2010, un año inolvidable

Cada vez que termina un nuevo año, digo: "Este ha sido el mejor de mi vida". Bueno, este 2010 debo decir lo mismo, porque el balance sólo me deja cosas buenas: ocho reconocimientos en concursos de microrrelatos entre los que se encuentran seis de Minificciones con Fantasmas del pasado, Apocalipsis, Nuestra Señora de París en breve, Epifanía de Madrid, Antimaravillas y 4 8 15 16 23 42 (ese es el título del micro), Finalista en el II Concurso de Relato Corto Chambarural con Caídos y Finalista en el  Certamen de Ficción Erótica Argot con Hábito.

Por otro lado, tuve la gran fortuna de estar presente en el VI Congreso Internacional de Minificción que se celebró en mi ciudad natal y tuve el privilegio de conocer a personalidades de la minificción mundial como Raúl Brasca, Nana Rodríguez, Violeta Rojo, Guillermo Bustamante, Rony Vásquez, Lilian Elphic, Lauro Zavala, Ana María Shua, Fernando Valls, Paqui Noguerol, Gema Pellicer, Fabián Vique, Juan Romagnoli, Javier Perucho, Humberto Jarrín y a mi gran amigo argentino de La Internacional, Martín Gardella. Además, me fui más que cargado de todos los libros que muy amablemente algunas de estas personalidades intercambiaron conmigo o gentilmente me regalaron. 

Como si fuera poco, mis microrrelatos fueron incluidos en dos antologías. ¡De no creer! Viudas, seleccionado por Sergio Gaut vel Hartman (a quien no me cansaré de agradecerle) para Grageas 2 y Guardián y Real, elegidos para componer el libro conmemorativo del Congreso, Los comprimidos memorables del siglo XXI. 

Además, junto a mis amigos, Víctor Lorenzo, Daniel Sánchez, Fernando Remitente, Luis Gonzalí y Martín Gardella, lanzamos La Internacional Microcuentista, que en tan sólo cinco meses se ha posicionado como una página de referencia en el género del microrrelato. ¡Gracias, amigos internacionales!

Otro acontecimiento maravilloso fue la producción del cortometraje, Perfect, escrito y dirigido por mi gran amigo Marco Barreto, que en estos momentos cursa una Maestría en  Cinematografía en La Universidad de Tallahasse, Estados Unidos. El corto es una adaptación de mi microrrelato Perfecto. La pieza, como todo lo que realiza Marco, es una obra maestra. Y me hizo muy feliz verla.

Posiblemente, el logro más importante de 2010 fue la publicación de mi primer libro de microrrelatos, a cargo de la editorial Adeér Lyinad en una bellísima edición, Preludios, Interludios y Minificciones, y que ha tenido una gran acogida del público. Suma positivamente que lo pude lanzar en la XXIII Feria Internacional del Libro de Bogotá y presentar en el  VI Congreso Internacional de Minificción. 

En cuanto a lo personal, les cuento que a mis 27 años soy hermano mayor por segunda vez. La bendición se llama Maria José, pero yo le digo Majo. Es más breve..., pero con todo y eso, y aunque cueste creerlo, hay una alegría aún mayor que todas las anteriores: a mediados de mayo, con el corazón al borde de un ataque y un anillo entre mis manos temblorosas, le hice la pregunta a la mujer que amo. Y me dijo que sí. Con esto, los premios, los reconocimientos, los escritores, los libros, las antologías, las películas, los nacimientos y todo lo que pasó, no es más que añadidura. Lo siento, mis amigos, el amor es cursi...

Feliz Navidad y nos vemos en 2011 a eso de mediados de enero, porque por este año, no doy más.

402

El fin de semana, los dueños del 402 salieron de vacaciones. Sin que nadie lo advirtiera, unos ladrones forzaron la puerta y vaciaron el apartamento. Ante la emergencia, el administrador del edificio convocó a junta extraordinaria para solicitar un aporte de los propietarios para reforzar la seguridad del conjunto. Todos pagamos movidos por la solidaridad y esperando que el hecho no se repitiera con ninguno de nosotros. Como la mayoría de los vecinos, estaba paranoico con el asunto del robo. Para relajarme, fui al casino. Mientras jugaba al Póker, vi al administrador a la distancia. Como buen chismoso, dejé mi juego, cambié las fichas y, sin que me viera, espié su suerte. Durante la noche, lo vi perdiendo su dinero en máquinas tragamonedas, carreras simuladas de caballos, juegos de cartas y, su resto, en la ruleta. Esta mañana, de nuevo, nos ha convocado a junta extraordinaria.

Conversación entre hombres

—Padre, ¿por qué te vistes de negro?
—Me preparo para tu funeral, hijo mío.

Caen cuentos...

La Gaceta es el suplemento cultural del diario El País, de Cali, que aparece cada domingo. Hoy, en la sección Caen Cuentos, me encontré con esto.

Figura Fondo

El séptimo día creé la figura, pero con el fondo, no pensé que demoraría tanto. “Descansé” fue un decir.

104

Dicen las malaslenguas que la vecina del 104 es bruja. La del 501 dice que hechiza a los hombres con pociones mágicas y la del aseo, que la ha escuchado hablando en idiomas rarísimos con los gatos del conjunto. Los niños del edificio le tienen pánico. Cada vez que pasan cerquita del apartamento, prefieren correr y ni siquiera en Halloween se acercan a pedir dulces. Yo, la verdad, creo que todas son habladurías. Un par de veces me he topado con ella y siempre ha sido muy cortés conmigo. Me saluda por el nombre y me desea un buen día. Esta noche, incluso, me vio quejándome por una picada que tengo en el estómago desde hace unos días. Por eso me invitó a su apartamento para darme un agua de yerbas que —según ella— me podría sentar muy bien.
—¿Con azúcar…? —me pregunta desde la cocina.
—Una cucharadita, doña María.
Cuando sale, me entrega la taza.
—¿Hace cuánto vive solo, mijo? —me pregunta sentándose a mi lado.
—Un año —le digo probando el agüita.
No entiendo por qué le dicen bruja a una señora tan amable, tampoco por qué se ríe a carcajadas, ni, mucho menos, por qué todo se está desvaneciendo…

Otra vida

Reencarnó en el mismo que fue en su vida pasada. Entonces lloró.

Miedo

Ante las molestas habladurías que generan la duda de su masculinidad, Batman ha decidido dejar la vida nocturna. Así evitará toparse con los travestis de los burdeles. Y, de paso, con ladronzuelos, asesinos y forajidos.

201

Desde hace unas semanas, cada vez que llego de mi trabajo, he escuchado llorar a mi vecina del 201. En lugar de preguntarle a ella, me decidí investigar con el portero. Entusiasmado por entablar una conversación con él, me contó que el hijo era un consagrado atletista de la Selección de Cundinamarca que entrenaba en las mañanas y que hace unos pocos días había fallecido de un infarto mientras corría. La historia me impresionó. Decidí entonces comprarle unas flores para presentarle mis condolencias. Cuando la visité, vi que tenía unas ojeras negras como el azabache y sus anteojos transparentes gruesísimos, empañados por el llanto. Me reconoció inmediatamente y me invitó a seguir. Luego me ofreció un café que yo acepté a pesar de que odio con vehemencia las bebidas calientes. Durante tres horas, la escuché contándome la historia de su hijo una y otra vez, rogándole a Dios que lo tuviera en su gloria. De paso, me agradeció la visita y las flores, que —según me dijo— regará con frecuencia. Salí de su apartamento y entré al mío. Me serví una Coca-Cola fría y pasé el trago amargo del café. Sin embargo, mientras veía televisión, escuché sus sollozos de nuevo. “No volveré a correr”, pensé. Me miré la barriga, la manoteé con orgullo y bebí mi gaseosa.

Cita con la historia

Fui un verdadero héroe: liberé a mi pueblo. El día que escribieron mi historia, dejé de ser real. Dizque mito me dicen ahora.

Sofantástico

El sofá de mi casa se transformaba según mi estado de ánimo. Curioso, en todo caso, es que tenía una extraña forma de solidarizarse conmigo, ya que en aquellos días que me invadía la melancolía, el sofá se encargaba se relajarme con una espuma más suave de lo común o un calor impropio del clima. Hace poco, un gran comerciante amigo mío se enteró de las virtudes del mueble y me ofreció una cantidad de dinero tan astronómica que pude comprarme una lujosa casa nueva y hasta renovar todos los juegos de baño, cocina, sala y alcoba. Ahora me siento en un sillón más caro, pero los días grises son más tristes que nunca.

