Viñedos de sangre - J.L. Romero

Difícilmente me resisto a una trama policial y si, además, me traslada a unos viñedos me visualizo rápidamente disfrutando de la lectura con una copa de vino al lado. Razones suficientes para animarme a leer Viñedos de sangre.

López ha cambiado Madrid y el estrés de una unidad de élite de la Policía Nacional por la tranquilidad de la oficina de DNI de Figueres. Aún está adaptándose a su nueva vida cuando su antiguo jefe le pide un favor: Mateu Vidal, propietario de una de las bodegas más importantes de la zona, ha desaparecido y, aunque los Mossos se encargarán de la investigación, necesita su colaboración.

J.L. Romero debuta como novelista con una historia plagada de fantasmas del pasado y de viejos rencores que salen a la luz y lo hace trasladando al lector hasta el Empordá, un entorno de viñedos, mar y viento. Con una prosa descriptiva, pero sin excesos que abrumen y ralenticen la lectura, el autor nos hará sentirnos azotados por la Tramontana mientras acompañamos a los protagonistas en una investigación que se siente un tanto escasa.

Destaca la buena construcción de los personajes, especialmente de la pareja investigadora, López y Solius, que contra todo pronóstico forman un buen equipo que deja con las ganas de volver a encontrarlos en futuras lecturas. Por el contrario, algún personaje secundario, Ángela, resulta difícil de creer. Tanto como el conato de historia romántica que surge entre ella y el protagonista.

Una narración ágil basada en una estructura de capítulos cortos que invitan a seguir leyendo y una prosa sencilla nos conduce por una trama que hunde sus raíces en secretos del pasado que reviven con el amargo sabor de la venganza hasta conducirnos a un desenlace abrupto que, si bien cierra la investigación, se me antojó un tanto traído por los pelos.

En definitiva, Viñedos de sangre es una novela ágil sin más pretensión que el puro entretenimiento, lo que la convierte en la lectura perfecta para esos momentos en los que únicamente queremos abstraernos del mundo y pasar las páginas intentando averiguar quién está detrás de los macabros crímenes.

Tú bailas y yo disparo - Manuel Marlasca

Más de treinta años de profesión como periodista de sucesos y seis libros de true crime a sus espaldas hicieron que esperara con ganas Tú bailas y yo disparo, primera novela de Manuel Marlasca. Y tengo que decir que no solo ha cubierto mis expectativas, sino que las ha superado ampliamente. Tanto que espero que éste sea solo el inicio de una saga que me depare grandes alegrías literarias.

Pocas líneas necesita el autor para captar inmediatamente nuestra atención. Un hombre, tras dejar a sus hijos en el colegio, acude a una cita con una prostituta. Tras asfixiarla, descuartiza su cuerpo y lo reparte en tres maletas. Una de ellas, la que contiene el torso, aparece en una fábrica abandonada. De la investigación se encargará el grupo X de la Brigada de Policía Judicial de Madrid.

Un arranque de novela que atrapa a un lector que ya no se separará de sus páginas mientras acompaña a Jimmy Valle, Luis Mangas y Paula Vicente en una investigación que desde el inicio se adivina complicada. Ellos son, junto con la inspectora Julia Zaldívar de la Brigada de Trata, los personajes principales de un elenco tan potente como realista.

Y es que si algo destaca en Tú bailas y yo disparo son ellos, sus personajes. Un equipo de investigación al completo donde todos y cada uno de ellos lucen claroscuros que los hacen cercanos al lector. Un equipo heterogéneo donde conviven distintas generaciones que reflejan la evolución del cuerpo y que tienen en común no solo ser personajes de carne y hueso, con problemas y con errores que los humanizan, con éxitos y fracasos que no pueden olvidar, sino su implicación y compromiso con el trabajo que realizan.

Se respira en cada página el conocimiento que tiene el autor sobre cómo se lleva a cabo una investigación policial lo que redunda en una novela procedimental que, sin necesidad de giros inesperados y mucho menos de conejos sacados de la chistera, coloca al lector en el epicentro de la investigación, siguiéndola paso a paso y, sobre todo, viviendo tanto la frustración de no tener un solo hilo del que tirar, como la euforia de encontrar una pequeña pista que seguir, aunque a menudo conduzca a un callejón sin salida.

Dice el autor que Tú bailas y yo disparo es una “novela de policías” más que una novela policíaca y no puedo estar más de acuerdo. Son ellos los que hacen que esta novela, tan entretenida como bien escrita, sea un auténtico ejercicio de empezar a leer y no poder parar.

Purasangre - Noelia Lorenzo Pino

Una joven ha desaparecido en Irún y un misterioso mensaje enviado a la Ertzaintza deja muy claro que no se trata de una desaparición voluntaria. La desaparecida es Sua, nieta de una vecina de la oficial Lur de las Heras que junto a la agente Maddi Blasco se encargará de la investigación en esta segunda entrega de una serie que comenzó con Blanco inmaculado.

Arranca Purasangre con un planteamiento inicial que atrapa al lector desde la primera página al tiempo que le permite acercarse a la personalidad de las dos protagonistas, Lur y Maddi, ambas muy bien desarrolladas. La primera es una mujer fuerte, atormentada por el pasado y por la enfermedad que padece, que se ve obligada a enfrentarse a sus propios demonios. Maddi, en cambio, es más impulsiva e intuitiva, aportando frescura a la investigación a pesar de los problemas personales que este trabajo le causa.

Noelia Lorenzo estructura la novela con múltiples saltos al pasado que nos permitirán conocer de primera mano a la desaparecida, su forma de ver y entender la vida, y a su entorno más cercano. Al mismo tiempo la investigación va desvelando múltiples secretos y mentiras con los que la autora nos adentra en temas tales como las relaciones tóxicas, el miedo, la depresión y las adicciones.

Mención especial merece también la atmósfera claustrofóbica y opresiva por la que la autora nos hace pasear al tiempo que describe con detalle los paisajes de Irún, lo que contribuye a crear una ambientación realista y envolvente.

Pero ese arranque tan atractivo, los interesantes temas que aborda la novela y la magnífica ambientación no son suficientes para mantener un ritmo regular en la tensión narrativa que comienza a zozobrar al tiempo que la investigación no avanza. Un ritmo que solo cuando nos acercamos al desenlace remonta de nuevo para conducir al lector hasta un final más que correcto y con la adecuada dosis de emoción que cierra sin fisuras todos los interrogantes abiertos.

En definitiva, Purasangre es una novela negra entretenida y de fácil lectura en la que el suspense sufre altibajos. Una novela con la que pasar el rato, pero que no ha terminado de satisfacer mis expectativas. Cierto es que no había leído la primera entrega, aunque dudo que mi opinión, especialmente en cuanto al ritmo y al escaso dibujo de algunos de los personajes secundarios, difiriera demasiado caso de haberlo hecho.

La soga de cristal - Elia Barceló

Santa Rita se prepara para celebrar el Día de Difuntos, pero la desaparición de la nieta de una de las residentes impide la celebración. Al mismo tiempo la inspectora Lola Galindo investigará la desaparición del líder de una secta cercana, mientras Greta, en la mansión, buscará la verdad sobre su familia entre polvorientos papeles y tumbas olvidadas.

