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Date de création : 19.03.2011
Dernière mise à jour : 10.07.2019
1937 articles


Pas un mot

Pas un mot

Le poète est triste de toute cette maladie qui blesse notre monde.

Le poète glisse ne voulant plus entendre les lamentations à la ronde, qu'il voudrait corriger d'une douceur d'été.

Le poète marche seul réfléchissant sans bruit sous le calme de la nuit qui commence à tomber comme la pluie.

Le poète pense à tous ces mots posés sur la balance du temps remerciant fort, la délicatesse des sentiments.

Le poète s'évade voyant tout différemment de sa propre aubade sous l'instant qui déjà se meurt; mais pas tout à fait, il en a gardé les traits.

Le poète alors, dépose comme un condor sur son nid, ses obligeances d'envie de rendre belle la vie.

Le poète ne parle pas des dégâts de mauvais atours, d'autres s'en chargent jour et nuit, mieux que lui.

Le poète veut simplement de sa prose symphonie, rendre par ces mots de poésie grâce à la vie.

Auteur mpb