803

A un piso arriba de mi apartamento, se acaba de mudar una pareja de recién casados. Las faenas se celebran en cualquier momento, así que, por más que quiera, me es imposible evitar los chirridos del colchón, los aplausos de las pieles y los gemidos de la esposa que, en ocasiones, parecen alaridos de dolor. En la noche, me es casi imposible concentrarme en mis lecturas, sumado a la depresión que me produce mi inapelable condición de soltero. Motivado por la envidia, he llevado a una de esas amigas que sólo exige que el sexo justifique la luna llena para ver si puedo ocasionar la misma molestia en los vecinos de arriba. Sin embargo, al día siguiente, el volumen del amor se hizo más fuerte que de costumbre. Entendiendo el mensaje, les declaro la guerra: noche tras noche, convoco compañeras, enemigas, ninfómanas, hadas, brujas, afroditas, locas, muñecas, prostitutas, náyades, cenicientas, sirenas y cualquier tipo de espécimen femenino que me contribuya a ganar la batalla del grito contra los pervertidos del 803. Durante cerca de tres meses, el combate ha sido a muerte, pero al fin los he vencido. Al menos, el sonido de esta noche es diferente… ¡Mierda…! ¡Son los del sexto piso!

Pegaso

—¡Por favor, doctor, quíteme estas alas!
—¿Para qué? —dijo el cirujano—. ¿No se da cuenta de que es un animal hermoso?
—Sí, doctor —replicó—. Pero todas las yeguas a las que me acerco temen que las deje y me vaya volando.

Extranjero

Cansado de sentirse como un extraño, el extranjero decidió volver a su hogar. Quería sentir de nuevo y de cerca el oleaje del Mar Cantábrico, escuchar una vez más el sonido inteligible de la gaita asturiana y comer sin remordimiento alguno un buen plato de alubia con chorizo, lacón y tocino. Cuando pisó su tierra, una ajenidad indefinible lo invadió de pies a cabeza.
—¿Qué lo trae por aquí, forastero? —gritó un hombre a la distancia.

308

Uno de mis vecinos, un médico que vive con su familia en el 308, sabe que dicto clases de Redacción y me ha contratado para darle lecciones de Ortografía a su hija que cursa noveno grado.
—Las agudas tienen el acento en la última sílaba —le indico a la jovencita—. Si terminan en ene, ese o vocal llevan tilde. Las graves llevan el acento en la penúltima sílaba. Se tildan si terminan en letras diferentes a ene, ese o vocal. Las esdrújulas llevan el acento en la antepenúltima sílaba. Todas, sin excepción, llevan tilde.
La joven adolescente me mira perpleja, toma su lápiz y detalla el ejercicio que le acabo de entregar. Con la otra mano, toma su bibí, como llama a su Blackberry, lo mira y envía un mensaje de texto pensando que no me doy cuenta. Acto seguido, escribe sobre la hoja y se rasca la cabeza. “Está renice”, me dice. Yo me percato de que no entiende ni jota al verla contando las sílabas para tildar y aplaudiendo para determinar el acento de los monosílabos.
—Me encanta el español, profe —dice mientras realiza su ejercicio.
—¿De verdad te gusta? —pregunto haciéndome el imbécil.
—¡Of course! —dice sin chistar.

Fin

Un indeciso tenía la posibilidad de acabar el mundo con sólo oprimir un botón. Mientras lo pensaba, se acabó el mundo.

Mezcla

Pablo Giordano tiene dos grandes pasiones: la literatura y la fabricación de artesanías en mimbre. Durante años, distribuye su tiempo de tal modo que puede dedicarse durante la mitad del tiempo a escribir y la otra mitad, a fabricar artesanías. Ambas, por igual, representan una satisfacción para él, pero la dedicación y empeño que emplea para las dos actividades le ha representado un agotamiento ocasionándole más de un vahído. Salomónicamente, ha decidido resolver el inconveniente por lo sano: ahora escribe cuentos de mimbre.

4 8 15 16 23 42

4 jirafas en la isla.
8 estaciones descubiertas.
15 personajes con un pasado tormentoso.
16 muertes sin explicación.
23 guionistas devanándose los sesos.
42 millones de televidentes que quedaron “Perdidos”.

Por fin, se ha dado a conocer el fallo del mes de octubre en el concurso de Minificciones. Este microrrelato, con un título bastante particular que parodia la extinta serie Lost, ha recibido la Primera Mención por parte de la Redacción de Minificciones. Con este mini, doy por terminada mi participación en este concurso mensual que me ha dado muchísimas alegrías: seis podios en total (aunque nunca conseguí el primer lugar).

El motivo de no seguir participando obedece a que mis esfuerzos ahora estarán concentrados en dos nuevos proyectos editoriales que, como primicia, les adelanto que tentativamente llevarán el nombre de Historias de vecinos y Microcuentos con nombre propio. De todos modos, yo los invito a participar: es un ejercicio creativo muy divertido.

¡Nos leemos!

il caleidoscopio dei solitari - L'ultima melodia

En el VI Congreso de Minificción que se realizó en Bogotá, escuché a Fernando Valls en una de sus conferencias hablar sobre las virtudes del Internet, donde maravillas como la traducción literaria se realizan con muchísimas más facilidades que antes. Lo que no imaginé jamás, o no vi venir, fue que yo podría entrar en esa dinámica. Casualmente, he encontrado el blog de Stefano Valente, Il Sogno del Minotauro, y me he llevado la sorpresa de que ha traducido al italiano dos de los cuentitos, El caleidoscopio de los solitarios y La última melodía. Para leerlos, hagan clic en cada microrrelato para visitar El Sueño del Minotauro. Confieso que no entiendo una palabra del italiano, pero se ven tan bien...

Estación

Hoy, como cada viernes, vuelvo a las tres p.m. La gente baja del tren. Me asomo. No te veo.

Hábito

Aquí estuvo el dueño de este abdomen, escribía Karim Rotz sobre el cuerpo de su novia. Por esta piel se derritió mi saliva y mi lengua encontró destino sobre estas curvas. Mis dientes fueron testigos presenciales de los deseos de estas cumbres y sobre estos pezones rojos y tiesos mis labios resucitaron durante once noches seguidas. Alrededor de este ombligo caí hipnotizado, y aquí, justo aquí al lado de esta coma, Odín se apoderó de esta cueva que le cumplió más de tres, más de cuatro, más de quince caprichos. Estas caderas están selladas con mi rabia, esta espalda con mis yemas, este cuello con mi fuego. “No lo hagas más difícil, por favor”, le dijo ella. “Ya casi termino, Lucía”, replicó Karim con la voz quebrada sin soltar el marcador. “Si me dejas para entregarte a Dios, de algún modo debo asegurarme de que conozca tu pasado”.

---Este microrrelato, publicado el 16 de junio de 2009 en este blog, ha resultado finalista en el Certamen Internacional de Ficción Erótica Argot, convocado por la Revista Digital miNatura. Si encuentran un nombre diferente del autor en el enlace, no se asusten. A veces ni yo mismo sé cómo me llamo---. 

Caín

Todos lloran. Mi madre, por ejemplo, lo hace desconsolada. Se aferra al féretro como un náufrago a su veleta. Mi padre apenas la sostiene. Parece más fuerte, pero a él también se le escapan cristales de las pupilas. Mi sobrino solloza. Mi cuñada, a su lado, lo abraza. Los lentes oscuros no alcanzan a cubrirle el dolor. Yo la miro a la distancia. No me atrevo a hablarle. Han pasado diez años desde que me dejó por mi hermano. Todos lloran. Yo, sin embargo, mantengo la compostura.

El sueño de la palabra

Una noche, una palabra soñó que era un ser humano. Despertó alterada y, presa del miedo, se buscó un sinónimo. Esa noche, volvió a soñar que era una persona. Se veía distinta, imaginada en un contexto que la llenaba de pánico. La noche siguiente, una vez más se buscó un sinónimo y se cambió las vestiduras. En la noche, al soñarse de carne y hueso de nuevo, despertó decidida a no verse como se había visto durante las lunas anteriores. Decidió, entonces, cambiarse de significado.

Identidad

Despierto alterado. En mi sueño, un hombre ha llegado hasta mi habitación para asesinarme mientras duermo. Al instante, escucho pasos acercándose. La puerta, de repente, empieza a moverse. Alguien trata de forzarla. Se abre. Alcanzo a ver la silueta de un hombre y la sombra del puñal que lleva consigo. Con esa imagen desperté de mi sueño. Temblando, prendo la luz. Puedo verlo a los ojos. Soy yo.

Complejo de eternidad

Un hombre logró burlar la muerte. Mil cien años después, la busca desesperado.

Dancística

Ángela Maria ha dejado de usar la lengua para comunicarse a través de la danza. A lo largo de los años, ha perfeccionado su técnica, de la que ha hecho un idioma con abecedario, palabras nuevas, abreviaturas y todo lo que un lenguaje implica. Con el tiempo, incluso, un movimiento se ha especializado en la dancística y su estudio requiere, como todo idioma, años de aprendizaje. El fenómeno ha trascendido fronteras y su auge ha llamado la atención de miles de comunidades, especialmente de la médica, que después de intensos estudios ha determinado que aquellos que se comunican a través de la danza viven muchos años más que los que hablan a través de la lengua. Menos veneno, aseguran los especialistas.

