Cuidadin

Ginger Baker pertenece a ese selecto (yo aún diría más: Selectisimo!) grupo de Personajes Salvajes que nos recontrachiflan. Malencarado. Peligroso. Honesto a ratos, hijodeputa casi siempre. Respetado pero no admirado. Reo a la fuga. Batería excelso, padre infame. Ama los animales. Y deja enemigos por donde pasa. Viejo cascarrabias. Pelirrojo.

La búsqueda constante de la fuerza que nos impide parpadear, sucumbir al sueño. Esa quemazón, palpitar acelerado, ese fluir desbocado de nuestra sangre. El buscar, adelante siempre hacia adelante. El saber que las adicciones no se curan, no se eliminan, adicto siempre. Ser un mejor adicto. Ser el Adicto. Buscar la fuente, la pureza, buscar la metanfetamina azul. Buscar y buscar. Cada vez más puro, más sencillo, más lento. Más lleno. 

http://www.teledocumentales.com/cuidado-con-mr-baker/

Poseedor de unos magníficos pómulos amenzantes, el señor Baker ha sido batería de Graham Bond Organization, Blind Faith, Cream, partener de Fela Kuti......

In The House

Lo más difícil es no escribir una entrada con algún pie de página o distintas caligrafías. Una vez superado esto (me tomo varios días no se crean) seguimos adelante

La casa de hojas es un libro de miedo. Y asusta.

La casa de hojas es una matrioska. De muchas muñecas, muchísimas.

La casa de hojas es un juego. Tiene más niveles que el Candy Crush.

La casa de hojas es tú casa. Y la mía, claro.

La casa de hojas es un libro precioso. E impresionante.

La casa es aquello que nos impide cerrar los ojos, que nos lleva a leer una página más. La casa es el frío en los dedos al escribir de madrugada, al leer a la intemperie. La casa es aquello que nos arrebata, que nos quema. Es ese éxtasis que no se compra, esa obsesión que cabalga. Ese tam-tam que retumba, que baja por la montaña, que se parece tanto al palpitar nervioso del fracaso, del éxito. La casa es todo aquello que no es casa. La casa soy yo.

Detalle de la página 135. Notese como Sartre se convierte en Satre ¿será esta una clave más de lectura?

Coda aclaratoria

Ninguna lectura se queda en la numeración de las paginas pero pocas lecturas ofrecen tan amplio margen para, a voluntad del lector, alargar, profundizar o sumergirse en la historia que nos propone. La casa de hojas crea todo su universo. Es tal y tan abrumadora la cantidad de referencias reales o ficticias (¿qué más da?) en las que se soporta que negar la existencia de la casa, del manuscrito, la película fuera del libro es un absurdo.

Lo seré

El excelente documental "Seré Asesinado" nos cuenta la historia de Rosenberg (por favor no confundir con el matrimonio Rosenberg*): Un exitoso abogado es asesinado. Al día siguiente aparece un vídeo donde él mismo anuncia con frialdad: si usted esta viendo esto es que estoy muerto. Siete minutos donde se muestra seguro y donde indica a los responsables de su muerte: el presidente y los responsables del principal banco de Guatemala... 

Los pies del abogado Rosenberg (exitoso, buen orador y amantísimo padre) no alcanzan a ser tapados por la lona azul. Cinco balas le impiden seguir escuchando música (me llama la atención que el primer regalo que su hijo recuerda haber recibido de su padre sea un walkman y que el último acto que él realice sea colocarse unos auriculares: INVESTIGAR) Oímos a su hijo, a su primo, a su chofer, a sus amigos y

Pensamos en un testamento. Pensamos pensar en Walter White lanzándole un órdago a Hank y Marie. Pensamos en una película de terror (Holocausto caníbal o en el proyecto de la bruja de Blair). Pensamos en lo jodidas que están las cosas en un país con una tasa del 98% de impunidad. Pensamos en Carlos Castresana (con un aire a Carlos Larrañaga e implacable como Leaster Freamon) desenmarañando, rascando, buscando el premio en el boleto, buscando los tres sietes. Pensamos en todo eso y más.

Para los interesados  Rosenberg!

*Acerca del matrimonio Rosenberg lo único que podemos decir es que lean por favor El libro de Daniel de nuestro admirado y genial E.L. Doctorow.

Patio Interior

El falso suicidio de Néstor Osvaldo Garcimendi no hizo más que aumentar, la ya gigantesca, aura de malditismo e inconformidad que gozaba desde los incidentes acontecidos durante y después de la exposición en la Tabacalera. La controversia no falto y rápidamente se formaron dos bandos: aquellos que vieron el tremendo valor y la claridad supina para llevar cabo tal performance* y aquellos que acusaron al artista de desconsiderado y cobarde.

Sea como fuera DJ NO o Nestoros o ArrabalUno o CuboGigante se fue como vivió: haciendo ruido y despertando a la comunidad de vecinos ya que son varios los que afirmaban haber escuchado el impacto. Lo que es seguro es que escucharon a Teresa Sánchez, vecina del primero, soltar un alarido (y eso que la ropa colgada en los tendederos, un total de veintitrés cuerdas reventó en su caída, cubría la mayor parte del cuerpo y había absorbido bastante sangre) cuando lo vio en el fondo del patio. 

Para aquellos que todavía dudan de la versión de la policía  no hay más que preguntarle a su compañero y gran amigo Santiago Nogal que todavía se indigna al escuchar la hipótesis del suicidio ya que es "metafísicamente imposible que Néstor se suicidase lanzándose a un patio interior. Iría en contra de todo por lo que lucho y sería una incoherencia en un artista tan integral".   

*Que entre sus pertenencias se encontrase el controvertido libro "El happening definitivo" de L.F. Belso y la extraña desaparición de Ricardo Ortega ha mantenido viva la esperanza de los que creen en una obra genial y de momento incomprendida. 