Tras Muerte en Santa Rita y Amores que matan, llega la tercera entrega de esta saga que nos transporta al luminoso mar Mediterráneo y a una casa de ensueño, Santa Rita. Nos reencontramos con Sofía O`Rourke y su sobrina Greta que, junto con el resto de habitantes de la casa, nos conducirán por una trama policial y por un oscuro secreto familiar que pugna por salir a la luz.

Si algo caracteriza a todas las novelas de Elia Barceló es esa prosa exquisita que hace que el simple hecho de la lectura, independientemente de lo que nos esté contando, sea un auténtico placer. La destreza narrativa de la autora, combinando la investigación criminal y la trama familiar, la lleva a abordar múltiples y variados temas como la búsqueda de la verdad y el poder de la fe.

Una fantástica ambientación otoñal envuelve la novela consiguiendo la autora crear una atmósfera acogedora y misteriosa a la vez, perfecta para sumergirse en una historia en la que no faltan los toques góticos. Un escenario luminoso y una apariencia de thriller ligero y amable abocan al lector a una trama turbia en la que de nuevo son las mujeres las grandes protagonistas. Mujeres que de un modo u otro han sufrido violencia tanto física como psicológica, centrándose en esta novela en el poder y abuso de las sectas, que acapara el hilo temporal de la actualidad, y en la religión tradicional, que se trata en los capítulos destinados al pasado.

Presente y pasado se entremezclan en La soga de cristal y, pesar de que la extensión narrativa dedicada al pasado sea significativamente menor que la del presente, he encontrado en ella un atractivo considerablemente superior, llegando a eclipsar a la trama de la actualidad y es que la familia O`Rourke es realmente fascinante y me encantaría leer una novela dedicada exclusivamente a ellos.

En definitiva, La soga de cristal es una lectura tan ágil como entretenida con la que trasladarnos a un luminoso Mediterráneo donde la oscuridad también acecha en cualquier rincón.

La condena de los vivos - Marco de Franchi

Un niño es hallado mientras vaga desnudo por el campo toscano durante la noche. Asegura haber escapado de un secuestro. La comisaria Valentina Medici se desplaza desde Roma para hacerse cargo de la investigación cuando, días después, otro niño con un asombroso parecido al primero, también desaparece. Comienza así una carrera contrarreloj en la que Valentina se apoyará en Fabio Costa, un policía mal visto en el cuerpo, para encontrar a ese niño al tiempo que inquietantes descubrimientos relacionados con la obra de Caravaggio añaden intriga y oscuridad a la trama.

Un amplio elenco de personajes habita las páginas de La condena de los vivos, aunque son los dos protagonistas principales, Valentina y Fabio, quienes soportarán el peso de la narración. Ella joven, guapa y de reconocido prestigio en su profesión. Él con un pasado turbio, misterioso y complicado. Dos clichés al servicio del género, sin nada nuevo que aportar ninguno de ellos. Tanto principales como secundarios perfilados con unas breves y difusas pinceladas, tanto que en algunos diálogos es realmente complicado tener claro quién está hablando en cada momento.

Con una prosa sencilla se desgranan los más de ciento cincuenta capítulos que en general son muy breves y, a menudo, repetitivos. Abusando además el autor del consabido e irritante truco de anticipar que algo va a pasar sin que ello ocurra hasta bien avanzado el capítulo siguiente. Truco que sin duda redunda en el detrimento de la tensión narrativa de la cual prácticamente carece ya que a un buen y prometedor comienzo le siguen páginas en las que prácticamente no sucede nada, ralentizándose cada vez más el ritmo, hasta ofrecer al lector un falso desenlace con el que dejarlo perplejo ya que aún restan más de la mitad de las páginas por leer y es que sí, aún hay más. ¿Qué puedo decir? Un claro ejemplo de que no con más páginas la novela va a ser mejor, sino todo lo contrario. Un buen recorte le habría hecho un gran favor a un planteamiento original e interesante que se pierde en inanes derroteros.

La condena de los vivos vuelve a coger un poco de ritmo conforme nos acercamos al definitivo desenlace, pero de nuevo vuelve a pinchar con un final abrupto en el que a pesar de cerrar la trama principal quedan sueltos algunos cabos.

Sí consigue De Franchi crear una atmósfera densa y perturbadora en la que el Mal con mayúsculas campa a sus anchas y lo hace al tiempo que realiza una crítica social explorando temas tales como la violencia contra los niños, la corrupción y la búsqueda de la justicia.

Mención aparte merece el tratamiento que se da en la novela a la obra de Caravaggio, en este punto sí consigue el autor despertar el interés del lector haciendo que, al menos en mi caso, naciera la curiosidad por buscar las obras de las que nos habla.

Como veis luces y sombras, muchas sombras, en una lectura que no ha terminado de dejarme buen sabor de boca, pero como siempre os digo cuando una novela no es totalmente de mi gusto, que esto no os desanime porque estoy segura de que muchos otros lectores habrán disfrutado de La condena de los vivos.

 

 

La carne del cisne - Teresa Cardona

De la mano de Teresa Cardona vuelven la teniente Blecker y el brigada Cano en la tercera entrega de una serie que comenzó con Los dos lados y continuó con Un bien relativo. 

Patricia Mata ha aparecido asesinada en su casa de San Lorenzo con claros signos de haber sido agredida sexualmente. Rápidamente descubrirán que, en el pasado, la joven ya había denunciado otra violación. El acusado de entonces, César Rubio, antiguo amante de Patricia, fue dictaminado no culpable por falta de pruebas. El brigada Cano no duda: el antiguo amante debe ser, necesariamente, el culpable de este asesinato ya que, sin duda alguna fue absuelto injustamente en el pasado. Pero Blecker no quiere precipitarse, hay que valorar otras opciones y hay que ahondar más en aquella otra acusación de modo que, de forma paralela a la investigación del crimen cometido, se desarrolla una especie de segundo juicio para dilucidar qué fue lo que ocurrió realmente en el pasado.

De nuevo Teresa Cardona nos invita a ir paso a paso, sin prejuicios establecidos, en una investigación en la que se pone de relieve algo obvio pero que, a menudo, olvidamos. Y es que ni todo es blanco ni todo es negro y lo hace de ese modo que parece ser ya una seña de identidad en sus novelas en las que siempre nos presenta dos visiones en las que se dan cita toda una serie de temas controvertidos con los que es fácil caer en prejuicios que lleven a conclusiones precipitadas, e invitando a que seamos los lectores quienes valoremos los distintos puntos de vista y, conociendo todas las versiones, intentemos llegar a nuestra propia resolución cuestionando lo que tomamos por verdades absolutas.

La necesaria reflexión sobre las implicaciones tanto personales como sociales que conlleva cualquier crimen es tan importante, si no más, como la investigación del crimen en sí mismo. Se hace imprescindible en esta lectura entrar en la vida y en la psique de unos personajes atrapados, especialmente en el caso de Patricia, en una huida hacia delante en la que las relaciones personales se visten de secretos y silencios cuyo origen hay que explorar más allá.

