O hálito azul da tarde

Jan Saudek

Jan Saudek

Por um rosto chego ao teu rosto, noutro corpo sei o teu corpo. Num autocarro, num café me pergunto porque não falam o que vai no seu silêncio aqueles cujo olhar me fala da solidão. Esqueço-me de mim. Tão quieto pensando na sua pouca coragem, a minha sempre adiada. Por um rosto chegaria ao teu rosto, mesmo de um convite ousado fugiria, esta mão conhece-te e desenha no ar o hábito por que andou antes de saíres do espaço à sua volta. Estás longe, só assim podes pedir algumas horas aos meus dias. Sem fixar a voz a tua voz é uma corda, a minha um fio a partir-se. Helder Moura Pereira

Wang Yi Dong

Wang Yi Dong

Tua memória, pasto de poesia, tua poesia, pasto dos vulgares, vão se engastando numa coisa fria a que tu chamas: vida, e seus pesares. Mas, pesares de quê? perguntaria, se esse travo de angústia nos cantares, se o que dorme na base da elegia vai correndo e secando pelos ares, e nada resta, mesmo, do que escreves e te forçou ao exílio das palavras, senão contentamento de escrever, enquanto o tempo, e suas formas breves ou longas, que sutil interpretavas, se evapora no fundo de teu ser? Carlos Drummond de Andrade

Woman and Child Pablo Picasso

Marc Chagall

trabalhar o mundo, as relações de vizinhança entre os seres e as coisas, no intervalo exacto da sua infelicidade constritiva. encontrar o que te leva a dar essa ênfase à palavra, ou a tirar-lha, sempre que o sintas oportuno, calibrando-a em nome do que leste, de quem amas, de quem te desespera, de uma experiência única no emaranhar das sombras e das vozes. e técnica, técnica até ao sarro do silêncio e do ruído assim porás a nu o que a própria nudez por si não tem, a menos que, sofrendo, lho acrescentes. a poesia revela inesperados desencontros e neles poderás modular-te, falar das tuas ilusões, do que te falta até ao osso. nem outra coisa é o desengano: simular uma ordem entrevista e sustentá-la in absentia ou no luto. vem a dar ao mesmo. o âmago do poema é o seu mecanismo e o seu mecanismo só tu podes inventá-lo e pô-lo a funcionar para que alguém nele se reonheça e também faça do interior do poema a sua casa, encontre nela o seu espaço, meça por ela o seu tempo, guarde nela contigo

Sempre aspirei por uma forma mais ampla, que não fosse nem poesia nem prosa em demasia e permitisse a compreensão, sem expor ninguém, nem autor nem leitor, a grandes tormentos. Em sua essência, a poesia é algo horrível: nasce de nós uma coisa que não sabíamos que está dentro de nós, e piscamos os olhos como se atrás de nós tivesse saltado um tigre, e tivesse parado na luz, batendo a cauda sobre os quadris. É por isso que se afirma, com razão, que a poesia é ditada por um espírito, embora haja exagero em afirmar que se trata de um anjo. É difícil de entender a soberba dos poetas, por que se envergonham, quando a fraqueza deles acaba descoberta. Que homem inteligente gostaria de ser o país dos demónios, que nele se multiplicam como em sua própria casa, falam inúmeras línguas, e como se não lhes bastasse roubar-lhe a boca e as mãos, ainda tentam alterar-lhe o destino a seu bel-prazer? Porque hoje se respeita tudo o que é adoentado, alguém poderá pensar que estou brincando apenas, ou que e

