Caminar ¿erguido?

Se habla mucho -el tópico es viejo- de la supervivencia del escritor en su obra literaria. ¿Siglos? ¿Milenios? ¿Cuánto tiempo será recordado por las generaciones venideras? Lo único cierto es que, cuando pase el tiempo, cualquier arqueólogo, profanador o curioso de tumbas dirá lo mismo al contemplar el cráneo del otrora inefable poeta:

-Sí, en efecto, por la posición de las vértebras cervicales puede afirmarse que este animal caminaba erguido.

José Antonio Llera 

(Fragmento de Cuidados paliativos, inédito incluido en la antología  El desierto está creciendo, Ed. Liliputienses, 2013)

Como un Morandi

Hoy me siento como en un bodegón de Morandi: un poco desastrado y difuso, con muchos de mis asuntos como a punto de caerse por un extremo de la mesa, de la vida.

Restos

Esos zapatos colgando de los cordones en los cables del tendido eléctrico siempre me hacen pensar en los últimos restos del suicida, del ahorcado.

El pozo

Lo que ahora nos parece inamovible, perenne, eterno, mañana será un cuerpo en el pudridero, una rama seca en el suelo, una piedra caída sin más en el pozo insondable y sin salida de la desmemoria y el olvido.

Tiempo al tiempo.

Tic tac, tic tac, tic tac

Ante los relojes que mueren, el tiempo, durante un tiempo, se queda perplejo, indeciso, como si no supiera muy bien qué dirección tomar, si adelantar o retrasar.

Superado el momento de estupor, retoma implacable, tenaz, obsesivo, su ominoso tic tac de siempre.

A lingua portuguesa

Esta lengua que amo
con su bárbara hechura
su miel
su helénica sal
y su aceituna
esta limpidez
que se nimba
de sorda
tantas veces
esta maravilla
asesinadísima
por casi todos sus hablantes
este requiebro
esta ánfora
cantante 
esta espada masculina
graciosísima
capaz de blandir todos los caminos
de todos los aires
todas las danzas
esta voz
esta lengua 
soberbia
capaz de todos los colores
todos los riesgos 
de expresión
(y que gana siempre la partida)
esta lengua portuguesa
capaz de todo
como mujer realmente
enamorada
esta lengua
mi India constante
mis nupcias interrumpidas
mi amor para siempre
mi libertinaje
mi eterna 
virginidad

Alberto de Lacerda

Imagen de José Marques tomada del blog Días que voam

Libros (a toro pasao)

Ayer se celebró el Día del Libro. Rosas en Barcelona, discursos y parafernalia -y protestas- en Alcalá, lecturas "quijotescas" por doquier, san Jorge a caballo asestando lanzadas al dragón... Como ya he dicho en alguna ocasión que no me gustan especialmente estas efemérides casi obligatorias, estas fechas “redondas” (Vila-Matas escribió todo un libro en esta línea, Para acabar con los números redondos, altamente recomendable), en mi entrada de ayer me desvié a propósito de la cuestión.

Ahora, a toro pasao, doy una larga cambiada para dejar constancia con un somero recuento de algunos libros y publicaciones que, gracias unos a adquisiciones propias, por mor de la generosidad de los amigos la mayoría, han ido apareciendo por mis estantes en los últimos meses.

Con la primera imagen, y de izquierda a derecha, quiero dar las gracias a Antonio Pérez Lasheras, Francisco Javier Irazoki, una matriz desposeída donde se reúne un nutrido grupo de poetas extremeños, Antón Castro, Luis María Marina, Manuel Pereira Valcárcel, Javier Sánchez Menéndez, Torrente Ballester, José Luis Melero, Fernando (y Fabio) Rodríguez de la Flor, Eduardo Moga, Jesús Carrasco, Georges Pérec, Francisco Ferrer Lerín, Jordi Puntí, Joaquín Costa, 9 poetas vallisoletanos sentados o de pie (Carlos Medrano), Xuan Bello y Fernando Aramburu.

Con respecto a la segunda que luce al pie, decir que he agrupado en ella algunas publicaciones sui géneris, éstas sí producto todas ellas de la generosidad de los amigos: también de izquierda a derecha y de arriba abajo, el Calendario Pantagruélico de Rabelais (gracias, Juan), una deliciosa colección de postales antiguas sobre el Real Zaragoza editada por una panda de forofos (Víctor, José Luis, Fernando, Antón, Luis, Ignacio, Rodolfo, Ismael…) a los que les ha dado una “ventolera”, algunos “liliputienses” más (gracias, Chema), una espléndida carpeta con nueve trabajos tipográficos de Ramón Acín, los Monósticos de Jordi Doce ilustrados por Haritz Guisasola en una exclusiva edición de tan solo 100 ejemplares (gracias, Jordi), un precioso catálogo de las Greguerías de Gómez de la Serna editado por el Cervantes de Praga tras el que andaba hacía tiempo (gracias, Yolanda), un entrañable facsímil de la infantil Cartilla para escribir en seis días editada por el Museo Pedagógico de Aragón (gracias, Víctor) y el último y reciente número de la revista de creación La luna de Mérida en un monográfico dedicado a Cervantes (gracias, Ana y Marino).

Tarde, sí, a toro pasao, vale, pero no me digáis que la "larga cambiada" no merece al menos una sonora ovación, cuando no una oreja.

Jinete

Jinete. Aun partido por la mitad, el elemento sobrante y antiestético de un centauro.

Barman

Copa de por medio, te confiesas con el camarero con más soltura y sinceridad de lo que lo harías nunca con el cura. 

El barman acostumbra a derrochar con los clientes más paciencia y comprensión que el clérigo ante sus ovejas, seguramente porque él también se habrá visto en otras parecidas. Su cabeceo de aprobación a tus pesares o de solidaridad con tus alegrías, vale tanto o más que el etéreo perdón que te otorga displicente el de la sotana tras el relato de tus pecados como un trámite obligado de su profesión, igual que si sellara mecánicanente una instancia mil veces vista.

Y encima el camarero, si hace falta, te invita a la última, te acompaña hasta la puerta y llama a un taxi para que llegues sano y salvo a tu casa.