No cabe duda que con La carne del cisne Teresa Cardona consolida un estilo propio con el que planteando dilemas morales nos invita a revisar nuestras convicciones, identificándonos con personajes que tienen opiniones y valores distintos de modo que una misma vivencia tiene diversas interpretaciones.

 

 

 

La Ronda - Francisco Bescós

Un thriller con el que recorrer y circunvalar Madrid me tuvo absolutamente pegada a sus páginas durante unos pocos días de este añorado verano. Hoy os hablo de La Ronda.

Nada os voy a contar sobre el argumento de La Ronda, el peligro de soltar sin querer un spoiler me disuade de ello, pero sí os apunto que estamos ante una trama tan sólida como bien planteada en la que el autor hace gala de un excelente control de la tensión narrativa, de forma que el suspense deja paso a la acción en el momento preciso sin que el interés del lector decaiga en ningún momento. Los giros argumentales se suceden llevando al lector de una sorpresa en otra y, si bien no todos son tan verosímiles como me hubiera gustado, lo cierto es que Francisco Bescós logra salir airoso incluso cuando la casualidad juega un papel excesivo en ellos.

Dos protagonistas principales, el inspector Juan Luis Seito y la inspectora Dulce O’Rourke, son los encargados de conducirnos por dos hilos argumentales, ambos de apariencia sencilla. Es fácil en esos inicios caer en la idea de una novela negra más hasta que en un momento dado, y de forma totalmente inesperada para el lector, vira hacia algo mucho más complejo e inquietante. Dos investigaciones independientes condenadas a cruzarse en un recorrido por Madrid, la ciudad que no solo sirve de escenario a La Ronda, sino que es un personaje más. Un personaje de esos que definiríamos como poliédricos porque son muchas las caras distintas y antagónicas que esconde esta ciudad.

Con un perfecto equilibrio entre narración, a cargo de un narrador omnisciente, y diálogos, estos últimos alcanzan su máxima expresión cuando los protagoniza un personaje secundario, la subinspectora Rodrigo, que en cada aparición logra eclipsar a los dos inspectores protagonistas con intervenciones realmente sublimes y, sobre todo, con un perfil alejado de los estereotipos de los investigadores típicos del género en los que sí cae el autor a la hora de trazar las personalidades de los dos inspectores. Es con ella, además, con quien se permite el autor salpicar el suspense y la acción con ciertas notas de humor que me arrancaron más de una sonrisa.

En definitiva, La Ronda es una novela adictiva de ritmo ágil y estilo narrativo muy visual, no reñido con la buena escritura. Una novela de entretenimiento puro, escrita como un auténtico pasapáginas. Los que ya la habéis leído ¿la veis, como yo, perfecta para el cine?

Ficha técnica 

Un bien relativo - Teresa Cardona

Tras dos novelas publicadas en Francia bajo seudónimo Teresa Cardona debutó en nuestro país a principios de este año con Los dos lados, una magnífica novela que me convenció de volver a leer a la autora en cuanto tuviera oportunidad y esa oportunidad no se ha hecho esperar con la reciente publicación de Un bien relativo.

Mi opinión

Tres paseantes dan aviso de un cuerpo que han hallado en el camino de La Horizontal en San Lorenzo de El Escorial. Se trata de una monja, Sor Lucía, que se recuperaba de una neumonía en el convento de Las Carmelitas y, aunque todo parece indicar que podría tratarse de una caída accidental, no puede descartarse la intervención de una tercera persona por lo que la teniente Blecker, con la ayuda del brigada Cano, comienzan a reconstruir tanto el presente como el pasado de una mujer para la que solo parece haber admiración y cariño.

Como ya hiciera en Los dos lados, Teresa Cardona vuelva a basar la estructura de la novela en la alternancia de dos épocas, de forma que los hechos investigados en 2015 hunden sus raíces en lo acontecido 35 años atrás. Este otro hilo temporal nos lleva hasta Madrid en 1980 mostrándonos las grandes diferencias sociales a través de Inmaculada, sus cinco hijos y su marido alcohólico y maltratador. Inmaculada debe realizar auténticos malabarismos para llegar a fin de mes, poniendo en riesgo incluso su salud, en contraposición con aquellas otras familias de la alta sociedad madrileña para las que trabaja como asistenta. Y conoceremos también a Sor Lucía en su juventud, de forma que el lector empezará a intuir sin género de dudas por dónde van a ir los tiros de una novela que, en ese aspecto, es muy distinta a la anterior ya que carece del misterio y la tensión que sí encontramos en Los dos lados.

No por saber más que los investigadores se pierde el interés en la lectura de Un bien relativo y es que os he de confesar que ese hilo del pasado atrapó de tal forma mi atención que hasta me fastidiaba un poco tener que volver a presente y continuar con la investigación y es que ¡qué novelón tendríamos con solo esa historia! Poco importan los muchos lugares comunes que en esa narración hallamos cuando los personajes que la habitan son tan contundentes como veraces y cuando la autora consigue meternos de lleno en sus vidas para sentir y padecer con ellos sus muchas desgracias y sus pocas alegrías.

Si en Los dos lados la autora ponía sobre la mesa el eterno debate sobre si el justifica o no los medios, en Un bien relativo le da una vuelta de tuerca y nos propone el análisis de las circunstancias particulares para juzgar una conducta sobre la que, en principio, todos calificaríamos como reprobable.

He vuelto a disfrutar mucho con la lectura de Un bien relativo, tanto por la historia narrada como por las reflexiones a las que nos invita. Y es que el sello de identidad de Teresa Cardona parece ser precisamente ese, hacer que el lector reflexione sobre temas controvertidos a la par que disfruta de una buena prosa y una buena historia con la que entretenerse.

Ficha técnica

La llama de Focea - Lorenzo Silva

Con este son trece los títulos de la serie y, aunque confieso que no los he leído todos, desde hace tiempo no falto a una cita con mi pareja favorita de guardias civiles, Bevilacqua y Chamorro. Hoy os hablo de La llama de Focea.

Mi opinión

El cadáver de una joven, con claros signos de violencia, aparece en Samos, en pleno Camino de Santiago. Se trata de Queralt Bonmatí que tres semanas antes tuvo un incidente con un desconocido en Roncesvalles y que resulta ser hija de Ferrán Bonmatí, expolítico y empresario vinculado al independentismo catalán. De la investigación del crimen se encargará el subteniente Bevilacqua que no podrá evitar revivir los años que pasó en la Barcelona del sueño olímpico.

Con esta novela y con la excusa de los años vividos por el protagonista en la Barcelona de los 90, Lorenzo Silva nos regala una novela en la que la investigación de un crimen convive en armonía con el debate del independentismo, ofreciéndonos el autor una lectura en la que las reflexiones priman sobre la acción, que la hay, y en la que se da voz a dos posturas enfrentadas ahondando, a través de historiadores como Vicens Vives, en el origen histórico de los argumentos que desembocaron en la situación actual. Un auténtico jardín el que el autor se mete para mostrarnos las distintas perspectivas mientras recorremos la Cataluña que conoció Bevilacqua en su juventud, alejada de la que ahora pisa durante la investigación en los días previos a la sentencia del Procés.

