
en
14:11
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Archivado en: Damaso Alonso, Poesía
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por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...
...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."
Pablo Neruda
(Chile, 1904 -1973)
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