Vicio

Agobiada por mi falta de estabilidad, mi madre entra a mi habitación.
—¡Deja de leer, Roberto! —grita—. Por favor, haz algo con tu vida: pídele a tu tío que te dé un trabajo en la planta, busca a tu primo a ver si puedes ayudarlo con los informes de Gerencia, búscate un trabajo, pero, por Dios, ¡haz algo!
Yo la entiendo. No la juzgo. Es normal que se sienta así. Siempre ha querido lo mejor para mí, pero si soy sincero, en esta casa no hago más que estorbo.
—Anda, hijo —insiste—. Ponte a estudiar arquitectura, medicina, gastronomía, lo que sea…
Dejo mi libro a un lado, me quito los anteojos y la miro desafiante. Voy justo en el momento en que Florentino Ariza está a punto de amar a Fermina Daza en el buque que cuelga la bandera del cólera. Mi madre suspira y baja la mirada derrotada. Intenta decir algo más y, con la palabra en la punta de la lengua, sale lenta y detenidamente de la habitación.

Pócima

—¿Qué tal la sopa, hermanita?
—Deliciosa… ¿Qué le pusiste…?
—Bruja, Gretel. ¿Qué más podría ser…?

VI Congreso Internacional de Minificción

Durante los días 13, 14 y 15 de octubre estaré presente en el VI Congreso Internacional de Minificción. Estaré presentando La Inter, junto a Martín Gardella; presentaré mi libro, Preludios, Interludios y Minificciones y, además, estaré en una sala de lectura con otros importantes autores. Para estar al tanto de todo, visita La Inter. Si estás en Bogotá, allá te espero.

Perfecto en Cine

Hoy me he enterado de una gran noticia. Mi mejor amigo, que estudia Cine actualmente en la Universidad de Tallahasse, me ha llamado para decirme que ya ha realizado su corto (7 minutos de duración), Perfect, basada en uno de mis cuentos, Perfecto, que en su momento se llamó El Hombre Imaginado. Lastimosamente, la película aún no se la puedo mostrar, porque los derechos le pertenecen a la universidad, pero como ven, sí les puedo mostrar la imagen del DVD. Este es otro sueño hecho realidad: uno de mis relatos llevado al cine. Estoy muy feliz.

Sumergido

Se durmió con el sonido de las olas, sin advertir que se lo llevarían consigo.

Osadía

Saúl Rojas Blonval quería dibujar su nombre sobre la piel de una serpiente. Quedó el nombre, no el artista.

Revolución

Puto un lugar como este donde se impide la libertad de expresión y se coarta la independencia con mandatos ridículos. Esto de aquí, lejos de una democracia, es una anarquía vil y miserable. Con una dictadura como esta, bien difícil está que encuentre la estabilidad y el futuro que pretendo para mi vida. ¿Dónde están las promesas, las ofrendas, el cambio que tanto se pregona? Palabras bonitas… Nada más. Pura basura… ¿Qué ley es esta donde no hay lugar para sentarse a negociar frente a los desacuerdos? Imposible soportar más en un infierno donde los sueños terminan en negativas rotundas, donde no se progresa, donde no hay norte para nadie. Imposible vivir en un lugar donde imperan las órdenes de modo inviolable. ¡No más! ¡Me voy! ¡Chao, mamá! ¡Puta de mierda!

El evangelio según Stoker

Comí de su pan y bebí de su vino, tal como me enseñó. Tal vez haya sido absuelto de mis pecados, pero olvidó advertirme de los complejos de la eternidad.

Cuádruple felicidad

Rompo mi calendario habitual de publicación, porque tantas alegrías juntas hay que contarlas. La primera de ellas, ayer, en la Cámara de Comercio Hispanocolombiana, presenté mi libro, Preludios, Interludios y Minificciones, en una velada cargada de micros, música y risas. En la foto, al lado de mi hermano, quien le pone el toque de humor a cada presentación. Fue un placer contar con familiares, amigos y viejos desconocidos de este blog.

Ayer, justamente también, se publicó Interbreves: Minificciones de la Internacional Microcuentista, una edición que podrán descargarse aquí. Un honor haber compartido con mis amigos de La Inter esta iniciativa.

Por otro lado, es un verdadero placer anunciar que mi cuento, Viudas, ha sido seleccionado en la antología Grageas 2, junto con otros relatos de escritores amigos. La felicidad no es para menos ya que es una antología realizada por uno de los escritores y antólogos que más respeto y admiro, Sergio Gaut vel Hartman. El libro pueden comprarlo aquí. 

Y para rematar un mes redondo, hoy me he enterado que mi cuento, Antimaravillas, entre más de cien relatos participantes, recibió la Segunda Mención  en el concurso de Minificciones que este mes contaba como jurado con Juan Romagnoli. Para culminar tanto bombo con algo de literatura, aquí les dejo el cuento, no sin antes felicitar a Anselmo y a Manu Espada (amigo de esta casa y de La Inter) por sus maravillosos relatos, inspirados en la siguiente imagen:

Antimaravillas
 
Al otro lado del espejo, Alicia huía del dragón. Cuando llegó hasta el cristal, se abalanzó contra él, pero ni eso logró que cediera.

Obnubilada por el terror, la muchacha alcanzó a ver una espada arrojada en el suelo, la tomó temblorosa y la clavó en el reflejo.

Despertó con un dolor en el centro del pecho y un fino hilo escarlata sobre su clásico vestidito azul.

El caleidoscopio de los solitarios

Un amigo mío me ha invitado conocer el caleidoscopio de los solitarios. Me ha dicho que lo observe con detenimiento y que detalle todo porque las figuras, los tamaños y las formas entretejidas que estoy a punto de ver, me darán una idea clara de lo que significa para ellos la soledad. Luego de observar el caleidoscopio por un momento y de remirarlo en búsqueda de semejante respuesta, mi amigo me mira entusiasmado y me pregunta que si la he visto, que si ahora puedo comprenderlo. Le digo que sí. Miento.

Revelación

—Tengo un secreto —dijo el maestro—. Hace tiempo que me agobia este afán de contarlo, pero tú has trabajado con lealtad y creo que mereces saberlo, buen Saúl.
—¿Cuál es, maestro? —dijo su discípulo.
—Que tengo un secreto que no me es permitido revelar.

Veintisiete

Aunque me acerco peligrosamente al tercer piso, estoy disfrutando el viaje.

Ayer, 26 de septiembre, cumplí 27 años. Este espacio y mi futura esposa me mantienen vivo. Y feliz.

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De la libertad y sus frutos

Después de setecientos trece años desanudándose las ataduras, Meriweri quita el último metro de cuerda que cubre su cuerpo. Libre, levanta las manos al cielo en señal de agradecimiento. Un segundo después, muere de vieja.

Aroma mortal

Sobre un tejado de París, la última gota del perfume de Jean-Baptiste Grenuille cae sobre un inadvertido transeúnte. Apenas roza su corona, una parisina en celo se lanza sobre el hombre que, invadido por el aroma, sólo atina a abrir sus extremidades intuyendo el devenir del placer. Ambos, cegados por el poder del olor, se aman hasta matarse. La partícula del perfume, sin embargo, ha dejado la piel de los amantes y –viva aún– se sigue paseando por las luces de la ciudad.

Embeleso

Me dejó de piedra cuando la miré. ¡Maldita Medusa!

Recuerdo

El escribidor se toma su tiempo, reflexiona frente al papel en blanco y detenidamente empieza a escribir sobre un personaje con la capacidad de predecir el futuro a través de certeras visiones. Una de ellas trata de un vidente que pierde la memoria y que para recuperarla se dedica irremediablemente a la literatura. El escribidor suelta el bolígrafo alterado y lo entiende casi de inmediato: acaba de recordar.

Conflicto medieval

Los de su especie miran con recelo al dragón Windsor. Cada vez que un héroe se asoma al castillo que Windsor resguarda, el dragón prepara su garganta y, en una extrañísima ley anti natura, en lugar de fuego, el dragón expele bellísimos jardines de flores. Por supuesto, en vez de espantar o aterrorizar a los intrusos, el resultado contribuye al romanticismo del encuentro entre el Aquiles y la Dulcinea de turno. Ante la ausencia de conflicto, nadie se atreve a contar su historia.

Imaginaria

Buscando a la mujer de sus sueños, se quedó dormido para siempre.

Intercambio

—Te doy mi corazón —sentenció Paulette.
—¿Qué quieres a cambio? —preguntó escéptico el hombre.
—Sólo lo justo… —aseguró—. Tus tripas.

Imborrable

En las noches de luna llena, los tatuajes de Gía cobran vida. Hasta el momento, no se ha percatado de lo que sucede con los dibujos que adornan su piel, porque sólo se ha dibujado rosas que terminan rodeando su cama como un jardín circular que desaparece automáticamente con el primer rayo del sol, y porque las estrellas que tiene desperdigadas sobre el hombro derecho, el vientre y la parte baja del tobillo han saltado de su cuerpo para posarse sobre su habitación como un tríptico estelar. El verdadero inconveniente es su último grabado: el clásico corazón rojizo atravesado por una afilada daga de cobre.