En la llama de Focea viajamos de nuevo, al igual que hiciéramos en El mal de Corcira, al pasado del protagonista permitiéndonos ahondar un poco más en un personaje que no por conocido deja de sorprender entrega tras entrega. Y es que en esta novela transitamos junto a Bevilacqua un doloroso viaje personal que finalizó con su divorcio y con el que somos espectadores de las luces y las sombras que componen al personaje. Un personaje con el que he tenido la sensación en esta novela de que empieza a despedirse del lector a la par que prepara el que debe ser su relevo.

No puedo terminar la reseña sin hacer mención a ese título que nos traslada hasta Focea, polis griega origen de los que un día fundaron una colonia en Ampurias, y hasta la llama del fuego que los griegos llevaban hasta sus colonias y que en la novela ofrece, entre otras, la imagen de aquello que los padres intentamos transmitir a nuestros hijos. Un título que no solo engarza maravillosamente con toda la lectura, sino que conecta de modo muy especial con el sentido homenaje de la dedicatoria que abre las páginas de La llama de Focea.

Ficha técnica

Minireseñas I (2022) Belleza roja y La vida secreta de Úrsula Bas - Arantza Portabales

A pesar de las muchas recomendaciones que venía escuchando desde hace tiempo, no fue hasta este año que me animé a leer a Arantza Portabales con Sobreviviendo, una novela tan breve como intensa que me dejó convencida de animarme con alguno más de sus títulos y así dos de sus novelas anteriores vinieron a consolarme los últimos días de agosto durante mi depresión posvacacional.

BELLEZA ROJA

El asesinato de una adolescente de 15 años, en su dormitorio, mientras seis adultos, entre ellos sus padres y su tía, cenan en la casa, es el pistoletazo de salida para una novela que me mantuvo atrapada en sus páginas de principio a fin y que, además, me regaló dos nuevos nombres a mis polis favoritos: Abad y Barroso.

Arantza Portabales nos regala una vuelta de tuerca al clásico misterio de habitación cerrada con una trama tan compleja como sorprendente y con un elenco de personajes, tanto sospechosos como investigadores, ante los que no queda otra que quitarse el sombrero. Si a todo ello le sumamos una narrativa tan ágil como depurada en la que los giros y sorpresas se suceden con la cadencia justa, ni tan abundantes como para hacer peligrar la verosimilitud, ni tan espaciados como para alargar en exceso la acción, obtenemos una lectura adictiva que esconde entre sus páginas mucho más que un asesinato y una investigación.

 

LA VIDA SECRETA DE ÚRSULA BAS

Sin tiempo para respirar, fue terminar Belleza roja y lanzarme a por la siguiente entrega protagonizada por los mismos investigadores. En esta ocasión deberán ocuparse de la desaparición de una conocida escritora de la que no se sabe nada desde que salió hacia una presentación de una de sus novelas.

Poco tienen de donde tirar Abad y Barroso y los lectores sabemos mucho más que ellos ya que, intercalados entre los capítulos de la investigación, Arantza Portabales hace que nuestra tensión se eleve con otros capítulos de la protagonista en su cautiverio a través de los cuáles conoceremos no sólo lo que está sucediendo allí, sino cómo ha podido terminar así. Personajes que no son tan blancos como parecen, muchos secretos por ocultar, un secuestrador que parece disfrutar comunicándose con la policía y las tensas relaciones personales entre los encargados de la investigación, son los ingredientes de otro título con el que la autora vuelve a atrapar sin remedio al lector.

 

Lágrimas de oro - José Luis Gil Soto

Poco más de un mes ha transcurrido desde que os contaba que a mí las historias relacionadas de cualquier modo con el descubrimiento y la conquista de América no me resultan atractivas y es que el Nuevo Mundo me da una pereza máxima. Pero siempre hay buenos motivos para saltarse las reglas que cada uno se autoimpone y en esta ocasión la novela venía firmada por un autor que hace justo tres años me conquistó con otra lectura que, en principio, nada tenía que ver con mis gustos habituales. Ese autor es José Luis Gil Soto y esa novela fue Madera de savia azul y hoy estoy encantada de hablaros de Lágrimas de oro.

Mi opinión

2019. El robo de un collar de origen inca en una iglesia de Conquista de la Sierra, un pequeño pueblo de Extremadura cercano a Trujillo, pone a trabajar a la teniente Rebeca Parma, del Grupo de Patrimonio histórico de la Guardia Civil, y su equipo para encontrar al responsable. Por otro lado, otra línea argumental que se extiende desde 1524 hasta 1533 nos acerca a la conquista del Imperio Inca alternando capítulos en los que conoceremos tanto el punto de vista español como el inca.

Una acertada combinación de géneros permite que el robo de un collar, en este caso ficticio, se convierta en el hilo conductor que nos permitirá viajar desde el siglo XXI hasta el XVI, haciendo que tres líneas argumentales totalmente independientes en un principio vayan convergiendo capítulo tras capítulo hasta fundirse en una sola. Siempre que con una lectura viajo entre pasado y presente hay una parte que se convierte en mi favorita y en esta ocasión, a pesar de mis reticencias sobre el Nuevo Mundo, no puedo negaros que ha sido el controvertido episodio de la conquista el que me ha cautivado de principio a fin.

Las penurias de Pizarro y todos aquellos que lo acompañaron, solo soportadas por su tesón y la ilusión de encontrar grandes riquezas; la terrible guerra civil que enfrentaba en aquellos momentos a Atahualpa y Huáscar; y el acercamiento al pensamiento y sentir del pueblo inca, especialmente a través de Quispe Sisa y Cuxirimay, dos grandes e inolvidables personajes femeninos, encierran entre las páginas de Lágrimas de oro la que sin duda alguna ha debido ser una ardua y larga labor de documentación que queda perfectamente integrada en la narración. No necesita Gil Soto darnos lecciones de Historia para regalarnos una novela cautivadoramente didáctica sin perder un ápice de la diversión y el entretenimiento que al menos yo busco siempre en mis lecturas.

Me ha gustado especialmente cómo de la forma más aséptica posible el autor intenta, y consigue, trasladar al lector los sentimientos de ambos pueblos en un episodio histórico tan polémico como el que aborda y es que es fácil en ocasiones, cuando echamos la vista atrás y miramos nuestra historia, caer en revisionismos absurdos si no nos ponemos, o al menos lo intentamos, en la situación y en la mentalidad de cinco siglos atrás. No cabe duda de que el autor consigue llevarnos hasta aquel momento y hasta aquel lugar y de ese modo el lector se pone en la piel de aquellos que, además de ansias de poder y riquezas, eso es innegable, tenían también el absoluto convencimiento de estar llevando la palabra del verdadero Dios.

Poco os cuento como veis de la búsqueda del collar robado y es que, aun siendo una línea argumental interesante, para mí eran capítulos que quería que pasaran lo más rápido posible y así poder volver al pasado y a la conquista. Y rápido pasan y no solo porque ocupen menos espacio, sino porque se trata de una parte que si bien en su inicio navega con velocidad de crucero poco a poco va adquiriendo más ritmo hasta alcanzar el paso de un thriller con una tensión creciente mientras nos adentramos en el turbio mundo del mercado negro de obras de arte.

