Lettres

Nous nous sommes croisées sur le sentier boisé d'une pelure orangé d'un état de saison qui en disait long sur le temps de bien tôt.

Courageuse d'un état de blessure, tranquille sans aucune folie outre mesure, parsemant son désir dans sa lenteur divine contre vents et marées, madame la limace avançait aux feuillées, poursuivant son besoin de mener vers demain, sa paisible application.

_ je suis en retard, vite vite ma pauvre petite, il me faut me dépécher pour cacher ma livrée trop rouge, d'un désir pour rester en ouverture, sans une bonne couverture, sinon! ni une ni deux, je serai guérie de toutes fatigues.

_observez déjà, comme un bec m'a épluchée le côté comme si j'étais bonne à manger!

_Oh! la,la, vite vite, sous cette racine triste, déracinée de son debout restant, fripée d'un mauvais coup, des temps.

_Bon à la prochaine, si prochaine se peut, car ici, on ne sait pas, on fait juste ce que l'on peut pour vivre sans éclat, à défaut de mourir par trois fois.

Auteur mpb