Estos tres microrrelatos, incluidos en el número 47 de la Revista Cuentos para el andén, forman parte de mi libro "Todo es mentira. y sin embargo". Editado por Talentura Libros. 
Abrió el ventanal. Cortó el cordón umbilical que le unía a la vida y, retando a la ley de la gravedad, se arrojó al vacío. Mientras peregrinaba por el acantilado de la muerte, caviló en el mas allá: ¡puta vida!, no había túnel oscuro, ni luz cegadora, ni vio su existencia despedazada en fotogramas. Nada, sólo el vértigo infinito del fracaso. La vida le había vuelto a engañar, pero esta vez no se dejó vencer y, antes de chocar contra el suelo, dejó de respirar traicionando así a la muerte. Yo sólo la vi caer.
Conquistada por las legiones de tus palabras, te proclamé emperador de mi corazón, gladiador de mis anhelos, prócer de mis sueños. Devine tu diosa, tu Venus. Las sombras de la cotidianeidad asediaron nuestras murallas y el Imperio del amor se desmoronó: puede que fuera la bárbara rutina, la felicidad colmada, quizás la usanza. Hoy todos los caminos - los del recuerdo, los del olvido- me llevan a Roma. Transitando por estas calles colmadas de memorias y evocaciones, convertida en esclava de tu remembranza, lanzo mis últimas monedas a la Fontana de Trevi, llorando por lo que pudimos ser y nunca fuimos.
Hacía horas que el autobús había abandonado la autopista; reptaba por una carretera secundaria, infinita, protegida por un baluarte de coníferas. Hacía 50 años que había hecho el camino inverso con las maletas cargadas de sueños e ilusiones. Descendió del vehículo y empezó a caminar, afligido, por una vía asfaltada a la que siguió un sendero fangoso, hasta llegar a su destino. Abrió la bolsa, extrajo cuidadosamente la urna, sintió frío - un frío inmenso que tatuó en su dermis el dibujo de la desolación -. El viento, cómplice, diseminó las cenizas de sus mujer por el inmenso paraje. Lloraba.
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Foto: Palmeras en la playa de Peñíscola (Castellón). XB 2011. |