Morir de amor

La amaba tanto que le entregó su corazón. Ahora se pregunta angustiada dónde podrá ponerlo.

Espacio

Siempre que quiere escapársele a sus sentimientos, Zarache se da a la tarea de escribir. Justo ahí, en medio de uno de los renglones, terminan encontrándola.

Destino

El hombre desafortunado se ha dado a la tarea de coleccionar amuletos. Su compilación abarca patas de conejo, talismanes, aretes de plata, corbatines, librillos místicos, mierda de paloma, collarines, tréboles de cuatro hojas, monedas antiquísimas, porcelanas de bronce, notas infantiles, flautas celtas, pañolones, pergaminos, pulseras de hilo, especias, medicinas ancestrales, relojes suizos del siglo XV, estampillas, zapatos de goma, sombreros bordados, botellas de anís, porciones de arroz, flechas indias, cojines, cuerdas de lino, cuadros aztecas, fuentes de jardín, atrapasueños, bufandas orientales, cáñamo y cerraduras. Su suerte –sin embargo– aún no cambia.

Mensaje de optimismo entrelineado para parientes en luto

Aquí abajo estoy mucho mejor.

Post Mortem

Escarban las lombrices
ávidas de haikús
en Ikal Bamoa.

Alma

Esta mañana, el científico Jürgen Mattesow ha ultimado los detalles de su última y más fabulosa creación: unos anteojos capaces de ver el alma del ser humano. Luego de un sinnúmero de intentos fallidos, por fin lo ha conseguido. Entonces, decididamente, los usa frente a cuanto individuo se pasa por su lado. Luego de metódicas y permanentes observaciones, Jürgen arroja un resultado contundente. “Esta prueba lo confirma de modo inobjetable”, señala. “Debí dedicarme a la zoología”.

Romántica

En este pueblo llueven poesías. Por eso –creo yo– es que no llegan los hombres.

¡Por fin salió el libro!

Cuando tienes una visión clara, nada se puede interponer entre tú y tu sueño. Les presento el mío: Preludios, Interludios y Minificciones - Relatos e imaginarios para digerir en 5 actos.

Encuéntralo en La Feria del Libro de Bogotá, Pabellón de Caricatura, Stand 524, Fabricca + Adéer Lyinad.

Venganza real

—¿Qué queréis? —preguntó el rey al villano.
—Lo sabéis —replicó el hombre amenazándolo con su espada—. El trono que me pertenece.
—¿Cómo os atrevéis? —dijo el monarca—. Bien sabéis que no tenéis derecho sobre él.
—¡Callad, anciano!
Entonces, con un certero movimiento horizontal, el hombre cortó la cabeza del monarca y, empuñando al cielo su espada, se asomó al ventanal del castillo gritando con arrojo: “¡Tragedia, pueblo de Lapentton! ¡Los enemigos han osado matar a nuestro rey! ¡Que tiemblen las praderas de Tretenville! ¡Que vuelen sus pájaros despavoridos! ¡Que se derrame la sangre de cada uno de sus hijos!”.
Pasmada, la gente del pueblo dirigió su mirada al vehemente discurso que se profería desde el ventanal real.
—¡Preparaos para la guerra, hombres de Lapentton! —exclamó el asesino—. ¡Acompañadme a vengar la muerte de mi padre!

Descubrimiento elemental de un murciélago en una noche de invierno

Este mundo está al revés.

Rara

Lisa está cansada de las travesuras de su hermano; Monica, del desorden de su marido y Daria, de lo básicos que son los hombres. En un complot feminista, se han fusionado en una sola mujer.

Amor Caribe

El Mar Caribe se enamoró de Lía desde la primera vez que ella eligió sus costas para descansar. Cuando llegaba la muchacha, subía la marea como manifestando su alegría de verla. Un día apareció en la playa con un apuesto moreno, a quien amó a plena vista del atardecer. El mar enfureció y enceguecido por los celos lanzó una ola descomunal que arrastró a los amantes hacia los arrecifes. Luego les envió sus rompientes más terribles y los llevó a las profundidades donde terminaron siendo cena de tiburones. Desde ese día el turismo en el Caribe ha disminuido dramáticamente. Los entendidos dicen que dejó de ser el destino de antes y que, por una razón inexplicable, perdió su tradicional alegría tropical.

Stop

El mundo ha dejado de girar. Nada se mueve, ni los hombres, ni los animales, ni siquiera las hojas de los árboles. Yo, sin embargo, muero de pánico: estoy escribiendo esto.

Fábula

Se decía que besar a aquella mujer tenía consecuencias fatales. Un día, sin saberlo, el caballero quedó prendado con su mirada y se acercó para rozar sus labios y sellar un húmedo beso. Así, nació la quimera. Y a pesar de que se ve como un animal poderoso, aún hoy, después de muchos años, duda si juntarse con la manada de leones, el rebaño de cabras o el grupo de dragones.

Brújula de Trewell

La brújula creada por Miles Trewell tiene una característica única. Quien la tiene en sus manos no ve hacia dónde queda el Norte, sino la dirección en la que se encuentra su alma gemela. No siempre –valga la aclaración– la brújula de Trewell apunta a la pareja actual del que la sostiene, factor determinante para finiquitar relaciones que, incluso, estaban a punto de llegar al altar. Ante el misterio de la brújula, un grupo de fanáticos la ha resguardado como un oráculo sagrado en un recóndito pasaje de la República de Saharui, al noroccidente de África. Allí, se permite sostener la brújula por un par de segundos, pero los saharuis cobran con la vida la consulta del visitante, riesgo que a la fecha, miles de miles han corrido con tal de saber dónde se encuentra el amor.

Matrioska

Se sentía orgullosa de ser la última muñeca. Algo, de repente, se movió adentro de ella.

Los 5 actos de Preludios, Interludios y Minificciones

Si han pasado últimamente por este blog en el que el autor ha dejado de publicar cuentos para hacerse autombombo (disculpas de antemano), bien saben que la editorial Aidéer Lyinad está a punto de publicar mi libro, Preludios, Interludios y Minificciones. Es por eso -y no por otra razón- que he estado un poco ausente (de nuevo, queridos lectores, les pido perdón). El asunto es que quiero seguir aprovechando estas entradas para adelantarles asuntos concernientes al libro. Espero que no se incomoden. Mi intención, a la larga, es que se entusiasmen con él.

Preludios, Interludios y Minificciones está compuesto por noventa y cinco cuentos, divididos en cinco secciones.

Mínimas Inconexas: Microrrelatos de todo tipo que "aparentemente" no guardan ninguna relación entre sí y que hablan de la cotidianidad, tema que, como bien ha establecido Raymon Carver, puede ser terriblemente cruel y complejo. 

Mortales Legendarios: Cuentos referidos a personajes humanos con características extraordinarias que, aún así, no los alejan de su condición de mortales. 

Zonas Anónimas: Relatos inspirados en lugares mágicos que si bien es posible que no se encuentren en la Tierra, con seguridad, sí podrán encontrarse en la imaginación.

Breves Intertextuales: Relatos breves o brevísimos en los que se recurre a la intertextualidad, apelando al legado que ha dejado la música, la ciencia y, sobre todo, la literatura.

Microscópicas: Aforismos hiperbreves con intenciones reflexivas, humorísticas o, sencillamente, banales.

Si vives en Colombia y deseas conseguir Preludios, Interludios y Minificciones, déjame un comentario aquí o escríbeme a mi correo, estebandublin@hotmail.com. Te adelanto que será una bella publicación, en pasta dura, con seis extraordinarias ilustraciones de talentosos artistas colombianos introduciendo los capítulos, en  formato horizontal y edición de lujo. Si eres extranjero, te pido paciencia. Pronto te diré que debes hacer para conseguirlo.

Cómo se ve Preludios, Interludios y Minificciones

Con más de 250 ilustradores participantes, se ha cerrado con éxito la convocatoria para que ilustradores del país den su visión particular de Preludios, Interludios y Minificciones. Aquí, como adelanto exclusivo, algunos fragmentos de las bellas ilustraciones que los ganadores han realizado de forma exclusiva para el libro. Espero que las disfruten tanto como yo.

Ganadores III Convocatoria de Microcuentos El dinosaurio

Después de intensos debates, el jurado por fin ha llegado a una decisión con respecto al ganador de la Tercera Convocatoria de Microcuentos El dinosaurio. En mi nombre, felicito a los cuentos finalistas y, por supuesto, al ganador. Vía correo electrónico, me comunicaré con la ganadora para hacerle llegar su premio, Ficciones, de Jorge Luis Borges.

GANADOR:
Amor condenado, Carmen Quinteiro Moreno
Ese tic-tac débil y apagado, anuncia que se acaba nuestro tiempo; el mecanismo va a detenerse otra vez. Desesperada, te busco en el horizonte curvo que dibujaste al partir. Nada. Maldigo mi naturaleza lenta que me impide salir a buscarte.

Entonces te siento, justo detrás de mí, a cinco minutos de distancia. No voy a rendirme ahora, -dices mientras tratas de forzar tu resorte-. Contraviniendo las leyes de toda lógica, lo consigues y me alcanzas.

