LOS CURSILLOS PREMATRIMONIALES

Hace tiempo, por casualidad, dí con el blog de Gonzalo . Creo que con él no coincido ni politica ni religiosamente en nada. Las apelaciones a las patrias, banderas, Gibraltares y proclamas de Rouco (Aunque ahora me diga que lo suyo es el cristianismo de base) son tan ajenas a mí que no me reconozco.

Sin embargo, cuando habla de temas sociales, de nuestro inefable Zapatitos o de asuntos de sentido común, según mi modesta opinión, generalmente la clava. Además es un tipo que me gusta como escribe, tiene encaje y sentido del humor.

Procuro no faltarle a sus preceptos religiosos básicos por una elemental norma de respeto, aunque para mí no signifique nada, y suelo comentar en aquellos temas políticos o sociales con más o menos mala baba. Cuando alguno de sus lectores se pone demasiado trascendente, doy un paso atrás que para provocar ya tengo mi espacio, y no necesito ocupar el de nadie.

Digo esto porque alguno de mis amiguetes del PNV pueden pensar que me he escorado peligrosamente si ven la lista de los blogs que sigo. Creo que es muy saludable leer cosas de gente que no piensa como tú. Para que me den la razón ya tengo a la gente de la empresa que dirijo, y creedme, eso de la razón del jefe (El "por tu puesto que tienes razón", no por supuesto) me jode bastante. Por otra parte, cualquier cosa que venga del PNV, "el Gibraltar Vaticanista" de la Guerra civil... en fin, que son mis amigos, no mis correligionarios (Que me temo que no tengo ninguno).

¿Por qué estoy hablando de esto? Pues porque presumo por los comentarios que leo allí, aunque no conozco a nadie, que sus lectores pertenecen a una ideología muy determinada, católicos muy practicantes, conservadores, etc (Y esto me lo he sacado de la manga con lo que callarme para Gonzalo va a ser un juego de niños)

Veo que las padres de familias muy numerosas abundan entre sus lectores, entiendo que como elección personal y nada tengo que objetar.

Leyendo hoy un comentario de un amigo suyo, en el paro con cuatro hijos y el quinto viniendo en camino (Y por el número de hijos merecería ser del PNV, pero me da que no va a ser así), me ha venido a la memoria cuando hice mis cursillos prematrimoniales.

Ya podeis ir afilando los puñales.

Pues sí, yo que tanto despotrico de la Iglesia y de la Religión (De las Patrias tambien, por cierto), me casé por la Iglesia. Ahora puedo decir que por no dar un disgusto en casa, y seguramente sería cierto. Ya he dicho en otras ocasiones que por tener un blog no se tiene por qué ser coherente.

Pero antes de atacarme pensad en los sapos que tragais continuamente de cada uno de vuestros jefes sin mandarles a freir churros, o las golferias que veis hacer al concejal de urbanismo de vuestro pueblo sin que presenteis una querella en el juzgado, que vosotros tampoco sois el LLanero Solitario. (Creo entonces que el único que puede decir algo, y porque es un funcionario progre y comprometido es el Jevy. Lo aguantaré con estoicismo)

Los cursillos Prematrimoniales fue el peaje que tuve que pagar por casarme por la Iglesia. O sea, una segunda derivada de la decisión de no dar un disgusto ni en mi casa ni en la de mi contraria.

Fueron tremendamente útiles. Un sacerdote me enseñó como se reproducían los peces, cosa muy curiosa por cierto. (Qué agobio con el sexo a cuestas todo el puto día, para que luego descubran entre ellos a cuatro pederastas y se pringuen todos para tapar el escándalo, fariseos)

Sin embargo, recuerdo la charla de un médico, y la recuerdo con cariño. Era sobre la anticoncepción o la procreación, creo recordar. El pavo se presentó diciendo que no era un meapilas, pero que era necesario tener niños. Entre otras cosas porque dado que nuestro sistema de pensiones no capitaliza nuestras aportaciones, sino la de nuestros nietos, si no tenemos hijos, no podríamos cobrar una pensión. Una idea con tanto sentido común que estoy esperando a más de un progre que la rebata (Jevy, que va por ti)

Por eso, aunque yo he pagado dos bautizos, agradezco a esos lectores del blog de Gonzalo, padres convencidos y comprometidos, por ayudarme a cobrar una magra pensión dentro de cada vez más años, y no menos, que nadie se engañe. Y tambien se lo agradezco a esos inmigrantes que están elevando el índice de natalidad en nuestro país, que contrariamente a lo que mucho facha desinformado pueda pensar, no solo han venido a crear riqueza, sino que tambien son mi propio y egoista futuro.

TALKING GIRLS

Juro por mi vida que es verídico. Era la primera vez que iba a Sanghai. Aterricé de noche, con un compañero español de otra empresa. Creo que tambien era mi primera visita a China, pero de esto no estoy tan seguro. O sea, que estamos hablando de hace unos diez años más o menos (Lo que ha cambiado todo desde entonces)

China por aquel entonces intentaba abrirse camino al Capitalismo salvaje. Recuerdo muchas más bicicletas y muchos menos coches, pero eso es otra historia. Tambien recuerdo anacronismos tales como que el viejo Aeropuerto de Hongqiao cerraba de noche, y en los vuelos tempranos, los viajeros tenían que esperar fuera de la terminal hasta que la abriesen. No me lo han contado, me ocurrió a mí para volver a Pekín.

Despues de tantos años de autarquía, estos sí que se pensaban que fuera atábamos los perros con longaniza. Eso y que éramos bobos de remate. Lo peor es que, por lo que me ocurrió, algún bobo sí que viajaba a China.

Llegamos tarde a Sanghai. Serían más de las 9 de la noche cuando alcanzábamos el hotel. Teníamos que cenar. En China, más tarde de las 6,30 olvídate.

Estábamos cerca del Planet Hollywood. Bueno, una hamburguesa en China no es lo que yo entiendo por comida segura, pero algo había que comer. Nada más entrar allí nos apercibimos de que había gato encerrado (Y no en la Hamburguesa). Unas 100 chicas vestidas para matar nos miraron según nos sentábamos en una mesa a comer. En cuanto el camarero nos pidió la comanda, llegó la primera. Ante nuestra negativa se fue, y a los 10 segundos la segunda, y la tercera, la cuarta, la quinta...

Como he dicho antes, todavía no conocía China y menos a los chinos. Aunque te hayan visto rechazar a 1256, siempre llega el siguiente por si tiene más suerte.

La cena fue un agobio absoluto. Si Elle Mc Pherson y compañía supieran que su flamante antro no tiene nada que envidiar a cualquier burdel a lo mejor tomaban alguna medida. Por supuesto, los encargados chinos totalmente conchabados con las chicas, otra de las cosas que rapidamente aprendería de aquel pais, que el que tiene una posición de cierto privilegio, la explota.

Salimos por patas de allí sin tomar postre, y nos dirigimos al bar del hotel. Como os he dicho en otras ocasiones, cuando estoy de viaje, una de mis costumbres es tomarme un Gin Tonic debajo de un bafle con la música alta, y a continuación me voy a dormir como un bendito, y eso era lo que íbamos a hacer.

Al bajar al bar del hotel nos apercibimos de que las camareras llevaban un uniforme, pero que tambien pululaban por el "presentable" bar del hotel otras chicas vestidas con una especie de túnicas de diferentes colores. Dos de ellas se acercaron a nosotros, y comenzaron a hablar en un inglés regular, pero se veía que hacían esfuerzos. Comenzaron a preguntarnos acerca de nuestra vida, nuestra profesión, familia, etc. Nos habrían dado palique menos de 5 minutos cuando una de ellas de repente se para y comenta lo siguiente (Lo explico en castellano, jejeje. No os creais que habeis aprendido inglés de repente porque lo entendeis todo ;-) )

"Nosotras somos Talking Girls (Chicas parlanchinas). Si quereis que sigamos hablando con vosotros nos teneis que pagar 50 dólares"

Una vez que me aseguré que mi compañero había entendido lo mismo que yo, muy despacito para que me entendiesen les dije:

"Mirad, yo hablo durante 18 horas al día. Supongo que es parte de mi trabajo, pero nunca nadie me pagó por ello. Yo aplicaré el mismo principio con vosotras. Encantado de haber respondido a vuestras preguntas. Adios"

Las chicas se miraron entre ellas (Supongo que para evaluar que habían entendido lo mismo las dos). Nos miraron a nosotros, se dieron media vuelta y se largaron.

Aquel primer viaje aluciné con lo que los chinos pensaban de los "narizotas". Sin embargo, me hizo pensar que si ellas pedían eso, supongo que era porque más de uno, y más de cien habían caido.

Despues de darme cuenta de ello no fui capaz de adivinar cual de los dos grupos tenía más cantidad de gilipollas dentro.

EL VINO CALIENTE

Ya os he contado que soy una persona con cierto apego por las tradiciones. En mi pueblo, frio que te cagas, en la tarde de Nochebuena todos los bares preparan un vino caliente, con pasas, canela...es delicioso...y gratis.

Recuerdo los pedetes con los que solía llegar en mi mocedad y juventud a cenar esa noche. Al estar el vino quemado, no pegaba...no, con la corbata que llevases, pero pegar, joder lo que pegaba.

Una vez que me casé y, por circunstancias, dejé de pasar la Nochebuena en casa de mis padres, cada tarde de esos días me acordaba del vino y del ambiente con vaho de los bares, con todo el mundo metiéndose entre pecho y espalda 15 ó 20 tazas de vino desde las 6,30 hasta las 9,30 que nos íbamos a cenar.

