antrobiótica: domingo [rewind]

domingo [rewind]

spat Sunday, March 12, 2006 by alonso ruvalcaba | mándalo por mail

me gusta pedir drogas en domingo:

llega T en su taxi, me llama desde abajo: ya estoy acá, y cuando me ve me abraza y me da en el apretón de manos un papelito o una bolsa como de joyas; pero ahora es diferente; me dice: tengo para inyectar; sube a mi casa, aún sucia de ayer y antier, pásale, ¿tienes una cuchara?, y la calienta con el encendedor de Zuzana, llena la jeringa de un líquido sucio, color carne ardida, ven, y yo, de pie, extiendo el brazo, él me aprieta la muñeca, se me saltan las venas del antebrazo, venas color verde con pátina, a partir de ahora soy distinto, pienso, y sale de mi vena una gotita de sangre, agua casi, T voltea desde allá abajo, presiona la jeringa, y deja ir todo, me dice: checa nomás, y pienso, obviamente, en Keith Richards, cómo se cae para adelante en aquel video, pienso en Harvey Keitel en Bad Lieutenant, hasta la madre, encuerado, bailando con los brazos abiertos, una mujer se hinca frente a él, y se lleva esa verga hacia la boca, alguien más, no sé quién, mama una verga, tú llegas a la casa hace mil siglos (todavía está en División del Norte 847-27), oigo tus zapatos subir la escalera y pienso ¿cómo voy a saludarla?, abro y te digo

“¡no puede ser, carajo!, estás bellísima”,
y sonríes, “¿a poco sí te gusto?”
preguntas como si no lo supieras,
y te extiendo los brazos, ven, los dedos,
nunca había conocido a nadie bello,
a nadie así, y hacemos el amor,
y no te quitas todo, dices “quiero
que veas mis calzones, no me toques,
hazte pa’llá”, y te dejas caer junto
a la puerta del clóset, metes tu índice
entre el resorte y la piel, transparente
fábrica que la orilla de tus uñas
delinea, sonríes y te miro
desde la cama, ya es después, diciembre
31 en Madrid y yo me juro:
en 2003 no voy a padecerla,
me sigue resonando en el teléfono
la clara voz celular del pendejo
de Gustavo: “¿a quién buscas?” y le digo
con la mano temblándome tu nombre,
que siempre me sonó a un cristal cayendo
al suelo, “pásamela”, pero finges,
“¿bueno?, ¿bueno?”, que no sabes quién habla,
no voy a padecerte este año, Mauro
hace meses me dijo “oye, esa vieja
sí te jodió la vida, ¿no?”, bebíamos
un domingo en la mañana, y es cierto,
no voy a padecerte, neta, en México
de regreso me llamas y es: “Alonso,
ya vivo con Gustavo”, y a mí qué
me importa eso si vamos prolongando
la despedida a través de las calles
del tiempo?, me cambié de casa, vuelvo
años después de Montpellier, hay fotos
que colgaste, sorpresa, en una cuerda
que atraviesa la sala, un recadito
“son nuestros recorridos por el centro”,
clic, Hidalgo, la Alameda, Madero,
Starbucks, el Macdonalds, clic, y Bershka,
Motolinía, el edificio, el depa,
la cama y, desde la ventana, Cinco
de Mayo, porque la primera vez
que cogimos en el Centro lo hicimos
asomados a la ventana, en pants,
me enseñabas tu tanga y tus nalguitas,
me preguntabas “¿qué tanto te gusto?”,
no había muebles ni libros en el depa,
“va a estar padrísima tu casa nueva,
¿te imaginas que viviéramos juntos?”
y yo, la neta, sí me lo imagino,
puente de endecasílabos que tiendo
entre tú y yo: nos levantamos tarde
y Lula y Lola duermen en la cama,
te bañas rápido, “Alón, es muy tarde,
ya no llego”, y tu cuerpo está desnudo,
es un lago tu cuerpo, enamorada
de sí su transparencia, no vayamos
al trabajo, Multivisión al coño,
y sus horarios y la credencial
a güevo sobre la solapa negra,
qué bien te ves de traje, antes no usabas
esos trajes, ventajas las de Multi,
“¿te imaginas que viviéramos juntos?”
y yo, la neta, no me lo imagino,
¿para qué?, esto es el rastro, te abro en dos,
o la carnicería o yo qué sé,
tú a mí me haces bisteces, ¿no?, carajo,
y me vendes barato, a cincuenta
pesos el kilo, y ya nunca me llamas,
y yo tampoco, vaya pendejada,
aunque sí guardo todos tus correos,
no los leo, nomás están en Yahoo,
quemando para siempre un disco duro
en Atlanta, tal vez, o no sé dónde,
y también me masturbo a veces, pienso
en ti, en tu cuerpo, en tus tetas, tus nalgas,
tu vagina y su sabor, ¿a qué sabes?,
ya casi no me acuerdo, lentamente
construyo mis orgasmos, un rumor
me sube, son avispas que se paran
a la altura de mi verga, a la altura
de mi pecho o de mi brazo extendido,
que T, riendo, sostiene entre sus manos,
“¿te gusta, güey?” pregunta, y yo le digo:
“no mames, esta madre está buenísima”.

clic: lunes [fast-forward]

domingo [rewind]

mándalo por mail

84 comments

comments