Viajes

Cuando lo conocí él intentaba no convertirse en lo que termino siendo. Aunque esto sólo lo vine a comprender tiempo después, claro. Digo que intentaba no llegar a triunfar porque en ese triunfo residía su derrota. Esa victoria era desentenderse de todo Aquello que me Enseño (los discos, los libros, las películas) de las noches interminables de vodka y de las madrugadas aún más interminables de vodka (de la reserva secreta: el congelador del aristocrático piso familiar), olvidarse de ese anhelo loco por estar equivocado siempre. De ese Anhelo Loco por poder decir, ves como al estar equivocado yo tenía razón. 

Viajes y botines aunque parezca mentira es una buena combinación

Me grabó a un compilado en casete de Morralla Cósmica. Me asesoró legalmente en un despido (ojo! cuando era difícil que uno lo despidiesen), nos embarcamos en mil amanecidas y una vez fuimos bajados de un taxi al dudar de la honorabilidad del conductor (duda razonable tras varios miles de pesetas de taxímetro y un trecho largo aún por recorrer hasta nuestro destino) Luego pasaron esas cosas que algunos llaman La Vida y hasta hoy que:

Ahora asesora a un gobierno tercermundista sobre cosas complicadísimas. Extraña a sus hijos al estar fuera de casa por el trabajo. Vive en un pueblo de la sierra madrileña ("con quinientos vinilos y cerveza fría"). El vodka lo tienta a veces pero resiste. Me recomendó que leyese Viaje al final de la noche. 

Gracias

"cuando los grandes de este mundo comienzan a amarnos es porque van a convertirnos en carne de cañón"

Viaje al fin de la noche

"Decidí escribir para poder comprarme un apartamento"

Céline  

Cosas de las que no hablo

Algunas de las lecturas que he realizado en los últimos tiempos y que habiéndome gustado no he hablado de ellas 

Cuidado con el perro, David Torres, La bolsa de pipas. Compilación de cuentos muy recomendable.

1974, David Peace, Alba. Primer acercamiento leído con este inglés. Se confirma todo lo bueno que nos han dicho de él. Esperamos dar buena cuenta del resto de la tetralogía.

Limonov, Carrere, Anagrama. Sensacional perfil de un Personaje Salvaje al que sólo conocíamos de oídas. Ansiamos poder leer cosas del ruso. 

En vidas ajenas, Carrere, Anagrama. Emocionado por el anterior libro leímos este relato cruzado de muerte y amor. Baja sensiblemente el nivel. Pero nos gusta Carrere mucho.

La marca del meridiano, Lorenzo Silva, Planeta.  Novela negra algo simplona pero muy entretenida. Comprendemos que tenga tantos seguidores y gane premios

Un cuchillo en la mirada, Jim Thompson, Ediciones B. Turbia historia, llena de personajes desequilibrados y situaciones límite donde los límites son confusos, tenues. Novela Negra con mayúscula.

Libros malditos, malditos libros, Juan Carlos Díez Jayo, Piel de Zapa. Bonito libro para los amantes del universo literario. Recopilación de libros, historias, personajes literarios, personajes reales, autores, locos y más libros. 

Abril rojo, Santiago Roncagliolo, Alfaguara. Asesinatos rituales en Perú y su investigación. Guerrilleros, subsecretarios y fiestas paganas.

La facción caníbal, Servando Rocha, La Felguera. Su subtítulo lo dice todo y muy claro: Historia del Vandalismo Ilustrado.Fundamental. Su autor es un Ilustrado del Underground. Mucha atención por todo lo que edita su editorial.

Lo que sé de los vampiros, Francisco Casavella, Destino. Otra muestra más del poderío del barcelonés. Excesivo y torrencial. Genial. 

El vampiro de la calle Méjico, Vicente Molina Foix, Anagrama. Contiene una de las escenas más graciosas de (des)amor que he leído en mucho tiempo.

Tres hombres en una barca (por no mencionar al perro), Jerome K. Jerome, Blackie Books. Clásico del humor anglosajón que nos dejo un poco fríos al no arrancarnos tantas carcajadas como nos prometía.

La eterna parranda, Alberto Salcedo Ramos, Aguilar. Colección de crónicas que permitirán a cualquiera asomarse a la realidad colombiana. Brutal, sincera, divertida.  

Westropolis

En su orgullo de padre creía ver en la las lágrimas de su hija (realmente pocas lágrimas pero si muchos gritos, patadas y desfallecimientos) el dolor por verse sin su padre por unas horas.

Enmascarado

Hace unos años un Mago Enmascarado se dedico a mostrar los entresijos y la tramoya detrás de cada truco de magia, de ilusionismo. Sin embargo hubo uno que no pudo desvelar, el truco definitivo, uno que aúna conocimientos ancestrales, concentración y maquinaria moderna: conducir con los ojos vendados. El Mago Enmascarado no pudo revelarlo por una sencilla razón: no conocía la autoescuela Boned.

 

Un pequeño drama

La música Pop es cruel con sus estudiosos. 

Años de esfuerzo para ir recopilando discos, grupos, canciones. Años para ir formando el Imaginario Musical (sellos, reediciones, compositores, arreglistas, estudios de grabación, direcciones de casas discográficas, todo vale, todo es necesario!). Años que dejarán al estudioso del Pop con Compilados de fabricación casera de un altísimo nivel que siempre recibirán la aprobación unánime de todos los amigos a los que obsequia con él, sus canciones aceptadas sin dificultad, sus estribillos coreados.

Este es un primer drama: todo aquel estudio para llegar a la misma conclusión que el advenedizo: que canción más bonita! que temazo! que trallazo! que píldora! que temarro! 

 

Terminaba Breaking Bad con Badfinger como banda sonora. Diez segundos después twitter y facebook se llenaban de vídeos del grupo. Todos se declaraban absolutos e incondicionales seguidores de los galeses. Los programas de radio abren con ella. Spotify registra un aumento del 9000% en las reproducciones del grupo. La pedirán a algún pinchadiscos ese fin de semana (la pedirán como la canción de Breaking Bad, así, sin nombre, tan bastarda). 