En definitiva, Lágrimas de oro es una fantástica novela que, manejando distinto hilos temporales y espaciales, combina con acierto el género histórico y el policíaco. La conquista del Imperio Inca es, en manos de José Luis Gil Soto, un apasionante relato que enseña tanto como entretiene. Termino la reseña pensando  con qué volverá a sorprenderme un autor que parece empeñado en conquistarme con libros que yo creo que no son para mí.

Ficha técnica

El último gudari - José María Nacarino

Qué ganas tenía de hablaros de esta novela que tantísimo me ha gustado y eso que tuve mis dudas sobre si leerla o no porque andaba en uno de esos momentos en los que no quería tochos en mi vida, pero afortunadamente obvié su cantidad de páginas y me lancé a por una lectura que prácticamente devoré. Hoy os hablo de El último gudari.

Mi opinión

Corre el año 2005 y conocemos a Alkorta y Reyes, policías nacionales que, tras desarticular un comando en Granada, andan tras la pista de uno de los jefes de ETA huido a Francia, Arrano. Conocemos también a Jone, una de las abogadas habituales de la banda terrorista que últimamente ha empezado a disentir de las directrices marcadas y empieza a apostar por un final de la violencia. Y conocemos a Xabi, concejal de Arrasate al que ETA ha puesto en su punto de mira.

Ellos cuatro son los personajes principales que junto a un amplio elenco de secundarios permiten al autor abordar un espinoso tema desde todos los puntos de vista, dando voz a todos los implicados en un conflicto que tantas heridas, tanto dolor y tantas muertes ha causado. De este modo El último gudari no es solo una novela de acción e incluso un thriller, sino que se convierte en una novela coral en la que los personajes son tanto o más importantes aún que la propia acción y es que a través de ellos, de su cuidada y esmerada caracterización, el lector se impregna no solo del ambiente en ocasiones asfixiante y opresivo, sino también de las motivaciones y los pasos que han llevado a cada uno de ellos al lugar en el que están.

A través de una prosa cuidada y sencilla y un estilo ágil con abundancia de diálogos, José María Nacarino nos mete de lleno en cualquiera de los ambientes y situaciones que narra, y de igual modo vivimos la ansiedad de un concejal amenazado y su familia, cuya vida cambia de la noche a la mañana, pasando de la incredulidad inicial al miedo posterior, como vivimos el día a día de los presos que dentro de la cárcel continúan sometidos a las reglas de la banda y de sus familiares, que en ocasiones se ven abocados a una participación activa muy alejada de sus verdaderas ideas. Y vivimos también la vida de un comando en Francia, la violencia callejera de los jóvenes radicales, la tensión continua de un escolta… No hay aspecto que el autor no haya abordado en una novela tan completa como entretenida.

Solo una pega tengo que poner a esta lectura que sin duda os recomiendo y es que, como le comenté al autor nada más comenzar la lectura, se hubiera agradecido la inclusión de notas para traducir las numerosas palabras en euskera principalmente, pero también en francés. Yo con este último no he tenido especial problema, pero con el euskera… y no, no son palabras sueltas de las que prácticamente conocemos todos o que buscas en un momento en el traductor, sino que en ocasiones son frases completas y en el caso del francés incluso diálogos completos. Siendo El último gudari una novela de lectura muy ágil, su fluidez sin duda se ve ensombrecida cuando a menudo las paradas son continuas a lo largo de un capítulo para realizar una búsqueda y es que no sé vosotros, pero a mí no me gusta perderme ni un detalle.

Por lo demás solo puedo recomendaros que leáis El último gudari, una fantástica novela con la que José María Nacarino nos lleva hasta las calles donde las víctimas son silenciadas y los victimarios aplaudidos, hasta la cultura del silencio. Una lectura que depara momentos de tensión, de dolor y de pura emoción. Magnífico este primer trabajo de un autor al que habrá que seguirle la pista.

Ficha técnica

Los dos lados - Teresa Cardona

Tras dos novelas publicadas en Francia bajo seudónimo, Teresa Cardona debuta en nuestro país con una novela que llamó mi atención en cuanto la vi entre las novedades de Siruela. Hoy os hablo de Los dos lados.

Mi opinión

Agosto de 2016. En el pueblo de San Lorenzo de El Escorial el jardinero de una vivienda cuyos propietarios se encuentran de vacaciones halla el cuerpo de un maniatado de un hombre muerto aparentemente por deshidratación. La teniente de la guardia civil Karen Blecker y el brigada Cano se hacen cargo de una investigación que comienza por intentar ponerle nombre a la víctima. Sus indagaciones pronto los conducirán hasta otro crimen acontecido en agosto de 1989.

Dos hilos temporales sin aparentemente conexión alguna atrapan al lector en Los dos lados. Por un lado, agosto de 1989 con el que la autora nos traslada a uno de esos veranos en los que las vacaciones nos arrastraban a más de uno a algún pueblo. Con una narrativa de corte costumbrista nos sumergimos en el ambiente estival de San Lorenzo, en sus mañanas de piscina, tardes calurosas, asignaturas por recuperar y universitarios de vacaciones que aprovechan para ganar algún dinero dando clases particulares. Los días pasan lánguidos uno tras otro, pero algo va poco a poco encendiendo las alarmas del lector, tanta paz, tanto asueto… no cabe duda de que algo va a suceder mientras la narración va creando cada vez más y más desasosiego preguntándonos qué nos tiene preparado Teresa Cardona para golpearnos. Y, por otro lado, agosto de 2016, el mismo lugar, pero en esta ocasión el ambiente estival se ve empañado por la investigación de un asesinato cruel con el que su ejecutor ha querido dejar bien claro que no es un crimen cualquiera cometido al azar.

No tarda demasiado la autora en poner sobre la mesa el eterno debate sobre si el fin justifica o no los medios. El dilema planea durante toda la lectura y, a pesar de no ser algo novedoso en el género, Teresa Cardona facilita al lector la labor de dar una respuesta firme poniéndonos en la piel de unos personajes tan cercanos como contundentes. Especialmente con uno de ellos la autora nos enfrenta a ese doble rasero del que todos somos víctimas en alguna ocasión y es que un mismo acto puede verse de forma muy distinta según el lado en el que nos situemos y las respuestas ser muy diferentes dependiendo de si la víctima es alguien ajeno o somos nosotros mismos o alguno de nuestros seres queridos.

Los dos lados tiene más de psicológico, e incluso filosófico, que de investigación criminal en sí misma profundizando en temas tales como la culpa y la delgada línea que separa en ocasiones la venganza de la justicia haciendo partícipe al lector en todo momento e invitándolo continuamente a que sea capaz de tomar una posición al respecto.

En definitiva, Los dos lados es una excelente novela negra muy bien narrada y desarrollada con gran acierto. Una lectura muy entretenida con la que pasar un buen rato al tiempo que nos invita a reflexionar sobre preguntas universales para las que es complicado encontrar una única y certera respuesta.

