Martín Pucheta

en esa orilla el silencio
te abarranca. El viento afila
memorias con fuerza
de crear o penetrar.

sólo estar aquí
estando allá.

sólo habitar la superficie
hundiéndose.







la bandada
sobre el río. Se sumerge
en su imagen,
cardumen de pronto. Y vuelve
canchada arriba,
sin perder la forma:

proa de lluvia hacia el sol.








De Río raíz, 2012.

Luis Cruz

hay que escribir...

medusa miamío

iluminar tratar de las palabras

cortajearlas quebraquebrarlas

dejarlas sangrando

que se abran surco

que se exalten luz

que de ciego dejen huella encenizada

fogata noctámbula

agonizando madrugada

hay que escribir...

recordar los viejos niños que duermen en los platos

que queman hojas de sus manos...

hay que escribir...

adúlteros frustrados sueñan en cuerpos de agua

que no serán...

hay que escribir...

ay!!

Paula Carman

 

Perfumadas Criaturas II
 

Los sentimientos con los que me visto
No son míos
Se los robo a ese espacio que se crea
Entre los ojos de una madre y los de su hijo
Recién nacido
Alguien llena de sentimientos ese espacio
Para seducir
(o para convencernos de alguna otra cosa)
Veo pájaros atornillarse
A los campos de batalla
Monumentos a lo inmóvil
Torres piedra se deshacen
Obleas, en mi taza de porcelana

 

(no estoy)

No me esperé nunca una reacción así,
pero una tarde me tomé un avión
y maté a una azafata a golpes.
No podía frenar mi puño.
Desde mi cabeza yo sólo veía mi mano
darle y darle.
Yo simplemente miraba cómo mi mano
iba y venía sin parar.
Después llegaron las pastillas
y la musiquita
y el olor a encierro.
¡Había llegado a la cima revolucionaria!
Voy a matar a mis padres
a cuchillazos
ni bien me dejen salir
del “tranquila, tranquila…”
Y después voy a subir al transporte escolar.
Voy a salir a buscar el sol
con un paraguas
(jazmín negro de la tristeza)
como toda compañía.
Que no tenga que pensar
ni una sola vez
en que el miedo no está hecho
para asesinos como yo.
Yo puedo aplastar autos con mi pulgar
mientras cuento las historias más hermosas.

 De Atar es imposible, Lamás Médula, 2011.

Lautaro Ortiz

Pange lingua

Hay cuentos que no puedo.

Como ese de la virgen del vientre marcado.

Nada convierte en pan a la muerte.

Nada se multiplica por peces sino por tiempo.

Todo en la noche es un paso en falso.

La verdad se muerde la lengua.

Autopsia

Hay balas hundidas en el cuerpo.

Nombre días y pasos sin sentido.

Toda la lucidez equivocada en los agujeros de la cabeza.

Están: acerados, amarillos. Son ojos dientes

sexos por donde nada sale y nada entra.

Agujeros hechos por

la palabra madre y su distancia.

El matrimonio que No hijos que No.

Están: acreedores del silencio.

Pueblo abandonado entre los sueños.

Del calibre del miedo.

Y sopla la muerte.

De Casa de tabaco, 2a ed., Editorial Turkestán, 2011.

Leandro Alva

El Iscariote

El cuerpo se mece,

¿lo mueve el viento o la que tiembla es la rama?

Algunos pájaros interrumpen su canto,

la tarde.

El agua desafina en cántaros quebrados

por eso calla.

Todo es silencio, corona de espinas.

El cuerpo se mece,

si es el viento el que lo mueve o es la higuera

       quien vacila

no importa.

Algunos pájaros interrumpen su canto,

no su apetito.

Bajo la piel de cordero se hincha el lobo.

La carne arrepentida

oscila su traición.

Incertidumbre del ocaso

Los pellejos del (pre)texto

enarbolan el ímpetu del trueno,

oriflama que se agita en vano

y asume la restitución de nada.

Vengo a escribir lo que se apaga,

otro raspará el fósforo

en la caja vacía.

De Tundra, Araucaria editora, 2011.

Laura Andrea Ponce

Si volviera la luz

 

Si volviera la luz, esa hecatombe

(la luz,  con sus falacias de futuro),

a sabiendas de la imaginería

que la luz   crea,

bajo la advocación

de los presagios

y a mis expensas;

habida cuenta

de lo pasado y por venir:

¿pondría la cerviz,

festivamente,

  

otra vez?

 (2013)

Premuras

I

No sirvo para bordar ajuares.

No hay mansedumbre en mí. La espera

se encabrita y se desboca  me convierte

en remolino                         en vorágine.

II

Por tenerte cerca

cada noche volvería a coser

sobre tu mismo cuerpo              la camisa

con la que desvestirte.

 

(2012)

Pablo Dumit

el arco

la tarde que te ve venir

girar en tu escenario / bellasola

sumar los artificios del destino en una mano

junta de esperados / que no sueñan con nosotros

tan lejos como están sus cosas tan perdidas

tan lejos y tan viejos como estamos

tan lejos y tan secos / malvestidos

y mal parados / bajo los tres palos del sur

el arco que no ve crecer / y ve morir

el arco que no ve llegar / y ve partir

nada

no sirve mi dedo para entrar al horizonte

ni la sal para secar la muerte

nada que escriba en la noche

por deseo / dará

su frente mojada

nada que traiga del sueño

perdidas aventuras

dará por canción

estas / otras verdades

nadie que escuche

con el corazón sobre los mares

dará en violín

la sangre del oído/

De tu cuerpo echa una sombra que cura la mirada, el esperancero -libros, 2011.