Aquí, como es lógico, el Estudioso se morderá los codos con tanta aprobación y visibilidad de uno de sus tesoros. Para su fortuna Internet da y quita por igual: una semana después Badfinger vuelve a ver como el polvo cae sobre sus discos.

Lo dicho: un pequeño drama.

Liebster Award

Desde el Blog de Francesc Bon nos hacen llegar esta iniciativa

Normas

A) Nombrar y agradecer el premio a la persona o blog que te lo concedió.

B) Responder a las 11 preguntas que te hayan formulado.

C) Conceder el premio a 11 blogs y proponerles 11 preguntas para responder.

D) Visitar los blogs que han sido premiados junto con el tuyo.

E) Informar a los blogueros de su premio

1. ¿Todo tu entorno está al corriente de que escribes un blog?
Supongo, al menos el entorno-internet si.

2. ¿Has usado el blog para expresar cosas que no sueles poder expresar cara a cara o que simplemente crees que solamente el relativo anonimato y la soledad de un blog te permiten?
No. El blog viene siendo, o al menos eso trato, una conversación conmigo, así que supongo que siempre repito lo mismo. 

3. ¿Cuantas veces has pensado en abandonar el blog y cual ha sido el último motivo por el que no lo has hecho?
Abandonarlo nunca pero es verdad que a veces se me "olvida que tengo un público al cuál alimentar" (Risas)

4. ¿Has pensado alguna vez en tu blog en términos mercantiles, asociándote con otros bloggers, montando negocios al estilo clásico, y finalmente descartándolo todo de golpe en base al cuento de la lechera?
Este blog es imposible. No son más que mis opiniones (a veces ni eso), sin un orden, un academicismo. Dudo que alguien pagase. La idea de montar algo con gente, una página de contenidos culturales pues si, pero no ha llegado más lejos que la hora del cierre del bar en donde se me ocurría en estas ideas. 

5. ¿Piensas que la blogosfera es, en realidad, una monumental manera de tener la cabeza entretenida, una especie de personalización absoluta de algo que no es ni TV ni chat ni relaciones personales ni referencias artísticas ni clubes de lectura sino todo a la vez?
Si. No dejo de alucinar con la cantidad de contenidos interesantes y de gente brillante a la que se puede tener acceso y con la que se tiene sensación de cercanía.  

6. ¿Pensar es de izquierdas?
No. De hecho creo que la izquierda y la derecha son lo mismo. O mejor, están supeditadas a un poder superior que impide que se diferencien. 

7. ¿Tu vida es más intensa desde que escribes un blog, o esperabas que lo fuera y no?
No sabría decirlo.


8. ¿Acabaremos todos escribiendo blogs sobre petanca?
Soy un gran aficionado a los blogs especializados. No deja de asombrarme la cantidad de Universos Frikoides que existen. 

9. ¿Algún post sin ninguna visita y que piensas que es muy injusto que así sea?
Claro. Pero el espíritu de este blog me impide darle más vueltas a eso. De hecho hay muchas entradas cuyo único destinatario soy yo así que... 

10. Situación física y emocional idónea para escribir un post. Horario, emplazamiento, compañía, ambiente general.
Ahora mismo los post son sólo cosas que me interesan y que creo que le pueden interesar a gente que lee PS. Intento hacer entradas cortas y escritas del tirón (poca corrección, pocos datos) Prefiero estar a solas mientras escribo pero tampoco es obligatorio.  

11. ¿Cual es la primera lectura de la que eres consciente y el primer disco que compraste por iniciativa propia?
La primera lectura que recuerdo es Tintin y la Isla Negra y el primer disco que compre fue el grandes éxitos de Queen II por influencia de un primo mayor (creo que nunca lo escuche entero)

Mis preguntas
1. ¿por qué escribes un blog?
2. ¿lees otros blogs?
3. No paro de escuchar que La Cultura esta en crisis pero todos los días publican libros increíbles, series alucinantes, discos fundamentales...¿entiendes algo?
4. ¿cómo escoges los temas a tratar?
5. De los blogs que sigues: ¿has conocido a alguno de sus autores?
6. "Un blog no es más que un ejercicio de Onanismo" ¿si o no?
7. ¿Sigues y comentas para que te sigan y comenten? 
8. Cinco libros
9. Amazon es el demonio dice un amigo mío ¿qué opinas de esta afirmación?
10. ¿Cuántas visitas son las Que Se Merecen Tus Entradas?
11. ¿El Smartphone ha eliminado la ignorancia?

Las personas que me gustaría que respondiesen

Ana Brunnen

GarajeLand

Fani

Santa

Arcadio

Canada

La memoria vaya artefacto más engañoso (y 2)

Suponga que el tipo que recibió el brutal balonazo en la cabeza un día intenta dejar de ser el tipo que recibió el brutal balonazo en la cabeza. Dejar de serlo es muy complicado, ya ha fallado en varias ocasiones. Se hace un promesa: será el último intento. Los anteriores fracasos lo han llevado a sitios muchos peores que donde empezó. Al fin de cuentas Mikasa no está tan mal, piensa. 

Idea un plan sencillo: romperle la jeta a alguien. 

Escoge su víctima. Lo golpea con toda su fuerza, con toda la rabia, imaginando que es un balón gigantesco, un Mikasa mojado, un golazo por la escuadra. El golpe no hace todo lo que tenía que hacer. El futuro Niño-Que-Recibio-Un-Puñetazo-Brutal se recompone y le propina una soberana paliza. Mikasa ensangrentado y rojo de rabia y de sangre (la nariz parece un tomate reseco) sólo es capaz de gritar a modo de amenaza: Mi Papa atraco un banco! mi Papa atraco un banco!*

Tenía razón: Mikasa no estaba tan mal.  