Y así abrazados por fin, permanecemos hasta que alguien nos descubre y vuelve a darle cuerda al maldito reloj.

FINALISTAS:
Cuenta atrás, Víctor Lorenzo Cinca
Sonaron las doce y no desapareció como Cenicienta. Con ella, pues, no me estaba metiendo en camisa de once varas. Era una chica diez, un sol sin nueve planetas gravitando alrededor. Me enseñó que tumbando un ocho conseguíamos el infinito y se convirtió en el pentagrama de mis siete notas. Seis días necesitó Dios para crear el universo; a ella le bastó el roce de sus cinco dedos para ser el centro de mis cuatro puntos cardinales. Me concedió tres deseos, pero no necesitaba tantos. Sólo saber cuánto tardaríamos en fundirnos los dos en uno solo. Nada, respondió.

Páramo, Alejandro Ruiz
En el páramo hay una sola casa.
Un hombre y una mujer discuten, de ella nacerá un hijo que vivirá en la casa del páramo.
Sus otros hijos juegan con un perro en el páramo, junto a la casa.
La mujer pare una niña muy pequeña, el hombre pasa todo el día lejos de la casa del páramo, trabajando.
La comida no es suficiente para la madre y su leche tampoco lo es para su hija.
Fue el hombre quien enterró a la niña a pocos metros de la casa del páramo.
El perro escarba la tierra buscando el cadáver.

Una vez más, Giselle Aronson
Había caído otra vez, se dio cuenta al llegar al fondo y ver los rostros a su alrededor.

Abajo no estaría solo, muchos colegas lo acompañarían: escritores admirados, otros desconocidos, literatos descollantes, mediocres, inescrupulosos, abnegados, agudos, apasionados, concisos, obsesivos.

No faltaban los que fingían su debut por allí. Agobiados, no se explicaban cómo habían ido a parar a ese foso. Otros, más sinceros, se tomaban el asunto con humor e intentaban volver a la superficie, libres de escándalo.

Él ya conocía el sitio y sabía que era natural para cualquier escritor, caer en un lugar común.

Chuzos de punta, Manu Espada
El hombre del tiempo predijo una borrasca de letras “ene”. Salí a la calle y unas finas “enes” Times New Roman cuerpo siete mojaron mi pelo. Abrí los brazos y un chaparrón de Tahoma veinte en mayúsculas me caló entero. Emocionado, chapoteé en un charco de “enes” Courier New en negrita hasta que se pusieron en cursiva. Tras el aguacero, el viento alejó los oscuros nubarrones de Arial Black. Ahora brilla el sol y compruebo aterrado cómo comienzan a evaporarse las “enes” de los jardines, de los carteles, de los grafitis, incluso de los cue tos.

Gracias a todos por participar.

Terelí

—¡Hola, amigo!
—Buenos días, señor, bienvenido a Terelí.
—Gracias, amigo. Es usted muy amable. ¡Cómo estaban todos de equivocados!
—Discúlpeme, señor, ¿por qué lo dice?
—Habladurías, amigo… Dicen que es un pueblo tenebroso…
—¿Tenebroso? ¿Eso dicen de Terelí?
—Sí, pero desde que llegué he visto todo lo contrario. Aquí todos son muy cordiales y no veo nada de lo que tanto dicen…
—Discúlpeme ser tan insistente, ¿pero a qué es lo que tanto dicen?
—Ah, no me haga caso, amigo, chismes de la gente. Dicen que a este pueblo sólo llegan los muertos…
—¿Muertos? Ah, bueno, si es por eso, no tiene de qué preocuparse.
—Eso veo, amigo, eso veo…
—Con respecto a eso tienen toda la razón.

Preludios, Interludios y Minificciones

Querido lector, por fin, después de días y noches de sudor, es un hecho: en una bellísima edición, la editorial Adéer Lynad publica mi libro, Preludios, Interludios y Minificciones, que, para más alegría aún, será presentado en la Feria Internacional del Libro de Bogotá. Si quieres saber cómo puedes adquirirlo en preventa, por favor, déjame un comentario al final de esta entrada o escríbeme a  mi correo, estebandublin@hotmail.com. Con la preventa, recibirás esta bella postal que tiene uno de los micros contenidos en la publicación para que vayas viendo de qué se trata. ¡Muchas gracias a todos!

Incontable

Es la primera vez que perdono la segunda que me haces tres.

Los cuentos del dinosaurio III

Pronto, todos los cuentos participantes de La Tercera Convocatoria de Microcuentos El dinosaurio, aquí.

Origen del llanto

Lejos, en un lugar inimaginable, un mago poseía un cofre de cristal que contenía todo el llanto del universo. Una noche, mientras el mago dormía, un travieso duende tomó el cofre, lo escondió en su chaleco y huyó con el cristal. Cuando el mago despertó, se percató del hurto y maldijo al ladrón con un poderoso hechizo. Justo en el momento del conjuro, el duende tropezó con una rama y el cofre se quebró instantáneamente contra el suelo. El contenido del cofre, combinado con la ira del mago, se desperdigó multiplicándose por el universo. Desde ese momento, las lágrimas del hombre son como las estrellas: siempre falta una por contar.

Pacto

Óscar Wilde miró su retrato y brincó, preso del miedo. En el lienzo no estaba él: era Dorian Grey.

Humor femenino

El cajón de Ayahara está lleno de desastres. Por eso –dice ella– es mejor dejarlo cerrado. Y sólo cuando un chico le parte el corazón, decide romper su sentencia. La última vez que lo abrió escuchó que algo había sucedido en un país llamado Haití. Sus padres, con razón, ruegan porque el muchacho con el que sale esta noche sea todo un caballero.

Justicia

Pues en de pronto usté no cree, ¿no? Pero yo sí le digo una cosa, pueblo así de justo como este no va a encontrar. Eso no es sino que vaya donde usté quiera y verá que le hablo la purita verdá. Aquí ladrón que encontramos es cristiano que vai parar a manos nuestras. No le niego que a veces somos un tricitito violentos, pero usté sabe que con las ratas no se puede jugar. Hay que ajusticialos como es o si no siguen haciendo de las suyas. Aquí en Chipiribí no hay necesidá de que traigan policía porque las cosas funcionan de otra forma. Fíjese, ahí no más el otro día agarramos un guambitico lo más chiquitico dizque robándole las naranjas a doña Josefina. Ahí se armó la grande, patrón. Lo llevamos a la plaza y le dimos piedra ventiá. Luego el marido de la Josefina lo encendió a puño. Nadien hizo nada. Sólo la mamá que estaba ahí no más se ofreció en lugar de su guámbito, pero hasta ella sabía que nada iba a evitar que le enviaran el chinito a mejor vida. Se puso a chillar, claro, pero eso sí quién la manda a no educar la prole. ¿Esos que vienen ahí? Son los hermanos Montero, patrón, los encargados de agarrar a los pillos. ¡Compadres, vengan no más los relaciono! ¿Qué pasa? ¿Qué hacen, compadres? ¿A dónde me llevan? ¿Qué pasa, pendejos? ¡Suéltenme, vergajos! ¡Suéltenme!

Hipocondría

Sé que sufro de Alzheimer, pero siempre que voy a explicar de qué se trata, lo olvido por completo.

Transparencia

El alma de Javi es tan pura que si alguien llegase a mirarlo directamente a los ojos, podría ver claramente su futuro. Por eso, tal vez, aún sigue solo.

Se acabó la espera...

De la unión de seis fanáticos de la microficción, desde distintas partes del planeta Tierra, llega el hito que revolucionará el universo de lo breve.

Te invitamos a conocerla, haciendo clic aquí.

(Mini) Ficciones

Sueño que sueño un sueño. Será tanto leer a Borges.

Huesos

María Cristina Ibarra tiene mil canciones incrustadas en los huesos. Es por eso, tal vez, que disfruta fracturándose. Porque cada vez que uno de sus simientes se quiebra, en lugar de sonar crack, como debería ser, se escucha una composición completa y detallada que deleita sus oídos. Esta noche se espera una tragedia. María Cristina muere por escuchar una sinfonía.

Dos noticias: una mala, una buena

Para hoy lunes estaba esperando dos noticias. O mejor, dos fallos en concursos en los que participé. El primero, muy importante, con publicación en un libro y con más de 2000 relatos concursando: Por favor, sea breve, organizado por la Editorial Páginas de Espuma. Lastimosamente, ni uno de los cinco relatos con los que participé resultó elegido. Sin embargo, sé que la calidad de los 20 cuentos seleccionados es excepcional y estoy seguro de que Páginas de Espuma logró una gran antología. El segundo fallo tenía que ver con El II Concurso de Relato Corto La Maleta del Tío Paco, un certamen, sin duda, más humilde. La buena noticia es que Caídos, mi cuento (con unas breves reformas para cumplir los requisitos), resultó finalista entre más de 100 relatos, colándose como el único cuento de autor no español seleccionado entre los cinco primeros.