Ficha técnica

Romperás la noche con un grito - David Orange

Supe que quería leer esta novela en cuanto la vi entre las novedades de Planeta. No solo tiene un título muy atractivo, sino que un rápido vistazo a su sinopsis me convenció de que este thriller no debía perdérmelo y en un momento en el que me costaba concentrarme en la lectura y no encontraba nada que me pegara a sus páginas más de quince minutos llegó esta novela y me salvó. Hoy os hablo de Romperás la noche con un grito.

Mi opinión

La vida del doctor Ignacio Durán gira en torno a su trabajo como médico de familia y su hijo Samuel de siete meses, pero todo se viene abajo cuando el bebé es secuestrado en su propia casa mientras él dormía. La inspectora de la Policía Nacional, Elísabet Bru, y su equipo, en colaboración con el teniente de la Guardia Civil, Víctor Israel, se lanzan a una carrera a contrarreloj en la que cada minuto perdido puede suponer la diferencia entre resolver el caso de forma satisfactoria o no ya que a nadie se le escapa que en una desaparición las primeras horas son cruciales.

Romperás la noche con un grito es una de esas novelas que tiene el poder de atrapar al lector desde las primeras páginas. Se tengan o no hijos es fácil empatizar con la desesperación de un padre que ha encontrado una cuna vacía al despertar. A través de un amplio elenco de personajes en el que hay cabida para todos los estratos sociales el autor traslada la ansiedad de la búsqueda y el miedo al horrible final al que parece conducir el leve rastro que los responsables han dejado.

Tres días de investigación en los que recorremos las calles de Valencia, las más céntricas, las más privilegiadas, pero también los barrios marginales, e incluso la prácticamente desconocida red de acequias subterráneas que  cruza la ciudad creando un auténtico laberinto de túneles, a un ritmo frenético en el que cada minuto es oro para salvar la vida de un bebé hasta un desenlace inesperado en el que quizá el autor haya rizado el rizo sobrepasando el límite de lo verosímil, pero que, en cualquier caso, funciona bien y cierra la trama sin dejar hilos sueltos. En este recorrido que se hace por la ciudad de Valencia, prácticamente una protagonista más de la novela, David Orange no ahorra palabras para hablarnos de la ciudad y su pasado y para describir con detalle los variados escenarios que recorremos de su mano asomándonos a los contrastes que conforman la ciudad y sus alrededores.

Pero no todo es trabajo policial en esta novela en la que sus protagonistas son acosados por sus fantasmas pasados y por un presente que no pinta demasiado halagüeño. Tiempo hay también para reflexionar sobre la infancia y sobre el condicionamiento de los padres y del entorno a la hora de convertir a un niño en adulto. Para todo ello se intercalan numerosos flashbacks que nos llevan a conocer algunas pinceladas del pasado de los personajes y que nos pueden ayudar a dilucidar cómo se ha construido la identidad de cada uno. No se dejan de lado tampoco diversos dilemas morales que nos plantean algunos personajes que, amparados en su convencimiento de estar haciendo el bien, cometen hechos atroces.

En definitiva, Romperás la noche con un grito es un thriller trepidante y adictivo. Una novela contundente y ambiciosa que nos lleva por setenta y dos intensas horas en las que el autor maneja con firmeza las numerosas piezas hasta colocar la más inesperada y terminar un puzle que yo de vosotros no me perdería.

Ficha técnica

Todos los demonios - Luis Roso

La cuarta novela de Luis Roso, y tercera protagonizada por el inspector Trevejo, no podía faltar en mis estanterías después de lo mucho que disfruté con Aguacero y Primavera cruel. Hoy os hablo de Todos los demonios.

Mi opinión

En pleno agosto de 1960 aparece el cadáver de Jude Kochansky, director del Instituto Goethe en Madrid, ciudadano alemán y judío. Poco después, en un pueblo de Toledo, serán los cuerpos de un cura y una mujer los que aparezcan sin vida en la casa que ambos compartían. Aparentemente nada tienen que ver el uno con los otros, pero algunos indicios apuntan a que los crímenes pueden estar relacionados.

Luis Roso nos ofrece de nuevo una novela en la que la magnífica ambientación nos envuelve desde las primeras páginas. Sumergirse en Todos los demonios es hacerlo en aquel Madrid de los años 60 en el que fugitivos nazis y espías de todas las nacionalidades se paseaban por sus calles. En este aspecto poco nuevo encontramos en esta lectura sobre un tema conocido que, aun así, sigue funcionando y asegurando al lector unas cuantas horas de entretenimiento, si bien he de decir que de las tres novelas protagonizadas por Trevejo esta es la que menos he disfrutado. No entendáis que no me ha gustado, porque no es el caso, pero sí que es cierto que en este caso creo que carece de la hondura y trasfondo que sí encontré en las otras o quizá sea simplemente que, como he comentado, el tema nazis en España y espías pululando por Madrid no me ha aportado en esta ocasión nada nuevo.

A caballo entre el género policíaco y la novela de espías Todos los demonios tiene un comienzo prometedor sobre el que el autor va sentando las bases de un complejo puzle que conforme avanzamos se nos antoja cada vez más irresoluble. Al tiempo que nuevos y variados personajes van entrando en escena, los escenarios van cambiando y la investigación se convierte en una auténtica carrera que imprime un ritmo casi frenético a la lectura según nos vamos acercando a un desenlace con el que el autor sale más que airoso.

Sin duda lo mejor de esta serie de novelas, que por cierto pueden leerse de forma totalmente independiente ya que poco o nada se incide en la vida personal de Trevejo, es su protagonista. Un policía en la dictadura franquista, con las dosis justas de cinismo e ironía que en esta ocasión se ve acompañado por unos cuantos secundarios muy interesantes y bien dibujados. Además, y como ya hiciera en anteriores ocasiones, Luis Roso incluye algunos personajes reales de la época, como es el caso de Otto Skorzeny, protegido nazi durante el franquismo que llevó una acomodada vida en Madrid hasta su fallecimiento.

En definitiva, Todos los demonios es una novela bien narrada y con buenos personajes que combina lo mejor del género negro y el género de espías.

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Verdades enterradas - Michael Hjorth y Hans Rosenfeldt

La semana pasada fueron llegando los libros que tanto ansiaba y entre ellos la séptima entrega de la serie Sebastian Bergman de Michael Hjorth y Hans Rosenfeldt. Más de dos años hemos tenido que esperar sus seguidores tras el final de infarto de Mentiras consentidas para volver a sumergirnos en un caso de la Unidad de Homicidios y en el devenir de las vidas personales de sus protagonistas. Hoy os hablo de Verdades enterradas.

Mi opinión

Han pasado tres años desde los hechos acontecidos en Mentiras consentidas y Vanja es la nueva jefa de la Unidad de Homicidios de la policía sueca. Algunos integrantes han dejado para siempre el equipo y a Vanja, Billy y Ursula se les une un nuevo, y conocido, miembro, Carlos. Todos ellos se desplazarán hasta la pequeña ciudad costera de Karlshamn para investigar el caso de un francotirador que está sembrando el pánico y que ya cuenta en su haber con unas cuantas víctimas sin, en principio, ninguna relación entre ellas.