No sé como surgió, pero conseguí de mi amigo Rafa la receta del vino caliente de su madre. Y hará 5 ó 6 años, comencé a prepararlo el viernes o sábado antes de Nochebuena. Al principio la gente aceptó con dudas. Ahora es un clásico, el pistoletazo de salida de las Navidades.

Invito a amigos, algunos habituales, otros van variando con los años, pero siempre es un éxito de crítica y público.

Mañana toca. Es un día especial. Un amigo está comenzando una nueva vida, vida en la que le deseo todo la suerte que hasta ahora le faltó. Y le agradezco que quiera acompañarnos en este inicio.

Voy a preparar ese vino que me van a hacer la ola, y a él espero que tambien por parte de quien le acompañará.

Por cierto, es posible que esta sea la última entrada de este blog. Me da que el 22 por la tarde ya no voy a necesitar los ingentes ingresos publicitarios de este blog que comparto con 23. Si así es, generoso, le cederé todos los derechos de explotación. Ahora que lo pienso, con 200.000 € tampoco te da como para retirarte...

LOS AÑOS NO PASAN EN BALDE, O SI

Segundo sábado de Diciembre. Fiesta en el Colegio.

Me pongo la indumentaria habitual. La corbata de los Cisnes. Uno que se va haciendo mayor, y ya que tiene 5 ó 6 iguales, este año escoge una de seda. Las de tergal, aderezadas con copas de multitud de fiestas, no me parecen adecuadas esta vez.

Recolección de la quincallería habitual, esa que solo te pones en estas ocasiones. Botón de ojal. Dudo entre el que me dieron al acabar la carrera y el que me regaló Paco Parra, de Bronce esmaltado, de los que no deben de haber más de dos o tres. Me decido por este último, un toque de exclusividad.

No sé que me pasa este año, y me pongo el alfiler de corbata que creo nos regaló Villapalos al ganar un Campeonato de España de Rugby. La memoria comienza a fallarme, a lo mejor fue en otra ocasión. La última vez que me había puesto un alfiler de corbata debió de ser en el velatorio de la abuela de Carmen...y todavía no nos habíamos casado.

Me miro en el espejo. Efectivamente, parezco un árbol de navidad, con lo poco que me gustan las extravagancias en el vestir. Da lo mismo, es nuestra noche y estos objetos solo los luzco en estas dos ocasiones al año (La corbata ya es más habitual)

Salgo al salón. María y Carmen se horrorizan ante mi aspecto. De todos modos tampoco insisten demasiado. Voy solo, o sea que ellas no sufrirán ningún tipo de verguenza, ni propia ni ajena.

Sabeis que soy un Dandy, un "Euskodandy" diría yo. Hace años que para ir a la Fiesta no conduzco. Tengo chofer. El Marqués, que sí que es un Dandy, ha esperado en el portal dos minutos antes de llamar al telefonillo. Llegó a "y 43" habiendo quedado a menos cuarto, y es un hombre educado con modales británicos que espera a llamar hasta que no es la hora acordada. (El día que tenga mal el reloj vamos a tener un conflicto de intereses)

Le veo bien. Sé que lo que se está comiendo no es fácil, pero tiene buen aspecto. La charla fluye con facilidad.

Para variar somos de los primeros en llegar y nos tomamos la primera en el bar. Anuncian tercios, pedimos uno y nos dan un quinto cobrándonos el tercio (Sé que 23 dirá que esta es una manera anárquica de contar las cosas, pero es la pura verdad) Dudo entre protestar o no, da lo mismo, queda mucha noche....y muchas copas.

Rápido vistazo al bar...la primera en la frente, no hay Gordons. Ya, por situarme antes de que sea demasiado tarde pregunto si tienen tónica Schweppes. Solo Nordic. En fín, intentaré disfrutar con otras cosas. Ahora bien, hasta las cinco de la mañana, todas las veces que vaya a pedir una copa preguntaré si tienen Gordons y schweppes, a ver si acaban soñando conmigo.

Comienza a venir gente. Los Ratones, esos que el año pasado me hicieron quedar como el culo son de los que no fallan nunca. Como siempre son los mismos no entro en detalles. Tendillo y su chica, Yogui y la suya...¡Quintanone! Nos damos un abrazo. Debe de ser, junto con Bono, la única persona que tiene más pelo ahora que hace 20 años.

Nos acordamos del Innombrable, tantos años despues. Quien nos iba a decir que le acabaríamos echando de menos. (Dos "cocretas" y tres langostinos para cada uno, como pregonaba cuando se encargaba de esto) Debido a las obras la cena es un buffet...escaso. Sin embargo todo lo pasamos por alto. El ambiente es bueno, nos reimos, y agradecemos al Colegio que nos siga invitando.

Sí que hay algo que me sorprende. Las únicas chicas que hay en la Fiesta son....las nuestras. No me entra en la cabeza la escasez de novias o amigas de colegiales. Solo se ven corbatas y trajes oscuros.

Me doy cuenta de que el colegio cambia al ver a más de uno con una corbata que parece que le ha vestido su peor enemigo. No es que nosotros fuéramos modelos de pasarela, pero se nota que hoy en día, las indumentarias son diferentes.

Acabamos, es un decir, de cenar y comienzan las copas. La noche se anima. Me reencuentro con esas caras conocidas de años, y con nuevas. Siempre me gusta vacilar un poco a los nuevos. A alguno le resultará pesado, supongo. Sobre todo cuando les abordas a las 4 de la mañana ya un poco pasado de vueltas. Recitamos la Placa, una vez más. Esa que Zapatitos a lo mejor desmonta con la ley del alzheimer histórico ese, o como se llame, que no me acuerdo bien. (De la Ley, que de la Placa sigo recordando hasta cuantas letras rojas tiene)

Las risas de la Noche con Pep, despues del rifirrafe en el blog del año pasado. Nos descojonamos cuando me confiesa que le llamaron un montón de cosas y que la que peor le sentó fue.....

"Tu eres un hijoputa, un cabrón de mierda, y un periodista"

"Eh, tio, no te pases, lo de periodista no te lo admito"

Esto es el colegio, esas risas que nos pegamos él, su hermano, Muro y yo recordando el incidente y riéndonos a más no poder.

Son las cinco de la mañana, "¿Me pones un Gin tonic de Gordons con tónica Schweppes?"

Y me mira con cara de "me-estas-tocando-las-pelotas"

"Bueno, pues si no tienes me voy a casa, que en este bar es que no hay de nada. A ver si te acuerdas para Mayo"

COMPRANDO TURRON EN JIJONA

Sí, os dais cuenta de que me cuesta escribir. La presión del trabajo comienza a hacerse evidente y el poco tiempo que me está dejando libre lo comparto con mi familia.

El puente pasado acudimos a nuestro refugio del Mediterraneo, en la provincia de Alicante. Carmen, alicantina, siempre nos empujó allí y yo, acostumbrado a la bruma y la llovizna, tampoco es que me vengan mal unos dias de sol y playa.

Cada vez que voy allí cae un arroz abanda como está mandado, aparte de esas almendras con sal gorda, que en aras de la globalización, hace unos años se han tornado en cacahuetes, que me cago en los hosteleros golfos.

Sin embargo, y por extraño que parezca, Carmen, urbanita de pro, nunca había ido a Jijona. Esa villa, distante de Alicante unos 20 kms, que ella pensaba que estaba cerca de Katmandú.

Creo que siempre hemos sido progresistas, o eso me ha hecho ilusión pensar a mí, pero estrictos con las cosas de comer.

En mi casa, los regalos se reciben por Reyes, el turrón se comienza el día 24 de Diciembre y, por supuesto se pone Nacimiento y se cantan Villancicos por Nochebuena. No me considero religioso para nada y pienso que la Religión nos ha traido muchos más problemas que soluciones, pero todas sus manifestaciones anteriores forman parte de mi cultura.

Por eso alucino que mis suegros y demás parentela, peperos de pro y de mitin, (Ojo, el menda nunca les votó, y una vez a ZP y juró que la última a ese partido, por si las moscas), de misa dominical obligatoria, se apunten a según qué modas.

Si viene bien, y están por casa, ese año llega Papa Noel, el turrón lo comemos cuando nos apetece y montar el Belén es un pequeño incordio. ¡y yo soy el rojo peligroso de la familia!

Para mí, las normas sociales o políticas, están hechas para cambiar. Pero el fundamento de una sociedad, eso no puede variar. Y la ilusión de un niño no puede cambiarse por según qué conveniencias de calendario, o no motar un belén y cantar un villancico, por más que no crea en el Mas allá, ni en la Jerarquia del Más acá. (Podeis llamarme incongruente, nadie dijo que estaba prohibido en este blog)

Bueno, pues mis hijos están muy soliviantados por pertenecer a mi familia y no a la de mi mujer (O sea, que, strictu sensum, a ellos les gustaría ser sus tios), porque en mi casa, el turrón se come en Nochebuena y lo parte mi hijo, como yo partí el turrón en casa de mis padres (Qué carca y casposo me da que estoy quedando, por cierto). Sin embargo, mi mujer, que no porta mi apellido, puede comer el turrón cuando le salga de la punta de las...

Me he dispersado....Mi mujer nunca había ido a Jijona (Xixona le dicen ahora los modernos), y este era un año estupendo para comprar turrón artesano en un obrador local. Yo, proveniente del frio norte, había ido una vez que recuerde, pero es que a mí viajar, me gustó desde pequeñito.