Le Thanh Son

Le Thanh Son

Andrew Wyeth

A F.A. Bandeira de Melo Para não matar seu tempo, imaginou: vivê-lo enquanto ele ocorre, ao vivo; no instante finíssimo em que ocorre, em ponta de agulha e porém acessível; viver seu tempo: para o que ir viver num deserto literal ou de alpendres; em ermos, que não distraiam de viver a agulha de um só instante, plenamente. Plenamente: vivendo-o de dentro dele; habitá-lo, na agulha de cada instante, em cada agulha instante: e habitar nele tudo o que habitar cede ao habitante. E de volta de ir habitar seu tempo: ele ocorre vazio, o tal tempo ao vivo; e como além de vazio, transparente, o instante a ahbitar passa invisível. Portanto: para não matá-lo, matá-lo; matar o tempo, enchendo-o de coisas; em vez do deserto, ir viver nas ruas onde o enchem e o matam as pessoas; pois como o tempo ocorre transparente e só ganha corpo e cor com seu miolo (o que não passou do que lhe passou), para habitá-lo: só no passado morto. João Cabral de Melo Neto

Baigneuses,  Salvador Dali

Marc Chagall

Fica, do sangue que me corre no corpo, dos olhos estendidos no caminho à minha frente, o soluçar das ancas no meu coração e um respirar antigo no pescoço.

Mêre et Enfant au Bouquet Marc Chagall

Escrevias pela noite fora. Olhava-te, olhava o que ia ficando nas pausas entre cada sorriso. Por ti mudei a razão das coisas, faz de conta que não sei as coisas que não queres que saiba, acabei por te pensar com crianças à volta. Agora há prédios onde havia laranjeiras e romãs no chão e as palavras nem o sabem dizer, apenas apontam a rua que foi comum, o quarto estreito. Um livro é suficiente neste passeio. Quando não escreves estás a ler e ao lado das árvores o silêncio é maior. Decerto te digo o que penso baixando a cabeça e tu respondes sempre com a cabeça inclinada e o fumo suspenso no ar. As verdades nunca se disseram. Queria prender-te, tornar a perder-te, achar-te assim por acaso no meu dia livre a meio da semana. Mantêm-se as causas iguais das pequenas alegrias, longe da alegria, a rotina dos sorrisos vem de nenhum vício. Este abandono custa. Porque estou contigo e me deixas a tua imagem passa pelas noites sem sono, está aqui a cadeira em que te sentaste a escrever lendo. Pudes

Zhu Yiyong

Zhu Yiyong

Zhu Yiyong

A mágoa é um vício, a ele volto pelas madeiras desta casa, as memórias são mais que os sinais pendurados ao longo das paredes, não descrevo o que vejo. O que sinto quase está no silêncio, deixa de ser tempo o tempo da noite, nos papéis há desenhos que o matam, pontos ganhos, contas de somar, fáceis artimanhas evitando as palavras. Nada difere de como ponho a mão na testa, de como se afasta o sol para trás dos castanheiros. Tento dizer que sou como vós, leves amantes de suaves lazeres, contradigo, desminto, nada acontece. Para o dia de hoje um pequeno esboço de tristeza, derrota de cumprir, tarefa de vencer, antes da noite os ombros, as rugas, terão significado preciso. Só o recomeço será tempo de sorrisos. Helder Moura Pereira

Zhu Yiyong

Zhu Yiyong

Zhu Yiyong

como a sentir a tua cara rente à minha e as tuas mãos nas minhas, ou como se a dança amarguradamente nos desse nesta noite ainda um slow levado a medo, apenas a ternura a conduzir de leve os nossos passos e o corpo estremecendo-te à procura do seu lugar na grade dos meus braços e a luz, fina película de vidros por entre a frialdade de janeiro, a trespassar os corações partidos estranhamente, e o meu sendo o primeiro, como se não doesse o que doía na própria dor tingida de alegria. Vasco Graça Moura