Para terminar, prometo que a partir de hoy se acaba el autobombo y que desde del miércoles continuaremos con la publicación tradicional de los cuentitos: lunes, microscópicos; miércoles, inéditos; viernes, cuentos con nombre propio. De antemano, disculpen el receso. ¡Ah! ¡Y en breve, esperen algo grande!

Un dinosaurio de todo, menos extinto

Luego del cierre de La Tercera Convocatoria de Microcuentos El Dinosaurio, siento una inmensa alegría por ver el crecimiento del concurso en tan sólo tres años de creación. La seriedad que se le ha impuesto, desde la selección del jurado y la calidad de los textos ganadores, definitivamente perfilan a El Dinosaurio como un concurso de carácter internacional serio y consistente. Este año, participan 48 cuentos de hispanoamérica: 16 de España, 15 de Argentina, 4 de Colombia, 3 de Venezuela, 3 de Perú, 3 de México, 2 de Cuba, 1 de Chile y 1 de Honduras. Gracias a todos los participantes. Espero que para finales de este mes, el jurado ya tenga un veredicto. Así que paciencia que yo sé lo que están sintiendo. Una vez el jurado dé su fallo, todos los cuentos saldrán publicados con su respectivo autor en Los cuentos del dinosaurio.

El dinosaurio cierra su hocico

Hoy se cierra La Tercera Convocatoria de Microcuentos El dinosaurio. Tienes plazo hasta las 11:59 p.m. para enviar tu relato. Gracias a los más de 40 participantes que se dieron cita en el concurso. En breve, todos los cuentos estarán publicados en Los cuentos del dinosaurio.

Segunda Mención en Minificciones

Epifanía de Madrid

Una noche antes de la faena, el torero sueña que es un toro. En su sueño, se humilla con cada ole, sufre con cada banderilla y siente la estocada final atravesándole la laringe. Al día siguiente, en Plaza de las Ventas, un astado furibundo sale de los corrales. El torero lo reconoce: es él en su sueño. Rendido, suelta su capota y, temblando, cae de rodillas.

(Por cuarta vez consecutiva, uno de mis cuentos resulta finalista en el concurso de Minificciones. Como dice mi madre, estoy más feliz que el conejo de la suerte).

Últimos días de plazo para 'El dinosaurio'

Querido amigo: te queda poco menos de una semana para enviar tus microrrelatos a la Tercera Convocatoria de Microcuentos El dinosaurio. El plazo vence el 4 de junio. Consulta aquí las bases. No lo dejes para última hora y escribe tu cuento ahora mismo. Cualquier duda, sabes que te la resolveré con el mayor gusto.

¡A escribir! ¡Pero breve!

Receso

Queridos amigos y lectores:

Esta entrada es para anunciarles que me tomaré dos semanas de descanso. No porque deje de escribir, ni mucho menos, sino porque voy a centrar mis esfuerzos en mi libro, Imaginario de Minificciones, que ya está listo, pero que requiere de cierto tiempo de ultimación de detalles.

Quiero recordarles, además, La Tercera Convocatoria de Microcuentos 'El dinosaurio'. Lee aquí las bases y envía pronto tu microrrelato. Y La Primera Convocatoria de Ilustración Imaginario de Minificciones, para que le envíes a tus amigos ilustradores. Las bases las encuentras aquí.

Muchas gracias y nos vemos en breve.

Cálculo visual

Mariángeles Salgueiro ha descubierto que tiene una poderosísima pero aterradora habilidad. Con sólo mirar a los ojos de una persona, es capaz de conocer, a través de cálculos específicos, todos los sucesos de su vida. Tanto del pasado como del presente y futuro: su edad actual, el año que perdió su primer diente, su número de identidad, la hora a la que se levanta diariamente e, incluso, la fecha y el modo exacto de su defunción. Precisamente, por la exactitud de los pronósticos, decidió exiliarse en la selva con el fin de evitar la visualización de las tragedias. Aún así, lejos de la civilización, Mariángeles avistó de nuevo la fatalidad. Esta vez, la desventura más terrible que jamás había observado. Sin advertir, eso sí, que los ojos que divisó ese día, al lado de un río, eran los de su reflejo.

Rutina

—Por favor —le espeta la sombra al hombre—. ¡Deja de seguirme!

Síntesis

Después de profundos estudios teológicos y filosóficos, Javier Ortiz ha descubierto una hipótesis que podría cambiar el curso de la humanidad.
—El mundo —piensa él— es un microrrelato.
Para llegar a una conclusión de tal magnitud, Javier ha tenido que apelar a grandes investigaciones, lecturas e inversiones. Y Dios, el único que sabe qué tan acertado está, lanza su sentencia desde el cielo: “Por eso, es que todo acabará en breve”.

Profundidad

Hace mucho tiempo, la ribera de Petrelia era uno de los lugares de mayor proyección turística en el mundo. Para ir, se debía reservar con varios meses de anterioridad y no había un solo día en el año que no estuviera colmado de gente. Su apogeo, en todo caso, era más que lógico: la persona que se sumergía en sus mares y nadaba hasta el fondo de ellos podía encontrar una idea. Los turistas entraban una y otra vez y sacaban ideas originales que luego usaban en su vida personal, profesional o artística. Como era de esperarse, fue un éxito comercial apabullante. Con el paso de los años, sin embargo, el número de ideas que quedaba en el fondo de los mares de Petrelia fue disminuyendo y, del mismo modo, el de visitantes. Lo que todos desconocen es que en un nivel todavía inexplorado, el mar se extiende millones de millones de kilómetros con ideas que habitan intocadas en sus profundidades.

Azul

El Rey Ovidio IV ha fallecido esta mañana. El parte médico informó que fue imposible encontrar un donante con su tipo de sangre.

Primera Convocatoria de Ilustración Imaginario de Minificciones

Quiero invitar a todos los ilustradores, dibujantes o diseñadores gráficos del país a participar en La Primera Convocatoria de Ilustración Imaginario de Minificciones, un concurso organizado por Proyectador Cultural, una empresa dedicada a la gestión de proyectos en las industrias creativas y culturales, donde están convocando a realizar una ilustración a partir de este cuento mío:

Réplica
Irina Vasky suele encontrarse consigo misma. Y no precisamente en el sentido espiritual. En varias ocasiones se ha visto a su edad, idéntica y vestida tal cual está, pero también se ha encontrado de niña, jugando con muñecas o lanzándose de los rodaderos de los parques. En una ocasión, incluso, se vio más vieja, arrugada y con un pequeño que parecía ser su nieto agarrándola del brazo. Sus réplicas, en todo caso, se han manifestado de maneras aún más extrañas. Contraviniendo cualquier explicación lógica, se ha visto fundida en porcelanas y retratada en pinturas o fotografías. Al borde de la locura, Irina no soporta verse a sí misma de nuevo. Desesperada, agarra una navaja y arremete con furia sobre la primera copia nueva que encuentra. Justo cuando le clava el puñal en el centro del pecho, la réplica deja de ser una y se convierte en dos.


Los ganadores podrán ilustrar la portada y los cuentos que componen Imaginario de Minificciones, libro de mi autoría que será expuesto en la 22a Feria Internacional del libro de Bogotá. Consulten las bases aquí: Primera Convocatoria de Ilustración Imaginario de Minificciones.

La última melodía

Camille, un cantautor en auge, ha descubierto una terrible verdad: cada vez que toca su canción más popular, una persona fallece instantáneamente. Al principio no le pareció más que una extraña coincidencia, pero cuando llegaron a sus oídos todas las víctimas que había cobrado en sus conciertos, realmente se percató del peligro de su música. Camille, por supuesto, ha optado por no tocar su melodía de nuevo, pero eso, a la larga, no sirve de nada. La gente pide tanto la canción que las líneas telefónicas radiales han colapsado. Igual que las de las funerarias.

Tercera Convocatoria de Microcuentos ‘El Dinosaurio’

Estimados lectores, reciban la más cordial bienvenida a la Tercera Convocatoria de Microcuentos ‘El dinosaurio’. ¿Tercera? ¡Parece mentira, pero así es! Gracias a todos ustedes por seguir haciendo posible este espacio para la minificción.

Bases:
1. Podrá participar cualquier persona, de cualquier lugar del mundo, mayor de 18 años.
2. El tema es libre.
3. El relato deberá ser escrito en castellano, inédito, no puede haber sido publicado anteriormente en ningún medio físico (revistas, libros, prensa), ni virtual (blogs, webs, redes sociales), ni haber sido galardonado en otro concurso.
4. Los cuentos no podrán tener una extensión inferior a treinta (30) ni superior a cien (100) palabras, título incluido.
5. El cuento deberá ser enviado en cuerpo de texto al correo electrónico estebandublin@hotmail.com a partir de hoy, hasta el día 4 de junio 2010 a las 11:59 p.m. Cada cuento deberá ir firmado por su autor con: seudónimo (si lo tiene), nombre, fecha y lugar de nacimiento, país de residencia, correo electrónico.
6. Cada autor sólo podrá participar con un cuento.
7. Antes de dar el fallo final, se seleccionarán 5 cuentos finalistas.
8. El cuento ganador recibirá Ficciones, de Jorge Luis Borges, de acuerdo a la disponibilidad de Amazon y a la velocidad de envío, según el país donde resida el ganador.
9. Los cinco cuentos finalistas serán publicados en este blog. Y en la medida de lo posible, con comentarios generales del jurado.
10. Como en las versiones anteriores, todos los cuentos participantes serán publicados en Los Cuentos del Dinosario.
11. La presentación de trabajos implica el conocimiento y la aceptación, sin excepción alguna, de estas bases.