La historia anterior es totalmente Cierta y me vino a la cabeza tras la lectura de Canada de Richard Ford el cuál recomiendo a todo aquél que sienta simpatía por las voces tiernas, que descubren el mundo y su ignorancia sin miedo, que se extrañan de lo raro que es todo o mejor, de como lo más sencillo es tremendamente complicado.

*La historia de Mikasa es muy Cierta. Sólo he tenido que acomodar un poco los momentos y los personajes. Pero es Ciertísima.

Maik

La memoria: vaya artefacto más engañoso.

Imagínense a un chico que recibe un balonazo en la cabeza. Un balonazo brutal, que lo tira al suelo, que lo noquea. En definitiva, un balonazo que hace reír a todo el patio del colegio. Aquel balón perdido, un tiro que no fue gol, que se elevo y elevo y luego bajo y bajo hasta alcanzar la cabeza de nuestro desafortunado amigo, llevaba impreso lo que iba a ser su nuevo nombre: Mikasa. 

Con el tiempo, cuando Mikasa dejo de ser un humillante recuerdo y se había convertido en Mika o tal vez Maik como nuevo nombre de nuestro amigo, vuelve a tener otro golpe de suerte: se le rompe el pantalón en la entrepierna o se le escapa un pedo en clase de educación física. Tal vez sea algo terrible: una rodilla luxada o una abuela muerta. Da igual, alea jacta est: Mika, Maik, Mikasa, ya no podrás salir de ahí.

Como es lógico también Maik se acuerda mucho mejor que tú de todos sus golpes de suerte. Mika te contará, a la tercera cerveza, que no que no y que no (pero si nos reíamos todos juntos, argumentarás) y lo mucho que te odia(ba) (pero si somos amigos de facebook, piensas de camino a casa). Cada uno paga lo suyo. Apretón de manos, a lo mejor un abrazo sin convicción, vagas promesas de encuentros cercanos. Adiós, adiós y todos contentos. 

Al otro día dices que estaría bien contar la historia de Mikasa: soportas la resaca mientras la escribes en un blog. Mika sigue guardándose las cosas y no le ha contado ninguna de estas historias a sus compañeros de cuartel: soporta la resaca mientras le saca brillo a su fusil. 

DesbarajustaDos

"En cambio, nosotros nos rebelamos contra lo que no nos gusta y, francamente, como lo que gusta a unos desagrada a otros, el acuerdo no es posible, pero aún puede pasar algo peor: que una supuesta solución desagrade a unos y a otros. Ésa fue ni más ni menos, la causa y el origen de la guerra española.

La República fallo, pero de eso ya hablaremos después" 

Ferra Planes 

El desbarajuste

A menudo, aupados en ese mantra que es Las Dos Españas, nos encontramos a algunos que nos dicen: la Guerra Civil No Ha Terminado. Aquí empieza un debate farragoso, de vena del cuello hinchada, lleno de medias verdades, nos lo saltamos (siiiii, alborozo en la sala). Pero los pondremos de acuerdo: lo que si amigos, lo que si es seguro, es que la Guerra Española no ha sido bien contada. 

Que gustazo leer El Desbarajuste. Las memorias de Ferran Planes. Las memorias de Su Guerra. Las memorias de su República. Las memorias de su Exilio. Memorias ciertas y tristes pero llenas de humor. Alegrías que no fueron y viajes sin retorno que terminaron donde empezaron. Memorias sin medallas. Memorias que originalmente iban a llamarse La Coña (que dos títulos más sensacionales)

No encontrarán héroes impolutos, almas cándidas, benefactores magnánimos. Tampoco los hay que desayunan niños crudos o que acarician gatos mientras planean el fin del mundo. Encontrarán gente que vio por su vida antes que por sus ideales. Verán ustedes soldados sin armas, cañones disparados para disipar el tedio, algunos que prefirieron robar jamones a quemar iglesias. Gente, vecinos. Usted querido lector. Y yo, claro. Las dos Españas famosas. 

Hannibal

Comer: cortar, masticar, tragar.
Comer: mano, boca, garganta.
Comer: arrancar, triturar, engullir.
Comer: diente, lengua, faringe
Comer: cuchara, tenedor, cuchillo.
Comer: caliente, tibio, frio.
Comer: desmenuzar, roer, devorar.
Comer: cultivar, cocinar, deglutir.
Comer: olfato, tacto, gusto.
Comer: diseccionar, saborear, disfrutar.

 





Tecla

“Los libros solo tienen dos olores: el olor a nuevo, que es bueno, y el olor a usado, que es mejor”, Ray Bradbury.

 

Una noche en el club o aquello que decidimos Ser. O no Ser, que es parecido pero no igual. Una noche en el club habla de pulsiones que esperan tranquilas, latentes, agazapadas. De vidas que fuimos con la misma cara, con menos canas. Una noche en el club, sólo una más, oímos que piensan (si, oímos que piensan, como por telepatía, como en los sueños), oímos que piensan todos aquellos derrotados.

 

 

Una noche en el club de Christian Gailly no llega a las ciento cincuenta páginas. Y muchas de sus frases son repetidas (frases drónicas, que sirven de anclaje, ritmo! ritmo!). Un libro breve que es la bomba. Un hombre inclinado sobre un piano (¿o sobre un teclado?). Una puerta que se cierra y pierdes el tren. Un teclado que suena. Una voz (¿un maullido?) que acompaña. Dio con la tecla, pienso (¿el pianista? ¿el escritor?)

 

Una noche en el club paso a ser mío por tan sólo dos euros. Di con la tecla, claro.