Os teus olhos falam mais que a tua boca, movem-se à procura do raciocínio, da palavra certa que não há ou apenas vendida à ilusão e à crença. Os teus olhos movem os meus, se os seguir hei-de perceber o convencimento e a alegria. Por tais armadilhas não hei-de morrer, por um copo de vinho contigo escolhido posso matar longínquas recordações do corpo. Vejo o fosso, a vala à altura de um homem, o cheiro a desinfectante, o túnel da vida que é uma estrada que vai dar ao mar e por ele passo sem dar por isso, a morada é um número. Nas grandes interrogações passo o tempo final do dia, estantes arrumadas, um ar de ocasionais disfarces, o sangue preso às veias por tão pouco. Moinho de papel e pequenas figuras humanas a lápis de cor povoam esta sala, a sua casa, há uma inesperada ternura nos recortes e nas histórias contadas a uma mesa para o riso, para perguntas obscuras. Só sei que olho para os teus olhos a querer saber se ficamos, se partimos para onde não houver vento. Helder Moura Pereira

Andrew Wyeth

É já saudade a vela, além. Serena, a música esvoaça na tarde calma, plúmbea, baça, onde a tristeza se contém. os pares deslizam embrulhados de sonhos em dobras inefáveis. (Ó deuses lúbricos, ousáveis erguer, então, na tarde morta a eterna ronda de pecados que ia bater de porta em porta!) E ao ritmo túmido do canto na solidão rubra da messe, deixo correr o sal e o pranto - subtil e magoado encanto que o rosto núbil me envelhece. Daniel Filipe

Tu és a esperança, a madrugada. Nasceste nas tardes de setembro, quando a luz é perfeita e mais dourada, e há uma fonte crescendo no silêncio da boca mais sombria e mais fechada. Para ti criei palavras sem sentido, inventei brumas, lagos densos, e deixei no ar braços suspensos ao encontro da luz que anda contigo. Tu és a esperança onde deponho meus versos que não podem ser mais nada. Esperança minha, onde meus olhos bebem, fundo, como quem bebe a madrugada. Eugénio de Andrade

The Wave,  William-Adolphe Bouguereau

Contar-te longamente as perigosas coisas do mar. Contar-te o amor ardente e as ilhas que só há no verbo amar. Contar-te longamente longamente. Amor ardente. Amor ardente. E mar. Contar-te longamente as misteriosas maravilhas do verbo navegar. E mar. Amar: as coisas perigosas. Contar-te longamente que já foi num tempo doce coisa amar. E mar. Contar-te longamente como dói desembarcar nas ilhas misteriosas. Contar-te o mar ardente e o verbo amar. E longamente as coisas perigosas. Manuel Alegre

Reunião João Santiago http://www.olhares.com/

O desejo, o aéreo e luminoso e magoado desejo latia ainda; não sei bem em que lugar do corpo em declínio mas latia; bastava abrir os olhos para ouvir o nasalado ardor da sua voz: era a manhã trepando às dunas, era o céu de cal onde o sul começa, era por fim o mar à porta - o mar, o mar, pois só o mar cantava assim. Eugénio de Andrade

Encostas a face à melancolia e nem sequer ouves o rouxinol. Ou é a cotovia? Suportas mal o ar, dividido entre a fidelidade que deves à terra de tua mãe e ao quase branco azul onde a ave se perde. A música, chamemos-lhe assim, foi sempre a tua ferida, mas também foi sobre as dunas a exaltação. Não ouças o rouxinol. Ou a cotovia. É dentro de ti que toda a música é ave. Eugénio de Andrade

Eu te amo porque te amo. Não precisas ser amante, e nem sempre sabes sê-lo. Eu te amo porque te amo. Amor é estado de graça e com amor não se paga. Amor é dado de graça, é semeado no vento, na cachoeira, no eclipse. Amor foge a dicionários e a regulamentos vários. Eu te amo porque não amo bastante ou demais a mim. Porque amor não se troca, não se conjuga nem se ama. Porque amor é amor a nada, feliz e forte em si mesmo. Amor é primo da morte, e da morte vencedor, por mais que o matem (e matam) a cada instante de amor. Carlos Drummond de Andrade