Nos recibió un control de alcoholemia en la entrada del pueblo, para favorecer el turismo gastronómico. Por más que puse cara de malo no logré que me pararan, que iba limpio.

Lo que más sorprende es la cantidad de fábricas de turrón que se ven desde la carretera. Contra las protestas de los niños que querían ir a las fábricas que aparecen en los anuncios de la tele, una vez que llegas a Jijona (¿Había dicho que ahora los modernos le dicen Xixona?), decidí que debíamos ir a un obrador.

Y por supuesto lo encontramos. Unas diez mujeres trabajando dentro protegidas por un cristal transparente, y la hija de la dueña atendiendo en un pequeño mostrador.

Allí probó turrón todo el mundo, para elegir el que más nos gustaba...menos yo

Solo me solivianté una vez. Cuando llegaron los mazapanes y Carmen le dijo que en casa nos gustaban los de Soto (No dijo que SOLO nos gustaban los de Soto). Ella contestó que era porque no habíamos probado aquellos.

La tensión de ver a mis hijos tomando mazapanes un 7 de Diciembre pudo más que mi natural paciencia

"¡Oiga, usted no se meta con mi pueblo!"

Y viendo el importe que ya llevábamos acumulado, reculó.

Carmen y los niños me han dicho que es el mejor turrón que han probado nunca....y yo estoy deseando que llegue el 24 y poder comprobarlo

EL GUGELMAPS

Y es que me cago en todo lo que se menea.

Uno acostumbrado a vagar por los cinco continentes y se acaba dando una leche aquí al lado (No diré en mi mismo pais no sea que alguno me llame Nacionalista español y la jodamos)

En mis nuevas responsabilidades, el ir a Barcelona es practicamente semanal. La crisis está jodida (Si lo sabré yo) y he pretendido marcar un listón de austeridad, que no racanería, en los gastos de la empresa y que se vea entre el personal.

Yo, para mejorar los resultados de una empresa solo conozco 3 métodos; Vender más con más margen, Gastar menos y vender más con más margen y gastar menos, "tojunto". Pretendo hacer lo tercero, si puedo. Para ello, lo más cómodo para empezar es la segunda parte de la tercera opción, no sé si soy muy claro.

Tenía que ir a Barcelona (Por cierto, la sala de pasajeros frecuentes del Prat de Spanair con tanto pisto que se dan, un poco escasa, para qué engañarnos. Solo aceitunas y patatas. Y no me critiqueis, que no es por volar en primera, sino por ser el que más vuela en turista del mundo. Cuesta más llegar al nivel pero te sientes más realizado cuando lo consigues) ;-)

Había de ir a la FIRA de Gran Via, y miré hoteles en los alrededores con el Gugelmaps. Calle Energía Nº 1, al lado del recinto ferial. Un Ibis (limpito), 49 €.

Con esto me salgo. Ni taxi ni leches, jugada perfecta. Reservo por internet y a Barcelona que me voy.

Acaba el día y he de ir al hotel. Muy ufano, trolley en mano me dirijo a pie a la C/ Energia, y ni Dios, ni hotel, ni casi luz.

Joder, miro mi reserva y está bien claro, excepto por un pequeño matiz...C/ Energía. Sant Andreu de la Barca...

Pido un taxi y me pasa como alguna vez que he preguntado una calle en una ciudad que no conocía y estaba lejos de cojones. Cuando alguien te contesta entornando los ojos y exclamando ¡joderrrrrrrr! es que no pinta bien el tema

Barato, el hotel era. El taxi...no tanto

Vamos, que hubiese pagado un cinco estrellas en Barcelona capital y hubiese ahorrado pasta. ¡Me cago en el Gugelmaps que le da lo mismo Barcelona capital que provincia de Barcelona! (Y el hotel, en el mapa, aparecía al ladito de la FIRA, que tiene cojones)

Esto es como cuando mi jefe me pide opinión acerca de un restaurante en Madrid para invitar a un cliente. Siempre acabo diciendo..."Si quieres un restaurante en Singapur, conozco unos cojonudos. Ahora, en Madrid estoy un poco más despistado"

Venga, ya teneis carnaza para descojonaros de mi, que os veo con ganas

¿COMO SE METE UNA VACA DENTRO DE UNA NEVERA?

Los que seguís este blog sabeis que me llama la atención aquellas cosas que se salen un poco de la norma. Tambien sabeis que procuro contar cuando me lo paso bien y cuando no tanto.

Ya el año pasado os conté que los amiguetes de la infancia (Aviso, infancia no es a los 35 años. Me estoy refiriendo a la infancia puramente física, no el enanismo mental) nos solemos reunir a cenar en el pueblo una vez al año. Contamos las mismas historias desde que teníamos catorce años, nos reimos exactamente de las mismas cosas y, por unas horas, retrocedemos un montón de lustros.

Nos tocaba el pasado fin de semana. Llegué a un acuerdo razonable con mi familia. Me dejaban ir con el niño a quien dejaba con mi hermana y yo me perdía en la noche con los golfos de mis amigos.. Dormiría, es un decir, en casa de Alfonso, y volveríamos a Madrid desde el frio norte, eso de frio otro decir, el domingo a comer.

Rafa me propuso ir juntos y yo, que tenía que dejar el coche en el taller, acepté encantado. Al llegar a Vitoria nos separamos, cada uno con su familia. Nos juntaríamos a las 7 para comenzar el desmelene (En nuestro caso, y por tercera vez, otro decir, que gastamos menos en peluqueros que Portugal en espias)

Primera sorpresa. Ibamos a comer en el txoko (Sociedad gastronómica), pero Alfonso, muy amablemente nos alojaba en su casa.

El había mandado un correo diciendo que los que pasaran por La Rioja trajesen vino. Rafa y yo, dos ingenieros, entendimos con total propiedad que la Rioja quedaba como mínimo a 30 kms de la NI, y que además ¿Qué es eso de llevar vino a un txoko?

Primera en la frente. Yo creo que lo hizo para tener a alguien con el que meterse. Nos presentamos, por supuesto, sin vino. Y es que si alguien quiere pedir algo a un Ingeniero vasco que lo pida directamente, que no tenemos que saber entender a Góngora.

He visto poca gente que se lo monte mejor que Alfonso e Ignacio. Funcionarios de pro se pierden pocas. Pero son unas máquinas organizando. Ya me gustarían para directores de logística de cualquier empresa de postín.

Nos preparaban unos entrantes de buenos espárragos de Lodosa, jamón y lomo, anchoas (un poquito saladas para mi gusto) muslitos de pato con Patatas a lo pobre y un pudding delicioso. ¿Y el vino?....

Una vez que dejamos todo preparado fuimos a comenzar el via-crucis, pues habíamos quedado con Ramón, Jesus y Joseba. Nos fallaron Juan, porque tenía que cuidar a su hijo, excusa más zafia he visto pocas. Alvaro porque sí. Guillermo porque se iba a Leon, huyendo supongo después de la caña del año pasado, y Pedro, sobre el que cruzamos apuestas de si le habían metido en la cárcel, con la crisis de la construcción. No conseguimos información fidedigna.

Mi pueblo ha cambiado. Antes eramos 625 habitantes y había más de 15 bares y todos vivían. Hoy serán unos 10.000 y la mitad de bares, que eso de convertirse en una ciudad dormitorio de Vitoria o Bilbao es lo que tiene, que la gente está ahogada con las hipotecas. Sin embargo los clásicos permanecen.

Despues del primer vino nos fuimos al Gorbea. Siempre fue un bar atípico. Pero esta vez rizaba el rizo. Es la primera vez que he tenido que llamar a un timbre para entrar en un bar, como en un banco, vamos.

Esta vez no había historias de hace 30 años. La más comentada era un reportaje que Cuatro había hecho a la hinchada del Athletic que recibía al Barcelona. El hijo de Alfonso, Nico, 9 años, salía en la tele. Sus padres se habían tenido que estar 3 horas hasta que vieron al retoño. Lo mejor es que las otras dos personas a las que entrevistaban también eran del pueblo, uno de ellos tajado hasta las cachas, opinando después de que los periodistas le asegurasen que no estaban grabando. Y todos por el puto suelo, claro.

Mis amigos son vascos, esto ya lo dije el año pasado. Vascos y forofos del Athletic. Para alguien como yo, a quien el futbol le trae sin cuidado, asistir a una conversación de futbol puede ser admisible. Ver un partido por la tele comienza a rozar lo inaceptable. Pero eran 6 contra uno.

Despues de 6 vinos, que se dice pronto, comenzamos a ver el partido en el Antolín, pero en el descanso Alfonso insistió en ir a casa a verlo allí y luego cenar. Al encender la tele no se veía, ni en digital ni en analógico. Siendo el único Ingeniero de Telecomunicaciones todos se volvieron hacia mí, como si tuviera puta idea del tema. Les expliqué que en casa, las máquinas las programa Carmen, que yo soy un manager, pero ellos dale que te pego. Realicé un estudio de la situación, y observé primero, que era difícil que se viese si la antena estaba desconectada de la televisión, como se ve claramente en la foto. Ahí comenzó el descojono, aviso.