Jurado:
Ángela Cuartas (Colombia), estudió Filosofía en la Universidad de Los Andes en Bogotá e hizo un Diplomado en Literatura Infantil y Juvenil en la Universidad Javeriana. Ha trabajado principalmente con el género de libro ilustrado conocido como libro álbum. Ha editado, escrito y gestionado diferentes proyectos relacionados con este tipo de libros. Actualmente dicta un taller de creación de libro álbum y trabaja en un abrigo para niños y adolescentes en situación de riesgo en la zona rural de Río de Janeiro, Brasil, implantando un programa de promoción y animación a la lectura.

Daniel Frini (Argentina), realizó estudios universitarios en la Universidad Nacional de Río Cuarto y de posgrado en la Universidad Nacional de San Martín. Fue redactor y columnista en revistas humorísticas del interior de Argentina. Ha sido galardonado en varios concursos de microrrelatos en Latinoamérica y colabora permanentemente en espacios de ficción breve. Es coordinador del Taller Literario Virtual Máquinas y Monos de la revista Axxón y corresponsal en Argentina de la Revista Literaria brasileña Lit.

Un lujo de jurado, ¿o no? Sin más, apúrense a escribir. Eso sí, ¡sean breves!

Doble

Un hombre se levanta de su cama, se frota los ojos y se mira al espejo. Al otro lado, otro hombre hace exactamente lo mismo. Ninguno de los dos sabe cuál de ellos es el reflejo.

Otra imagen, otro premio

Pues qué maravilla, hombre. Por tercera vez consecutiva, uno de mis cuentos resulta en el podio del concurso  de Minificciones. ¡La felicidadadadá...! Aquí lo dejo para que lo conozcan y aprovecho, además, para felicitar a José Manuel Ortiz y a Carmelo Urso por sus cuentos.

Nuestra señora de París en breve

—Si yo fuera tú —dijo Quasimodo— saldría de esta ciudad de envidia, me iría lejos y volaría para conocer la infinidad del universo.
—Si yo fuera tú —replicó la gárgola— callaría. Bien sabes que algo así sólo lo podría escribir Víctor Hugo. Y esto, mi querido amigo, tan sólo es un microrrelato.

Trágica

—¡Cantadme! —pidió el mortal.
—Encantada —murmulló la sirena.

Cuentitos con dibujo propio

Hoy me voy a tomar el permiso de cambiar el habitual cuento con nombre propio de esta semana por un canje que me hicieron a mí (¡Ya era hora!). Hace unas semanas, Thomas Lommío, muy amablemente, se ofreció a hacer la ilustración de un cuento que aprecio mucho, Réplica. Su trabajo me gustó tanto que le pedí hacer la ilustración del concepto de los cuentitos. El resultado me sedujo tan poderosamente que la hice mi imagen de perfil. ¡Gracias, Thomas! Aquí les dejo ambos dibujos para que los vean por ustedes mismos. ¡Y prepárense! ¡Viene la Tercera Versión de El dinosaurio y más sorpresas!

Cambio climático

A unos cuantos kilómetros de las colinas de Túmperda se encontraba el pueblo de Dalimá. Hubiera sido un municipio como cualquier otro si no fuera por la particularidad de uno de sus habitantes: Rubén Vinicio, un hombre con la increíble capacidad de modificar el clima de su pueblo según su estado de ánimo. Cuando estaba feliz, el cielo estaba completamente despejado y el sol brillaba como diamante, pero en sus días más difíciles, el aire se tornaba denso, pesado y grisáceo. Si estaba tranquilo, reinaba un ambiente armonioso donde los gorriones cantaban, pero si, en cambio, sentía angustia, los chubascos aparecían con amagos inminentes de lluvia. Lo que último que se supo de Rubén fue que la mujer que amaba lo dejó por otro y huyó del pueblo con él. Días después, Dalimá fue sepultado por un diluvio.

La creación

Y amó Dios a la mujer, y la mujer dio a luz.

Nunca Jamás

El anciano se levantó a tientas de su cama, arrastró los pies por el suelo y, a pesar del hedor que expelía, se dirigió lentamente hacia el baño. Puso sus manos sobre el lavabo y se miró al espejo. Luego de observar las hebras blancas que adornaban su calva y sus arrugas de acordeón pintándole la piel, se tomó la cabeza. “Carajo, Wendy”, sollozó. “¡Cómo he crecido!”.

Honor

El General miró el reloj con el ojo derecho —el otro lo había perdido en un enfrentamiento militar en el que hubiera preferido morir combatiendo—, se levantó de la silla y se acomodó el tercer sol sobre el pecho. Sacó la escopeta de caza y apuntó a una gaviota posada a unos cuantos metros de la ventana. Su esposa, sorda hacía varios años, acostumbraba llamarlo a almorzar tocando tres veces la puerta. Esa tarde, justo antes de tocar la segunda, la mujer vio por el ventanal de la sala una gaviota que salía volando y, asomándose por debajo de la puerta, un diminuto río escarlata manchando su sandalia.

Gravedad

Mientras pensaba, le cayó un Newton. Aplastada, la manzana jamás pudo revelar su teoría.

La carta

Señor escritor:

Hablaré sin rodeos: déjese de letras malintencionadas. Estoy cansado de su manipulación. No soporto más que siga hablando como habla de mí. Que nos hayamos encontrado en el camino y yo le haya contado mi historia no le da derecho a reinterpretar los hechos ni, mucho menos, a cambiarla a su antojo. Es usted un mentiroso de lo más ruin que he conocido. Mi reputación está por el piso. ¿Infidelidad, asesinatos, drama? ¿De dónde saca tanta falacia? Le pido, encarecidamente, que no me vuelva a dirigir la palabra jamás. A la larga, usted siempre lo inventa todo. ¡Lo odio!

El cuento.

Más cuentitos reconocidos

A veces creo que no debería publicar estas entradas tan narcicistas, pero la alegría que siento es tan grande, que no puedo evitar compartirla con ustedes. Esta vez tengo dos excelentes noticias. La primera es que La Comunidad Inconfesable, una excelente revista que ultrarrecomiendo a lectores y autores de lo breve, publicó este mes un cuentito mío al que le tengo mucho aprecio: Secreto. La otra es que, por segundo mes consecutivo, otro cuentito mío resultó elegido con la Primera Mención del Concurso de Minificciones. Esta mención resulta especial para mí ya que la jurado es, en mi concepto, la autora de microrrelatos más importantes del escenario actual, Ana María Shua. Y porque además, con el respeto del ganador, competí al lado de un extraordinario relato de Luis Gonzalí, un impecable narrador que, en mi concepto, mereció mejor suerte. Sin más autobombos y para que no digan que les metí paquete chileno, aquí les dejo el cuento.

Apocalipsis

Los santos caían como mártires, las sillas se hacían cenizas, los fieles corrían despavoridos. La espada del Arcángel Gabriel rodaba por el piso y la empuñé. Me fui en ristre contra el responsable del caos, un dragón que incineraba todo cuanto se abría a su paso. Me acerqué furiosamente contra él y le corté la cabeza con un certero golpe. La sangre manaba sin cesar mientras un quejido lastimero retumbaba por el templo. Al principio me sentí aliviado, pero luego escuché la voz de Dios. “Idiota”, dijo, “Ahora no vayas a matar a los siete caballos”.

Igualdad de condiciones

“Quiero una pelea limpia, señores, así que venga para acá esa honda, muchachito. Y usted, Goliat, deje de reírse”.

Mujer estelar

Cuando la mujer se ubicó delante del nardo, formó un florieclipse.

Memorias

Gregorio Polidori vive del recuerdo. Asegura que vivió lo suficiente y que sus remembranzas están seguras habitando en su memoria. Recuerda el día en que conoció a Victoria, sus besos, sus caricias, sus salidas al parque, sus noches de amor desenfrenado. Gregorio evoca todo con gran detalle y es capaz de especificar hasta la más insignificante minucia de su historia. En su memoria aparece una reminiscencia del día en que se despidió de ella, obligado a ir a la guerra. Recuerda los balazos, las explosiones, las noches inclementes de frío y lluvia. Rememora también el disparo que recibió en un enfrentamiento. Y cuando sigue escudriñando entre sus pensamientos, Gregorio descubre aterrado que su obsesión con los recuerdos se debe, precisamente, a que él también es uno.

Pérdida triunfal

La belleza de Poa me cegó. Qué bueno que no necesito los ojos para disfrutar sus besos.