Cuarta Pared

Consideraciones prácticas para el visionado de la excelente House of Cards

- Recuerde usted que el Desconocimiento de una ley no Exime de su cumplimiento.
- Sepa que el excesivo Conocimiento de las Leyes lo Exime absolutamente de su cumplimiento
- La corrupción hace que el sistema funcione mejor. (Los plazos se acortan, el papeleo se aliviana. Entonces: dinero: más corrupción: el sistema funcionará mejor)
- Todo buena serie política tiene obligatoriamente que ser una excelente serie periodística
- Salir en la foto es importante. Escoger a los que salen en la foto es Lo Importante.
- Todo en la vida se trata sobre Sexo. Excepto el sexo que trata sobre Poder.
- El dinero es causa nunca fin.
- Kate Mara.
- El crimen perfecto solo existe si es contado. (Preferiblemente a cámara, rompiendo la Cuarta Pared)

Teniendo en cuenta lo dicho, e incluso si no lo hace, disfrutara de lo lindo

Una de Rumanos

A propósito de la fabulosa historia de los falsificadores de Ferraris les voy a contar una de Rumanos:

El Maradona de los Cárpatos es otro ejemplo mas de "Ferrari Valenciano"

En cuanto ajusticiaron a los Ceaucescu, los buscadores de tesoros se pusieron a trabajar. Las residencias, varias y lujosas, que tenían por todo el país empezaron a ser saqueadas. Los huaqueros se afanaban por encontrar cajas fuertes y dobles fondos. La "grandeza" de los sátrapas siempre se ha medido por su excentricidad, por sus caprichos y por su avaricia. Valía la pena el riesgo, pensaron. 

El hambre de riqueza (y también el hambre física) guió a nuestro descubridor a una estancia secreta. para su desgracia no había tesoro, estaba abarrotada de whiskey. Botellas por cientos, acumuladas sin ton ni son. Se necesitaría un San Fermin de unos seis meses para acabar con todas las existencias, según mis cálculos. Nuestro joven rumano indignado, con la barbilla temblorosa y las lágrimas más saladas que nunca, necesito varios minutos para asimilar todas esas botellas que habían acumulado mientras el pueblo pasaba hambre. Whiskey JB.

Para beber Jotabe no hace falta convertirse en dictador, hombre! 

Si, whiskey JB.

Arte Moderno

Ante la incredulidad de sus tías, primas y vecinos, la Junta le concedió una subvención para llevar a cabo, lo que el mismo definía como la Brutalización del Capitalismo. Aquel acto fundacional y reaccionario inauguraría, pensaba el artista, una nueva etapa histórica: el Consumismo Sentimental. (Todos los estudios posteriores descubrían como estos novedosos conceptos no eran más que actualizaciones semánticas de las ideas de Alfred Witsek y la comuna del 84)   

La obsesiva lectura de biografías lo llevo a la conclusión de que entre más admiraba al protagonista del libro, generalmente pintores, más interesante era su vida (aunque también ampliaba el espectro a políticos y árbitros de fútbol). Como él mismo era el material de trabajo podría llevarla a cabo, pensó y dejo escrito en su solicitud de subvención. Su gran obra inconclusa y fuente de frustración, mi ballena blanca, solía decir, era un cubo de mil ciento treinta y dos kilos de cocaína que debía exponerse en la plaza mayor de Salamanca. La falta de presupuesto y la "inoperancia de la casta política" fue lo que impidió llevarla a cabo.

Así pues, Néstor Osvaldo Garcimendi recibió ciento cuarenta mil euros para recrear La Vida Desaforada, "que la publicidad y el lobby judío quieren imponernos" (el entrecomillado era el subtítulo original. Fue retirado por misteriosas presiones). Grabaría su progresivo deterioro físico y mental al abandonar sus costumbres "ascéticas y cristianas". Si la vida es una gran obra mi gran obra será mi vida, es el título de un poema-río de ciento catorce versos alejandrinos que el mismo Néstor dejo como guía para futuros biógrafos y discípulos.   

El resultado lo pueden encontrar sin dificultad en los vídeos de youtube que él mismo sube. Aunque soporíferos no están exentos de humor, sobretodo en lo tratante a la utilización de las nuevas tecnologías en el fútbol. 

Extraño

El problema que tengo con Todo lo que una tarde murió con las bicicletas de Llucia Ramis es que leí la contraportada. Un error de principiante y por el cuál es justo que sea castigado. 

El libro nos lo presentan como el retorno de una treintañera exitosa y brillante al hogar materno al quedarse en el paro. Indagar en su pasado para preguntarse por lo que la vida le había prometido....

Esperábamos encontrarnos ante un Angry Young Women, una voz dispuesta a desgañitarse, a reventar tímpanos. Pero no.

Desde el primer momento la visión de la protagonista sobre su presente y su futuro es inexistente. Bucea en un esplendoroso pasado familiar (historias románticas, abuelas adelantadas a su época, madres maravillosas, casas hermosas) y en la paulatina decadencia económica familiar. Como en todas las familias los secretos laten, aguardan tranquilos a ser rescatados para cuando ya no duelan. Y en ese registro se mueve muy bien Ramis, en el del pasado, en el de la reconstrucción

Como libro de memorias, funciona muy bien. Como crónica generacional, nunca. 

*En el extraño prólogo (uno de esos donde el que lo escribe se afana en demostrar conexiones intelectuales y decir que él sabe mucho) que firma el también Palmesano Llop, afirma que este es uno de los pocos libros de esta generación donde No se encuentra la huella de Bolaño. Lo dicho, un prólogo extraño.  

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Probablemente ustedes también conozcan a algunos de esos, ejem, fornidos, resabiados y todavía juveniles cuarentones que insisten en contarle cosas a uno de su "época". Partidos épicos, hazañas inverosímiles, retrasmisiones transoceánicas, encestadores voraces, apellidos impronunciables. Da igual quién cuente las historias, las batallitas, siempre aparecerá, todos dirán Yugolasvia.