El problema se agravaba. Si conectábamos la antena se seguía sin ver (por eso supongo que el cable estaba desconectado). Tuve que idear una solución de emergencia. La toma necesitaba un aumento de capacidad. Yo sé bien que el cuerpo humano puede incluso actuar como condensador en circunstancias especiales, con lo que deduje cual era la parte de mi anatomía que más capacidad aportaba. Omito detalles ya que está claramente mostrado. Así pudimos seguir el partido, con el cable entre mis huevos, con perdón. No sé muy bien qué huevo hacía de anodo y cual de cátodo (si el izquierdo o el derecho), pero se trataba de ver el partido y no de realizar una tesis doctoral.

Los amigos son desagradecidos ya que nadie me felicitó por mi ciencia, pero así es la vida de ingrata. Una vez acabado el partido nos dirigimos al pienso. Menos mal que Ramón y Jesús no son ingenieros. Habían pasado más lejos de La Rioja que nosotros, pero trajeron 5 botellitas en total de muy buen vino que cayeron una tras otra.

Salimos a quemar el pueblo dirigiéndonos al único pub abierto. Se observa en las instantáneas que ligar ligar, no es que ligasemos mucho, pero lo pasamos de cojones. A eso de las muchas de la mañana nos sobraba pasta que no sabíamos que hacer con ella, porque a mí ya no me entraba más, y decidimos comprar lotería, pero estaba cerrada (Ahora que lo pienso, en mi pueblo nunca hubo puesto de lotería. Joder, vaya pedo)

El cierre del pub nos obligó a retirarnos cansados pero contentos. Algunos recordaban mis éxitos con las hembras del Valle el año anterior. Esta vez me tuve que cortar, que la gente te acaba tomando manía. En los pueblos hay pilones, y en Noviembre comienza a estar fría el agua, pero fría de pelotas, aclaro.

Despues de pocas horas durmiendo, por no decir mínimas horas durmiendo, tuvimos que irnos a desayunar. Me habían comentado que los ganaderos del valle habían puesto una nevera en la plaza donde habían metido una vaca y si metías un euro te daba buena leche. No podía creerlo. Pero sí, ahí estaba.

Di vueltas a la máquina a ver donde coño estaba la vaca, y no encontré la puerta. Posteriormente me dijeron que había una trampilla subterránea. ¡Vivir para ver! Un pueblo ganadero y la gente haciendo cola para sacar un litro de leche (mejor que la de cualquier tienda, por cierto), de una máquina. ¡No somos nadie!

Por supuesto, no podía dejar de inmortalizar el momento de ver como Alfonso sacaba unos litros. Y es que a él, el café le gusta cortarlo con leche fresca.

A mí, como meterme unos pinchos de tortilla no me entran con café, le tuve que darle al morapio. Por cierto, bonitos ojos los de mis compañeros de desayuno, descansados que te cagas.
Ya se me está haciendo largo ver el año que viene si hay más vacas dentro de neveras o en el campo.

¡LAS ENCONTRE! BERENICE Y BELLE DE JOUR EXISTEN...EN PARIS

Mi nueva empresa tiene la central en las cercanías de París. Debía de ir a un periodo de formación y conocimiento del resto del equipo europeo, ya que ahora me encargo solo de España y Portugal. Dado que iba a ser lunes y martes y que el lunes era fiesta en Madrid, me tomé el viernes libre y me fui a pasar un laaaargo fin de semana en la ciudad de la Luz.

París es una ciudad que me gusta mucho, aunque todo lo cocinen con mantequilla. Me recibió con frio, pero la lluvia me respetó.

París es una ciudad para andarines, o sea, para mí. Las amplísimas avenidas y parques, algunas de ellas fruto de la revolución, como las Tullerias cuando el pueblo quemó todo lo que había y no dejó piedra sobre piedra, hacen que sea una delicia el paseo y la vista. No todas las revoluciones son desastrosas, a la vista está.

Habré ido a París no menos de quince veces. Sin embargo el Louvre se me resisitía. Solo lo había visto por fuera. Esta vez me acerqué y, por casualidad, descubrí que el viernes había una visita nocturna, de 6 a 10.

Hasta ahora me había quedado impresionado por la Pirámide diseñada por el arquitecto Chino-americano Leoh Ming Pei. Ahora, además, aluciné con los fondos del Museo.

Los cimientos y murallas del antiguo Palacio son una atracción fabulosa. La Venus de Milo, La Victoria de Samotracia...pero los fondos egipcios son para quedarse a vivir allí.

El día que el pueblo egipcio recupere lo suyo, más de media docena de museos europeos y americanos deberán de cerrar.

En París no es difícil comer bien, aunque casi siempre caro. Cené en San Germain de Pres unos crepes con una sidra muy razonable, típica de Normandía.

Pero si es cara la comida, lo del desayuno merece un parrafito aparte. Además de la proverbial antipatía del camarero parisino (Es conocido el caracter antipático del parisino en general para el resto de los franceses. Durante la carrera por las olimpiadas del 2012, el Gobierno francés realizó una campaña de publicidad para tratar que los parisinos fueran un poco menos hoscos) la cuenta de nunca menos de 7 € por un café solo y media tostada con mantequilla hace que te lo pienses dos veces antes de repetir café. Si pides té olvídalo. He llegado a pagar hasta 5,5 € y nunca menos de 4 por una jarra de agua caliente y una bolsita. Y me pensaba que Curro Jimenez vivía en Sierra Morena.

Durante este puente se notaba la afluencia de españoles de todo tipo. El sábado por la mañana una vuelta por la Ile de la Cité, donde Paris comenzó. Las Increibles vidrieras de la Saint Chapelle, edificio que desafia las leyes de la gravedad (Bueno, se construyó en el siglo XIII, antes de que Newton enunciase la Ley. A lo mejor ahí está el secreto, en que no se le aplica), las torres de la Catedral de Notre Dame, la ciudad en sí misma.

Fui a comer al Norte del Marais, barrio de moda. Era sábado y crucé el Barrio judio cuyos establecimientos estaban casi todos cerrados a cal y canto. Había sin embargo alguna pastelería sefardí abierta con una gran cola de gente esperando.

Comí en un bistró maravilloso. Ya sabeis que la palabra bistró viene del ruso. En ese idioma quiere decir rápido y era lo que decían los soldados rusos en parís en el Siglo XIX para que el tabernero no se durmiese. Ahí quedó. Unas ostras y un pato estofado que no estaban mal. Pero a mí, las ostras, de Cambados.

El tiempo me seguía respetando. Un paseito hasta el Centro Pompidou. Había reservado cena en las cercanías de Pigalle, un local especializado en foie. Para hacer tiempo me di una vuelta por el Barrio. Para aquel que conozca París ya sabe lo que hay en las cercanías de Pigalle. Locales sórdidos y otros no tanto donde todo lo que huela a sexo se compra y se vende. Nunca había entrado en un sex-shop, y despues de echar un vistazo a unos cuantos donde hombres solos se escondían de las miradas indiscretas en las esquinas, reparé en uno con parejas y alguna mujer sola. Y ahí que fuí.

Nada más entrar ya me di cuenta de que no me encontraba en territorio extraño. Parejas españolas de weekend buscando allí lo que no se atreven a buscar aqui. Amén de francesitas solas buscando las últimas novedades. El ambiente me divirtió. No podría decir otra cosa. Ví un traje de marinero de latex con gorrito y todo que ni para hacer la primera comunión. Pero no pretendais que, de ser la primera vez que entre sea la primera vez que compre. Supongo que me quedan otros dos viajes hasta que me decida a llevarme el traje de marinero (Para salir a pescar en el barco, que conste).

A la hora convenida me fui al restaurante. Pedí un menú largo y estrecho con el foie como plato estrella. No resultó excesivamente caro. Estaba agotado del palizón que me había pegado y me fui a dormir.

Al día siguiente tocaba el Rastro de París, el Marché aux Puces, mercado de las pulgas. Es un sitio inmenso situado en la otra ladera de Montmartre donde literalmente se puede encontrar de todo. Me llamó la atención que estaba de bote en bote, con puestos de verduras y frutas, zonas de anticuarios, ropa, en fin, supongo que como el rastro de Madrid hace años.

Quedaba cerquita Montmartre y fui hacia allí. No quería seguir el trayecto de todos los turistas e intenté salirme del circuito establecido.

Montmartre es un pueblecito que domina París. Despues del aplastamiento de la Comuna librepensadora del siglo XIX, la Iglesia Católica exigió que se erigiese el Sacre Coeur de Montmartre como ejemplo y escarmiento en el emplazamiento donde la comuna había comenzado. En fín, creando amigos.

Montmartre todavía tiene unas cuantas viñas que producen un vino cotizado, no por su calidad sino por su procedencia.

Me perdí por las colinas de Montmartre intentando evitar la Place du Tertre donde todos los pintores se disputan un turista para hacerle una caricatura.. Vi unos rincones maravillosos, alejado de hordas de turistas. A la hora de comer, elegí el Moulin de la Galette, último molino de Montmartre, construido en 1640.

El restaurante muy ruidoso para estar solo un español dentro, pero la comida muy agradable y no excesivamente cara.

Bajé caminando hasta Pigalle. El tiempo me seguía respetando. Abajo una orquesta de viento, formada solo por mujeres atacaba cualquier ritmo imaginable.

Era domingo por la tarde, y la ví. Allí estaba Berenice. Nunca pude imaginar que me encontraría con ella en París. Tantos comentarios cruzados y no era Manolo, era...una francesita. No pude por menos que hacerme una foto con ella. Seguí caminando hacia Los Inválidos. Casi la hora de cerrar. Un paseo por dentro es suficiente. No hace falta entrar a ver la Tumba de Napoleon, como nunca hice cola para ver la de Lenin o la de Mao (Que no estoy comparando, personajes se entiende, no tumbas)

Mucho norteamericano, ¿Por qué París ejerce esa influencia en ellos?