Poesía frágil de un inexperto para Nanim Reckacz

Difícil, asegura el perezoso.
Sencillo, sentencia el diligente.
Imposible, dice el mediocre.
Una locura, afirma el cobarde.
Imbéciles, piensa Nanim.
Tan sólo hablamos de cómo sería amarme.

Poscuento

Luego de engañar a su novia y sufrir por su abandono, el muchacho acudió a su padre para que le fabricara un corazón de madera, resistente a las penas de amor. Sin embargo, el tiempo que llevaba sin visitarlo le había hecho olvidar lo viejo que estaba. Ahora sufría de párkinson, razón por la que había estado obligado a dejar la carpintería. Y lo peor, el joven mentiroso ya no contaba con grillos ni con hadas madrinas que pudieran ayudarlo a remediar ese dolor.

Segunda vuelta

Con sed de revancha, la liebre retó a la tortuga a una nueva carrera. Al principio le pareció una propuesta justa, pero después de meditarlo mejor, Esopo se negó.

Atrapalabras

Miguel Ángel Dorelo goza de un privilegio fascinante: cada vez que alguien pronuncia una palabra, él es capaz de atraparla para siempre. La agarra en el aire como si fuera una mariposa y la guarda ceremoniosamente en un cofre de cristal. El verdadero problema es que su obsesión por guardar verbos, adverbios, sustantivos, adjetivos y pronombres, entre otros, se ha salido de control y ya no cabe un solo vocablo en el cofre. Sin embargo, Miguel Ángel no aguanta las ganas de coleccionar, al menos, uno más. Sin saber que será la última vez, cuando abre el arcón transparente, una explosión descomunal e inimaginable de palabras forma un Big-Bang en el universo. En ese momento, y no en otro, se hizo la luz.

Cuenta regresiva de Esteban Dublín

Los invito a todos a conocer mis 40 microrrelatos en cuenta regresiva en Ráfagas y Parpadeos.

Babilenia

Entre Babilenia y sus nativos hay un conflicto permanente. Cada vez que los babilenios duermen, el pueblo se levanta, desprende sus estructuras del piso y huye de sus aldeanos en búsqueda de mejores habitantes. Las razones del lugar para irse son muchas: está cansado de la superpoblación debido a la falta de planificación, no soporta a las solteronas que denigran de su arquitectura y no aguanta más que las obras de reparación siempre queden a medio armar por las sospechosas contrataciones del alcalde. Ante el problema, los habitantes han ideado un plan para que el lugar no escape contratando un vigilante con el propósito de que les avise a los ciudadanos cada vez que el pueblo huye y así puedan seguirlo a donde vaya. Después de varias fugas fallidas, Babilenia ha comprendido que está condenado a ser habitado por personas que, según él, no lo merecen, pero que, al menos, nunca lo dejarán solo.

Consagración

Esta es la historia de mi vida, escribió el microrrelatista. Y murió.

Complejo de Escher

Cuando Ignacio Reiva miró la bola de cristal, se vio a sí mismo mirándose en otra bola de cristal, donde él mismo se miraba en otra bola de cristal. El futuro —piensa por última vez— es tremendamente cruel.

La isla de la fe

A 28 grados, 46 minutos y 9 segundos latitud sureste se encuentra Tupac Aidé, una isla que sólo aparece esporádicamente, tal cual como lo hacen las ballenas cuando se sienten seguras de salir a la superficie. La mayoría del tiempo se encuentra sumergida en el agua. Sólo cuando una persona desterrada de las pasiones materiales en una búsqueda exclusivamente espiritual se acerca hacia ella, Tupac Aidé emerge del océano mostrando sus playas níveas, vegetaciones exóticas y maravillas tropicales. Millones de viajeros se han dado a la tarea de visitarla, pero para su sorpresa, la caprichosa isla se queda enterrada en el océano, negándose a mostrar todo aquello que la hace irrepetible. Nadie, en millones de siglos, la ha visto aún.

Realismo trágico

Después de cien años en Macondo, me cansé de vivir. Me voy a Comala.

Primera Mención en Laboratorio de brevedades de Minificciones

Me sabrá perdonar el elegido con cuento propio de mañana, pero no puedo esperar para darles esta noticia. Desde hace un buen tiempo, conocí el concurso de Minificciones, Laboratorio de Brevedades, pero sólo hasta hace un par de meses me atreví a participar. El experimento es interesante: Minificciones elige una imagen y a partir de ella se debe crear un cuento que no supere las 200 palabras. Hoy me enteré de que el cuento con el que participé, Fantasmas del pasado, recibió la primera mención del jurado, Eloy Yagüe. Por supuesto, estoy chocho de la dicha. Aquí lo comparto con todos ustedes.

Fantasmas del pasado

Luego de ver a Sharjah en llamas, Ashraf tomó su caballo y emprendió la huida. Cuando se dio vuelta, se percató de que alguien lo perseguía incesablemente. Hoy aún sigue huyendo de su sombra y de lo que le hizo a su propio pueblo.

Amor eterno

Orledys Cáqueza ha bebido una pócima que le ha dado la vida eterna. En un principio le pareció fabulosa la idea de vencer a la muerte, pero con el paso de los años, cuando vio a su marido partir, y a sus hijos, y a sus nietos, y a sus bisnietos, y a sus tataranietos, llegó al límite de la paciencia, porque aún cuando la pócima evitaba la parca, no sorteaba el envejecimiento. Después de doscientos diecinueve años, la piel de Orledys es un arrume de piel colgante manchada por doquier, un acumulado de grasa al que la gravedad tiene dominado. Perdió la vista y sus ojos son par de vidrios blancos. Sus huesos están destruidos y su capacidad de movimiento se desvaneció por completo. No come ni habla. Sólo duerme como esperando que la utopía de su muerte la encuentre descansando. A pesar de que Orledys es un desafío a la Naturaleza y parece un bulto pesado y pestilente, hoy un hombre la ha visto en el ancianato donde reside. Y se ha enamorado de ella.

Pedido

Le bajé una estrella. Me concedió el deseo.

Eterno naufragio

—Eseoese, eseoese, ¿alguien ahí? Por favor, contesten, ¿alguien? ¿Aló? ¡Reportando tormenta! ¡Por favor! ¡Aló! Eseoese, ¿Alguien ahí, alguien ahí? Aquí José Rasero, Nave Cádiz, ¿allá quién?
—Hola, José —dice un hombre a su espalda—. Aquí, Pedro. Bienvenido.

Perfecto

Milagros Ampudia tiene la posibilidad de forjar al marido perfecto. Lo hace trigueño, de pelo castaño liso y con cejas finas como un pincelazo. Diseña el color de sus ojos pardo como una tarde de domingo y su boca como un trozo de carne rojo, grueso y jugoso. Crea firmes y ligeramente musculosos sus pectorales y cuadriculados sus abdominales. También piensa, por supuesto, en el miembro de su varón diseñándolo al tamaño justo de su satisfacción. Además, desea que no hable, que cocine, que lave, que planche, que cosa y que barra. Y, por si fuera poco, que sea fiel. Una vez lo concibe a su entera imaginación, disfruta con él como un perro faldero, pero ante semejante muestra de perfección, no le ha quedado más alternativa que pedirle el divorcio.

Vampiro en el espejo

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Leyenda milenaria

En Caral, Perú, los incas usaban un sistema nemotécnico de contabilidad que funcionaba a través de cuerdas anudadas, denominado quipu. Algunos especialistas, sin embargo, consideran que el quipu no sólo era usado para determinar estadísticas, sino también para contar historias. El instrumento se compone de una cuerda principal de la que se desprenden otras que pueden, o no, tener nudos. A su vez, cada sirga puede estar hilada desde cuerdas secundarias, y así sucesivamente hasta llegar a más de mil ramificaciones. Hoy, precisamente, Ananda Nilayán comprendió el modo de interpretar un quipu. Al leerlo, descubrió que su biografía está escrita desde hace siglos, como si fuera una leyenda inca. No obstante, un viento frío sube vertiginosamente por su cuerpo. La última de las últimas cuerdas del quipu —piensa ella— está narrando ese mismo instante.

Caídos

En Iryda no existe ley de gravedad. Las calles, las avenidas y las edificaciones están sostenidas en el cielo, suspendidas como un salto interminable. Cuando una persona debe dirigirse de un lugar a otro, lo hace planeando, extendiendo sus manos como alas y recibiendo aire fresco en el rostro. Y cuando necesita recorrer grandes distancias, toma unos buses volantes que hacen recorridos específicos, diarios y puntuales. La gente estudia, trabaja y se divierte como en cualquier otro lugar, con la única y magnífica diferencia de que lo hace volando. Sin embargo, Iryda castiga de manera irremediable a los habitantes que traicionan la pureza de su pueblo. Si alguien llega a mentir, sin intermediario alguno y sin importar el nivel de engaño, Iryda destierra al que falta a su palabra y lo hace descender sin contemplaciones. Los que caen llegan a la Tierra.