Puerto Real (Cádiz). Fuente: andaluciainformacion.es
Así pues, la Memoria está dispersa... y este país se ha convertido... opsss... Mis disculpas por mi mente errante..., pero enderezo el pensamiento: este país no se ha convertido, si no que nunca ha dejado de ser un estercolero social y cultural en el que pesebrean intelectuales, un cuchitril que necesitó pero en el que nunca hubo una revolución a la manera francesa o inglesa, una cochiquera enlucida en la que los pastores de cerdos (vulgo, Gobierno) a diario nos conducen a hozar a la dehesa del señorito como es menester para que a su menor antojo, el amo elija al más lustroso pero también más ruidoso verraco rebelde de entre nosotr@s y lo acalle convirtiéndolo en exquisitos jamones y paletas. Sabrosos ibéricos que resultamos, que para eso el patrón nos ceba con buenas bellotas que hemos sembrado, regado, cuidado, cosechado y abonado nosotr@s mismos con nuestra propia sangre en las mismas tierras que nos fueron expoliadas por la alta burguesía.
Aguilar de la Frontera (Códoba). Fuente: europapress.es
Este extravío circunloquial mío no funciona a modo de preámbulo ni es el prólogo de ninguna brillante argumentación. Es solo el resultado berrinchoso de mi profunda irritación con tirios y troyanos. Que la derecha nos orille, nos margine y nos ataque es el resultado de la selección natural obligada por el imperativo genético que obliga a hijos y nietos a exacerbar los peores rasgos de sus ancestros, así que casi llevo a gala que los beneficiarios de los asesinos nos ataquen como marchamo de garantía de calidad de nuestro empeño memorialístico, pues si ellos se pican es porque ajos llevan comiendo a nuestra costa desde hace 80 años. ¡Ójala les revienten! Y que los acomodaticios de la socialdemocracia, los convergentes y los circulares verticalistas con coleta nos olviden como precio para ingresar en la arcadia de la burguesía prosistema es casi comprensible. A estas alturas no nos vamos a sorprender por traiciones tan despreciables como predecibles. Pero que la RMH, la dignificación del ejemplo, las vidas y los idearios de nuestros mayores hayan desaparecido de los programas de gobierno de la Izquierda real es triste, descorazonador y poco menos que vergonzoso. En algunas autonomías y ayuntamientos gobiernan socialdemócratas o plataformeros con el apoyo en coalición o consentido por parte de los postmodernos comunistas. Va siendo hora entonces de que los munícipes y diputados de esta escora obliguen a los administradores a abrir los archivos, a digitalizar por completo sus fondos, a desterrar de callejeros e inventario monumental los restos franquistas y a impulsar investigaciones y acciones judiciales que permitan determinar la extensión de la complicidad de la burguesía local y acceder a archivos y documentos hasta ahora ocultos y acallados.
Santalla (El Bierzo, León). Fuente: memoriahistorica.org.es
Andalucía. Fuente: AMHYJA
Mientras tanto y en ausencia de esa utópica e irrealizable reconciliación entre la Memoria del Pueblo y la maquinaria burocrática de un Estado al servicio de los explotadores del Pueblo, hasta que llegue ese momento, debemos de contentarnos con la memoria que aún sigue aflorando gracias al esfuerzo de represaliados que han perdido el miedo, de historiadores y de escritores de mérito, que luchan día a día por desvelar lo más negro y macabro de nuestra Historia reciente. Un ejemplo de ello es este breve relato autobiográfico, del que sólo he seleccionado unos párrafos, contenido en la obra "Estudios y actividades de la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica de Jaén", editado por la misma Asociación con la colaboración de la Junta de Andalucía y la Diputación de esa provincia. Dice así:
"Una tarde antes del 39, estando en casa llegaron los fascistas con armas y se llevaron a mi padre. Desde entonces no lo he vuelto a ver, nunca se me olvidará aquella imagen. Por aquel entonces tenía 5 años más o menos, y anterior a esto tan sólo recuerdo verlo cuando lo sacaban de la cárcel y lo llevaban al centro de la Falange para pegarle. Y recuerdo que mi madre nos arreglaba a mis hermanos y a mí para que mi padre nos viera; una de las veces que fuimos a ver cómo lo sacaban de la cárcel, él se puso el pañuelo tapándose la cara para que no viéramos cómo le habían dejado la cara. Tantas y tantas cosas que tengo grabadas... En la cárcel de Rus eran arrestadas muchas mujeres supuestamente rojas pero no las apresaban, se reían de ellas: las rapaban y les hacían una coleta con el poco pelo que le dejaban y lo acaban con un lazo rojo, luego les hacían tomar aceite de ricino para purgarlas, se veía cómo bajaban las escaleras cagándose y meándose mientras todos los falangistas se reían de ellas. Además cada día les hacían volver a la cárcel con una escoba para barrer las calles del pueblo sin otra alternativa, ellas iban por su propio pie, era mucho peor lo que les esperaba si no iban... Mi madre también tuvo que barrer. Recuerdo una vez que mis hermanos y yo salimos a la calle y la llamábamos y ella sin embargo nos ignoraba porque no quería que viésemos cómo lloraba. He pasado mucha hambre, muchísima. Existía en Rus el Auxilio Social creado por la Falange. Era un comedor que daba de "comer" a los que estábamos casi muriéndonos. Nos ponían el plato y antes de comer nos obligaban a rezar y a cantar el Cara al Sol, sino levantábamos mucho el brazo derecho nos dejaban sin comer, de pie, mirando a los que comían, castigo muy duro ese... Mientras tanto íbamos a las higueras y robábamos higos y cáscaras de naranja para comer, pero si nos pillaban los dueños, nos llevaban al cuartel y nos pegaban unas palizas tremendas sin importarles la edad que teníamos".
Málaga. Fuente: memoriamalaga.blogspot.com
"Al fusilar a mi padre quedamos 11 hijos. Viendo mi madre que no tenía nada para darnos de comer se le ocurrió ir a hablar con el alcalde don Rufino; le preguntó que si podía ayudarle. Don Rufino sabía la situación de mi familia y le dijo que había solución, pero mi madre nos esperaba la solución que el alcalde le iba a dar. Le dijo: "Mata al primero y te lo comes; cuando te falte, matas al segundo y así hasta que te quedes sola". Ésto y mucho más es lo que sufrimos mientras mi padre estaba preso y después de fusilarlo fuimos siempre reconocidos como animales, incluso los niños nos insultaban a los rojos para no jugar con nosotros. Tanto daño nos ha hecho la Derecha que recuerdo que cogieron cinco o seis hombres a mi hermano de 7 años y lo bajaron al arroyo no sabíamos para qué pero recuerdo ver a mi hermano regresar con sólo siete años cayéndosele los pellejos. Le pegaron mucho. Tuvo que ir mi madre a pedirle al segundo alcalde que no mataran a su hijo mayor. Mi padre fue fusilado en el 41, creo, no lo recuerdo bien, yo era demasiado pequeño pero lo que sí que recuerdo es lo que hizo mi hermano Joaquín el mayor cuando cogieron a mi padre y lo subieron en una camioneta para llevarlo a fusilar. Mi hermano Joaquín corrió detrás y se enganchó en los bajos del camión. Espero ahí debajo viendo cómo mataban a todos incluidos mi padre. Vio cómo le pegaba en el tiro y luego el tiro de gracia. Entonces se acercó a la fosa, cogió un pañuelo del bolsillo de mi padre y guardó en el un trozo de cráneo y restos del cerebro. Nunca se me olvidará cuando llego a casa y se lo mostró a mi madre. No me preguntes por qué lo hizo, pero eso jamás se me olvidará". Amor Garrido García. Natural de Rus, Jaén. Hijo de republicano anarquista asesinado por los franquistas. Tenía tres hermanos: Progreso, Acracia y Placer. Al poco del asesinato del cabeza de familia, los franquistas cogieron a los niños, los bautizaron como Francisco, Juan, María y Pedro e inscribieron obligadamente sus nuevos nombres indeseados en el Registro.
Piedrafita (Lugo). Fuente: elmundo.es