Aun no me había repuesto de la impresión de encontrarme a Berenice cuando en medio de París me encontré con la, en otros tiempos, habitual Belle de Jour. Más mayor que como me la imaginaba, no así Berenice, juvenil. ¡Qué pequeño es el mundo!

Para colmo me dí de sopetón con la calle dedicada a cualquier macho de pro y no pude resistirme a hacerme una fotografía bajo la placa...¿Se me habrá pegado algo en el viaje?

¡¡¡SOY UN MANAGER!!!!

Sabeis que soy un auténtico gestor, de esos que mueven equipos para conseguir objetivos.

Mi labor consiste en motivar grupos, y conseguir que los trabajos se hagan en el plazo establecido.

Patricia, el año pasado, me había pedido que le preparase un DVD con las fotos que habían tomado durante su estancia en Madrid hace 20 años. Estamos casi todos. Rugby, villancicos, nuestras novias, el Colegio, la tuna, el bar.... Quería música española y alguna canción especial. Yo, de montar videos, por mucho que haya trabajado en el sector de la Tele no sé nada. (Supongo que es como el que va mucho de putas. A lo mejor no es que sepa follar muy bien). Ahora, de dar el coñazo, perdón, de gestionar equipos, sé un montón.

O sea que organicé un equipo unipersonal, TENDI, y le asigne una tarea, "móntame un video para Patricia con estas fotos, y atodahostia". Como veis, la tarea concreta, los plazos definidos.

Entre nosotros; hacen falta muchos huevos para hacer que un Director de Departamento, responsable de la Matriculación de más de 100.000 alumnos de una de las más importantes Universidades españolas te curre de machaca...y además gratis ;-)

Apliqué métodos sumamente profesionales. Me preocupé que el equipo funcionase como una orquesta "Tendi, ¿cuando acabas el video?", y de que estuviese en el plazo comprometido "Tendi, ¿que cuando coño acabas el video?"

El video se acabó, por fin. Y el equipo, sabiamente dirigido por mí, consiguió su objetivo. Yo, os agradezco, en nombre de mi equipo, las felicitaciones, totalmente merecidas que continuamente me llegan por mi buena gestión, del equipo y el proyecto encomendado.

He intentado subir el video al You Tube, pero el cabrón del Tendi ha hecho un video de media horita, y el Youtube, despues de 15 horas, literal, subiendo el Giga de Información, me ha dicho que solo admiten videos con una duración máxima de 10 minutos. Ya me lo podían haber avisado antes. Y sale el ramalazo del Manager y entonces culpo a Tendillo de la torpeza de mandarme 4 versiones que la más corta tiene 13 minutos, despues de la exactitud de mis instrucciones.

Alguno de vosotros se lo pierde. Otros respiran aliviados; Yogui con flequillo, 23 vestido de lagarterana, ¡el innombrable!, Pacopollas vestido cuando todavia no era nudista, nuestras novias con hombreras imposibles y todos con 20 años menos. (Sabeis que, aquí, la censura no existe. Si te da verguenza haberte puesto un burka hace 20 años)

Pero sobre todo es un video que me recuerda lo que hemos sido y, seguramente, lo que nos gustaría seguir siendo siempre.

De verdad, siento que no lo podais ver. Si me mandais un DVD Virgen y lo madais a portes pagados puedo pensar en decir a Tendi que os haga una copia ;-)

¡Ah! ¡Gracias, Tendi!

CRONICA DE UNA ORGIA O...ESPERANDO A ANA...SENTADOS

Sabeis que tengo la mala costumbre de que me guste relacionarme. Hace unos años, 9 en concreto, (Joder como pasa el tiempo) cursé un MBA en el Instituto de Empresa. Contrariamente a lo que pasa en alguno de estos cursos, el ambiente que formamos en la clase fue estupendo. Me sigo viendo, muy regularmente con 4 ó 5. Quedamos para comer, para tomar un café.

Por si esto fuera poco, una vez al año tenemos la mala costumbre (para nuestro colesterol, se entiende) de quedar a cenar

Los dos o tres últimos años hemos quedado cerca de donde yo vivo. Lo hemos organizado (Bueno, decir organizado es una inexactitud histórica) Manolo o yo.

Y aunque todos los años siempre hay uno que se ofrece a montar una cena en junio, solo Antonio, Manolo, Juan Carlos y yo nos solemos ver por esas fechas para tomar un codillo en el Arturo Soria Plaza (Que es como el Rockefeller center, pero más cañí).

El año pasado la asistencia fue escasa, aunque lo pasamos igual de bien que siempre. Este año la idea de organizar la cena salió de nuestra última comida (Comida que por cierto, y aunque nadie se lo vaya a creer, pagué yo para celebrar mi nuevo curro). Como hay demasiadas cenas en Diciembre, decidimos celebrar la Cena de Navidad en Noviembre.

Y aunque íbamos a repetir sitio, Ramón se ofreció a organizarla...y le salió bien. Salió bien porque, al montarla en un descampado al lado de Telefónica, estos chicos a los que la competencia desconcierta por pertenecer al operador incumbente, se sumaron al pienso.

Ya sabeis que los de Telefónica, si no hay una sede cerca, aunque sea la del Desierto del Gobi, se sienten desprotegidos. Los cursis lo llaman "cultura de empresa", yo creo que se trata del síndrome de orfandad autoadquirida que diría Freud.

Bueno, este año necesité de Milagritos, de mi conocimiento de las estrellas y de poner en serios aprietos a un par de Municipales, pero llegué al Restaurante.

Decir que estamos todos más calvos no es cierto. Domingo parecía uno de Los Pecos, menuda mata de pelo. La crisis no sé si le afecta a él personalmente. Desde luego a su cabeza no.

Antonio, antiguo jefe y sin embargo amigo, está como el espíritu de la golosina. Dice que ha perdido 20 kilos. Desconozco si los ha perdido o se los han quitado, pero tiene cara de necesitar un bocadillo de jamón. Está en plan Zen hablando del espíritu humano y el devenir del feng-sui. No sé si presentarle a Carmen para que hagan pandi...

A José María le sentamos en presidencia (Aunque no hizo ademán de pagar) Eso provocó que este año salga igual de ignorante tecnologicamente hablando que como entré a la cena ya que me senté separado de él. El año pasado me hice de Facebook, este año ni eso. En Estrategia de Telefónica están estudiando los anuncios del "Pennis enlargement" para ver si los pueden aplicar a su base de datos de clientes yendo a medias en los beneficios, o eso me pareció entender de la conversación de Paloma y José Maria. Bueno, ya sabeis que al ser hombre solo puedo realizar una actividad a la vez...y no siempre, que respiro 30 veces por minuto. A lo mejor no era exactamente eso.

Me enteré que si estoy en la T4 y lo digo en el twitter ese de Enrique Dans, es posible que 10 ó 12 desesperados me hagan una propuesta sexual que incluso pueda gustarme. Por lo tanto no sé si dejar de volar con Iberia (Con lo que mataríamos dos pájaros de un tiro) o quedarme a vivir en la T4 que hay veces que me siento necesitado.

Isabel nos cambió por una orgia, y sin avisar. Nos dijo que estaba con 38 y medio en la cama. No hacía que le pusiesen los enanos pero a la vista está que me equivoqué (Ya veo a la Aido cerrándome el blog por politicamente incorrecto). Esta situación le debió de poner a Palomá, única asistente del sexo débil, (La Aido tiene a medio departamento buscando pruebas para cerrarme definitivamente el blog) que me tiró los tejos inmisericordemente. La propuesta más explícita que me han hecho en público en mi vida me la hizo ella. Algo así como que tenía que comprobar las dimensiones de mi aparato, vamos, como quien no quiere la cosa.

Si hubiésemos estado a solas todavía, pero en público la tuve que rechazar, que luego Manolo habla mucho.

No te lo tomes a mal Paloma, no es que no seas mi tipo. El año que viene eso me lo dices cerca del baño y lejos del mundo, entre el primer y el segundo plato, que además de tenerla pequeña soy rápido que te cagas, y es que no me falta de nada ;-) Entiendo que entre Bosé y yo no hay color, pero entre Manolo y yo sí, y te lo agradezco.

A Pablo le tuve que repetir, como cada año, la dirección de DAKIPALLA. Es cansino el tío. Y Fernando falló a última hora. (Bueno, viendo la temática de la cena, no sé si falló o folló). Sigue bajando puntos ostensiblemente. A Vicente hacía como una semana que no le veía. No ha cambiado nada desde entonces.

A Luis le mandan a comprar a Alemania. Parece mentira, una persona que hace llorar a los proveedores pidiéndoles descuentos, en cuanto le quitan el cartel de telefónica de detrás se caga. Ni un chupito se atrevió a negociar con el camarero. ¿Para eso queremos a un especialista en compras en el grupo? En subasta compra mi abuela, oiga.

Manolo estaba muy intrigado con nuestra nueva lectora Jimena. No sé si a ésta le pitaron los oidos. El restaurante era Uruguasho, o sea, como si en Nueva Zelanda se piensan que la cocina francesa es la misma que la española. Por cierto, una carne espectacular, y un panqueque caramelizado relleno de dulce de leche que me hizo llorar y cantar un par de Jorge Cafrune, o sea el mismo error, disculpe, Jimena.

