Va

El pintor yace escuálido, su cuerpo en el olvido espera oraciones que quizá carezcan de sentido, y sus dedos pierden el lábil amoldamiento a los pinceles para acostumbrarse a la tierra húmeda y maloliente. En lo oscuro se han olvidado los colores, el sonido del taconeo alrededor del lienzo es efímero… ya nadie recuerda una pintura tan antigua; los ecos de su canto recorren el espacio gris… Quién va a rememorar la luz si en ese oscuro la soledad se respira sin piedades… y los pies yacen solos en su lecho, y el pubis sin cosquillas, y el aliento sin fuerza, sin calor… Sólo la tierra acercándolo a su propia pesadumbre, y el olvido que tapa los huecos.