Soñé con elefantes de Ivica Djikic nos sitúa en el lejano y extraño reino de Croacia. Donde un pasado reciente muy doloroso ha dado paso a la corrupción y la barbarie.  Una extraña mezcla de afán civilizatorio y actualizada Ley del Talión, han llevado a sus habitantes a mirar siempre para otro lado, a no saber. A hacer constantemente cuentas no ya de lo que pueden ganar, si no de aquello que pueden perder. Croacia/Yugoslavia es tan irreal, tan lejana:

"En este país siempre existe un motivo secreto, sucio o bajo para hacer el bien. ¿Por qué este hace esto? Nadie hace nada llevado por motivos generosos o sinceros. Siempre resulta que uno es el primo o el padrino, siempre se trata de fastidiar a alguien, abierta o solapadamente. Siempre resulta que eran compañeros de colegio, o que sus padres iba juntos a bailar, siempre se trata de devolver el favor, las viejas deudas, el dinero, la vanidad, la revancha, la envidia "    

La historia se escribe todos los días, es una de esas frases contundentes y siempre ciertas. Pero es aún más lapidaria, cierta y cortante es esta otra, la historia la borran todos los días. 

Sin duda la palabra Yugoslavia también aparecerá en mis historias de cuarentón.

Rectitud

Una de las muchas cualidades que no poseo y que insisten en atribuirme es la de ser un Habilidoso de la Pelea Callejera. Mi tamaño, un espectáculo en ciertas latitudes tropicales, me granjeo la Fama, sin tener la necesidad arriesgar la recta línea de mi nariz. Afortunadamente.
Y así, fui salvando los días, días largos donde el mundo giraba varias veces, en el Barrio. 

Corrimos hacia el rumor que alertaba de la Pelea, hacia nuestra ración diaria de violencia juvenil. Pero, cuando llegamos, aquello no era justo ni divertido. Alguien propuso buscar a otro contrincante, algo más parejo. Empezaron a llegar, como tiburones alertados por el olor a sangre, más y más Muchachos del Barrio. Sentí las manos en mi espalda, el empujón, y oí la aprobación. Mi falta de edad se compensaba con mi mayor tamaño , razonaban los pequeños aspirantes a hampones investidos de un extraño sentido de la justicia.

Aquello era el final de la Rectitud Nasal. No había salida. Todo el Mundo estaba mirando. Y las piernas me temblaban tanto que supe que no me servirían para correr. No me quedaba otra que decirle adiós a mi narizita. Por lo menos un patada en los huevos se iba a llevar eso lo tenía claro. Y un mordisco. Apreté los puños y lo oí claramente, no no mucha diferencia, lo va a matar. Y otras manos que me sacaron del círculo mientras me decían que tranquilo, que fresco. 

De inmediato empecé a jalear a los contrincantes. 

Hay momentos en la vida donde la seguridad de que todo será así siempre, hace que el Presente se convierta en una masa sólida, palpable. Todo es Presente. Eso es The Wanderers. Presente y vértigo. Chicas y Música. Amigos. Los Amigos. El Grupo. Hermanos para siempre. Una masa sólida, impenetrable, que nos mantiene a salvo de la Vida que está tan tranquila esperándonos sabiendo que el triunfo final le pertenece a ella. A nosotros, jóvenes en ese entonces, sólo nos salva nuestra ignorancia. Y que cada día es una vida entera. 

The Wanderers ha cumplido todas las (altísimas) expectativas que teníamos depositadas en él. Clásico Instantáneo. Richard Price, Jefazo.

Información Inútil*

Les voy a poner un ejemplo:

A Tony lo detiene un policía. Exceso de velocidad. Tony intenta algún movimiento de los suyos para evitar la multa. El policía se muestra inflexible, estricto. La multa esta escrita. 

Tony no soporta la idea de cumplir la ley. Llama al Zellman (creo que era congresista, pero no estoy seguro) su corrupto de confianza para que se ocupe del asunto. Zellman le dice que no hay problema. Solucionado. 

Tony quiere comprar una Fuente de Agua para su jardín. Va a un almacén de elementos de jardinería. Se sorprende al ver al policía de la multa trabajando ahí. Se ríe de él. Lo insulta. El policía le explica el porque, las razones que lo han llevado a trabajar en ese sitio. Tony, aunque niega todo, se siente culpable. 

Le ofrece una propina. El policía se aleja sin tocar el dinero. Vemos el nombre del local. Fountains Of Wayne. El mismo que sirvió de inspiración para que unos jóvenes de la zona llamasen así a su grupo.

Pues ese es el ejemplo.    

*No confundir con el Blog de alias La Puta Foca

Astracanada

Antonio Orejudo ‏@AntonioOrejudo

18 jun

¿Os acordáis de cuando Roldán era lo más bochornoso que había pasado en España?

Hará un par de años que leí Fabulosas Narraciones por Historias. De inmediato (todo lo inmediato que la lectura permite) supe que estaba ante otra cosa. No sólo me parecía que el escritor me era cercano, sino que cometía el Horrible Pecado de hacer reír. Y por si fuera poco su interpretación del pasado no solo era posible, incluso era más suculenta que la versión que ha llegado a nuestros días. Una sensación similar a la que experimente con Historia Abreviada de la Literatura Portátil de Vila-Matas o Todas las Almas de Javier Marías.  

Un momento de descanso es una historia sobre la amistad, sobre los campus universitarios, sobre las relaciones padre hijo. Es una historia Orejudiana, llena de versiones contradictorias y complementarias, con reflexiones lacerantes disimuladas en situaciones chabacanas. Donde el autor nos cuenta su "exilio" y como en él se hizo escritor. (A lo mejor esa es la fuente de su desapego a la historia oficial!). Es un libro que como Ventajas de Viajar en Tren descoloca y desborda. Un libro (y un autor! recomendamos sus columnas de opinión!) que nos obliga a estar atentos. A seguirle la pista de cerca, de cerquita. 

"La universidad española, donde yo trabajé mucho tiempo antes de marcharme a Inglaterra, no solo es mediocre y corrupta, es también inverosímil. ¿Nunca se ha parado a pensar por qué apenas se han escrito novelas de campus en español? Yo se lo voy a decir: porque es imposible escribir una novela sobre la universidad española, que sea elegante y además verosímil"

Un Momento de Descanso 

Antonio Orejudo

Esperando una Astracanada sobre la clase política (no podría salir nada más, no?) estimado Antonio, deseándola!!!