Este año estuvimos esperando a Ana quien, por fin, no acudió. Sin embargo, la excusa fue buena. Nos contestó al día siguiente de la cena con un correo electrónico avisándonos de que no podría acudir. Menos mal que nos sentamos todos y no la esperamos de pie. A lo mejor nos está avisando para el año que viene....

Por cierto, la falta de material gráfico se la achacais al Helmut Newton del grupo, quien se comprometió a mandar las fotos, pero es que trabaja en Telefónica y eso debe de marcar ;-)

NOTA; Por primera vez, y dado que Helmut Newton se ha dignado a mandar material gráfico aunque, todo hay que decirlo, no cumple sus estándares de calidad, modifico la entrada para que veais los pinceles que nos reunimos en esa juerga continua y desenfrenada.

Si es que nos dejan solos y nos volvemos locos

TENIA QUE SER EN TOLEDO

Sabeis que debido a mi trabajo, no solo he viajado a más de cien paises que se dice pronto, sino que he conocido gente de más de 150 si hago caso a mi libreta de direcciones del outlook. En mi anterior trabajo, practicamente una semana al mes atendíamos invitados de los sitios más insospechados. Como director del departamento Internacional me tocaba lidiar con situaciones curiosas, tratar de que no surgiesen chispas en una visita no suficientemente coordinada donde coincidían judios y árabes, o turcos y griegos por poner algún ejemplo.

Recuerdo asimismo una visita donde argentinos y uruguayos se lanzaron ciertas lindezas en presencia de algún representante oficial durante la crisis de la papelera en el Río de la Plata.

Nuestra labor de relaciones públicas era bien apreciada. He dicho en más de una ocasión que, sin ser de Madrid, me gusta y lo conozco creo que mucho mejor que la mayoría de madrileños. Anécdotas, sitios curiosos, o bares. Por supuesto ir con 9 chinos a Casa Patas a ver flamenco es una experiencia que quien no la haya vivido no se puede imaginar lo que se pierde. Surrealismo puro.

Atendía aquella semana a un relevante miembro del Partido Comunista Cubano. Como fin de fiesta le iba a llevar a Toledo. Nos visitaba asímismo un judio americano que había sido atendido por otra persona, porque una elemental norma de prudencia nos impedia mezclar el agua con el aceite.

La lumbrera de mi antiguo jefe se enteró que iba a Toledo y, para ahorrarse pagar unos kilómetros de gasolina le indicó a la persona que atendía al Yanki que me lo dejase y que me fuese yo con los dos. Ninguno sabía nada de que el otro nos visitaba. En cuanto mi compañero me lo comentó intenté localizar al responsable del desaguisado, pero el patán se había quedado sin batería en el móvil.

Y ahí me teneis con una bomba de relojería en las manos.

Los 80 kms de viaje fueron tensos a más no poder. Si alguien se enteraba que el cubano había compartido habitáculo con el gringo le podían buscar un problema serio. La tensión se mascaba.

Sin embargo llegamos a Toledo. Aparcamos donde aparcaba siempre, al lado del Alcazar, y comenzamos a pasear. Con más espacio vital, el ambiente se comenzó a relajar. Sin embargo era yo quien mantenía una dura conversación pobre, respondida con monosílabos. Y fuimos a la Catedral, y paseamos por la judería, y por San Juan de los Reyes, y admiramos el Entierro del Conde Orgaz.

En la Sinagoga del Tránsito ocurrió. El judío se dirigió a nuestro compañero cubano. Y le comenzó a explicar el significado de la arquitectura y las diferentes partes del templo. El cubano preguntaba con agrado.

Y el Cubano le invitó en el Parador a unos mojitos teniendo la incomparable vista de la ciudad al anochecer. Se gastó el sueldo de un mes en la ronda.

Y yo me pregunté por qué no hablamos más y cavilamos menos. Con lo fácil que es romper barreras en las distancias cortas.

Me consta que siguen estando relacionados a través del correo electrónico.

¿Hubiera podido suceder en cualquier otra ciudad? Me gustaría pensar que sí, pero a veces lo dudo

LA HISTORIA DE UN MEDICO Y ATANASIO

Decir que la relación con mi padre ha sido dificil me parece un acto de generosidad sin límites. Las broncas que, hasta que mi madre falleció, mantuve con él, sobrepasan la normalidad. Una vez que se ha quedado solo hemos retomado una relación difícil, aunque bien mirado solo siempre estuvo, fisicamente solo, quiero decir.

Nuestra relación es complicada pero ambos estamos comprometidos en basarla en aquello que nos une, en vez de en los choques de trenes de nuestros respectivos caracteres.

Mi padre fue el médico más joven de España. En poco más de tres años acabó una carrera de seis, habiendo suspendido primero en junio practicamente íntegro (La pandereta y la tuna. Mi padre sí que tocaba bien la pandereta, y no yo).

Hubo un catedrático, hueso él, que le dijo a principio de curso que nunca aprobaría en el mismo año dos de las asignaturas más dificiles de la carrera, las cuales él impartía al ver que se había matriculado de ambas. Creo que eran Médica I y II. Honesto le tuvo que poner Matrícula de honor en ambas, la I en Junio y la II en Septiembre.

Mi padre es un médico con un instinto impresionante pero, sobre todo, es un médico de vocación. En mi familia la medicina se mama. Su tatarabuelo ya era médico y, de ahí hacia abajo, por línea directa, todos lo han sido. De 4 hermanos, mi padre y un tio son médicos y, los otros dos, farmaceúticos. Y así hemos llegado a mí, a quien simplemente la visión de la sangre marea.

Yo, pobre Ingeniero de Telecomunicación, no he llegado a lo que supongo que mi padre siempre deseó, aunque mi hermana mayor sigue la tradición familiar, y es una médico excelente, pero para mi padre no es lo mismo. En su fuero interno creo que nunca me ha perdonado que yo no me haya hecho médico y, supongo, piensa que lo hice para fastidiarle.

Mi padre es un médico a la antigua. Comenzó en Soto en Cameros, pueblo serrano famoso por sus mazapanes. No era extraño que pasase noches enteras a lomos de mulas para visitar a pacientes. Al llegar a casa de un paciente cambiaban de mula para continuar o volver. Esas cosas de los pueblos. En una de esas noches mi madre se puso de parto, que ya son ganas de joder. Con una gran nevada en medio de un Enero helado, mi padre al mando de un 600 de segunda mano, con la ayuda del veterinario del pueblo armado con una pala para quitar la nieve de la carretera de montaña, fue incapaz de alcanzar el hospital. Y ahí llegué yo, en una curva perdida, en medio de la carretera, mientras la calefacción del 600 funcionaba a tope. Bien pensado, comencé a tocarle los cojones a mi viejo desde bien pequeño, y eso solo era el principio.

En Villalaco,pueblo de Palencia, a mi padre le pagaban, quien podía pagarle, con trigo o liebres. Eso de la Seguridad Social debe de ser un invento moderno.

Recuerdo una epidemia de tifus con decenas de infectados en el que considero mi pueblo. Mi padre estuvo sin dormir cerca de dos semanas. Eso de las guardias en los pueblos tambien debe de ser otro invento moderno.

A mi viejo le comenzaron a matar la ilusión cuando le obligaron a trabajar en un centro de salud y tuvo que compartir trabajo y espacio con "funcionarios de la sanidad" en horario tasado. Le recuerdo toda la puta vida hasta entonces, mientras le levantaban varias veces por semana de madrugada el día menos pensado para atender enfermos en sus casas. Y al día siguiente a las 9 estaba pasando consulta puntual, aunque hubiese estado de jarana toda la noche.

Supongo que muchos pacientes se le han muerto siendo él su médico, es Ley de vida, pero sé de tres muertes que le conmovieron. El primero en Soto, su primer muerto. Supongo que es algo que marca la vida de todo médico.

Un niño en Labastida. Le recuerdo que vino con unos puntos en la cabeza por la noche. Eso de las ambulancias es otro invento moderno. A toda hostia mi padre intentó llegar a Vitoria en su coche particular porque sabía que con los medios de los que disponía en la consulta era imposible salvar a aquel chaval. Mientras entraba a la carrera por urgencias con el niño en brazos, una puerta se le cerró dándole en la cabeza.

La tercera muerte es la de Atanasio.

Cuando murió, Atanasio contaba con 89 años. Un paciente a quien mi padre le atendía donde tocase, en la consulta, en el bar, o en su casa. En los pueblos los médicos eran como los modernos "seven eleven", estaban abiertos 24 horas. Y mi viejo siempre dijo que en un pueblo no puedes dejar de ser médico en ningún momento. Con lo que si Atanasio le preguntaba lo que fuese con un txikito de vino por medio era tan consulta como en el quirófano más preparado.

Atanasio fumaba como un carretero y mi padre, no sabe muy bien por qué, un día que Atanasio tosía un poco más de la cuenta, le aconsejó que dejase de fumar. Tres meses despues Atanasió murió y mi viejo nunca se lo perdonó.

Nunca se perdonó el haberle jodido al pobre Atanasio los últimos tres meses de vida. Es más, yo creo que tiene la sospecha de que, quien realmente mató a Atanasio fue él, y despues de más de 40 años de profesión, creedme, no os imaginais lo que le jode.

TREINTA MIL VISITAS

Que se dice pronto;

Teniendo en cuenta que 23 ha entrado unas 28.000 veces, y yo unas 1.500, he de felicitarme porque hay 500 visitantes que han caido en este rincón voluntaria o involuntariamente.