Así comienza Verdades enterradas, planteando el primer caso al que Vanja se deberá enfrentar como jefa y es precisamente esta parte policial lo menos interesante de la novela, al menos desde mi punto de vista, ya que he echado en falta una trama inteligente al nivel de entregas anteriores. En capítulos alternos a la investigación policial vamos conociendo cómo es ahora la vida de Sebastian Bergman, ese mordaz e insoportable psicólogo criminal que ha sido definitivamente expulsado del equipo y que ha dado un giro a su vida. Un giro que permite a los lectores acercarse más al personaje mientras nos adentramos en sus traumas personales y en cómo su nieta Amanda está cambiando su vida.

Pero el plato fuerte de Verdades enterradas nos lo reservan los autores para la vuelta del equipo a Estocolmo tras la resolución del caso. Todos los lectores de la serie estábamos en un ay por saber qué ocurriría con Billy y es ahora cuando comienza lo mejor de la novela con una trama tan bien hilada como absorbente con la que consiguen atrapar totalmente el interés del lector de forma que esa última parte de la novela prácticamente ha volado en mis manos.

Fieles a su estilo, conforme nos acercamos al final la lectura va ganando en ritmo y tensión hasta cerrar el asunto que nos ocupaba y, fieles también a su estilo, nos reservan la sorpresa final, su habitual cliffhanger con el que dejar a sus lectores deseando la llegada de una nueva entrega. No sé si la habrá o no, pero si llega yo no pienso perdérmela.

Ficha técnica

Reseñas de la serie

• Secretos imperfectos
• Crímenes duplicados
• Muertos prescindibles
• Silencios inconfesables
• Castigos justificados
• Mentiras consentidas

El cuento del lobo - Blas Ruiz Grau

No había leído hasta ahora a Blas Ruiz Grau. Ganas no me faltaban con su anterior trilogía, pero me entró esa pereza que me suele asaltar a la hora de enfrentarme a sagas, series y similares. Para cuando la lectura de reseñas sobre la trilogía del “No” hizo que me fuera picando de verdad el gusanillo, añadir tres libros más a mi eterna lista de pendientes me pareció absurdo, con toda probabilidad morirían en esa lista, pero la publicación de su última novela me dio la oportunidad de adentrarme en una de sus tramas. Hoy os hablo de El cuento del lobo.

Mi opinión

Una estampa habitual: el padre espera, sentado en un banco de un centro comercial, a que la madre y el hijo salgan de la tienda, pero ellos nunca aparecen. La tienda solo tiene una salida justo frente al lugar donde Mario espera, sin contar, eso sí, con la de emergencia, pero la alarma habitual en estas puertas no ha saltado, simplemente se han esfumado. ¿Los han raptado? ¿Se han ido voluntariamente?

Con este prometedor comienzo arranca una novela que augura abocarnos a una de esas lecturas compulsivas en las que cada minuto libre es aprovechado para leer unas pocas páginas y efectivamente así es hasta que la trama empieza a deslizarse por situaciones e hilos inverosímiles que me llevan a no entender algunos comportamientos y me conducen a alejarme cada vez más de unos protagonistas con un trazado plano que no se ve compensado por lo que uno espera de este tipo de novelas, o al menos espero yo, a saber, giros, sorpresas y un ritmo desenfrenado que me deje sin respiración.

Con múltiples referencias a la trilogía del “No” tengo que confesar que me he encontrado totalmente perdida en ellos porque no me han parecido simples guiños que los no lectores de aquellas novelas podamos pasar por alto sin tener la sensación de estar perdiéndonos algo, sino lo que es aún peor, tenía la sensación de que más que buscar la satisfacción del reconocimiento por parte de sus lectores, el objetivo era que sus no lectores saliéramos corriendo a por las tres novelas.

Dicho todo esto lo cierto es que El cuento del lobo no deja de ser una lectura entretenida que en general se lee con facilidad, con una prosa sencilla y ágil y un buen puñado de buenos diálogos. Una lectura en la que me hubiera gustado encontrar más tensión narrativa, personajes a los que sentir más cercanos, menos situaciones forzadas y una mayor verosimilitud tanto en el desarrollo como especialmente en un desenlace que me ha dejado ese regusto agridulce de un cierre sin flecos, pero cogido con pinzas y basado en hechos poco probables.

No puedo terminar esta opinión sin dar un tirón de orejas a la corrección de la novela y es que yo entiendo que el autor de cualquier texto por más que repase, a mí me ocurre continuamente, no vea un fallo simplemente por esa ceguera a la que te induce el saber lo que quieres decir, pero para eso está la labor de corrección. No lo haría notar si fuera algo anecdótico, pero son tantas las repeticiones y, sobre todo, las frases mal construidas, principalmente con las palabras descolocadas, que no puedo obviarlo porque lo peor es que, como ya sabéis los que me conocéis y pasáis habitualmente por aquí, en cuanto encuentro un par ya se me encienden todas las alarmas y me falta agarrar el lápiz rojo para ir corrigiendo y eso, qué duda cabe, lastra cualquier lectura.

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Pleamar - Antonio Mercero

Pocas veces me resisto a una buena novela negra y menos aún si viene avalada por el buen hacer de un autor que continuaba en mi lista de eternos pendientes y publicada por una editorial cuyo catálogo siempre está lleno de títulos que me dan grandes alegrías lectoras. Hoy os hablo de Pleamar.

Mi opinión

Las hermanas Müller, Martina y Leandra, son dos youtubers con millones de seguidores en su canal Pleamar. Cada jueves suben un vídeo del que previamente los miércoles han publicado un avance. Pero este miércoles ese avance es de lo más inusual e inquietante: ambas aparecen amordazadas y atadas ¿se trata de una broma de las hermanas o de algo más serio? Cuando los padres denuncian su desaparición el inspector Darío Mur y la subinspectora Nieves González, serán los encargados de la investigación que terminará de complicarse del todo cuando un vídeo muestre la muerte de Martina.

Así comienza una novela que prácticamente vuela en las manos del lector y es que, una vez comienzas a leer, ya no puedes parar de modo que a penas cuarenta y ocho horas me ocupó esta lectura que goza de una narración brillante y un ritmo vertiginoso al tiempo que nos mete de lleno en las nuevas tecnologías, las redes sociales y el fenómeno de los inluencers, realizando un análisis de nuestra actual sociedad. El oficio de guionista del autor se palpa en cada página con escenas que se transforman fácilmente en imágenes, con una continua transmisión de ideas y con gran profusión de personajes, altamente sospechosos todos ellos, que se entremezclan y nos llevan continuamente por distintos caminos de investigación por los que el lector transita ávido de pistas hasta llegar a un desenlace magnífico, totalmente inesperado y tan brillante que entran ganas de soltar el libro y comenzar a aplaudir. Tras este gran final, el autor nos regala unas últimas páginas que, totalmente ajenas a la resolución del caso, nos dejan entrever que volveremos a encontrarnos, como mínimo, con Darío Mur.