Almorzar

No sabes, no tienes ni idea, cuál será el resultado. Es fácil, solo tienes que unir los puntos, siguiendo el orden numérico. Del uno, al dos, luego el tres y así. 

Ahora se complica todo un poco más:

La misma pregunta siempre. La misma persona responde. Las respuestas varían. Cada punto a unir es una repuesta. 

El resultado:

Tú. O al menos una imagen que todos convenimos en que te representa.

En los libros de (todo el mundo en pie) Evelio Rosero siempre encontramos ese momento álgido, ese desarrollo, esa explicación,  que se nos presenta como una nebulosa onírica, una aparición etílica, una extraña realidad. Un momento Dimensión Desconocida, donde el desconcierto es la norma. 

Aquí ya me lo invento: 

es normal y lógico que un hombre culto, de letras, viajado, en definitiva: un pensador, encuentre que la lógica respuesta a la sinrazón en que todo un país se ha sumergido sea consecuencia de una mala borrachera, de esas de reventarse el hocico, de una de esas pesadillas donde caes al vacío. 

Evelio Rosero es nuestro escritor colombiano favorito

Truculencia

Me preguntaba un buen amigo de esta casa (El Último Aristócrata!) si Capturado era "oscuro y truculento" porque de ser así estaría interesado. No tardo en responder que si (pero tenía que haberle preguntado que que pensaba de Walter White o de los personajes en Punto de No Retorno, una oportunidad para demostrar cuanto sé desaprovechada, es una lástima!)

Capturado es una carrera contrarreloj. Un esfuerzo, último, por hacer una buena acción. No en línea recta, claro. Requiebros, frenazos. El tiempo se acaba, las preguntas también. Las respuestas que llegan no son las que se quieren oír, o peor aún, nos llevan a formular otras preguntas. ¿Todo vale por una buena causa? la respuesta, aunque la sabemos, procuramos no pronunciarla en público.

Aficionados del thriller y del Giro Argumental aquí encontrareis una dosis reconcentrada y revitalizante! 

Punzada

Instiputo, bravucones, lambiscones, putos, chingao, escuincle, encueradas, gañanes, mantecoso, soplamocos, huevón, mamacitas, bocota, chingadera, pendejete, babosos, tronadas, pinche, zapes, rufián, estupidazo, hocicón, mamoneando, tarugo, catarriento, nalgasmiadas, barboncito culero, tragar camote, aventón, maleante, carne de presidio, bigotón piturrín, mofle, piernuda, güey, putitos, rompemadres, hipnotista caleturiento, pendejete, fuchi, guacarear, cabaretero, galancitos trinadores, atrabancado, pirujas, yombina, mamonear, tambo, guangas, culeao talentoso, punzada.

"Yo diría que a mi edad soy demasiado viejo para tener que estar entre hombres que se pican el culo a toda hora y se sacan la reata a media clase, cuando no se la jalan y se vienen, o hasta se van al baño y se echan la mano. Y ni modo de contarle eso a Alicia. Ni siquiera a Xavier. Quiero un colegio mixto, eso es todo"

La edad de la Punzada

Xavier Velasco

La Masacre de Jonestown

La primera vez que oí hablar de la masacre de Jonestown fue a raíz de los Davidianos y todo lo que paso en Wako, Texas (Wako, dígase ue-i-ko, siempre se tiene que rematar con lo de Texas, dígase tek-sas. Es una ciudad con apellido, no vaya a ser que la confundamos con otra ue-i-ko) a mediado de los noventa. Una secta. Un Líder. Unos locos. Unos muertos. 

Jim Jones. Prodigios y milagros de un predicador apocalíptico. El título ya lo dice todo. El que quiera saber más del Reverendo lo tiene fácil. Las búsquedas arrojaran abundante material gráfico, de vídeo y audio. Especialmente sobrecogedor son las últimas palabras del reverendo, mientras hace que más de novecientas personas se envenenen y cometan lo que su anfetamínico y paranoide cerebro quiere: Un Suicidio Revolucionario.    

Lo edita esa editorial, que bajo la apariencia de una sociedad secreta, se dedica a revelar los mejores secretos de su tiempo, La Felguera. Una de las ventajas de habérselo comprado directamente a ellos es que te hacen llegar la Última Voluntad y Testamento del Templo de la Gente. 79/100 leo en la esquina superior derecha. Mi firma parece poco precio para lo que se me ofrece: La Vida Eterna.

In Crescendo

Me acercaba los domingos y le preguntaba por determinado libro que acaba de salir, por tal autor que estaba en todas las reseñas. Me miraba, como tantas otras veces que le había hecho la pregunta, y me respondía, que era Él o Ella, y que lo reconocías desde la primera línea. Esa respuesta me encantaba ya que de ella se infería que el el librero, un lector voraz, concienzudo y de largo recorrido, suponía en mi una cantidad de lecturas desorbitadas. Como no era plan disgustarlo, yo decía que que bueno, que siendo así me lo llevaba.

Este método, altamente eficaz y no patentado, tiene sus limitaciones, claro. El dinero y el tiempo que puedas dedicar a leer principalmente. Pero la más importante radica en la ignorancia del que pregunta. Así el tipo puede estar años sin saber de la existencia de Rafael Chirbes. Y peor aún, una vez sabida su existencia no haber hecho nada para solucionarlo. 

La calidad es Mimoun es inversamente proporcional a su extensión. En apenas ciento y poco páginas, Chirbes desarrolla un inquietante, malsano e irresistible escenario. Una historia marcada por un destino extraño desde el inicio ("Cuando tome la precipitada decisión de vivir en Marruecos"), llena de personajes silenciosos que nos hacen pensar en aquellos desgraciados que se apuntaban a la Legión Extranjera en el fin del mundo (La Guyana!) con el fin de escapar de secreto atroz. Situada en un lugar inhóspito, hermoso y peligroso, a juego con sus moradores. Escrita con la agobiante sensación de una resaca in crescendo, como un tambor, un tamtam que se aproxima, que avisa de la llegada de la batalla, del Momento.