Cuando comencé esta experiencia hace año y medio ni por asomo podía imaginarme que tanta gente podría leer las pajas mentales, aventuras y desengaños de un servidor.

A todos os doy las gracias. Gracias porque me habeis acompañado en momentos complicados. Me he reido con vuestras intervenciones y tambien me habeis hecho reflexionar.

Siempre he pretendido que, incluso tratando temas serios, este fuese un rincón donde imperase el buen humor, el sano desbarre y el poner a caldo a lo establecido, que bastante a caldo nos pone lo establecido a nosotros.

Espero que siga habiendo gente interesada en el debate de ideas en este foro, aunque el autor trate temas más o menos interesantes.

Reuniré un consejo de administración con 23, y si el éxito sigue como hasta ahora, vamos a subir las tarifas a los anunciantes, que ya está bien de hacer el pringado.

Cuando lleguemos a los 50.000 rifaremos entre todos una muñeca chochona, o un masaje en el Occipocio de Fuego incandescente, lo más barato, que estamos en crisis.

LA FERIA DEL MARISCO

Para uno que ha trabajado en una empresa gallega e, incomprensiblemente siendo de más acá de Ribadeo, ha hecho amigos allí (Y buenos) supongo que no es nada extraordinario. Sin embargo es un clásico que todos los años nos gusta dejarnos caer por la Feria del Marisco de las Rozas.

Ya, ya, gallegos que me conoceis. No os tireis en plancha con el puñal en la boca. Yo tambien podría hablar de alguna Tarta de Santiago, en Santiago, "para turistas" y no lo hago.

Este año tocaba la Feria del Marisco que no sabía si iba a tener pasta o no...pero Dios da pan a quien no tiene dientes y pasta a quien no lo merece, y creo que en este apartado entro yo.

El pasado domingo aprovechamos que vivimos en un área "liberal-conservadora", de misa dominical vamos y, uno que es de pueblo (Esto mi mujer no lo comprende), nos dejamos caer a la una y diez. o sea, en mitad de misa mayor.

Ni un alma en la cola de pedidos.

Yo a los niños ni les obligo a ir a Misa ni a que no vayan. O sea, si quieren asistir al culto, encantado, es su decisión. Si no quieren, unos años que se ahorran. La educación que pretendemos darles (Con permiso de los abuelos, por supuesto, y sin que se enteren demasiado, que ya se sabe que cuanto menos se discuta mejor para todos) es una educación ética en la que encaja la práctica religiosa...y lo contrario, que diría Rajoy. Que sepan diferenciar el bien del mal y procuren practicar el bien, independientemente de si existe algo que nos trasciende o no. Al final los de Gurtel y aledaños me siguen demostrando que las misas dominicales no te hacen mejor persona. Si acaso te ven a la salida de Misa, que no es lo mismo.

Que conste que mis ideas respetan absolutamente a aquellos que, de corazón, creen. Para nada a los golfos que, además de ser golfos, son intransigentes. (O sea que los intransigentes a secas todavía tienen un pase, aunque sea con el pico).

No sé en lo que estábamos, pero ya era hora de pedir. Unas ostritas de Arcade, mejillones (Son humildes pero me encantan), pulpo, gambas a la plancha, una mariscada para dos, empanadas, y una tarta de Santiago, aderezado todo con un buen Alvariño.

Y JA que quiere arroz marinero....siendo su madre de Alicante... (A estos niños no hay Dios que les entienda)

Vienen con la mariscada y los niños que no han probado nunca los percebes. Mierda para mí porque yo, a sus años, no había navidades que no tomase percebes y angulas, teniendo mi padre un trabajo en el que ganaba la tercera parte, a euros corrientes, de lo que gano yo. (Tampoco la vida estaba tan cara, pero si él se lo podía permitir no sé por qué yo no. ¿Quizás porque nosotros no teníamos Mc Donalds?)

No podemos terminar, y la gente comienza a salir de Misa, como imaginaba, y se comienzan a formar colas para pedir. Y me doy cuenta de que, aunque parezca que todo cambia, hay muchas cosas que siempre serán iguales. ¡Mierda! Y había quedado en avisar al Marqués. ¡De esta me mata! (¿O a lo mejor estaba en Misa?)

UNA MAÑANA EN LISBOA

Me da que despues de los tutes que me he pegado durante los últimos diez años, los viajes en este trabajo me van a parecer como coger el metro.

Llegaba al avión montándome de un salto, como cuando se te escapa el tranvía. En la fila de atrás del avión, tres argentinos no paraban de hablar. Las 8,30 de la mañana y parecía que tenía tres clones de Valdano detrás. Frases larguísimas que perdían su significado para mí a los 30 segundos de que las hubieran comenzado. Me dediqué al periódico. Hacía años que no viajaba sin ordenador, pero entendí que para un viaje tan corto no merecía la pena llevar peso.

Aterrizamos y espero que me pase a recoger Noe con el Arca. ¡El diluvio Universal! Y yo con traje de veranito.

Las nueve menos diez hora portuguesa (La misma que quieren poner algunos gallegos. Solo lo digo por fastidiar) ;-)

Tomo un taxi (Ya no cojo taxis para que no se descojonen mis amigos Venezolanos). Al indicarle la dirección, el taxista que saca su cara más triste y comienza a decirme que es imposible que lleguemos a tiempo. Toda la saudade portuguesa concentrada en esa cara. Comienzo a pensar que es otro listo que me quiere dar unas vueltas de más. ¡Qué error!

Al salir del perímetro del Aeropuerto, ¡Menudo trancón! que dirían mis amigos Bogotanos. Y ahí que ves al taxista comenzar a hablar solo lamentándose. Menuda situación para un fado.

A la media hora toma una salida para intentarlo por otro camino. Un profesional, pero lo mismo. Media hora más adelante lo intenta de nuevo. A la hora y cuarenta y cinco minutos de montarme en el taxi llego a mi destino que, en circunstancias normales no dista más de 20 minutos. "La lluvia" me dice. 35 €, 105 minutos. El desastre podría haber sido mayor, pienso yo.

Entramos en la reunión. ¡Cuanto tienen que enseñarnos los portugueses en cuestión de idiomas! Todos hablan mejor español que mi inexistente portugués por mucho que lo intente en seudo gallego. Por supuesto, cualquier taxista habla aquí inglés, que para eso las películas siempre se emiten en Versión Original subtitulada.

Al acabar la reunión nuestro contacto portugués nos invita a comer. Lujo de Caldereta de pulpo con mi vinho branco, mientras él acompaña su guiso de Cerdo al estilo del Alentejo con esa bebida negra, dulzona, con burbujas y baja en calorias...no sé si queda claro. Un café y en 10 minutos estamos en el Aeropuerto de vuelta.

A la hora de montar en el avión, un grupo de enchufados que se cuelan por delante de varias parejas con niños pequeños sin que a nadie se le caiga la cara de verguenza. Ni a los enchufados, ni al personal de tierra, ni a la tripulación que los sienta en primera y les saluda efusivamente. Parecen pilotos. Apúntate una Air Europa.

Ante mis protestas en voz alta, todo el mundo me mira como las vacas al tren, menos las parejas con niños, claro.

Efectivamente, como coger el metro pienso mientras aterrizo en Madrid. Aunque me doy cuenta de que, generalmente, en el metro, se suele reservar el asiento para embarazadas y personas de edad.

ESTOY PERDIENDO FACULTADES

Hoy me tocaba Lisboa; Acostumbrado a la tranquilidad de los últimos 5 meses no recordaba lo jodida que es la M-40 por las mañanas.

Me levanté a las 6,30. Soy rápido duchándome. Me ví con tiempo. Me exprimí un zumo naranja y me preparé una tostada con aceite. Eran las 7. El avión salía a las 8,25 y ya tenía la tarjeta de embarque.

Salgo por la rotonda de al lado de casa y...¡Dios! ¡Qué atasco!

Ni para atrás ni para adelante. Había olvidado lo que era esto. Bonito momento para perder el segundo avíon de los mil que habré cogido en mi vida.

En lo único en lo que pensaba era en llegar al Aeropuerto. Cientos de excusas pasaban por mi cabeza. La más socorrida, un golpe de chapa, sin importancia, pero que me había hecho perder el avión. ¡Pues sí que iba a coger buena fama en la nueva empresa!

El tiempo pasaba y yo seguía parado. Los Túneles de El Pardo, las 7'30 y sigue atascado todo. A las 7'45 comienza a liberarse la carretera. ¡Dios, no recordaba que el aeropuerto estuviese tan lejos!

A los 55 minutos de salir llego al Aeropuerto. Son casi las 8. Tengo suerte y aparco rápido. No recuerdo un sprint más prolongado desde hace más de 20 años yo, que soy Diesel. (Lento pero constante)

Justo abren un control y salto a lo fosbury sobre la cinta.

¿La puerta? La D-65. ¡Mierda! Otros cientos de metros más. Las 8,15 y veo como están cerrando la puerta. Con la tarjeta de embarque en la mano, me tiro en plancha. La amable azafata de tierra me sonrie. ¡Esta es la mia! Le pido que me compruebe si me han incluido los puntos en la tarjeta. La azafata no sabe si darme en la cabeza o descojonarse de mi pachorra.

¡Soy un gentleman!

LA TESORERIA DE LA SEGURIDAD SOCIAL

De verdad, es que es como para mear y no echar gota. Cuanto más lo pienso más absurdo me parece.

