Tiembla
mi voz en el aire
como
vibra el álamo en la orilla,
árbol
donde el amor se grababa a cuchillo
en
tardes de trigo y vencejos
y
besos del sol en tu cabello
tiembla tu nombre en mi voz
como
un cuchillo clavado en el pecho
igual
que los enamorados tiemblan
la esbelta sombra de un álamo
se estremece por tu espalda
Una mañana de verano me quedé parado al sol
y vi cómo las
calles
se iban llenando,
como en otros tiempos,
de gente que
acudía al mercado de la seda.
También se iban
llenando de capullos los sacos
y los delantales
de las mujeres.
Pero, de pronto,
todo se esfumó
y yo era un clavo solo en medio de la plaza
mirando mi sombra cálida.
(La miel, 1981)
La verita de tu puerta
voy a sembrarla de plantas
pa que envidien las vecinas
los colores de tu cara:
en un rincón albahaca
y en el otro margaritas
pa que adornen con su aroma
los balcones de tu risa.
El sereno es un insomne
a sueldo del Ayuntamiento.
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Las jeringuillas se escriben en diminutivo para que les perdamos el miedo.