Y lo cierto es que, si nos encontramos con él, con toda probabilidad lo haremos con su compañera, Nieves González. Ambos forman una gran pareja de investigadores tan distintos como complementarios. Ella es una mujer soltera de 37 años que intenta sobrevivir en una comisaría en la que para todos siempre será la que denunció por acoso sexual a su superior. Desinhibida, usuaria de páginas de contactos y de mente abierta y libre, contrasta con su compañero, divorciado, cerca de los cincuenta, amante de la literatura clásica, totalmente ajeno al mundo digital y con una complicada vida familiar: su exmujer no solo se ha marchado a vivir a miles de kilómetros, sino que le ha dejado solo con su rebelde y violenta hija de 18 años con la que la convivencia es altamente complicada. Toca así Antonio Mercero, sin llegar a profundizar demasiado porque tampoco es el tema de la novela, el delicado tema de las relaciones paternofiliales que no son capaces de hallar un punto de encuentro y en el que a menudo los padres se sienten tan culpables como hostigados por unos hijos ante los que no saben cómo actuar.

Con una estructura basada en capítulos cortos y una prosa directa y un estilo tremendamente visual, Pleamar es un intenso thriller que nos mete de lleno en el absurdo y superficial mundo de los influencers, esos que son el espejo en el que cada día se miran muchos de nuestros hijos y tan inquietante resulta la búsqueda de las hermanas Müller como pensar que ellas y otros muchos de su mismo estilo son los referentes actuales para muchos jóvenes.

En definitiva, Pleamar es un adictiva e interesante novela que nos lleva hasta un modelo y una forma de vida de plena actualidad. Un thriller que se convierte una auténtica carrera contrarreloj por salvar una vida al tiempo que realiza una voraz crítica de la sociedad actual que encumbra a personajes que poco o nada tienen que ofrecer. Una novela de trama impecable y con un final tan sorprendente como plausible e impactante.

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La patria de los suicidas - Pascual Martínez

Me llamó la atención este título en cuanto lo vi en el catálogo de novedades de Siruela y un rápido vistazo a su sinopsis, donde se apuntaban varios elementos que siempre despiertan mi interés, terminó de decidirme. Hoy os hablo de La patria de los suicidas.

Mi opinión

A Iznájar, un pueblo de la sierra cordobesa rodeado de olivos, y en plena canícula de agosto, ha sido trasladado por castigo el sargento de la Guardia Civil Ernesto Pitana. En su primer día en su nuevo destino le espera el cadáver de un ahorcado, cosa que no parece sorprender demasiado ni a sus compañeros ni al resto de la población, acostumbrados a que los suicidios sean el pan nuestro de cada día en una zona que triplica la tasa del resto de España.

Así comienza una novela que podemos enmarcar dentro del género del crimen rural y que nos traslada rápidamente a un escenario tan cerrado como asfixiante combinando el autor con habilidad el crimen, el misterio, la investigación y las relaciones personales que inevitablemente se establecen a pesar de lo hermética que es la actitud de un pueblo que ha aprendido a vivir con una estadística lamentable para la que las explicaciones son de lo más diversas, desde el clima y la tierra, hasta una supuesta dama que habita el pantano y que llama a los vecinos a reunirse con los seres queridos que han perdido.

El sargento Ernesto Pitana encabeza el variopinto grupo de agentes que conforman el destacamento de la Guardia Civil en Iznájar. Si bien con el protagonista el autor ha realizado un perfil que, sin ser exhaustivo, nos permite conocer su personalidad y adentrarnos un poco en su psique de forma que lo sentimos cercano, creíble, de carne y hueso, convirtiéndose en uno de esos personajes a lo que quieres conocer más, el resto, tanto componentes del cuerpo como habitantes de Iznájar, aparecen meramente esbozados y su papel no va más allá de lo estrictamente necesario para el desarrollo de la trama de forma que en ocasiones algunas actitudes y algunos hechos no quedan lo suficientemente bien explicados.

Un punto de partida muy original y una magnífica ambientación son las grandes bazas de La patria de los suicidas, una novela escrita con una prosa sencilla en la que no falta algún toque de humor que en ocasiones aligera la negrura de la trama. Todo ello unido a buenos diálogos, a un estilo fluido en el que las páginas pasan sin apenas darte cuenta y un protagonista con carisma al que apetece seguir conociendo, hacen de La patria de los suicidas una de esas primeras novelas que se leen con gusto y que dejan con ganas de seguir la evolución del autor.

Ficha técnica

El nido de la araña - María Frisa

En 2018 María Frisa me conquistó con Cuídate de mí. Fue una lectura apasionante tras la que tuve claro que volvería leer a la autora y afortunadamente no nos ha hecho esperar demasiado. Hoy os hablo de El nido de la araña.

Mi opinión

Katy lleva demasiado tiempo sin trabajar, de ser una profesional de éxito ha pasado a vivir en un triste apartamento de un edificio prácticamente abandonado y a contar hasta el último euro que gasta. Pero todo cambia cuando una fantástica oferta laboral que parece hecha a su medida llama a su puerta. Lo hace de una forma un tanto sospechosa, tal y como no se cansa de repetirle su amigo y vecino Óscar, pero no puede permitirse rechazarla, su futuro y el de su hija Zoe dependen de ello, aunque no sabe hasta qué punto esto va a ser así.

Así comienza una novela que con un ritmo sostenido atrapa desde sus primeras páginas con una trama compleja que cual tela de araña atrapa al lector haciéndole partícipe de la angustia de la protagonista, Katy, que junto al resto de personajes conforma un completo elenco al que iremos conociendo de forma paulatina según avanza la narración. Destaca en el trazado de todos ellos su perfil psicológico, no podía ser de otra forma siendo esta la formación de la autora, aspecto que se palpa a lo largo de toda la lectura.

Con una prosa sencilla y un estilo ágil la autora nos ofrece una narración inteligente para este thriller psicológico que estructuralmente se divide en dos partes. En la primera de ellas se nos presenta a los personajes y es la que tiene un mayor peso psicológico, mientras que en la segunda parte ya entra en juego la investigación policial y el ritmo narrativo aumenta considerablemente. En ambos casos se intercalan algunos capítulos en cursiva pertenecientes al pasado donde conoceremos a un misterioso personaje al que, inevitablemente en mi caso, no dejaba de buscar en el presente, sin encontrarlo. Como os decía al principio, la autora teje una auténtica tela de araña que se enreda cada vez más conforme avanzamos en la lectura y nos dirigimos a un desenlace que nos conduce al epicentro de esa telaraña, desenmarañando cada uno de los hilos en los que nos ha enredado y cerrando sin fisuras una trama elaborada y perfectamente construida.

Sin duda lo mejor de El nido de la araña es el desasosiego y la ansiedad que la autora consigue transmitir al lector mientras trata los que a mi entender son los dos temas fundamentales de la novela: la maternidad y los experimentos conductuales que en tiempos pasados se han llevado a cabo. En este aspecto la novela tiene momentos realmente duros más por lo que uno imagina que por lo que nos cuenta directamente y es que María Frisa tiene el buen gusto de no entrar en detalles demasiados escabrosos. Y no digo más porque esta es una de esas novelas en las que en fundamental llegar totalmente virgen a la lectura.

En definitiva, El nido de la araña es una novela tan apasionante como brillante en la que María Frisa mete de lleno al lector en una trama compleja y adictiva habitada por personajes muy bien construidos. No os la perdáis.

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