No dudamos que leeremos todo lo de Chirbes.  

Erase una vez Lolita

Pues resulta que no, que no me había leído Lolita. Y como no, como no me iba a sorprender!, con el aguzado y mordaz humor de Humbert Humbert. Un monstruo, un infame, un cerdo depredador. Pero gracioso que le vamos a hacer. Un observador notarial de la cultura americana. Un adjetivador como pocos ("pantorrilluda"). Un ser repulsivo que nos hace sonreír. ¿Empatía?¿Comprensión? No. Pero Nabokov nos lleva hasta muy cerca.

También me sorprendió Lolita, Dolores, Dolly. Por alguna extraña circunstancia que no alcanzó a comprender, aunque sospecho de la televisión y el cine, me figuraba a la Nínfula como una beldad que volvía loco a cualquiera que tuviese la desdicha de cruzarse en su camino. Una actitud buscada y propiciada por la misma niña, que sabedora del brutal influjo al que sometía a los hombres, abusaba de su condición para conseguir toda clase de caprichos. Pues después de leer las casi cuatrocientas páginas sigo buscando a esa pre-púber por que en mi edición No aparece.

 Suponemos que nos los tenía puestos a la hora de escribir, pero a saber....

Y por último la constatación página a página de, no solo estar ante una Obra Maestra, si no que el escritor es poseedor de una sabiduría Arcana, Catedralicia. Un saber de otra época, de códigos desaparecidos ya, de versos recitados en medio de borracheras, de alusiones constantes, de ser transmisor de una Cultura. Capaz de jugar en varios idiomas, de transmutar e inventar palabras. En definitiva de un Genio. 

Un libro Diez, valiente, divertido, trágico, de esos que van a batallar sabiendo previamente que van a ser derrotados.

Correos(o)

El estruendoso y achicharrado sonido del timbre me sobresalto. Cartero, dijo. Más catálogos de muebles y ofertas de embutidos para nuestro buzón, pensé mientras volvía al sofá.

Entre las ventajas de mudarse de ciudad esta la de ser un turista-residente. Un tipo que obligado por su "recién llegadez" tiene que ir a sitios donde los autóctonos no van, entre otros motivos, porque esta lleno de turistas. Así, se da la extraña circunstancia de que un novel en la ciudad pueda sorprender a los lugareños indicándoles lo impresionante que es tal sitio, lo bonita que es aquella plaza o que no son tan caros los cafés en esos bares tan modernos. (Aquí el turista-residente suele equivocarse ya que esos bares Siempre son caros).
Pues resulta que yo me encuentro en una situación de ese estilo. Vago por calles que ya me suenan. Me pierdo en plazas muy parecidas. Asisto ojiplático al espectáculo del amanecer mediterráneo. Intento descifrar las explicaciones de las marquesinas de los autobuses. Compruebo aliviado que hay el Corte Inglés. Y, como no, dedico buena parte del día a entrar en bares. Bares de todo tipo.

Un hombre toma el micrófono y comienza a hablar y yo me digo que aquí algo no va bien. Miro a ambos lados y veo cabezas que asienten. Cuando da las gracias por venir sé que la encerrona será grande. La maldita costumbre de no pagar al instante me impide escapar. Mi natural inclinación al alcohol me impide dejar la cerveza por la mitad. De la mesa de al lado se levanta un hombre al que le faltan unos veinte centímetros de altura. El poeta reivindicativo, entiendo que dicen. Dinamita social, creo oír. Conciencia moral, me parece escuchar. No estoy seguro de lo que oigo, mi juicio esta alterado, soy un manojo de nervios. Mi condición de turista-residente me ha llevado a Un Recital de Poesía. Una res pidiendo hora en el Matadero. Otra cerveza, ordene con señas sabiendo que lo que vendría necesitaría alcohol. Mucho alcohol. Alea Jacta Est.

Estaba a punto de ponerme a escribir una entrada sobre la condición de turista-residente cuando sonó el timbre, también brutal e inmisericorde, de casa. La lentitud del ascensor y las nueve plantas de distancia habían hecho que me olvidase del primer timbrazo. La ilusión por recibir algo que no fuera un recordatorio del banco o la factura del teléfono me hubiese hecho firmar lo que fuese. Me entrego un paquete con forma de libro. La sensación de ser observado por el cartero me obligo a mirarlo a la cara. Era él, el Poeta Reivindicativo.

El falso bardo creyó reconocer en mí a uno de los suyos. Pensé en los Escritores Bárbaros. Pensé dar un violento portazo que le rompiese las gafas. En huir (pero ¿a donde? si no conozco esta ciudad!)  No hice nada. Firme aquí, me dijo cómplice.

*¿cuánto tiempo durará la condición de turista-residente?

Dígalo Fuerte

"-Déjame que te diga una cosa, God-frey: si vamos a andar por ahí escuchando esta puta música de nenas, será mejor que me bajé los pantalones para dejarte que me la chupes.

Dicho lo cual, Leonard buscó en la guantera algo más estimulante, y acabó sacando una casete de Big Star que le gustaba mucho."

De Jeffrey Eugenides somos absolutamente Incondicionales desde que tuvimos la inmensa suerte de leer las vírgenes suicidas (un libro Top, como diría un famoso entrenador). Con Middlesex nos volvió a maravillar. Y ahora, 

Y ahora se marca una Historia de Amor. 

Un Amor tremendo. Un triángulo astillado. Amor incondicional. Amor equivocado. Locuras de Amor y Amor de locos. Un caleidoscopio de emociones, de situaciones. Demostración de poderío y sabiduría del señor Eugenides.

Dígalo conmigo y dígalo fuerte: Eu-Ge-Nides. Tres veces en ayunas cada día y verá que bien le va!