Esta mañana he ido a la Seguridad Social a por mi famosa Tarjeta Sanitaria Europea. Como por fín trabajo no creía tener problema.

Me han atendido rápido y muy amablemente. Me han preguntado donde iba a ir y les he comentado que durante esta semana a Portugal y a Francia con lo que, además, me han dado los protocolos específicos de ambos países, cosa muy útil por cierto. Una señorita encantadora.

Dado que he visto que mis datos tenían una errata, ya que nuestro Código Postal ha cambiado (No la dirección del domicilio), le he pedido que lo modificase, aunque la correspondencia llega correctamente.

Me ha dirigido a la Tesorería de la Seguridad Social, afortunadamente la puerta de al lado.

He vuelto a sacar otro numerito y en 5 minutos me estaban atendiendo. Al comentarle a lo que iba me ha solicitado mi DNI y ha realizado el cambio de Código Postal en mi ficha (Sin comprobar si le estaba engañando o no, pero bueno, el protocolo debe pedir solo el DNI, no la comprobación de que no estoy majara y voy engañando a los funcionarios públicos)

Ya que estaba, le he solicitado cambiar tambien el CP en la ficha de mi mujer. Me ha pedido su DNI y una autorización. He intentado explicarle que si mi CP ha cambiado, y si mi mujer vive en el mismo domicilio que yo, no había que ser muy inteligente para deducir que su CP tambien había cambiado. No ha habido modo. Eso no estaba reflejado en los protocolos. DNI y autorización.

O sea que ya sabeis, si Correos os cambia el código postal (No vosotros os cambiais de domicilio), y vas sin autorización, la Tesoreria de la Seguridad Social prefiere mandar las cartas a una dirección erronea y que se jodan los que clasifican la correspondencia en correos, o que se joda el contribuyente si no le llega. Y si es importante y no compra el BOE para ver si debe algo, a lo mejor hasta le multan.

¿Se puede ser más gilipollas? A esta gente la pagamos nosotros, no para que caliente la silla y nos moleste, sino para que haga algo útil. Y si están tan descoordinados que algo que depende de un ministerio y cambia no se actualiza en los organismos dependientes de otros ministerios, cosa que por si solo valdría la fumigación del responsable en cualquier empresa, por lo menos que el sentido común impere. La que se montaría si todos nos negásemos a pagar los impuestos un mes para que se pusiesen las pilas.

Y luego nos dirán que la Administración está incrementando su eficiencia. Desde luego, desde donde partimos tampoco es que haya que ir a Harvard...

PALENCIA, LA BELLA DESCONOCIDA; EL CAMINO DE SANTIAGO, EL ROMANICO, LOS CASTILLOS...

Bien que pueden pensar que es la "Bella desconocida".

Hacía un montón de tiempo que nos apetecía llevar a los niños a ver piedras. No de las de levantar, sino de las ya levantadas y con suficiente argamasa entre ellas. El Románico Palentino, aunque excesivamente concentrado en el norte de la provincia, es famoso. El Camino de Santiago que atraviesa la provincia a lo ancho está repleto de lugares de interés y, para mí, acostumbrado a la montaña, La llanura de Tierra de Campos es algo dificilmente olvidable.

Salimos el sabado tempranito y llegamos a Ampudia a eso de las 12 del mediodía. Habíamos reservado visita en el Castillo, propiedad de la Familia Fontaneda, la de las galletas, a la una. Ampudia es un municipio rico, lleno de aerogeneradores que proporcionan buenos réditos al pueblo. No parece que haya demasiado viento, pero si están, por algo será. La gente no invierte para perder pasta más que si eres político y montas un "Terra Mítica" y cosas por el estilo pero, en ese caso, tampoco lo hacen con su dinero.

En el castillo de Ampudia se firmó el traslado de la capitalidad de Castilla de Valladolid a Madrid. La familia lo debió de comprar en los años 60 y, desde entonces se han dedicado a rehabilitarlo. Se muestran una serie de salas, en la planta baja, donde se exponen archiperres de la colección privada de Eugenio Fontaneda. Y digo archiperres porque este hombre debía de ser el terror de su mujer que pensaría cada vez que salía de casa "A ver que mierda me trae Eugenio esta noche". Los objetos más inverosímiles y curiosos se encuentran allí. No puedes decir que es una colección de nada en concreto, sino una colección. Curiosa la mentalidad del coleccionista que, cada vez que ve algo raro se lo lleva a casa. Alguna esposa, con casa más pequeña ya habría dicho "O tus mierdas o yo", pero es un sitio curioso de ver.

El pueblo tiene dos calles con soportales castellanos perfectamente conservadas que por sí solos merecen la visita, aunque, eché en falta más vida, más en un puente que todo estaba a reventar.

Hay un hotel de lujo con un restaurante con cocina de autor. Esos milagros del marketing que ponen a un cocinero con una estrella Michelín al frente y va una vez al año a hacerse la foto y no vuelve a aparecer por el lugar, llevándose una buena pasta de los dueños del restaurante que se aprovechan de la tontería y poca exigencia de tanto Nuevo rico que en el mundo moderno somos.

Por la tarde nos dirigimos a Palencia. Ciudad pequeña de provincias con una catedral impresionante y una calle mayor como las de antes. Llena de gente paseando y comercios de los de toda la vida. Un par de Iglesias más como la de San Miguel, románica, y se nos fue la jornada sin querer.

Llama la atención una gárgola de la Catedral representando...¡un fotógrafo!. El truco radica en que el Maestro de Obras, encargado de una restauración ejecutada a principios del Siglo XX quiso homenajear a un amiguete. Licencia poética se debe de llamar a eso.

Al día siguiente, tocaba Camino de Santiago, Canal de Castilla, y villas romanas. Demasiado para ir con dos niños pero se portaron.

Comenzamos visitando la Iglesia, con pinta de Catedral de Támara de Campos, a 5 kms de Frómista. ¡Qué pasada! Parece imposible que en pueblo tan pequeño pueda existir semejante templo, pero no habíamos visto nada.

En Frómista, la Iglesia de San Martín, posiblemente el Templo Románico más bonito y mejor conservado del mundo (Con permiso de la Catedral de Jaca, por ejemplo). Además las esclusas del Canal de Castilla, Ingenio de Ingenieros que permitían salvar a las embarcaciones que transportaban grano una altura de 14 metros un par de siglos antes que el Canal de Panamá.

El Canal de Castilla, maravilla de la Ingenieria del siglo XVIII hoy solo sirve para regadio, que no es poco. Ya no navegan barcazas por el mismo, que fue para lo que se ideó y construyó.

Hacia Carrión nos encontramos con Villalcazar de Sirga, ya en medio del Camino. Una Iglesia Catedral que en nada tenía que envidiar a la de Támara. Parece mentira, la cantidad de dinero que la Iglesia ha manejado a lo largo de la Historia. Villalcazar no ha de tener 500 habitantes. Sin embargo, albergue de peregrinos y muchos restaurantes hacen ver que estas zonas pueden y saben aprovechar los beneficios del turismo, aunque sea el de mochila o el cultural.

Pueblo con resonancias templarias, la Iglesia tiene tres sepulcros y un retablo espectaculares.

Y llegamos a Carrión de los Condes, pueblo importante que atraviesa el Camino. Aquí todo hace referencia a él. Lleno de peregrinos, incluso en Octubre, multitud de albergues.

Iglesias románicas preciosas Santa María del Camino y Santiago, con un Pantócrator que recuerda a Santiago de Compostela. Y el Monasterio de San Zoilo, con un claustro donde se respira tranquilidad. Un hotel, construido al lado, permite comer en el refectorio del Monasterio.

Era justo despues de comer. Los niños estaban hartos de Iglesias, pero les propusimos la Villa Romana de la Olmeda. A regañadientes aceptaron y no se arrepintieron. Les encantó.

La Villa de Olmeda la descubrieron arando los campos a finales de los 60. Me recordó la historia de los Guerreros de Terracota de Xi'an. Se nota que la Diputación ha metido dinero, pero está precioso.

Unos mosaicos impresionantes y todo perfectamente cuidado. Altamente recomendable.

Y acabamos en Saldaña, a tomar un refresco. Los niños no podían más...y aunque a nosotros nos había encantado el día, he de reconocer que yo visitando lugares soy demasiado exigente con los míos. Reconozco que no todos pueden andar tanto como yo.

Nos quedaba un día de regreso, y lo dedicamos a los castillos. El de Torremormojón, completamente destruido, pero con unas vistas maravillosas. Se conservan los pasadizos y los niños se divirtieron paseando por ellos. Y el de Montealegre. Propiedad que fue de Maria de Molina (La tres veces reina) que solo consiguió que el Papa admitiese el matrimonio con su primo despues de un ingente soborno (Así funcionamos. Nadie dijo que todo lo que rodea a la religión y a la Iglesia haya sido siempre limpio, ni siquiera hoy en día, apunto yo)

Este castillo de Montealegre lo comenzaron a desmontar para aprovechar la piedra en la construcción del Canal de Castilla. El Estado lo compró en los 50 y, despues de servir entre otras cosas como silo de grano, lo restauraron pudiéndose visitar hoy en día.

Los muros, de 4 metros de espesor impresionan (Para que hablen de los tabiques de mi casa). La Torre del homenaje tenía 40 metros. La reconstrucción solo llegó a 20, y creedme, es más que suficiente.

De vuelta, un lechazo en las bodegas de Fuensaldaña. Al día siguiente comenzaba mi nuevo trabajo. Había que celebrarlo.