Feliz año entero

En el centro en el que trabajo, el viernes por la mañana tuvimos actividades. Supongo que la mayor parte de los centros de enseñanza hacen lo mismo.
Hubo muchas y muy diferentes: desde las competiciones deportivas que nunca faltan, a proyecciones de películas de dibujos animados( Galicia tiene una buena producción), pasando por el clásico festival en el que todos cantan villancicos. En fin, un día en el que los alumnos son protagonistas y los mayores aplaudimos a rabiar.
Pero, hubo algo que dejó un poso maravilloso en mi corazón y me hizo recordar a Contrahecho, el hombre que visita el desierto y nos habla de su maravillosa experiencia, el hombre que nos cuenta que a los europeos nos llaman "mañana", porque todo lo haremos mañana, sin pensar que a veces el mañana no existe...El hombre que me hace pensar que la gente del desierto tiene que ser especial, porque la inmensidad, la lejanía del horizonte, nos da la medida de nuestra pequeñez.
Una de las actividades, realizada ya el año anterior con éxito, consistía en que, en estos tiempos donde tanta gente está lejos de su lugar de origen, los foráneos nos explicasen la Navidad de sus tierras: ante nosotros pasó la navidad en Méjico, Colombia, Venezuela, Perú, Argentina y Nigeria.
Nos hablaron de comidas y costumbres... Pero, faltaba alguien: vestida de gala, con su traje de las fiestas, una niña saharaui, que se vino a Ourense con su familia, nos contó sus dos ritos y,después, con una tiernísima voz dijo algo así: nosotros somos muy pobres, pero ese día nos ponemos nuestras mejores ropas y la gente se pide perdón.
Los demás habían hablado de fiesta y comida; ella habló de ropa y sentimientos.
Todavía resuena en mi cabeza: y la gente se pide perdón.
Perdonad que os pida que, antes de acabar el año, os pidais perdón. Gracias.

Antes de que acabe el año

Mi madre es un pozo de sabiduría, que nos sorprende cada vez que nos juntamos. Por ella hemos aprendido cuando no debemos seguir bebiendo. Y os lo explico para que también a vosotros os sirva de guía.
Nosotros, gracias a Dios, solemos tomar buen vino (el preferido Faustino I, reserva de 94, pero mi cuñado me manda siempre una caja de Vizconde de Ayala de reserva, que levanta el ánimo). Lo malo del buen vino es que se sube y, si uno se despista, puede excederse... Un día fuí a servirle más y llevando los dedos a los lados de la nariz, me dijo "ya no puedo beber más".
El índice a un lado y el anular al otro, con la nariz en medio, era interpretado por nosotros como "estar a dos velas""no tener un duro", o algo así...Entonces se explicó: "Yo voy bebiendo y de vez en cuando me paso así los dedos; cuando la sensibilidad en esa zona está como si empezara a adormecerse (cuando se duerme un pié y parece que no tocamos el suelo), es que ya no debo beber más". Probadlo. Es auténtico.
Estas Navidades nos habló del ombligo.
Nos dijo:" cuando yo tenía vuestra edad, me cabía un dedo en el ombligo. Hoy ya no me cabe ni el rabo de una cereza" Y se explicó: "hace algún tiempo me di cuenta de dos cosas: según envejecemos, las orejas se van separando del cráneo y el ombligo disminuye de tamaño".
Que lo sepais. Si mi madre lo dice, es cierto.
(No pudimos comprobarlo, porque aunque le pedimos que nos lo enseñara, siempre se negó porque había "niños" delante...)

Para incrédulos

Mi vecina, la que trabaja en la biblioteca, no quería creer que el maíz se recogiera en diciembre, cuando todos lo recolectamos en octubre. Y se lo contó a su madre,( la que le hace riquísimas papas del antedicho )y su madre le dijo que no podía ser, que a estas alturas y con lo que llovió tendría que estar podrido o germinado...

Ah, pero Dios es grande: al día siguiente de la recolección, apareció Pili con un cestillo de espigas de regalo (supongo que es el pago de la maquía) (ya sabeis: medida con la que se pagaba a los molineros, por la molienda, aunque a veces se pasaba la noche en el molino, que era más divertido.) Y, hoy por la mañana, hice las fotos.

Las fotos del cestillo son las de Pili; las otras, descoloridas, hechas con el día casi vencido, son mis espigas. La foto fue hecha el mismo día que hice la del pollo subido a la higuera...

Patricia, yo sé que hoy vas a dormir mejor, no solo por haber cenado marisco en nochebuena, sino porque cumplo con mi obligación de responder a tu comentario.

Y, hoy me acordé de vosotros, los del este. Esta vez parece que entrará por ahí la borrasca. Aquí, un sol magnífico todo el día, pero por la noche, bajo cero. Cuando me levanto por la mañana a abrirle la puerta a los caballos, el hielo cruje bajo mis pies...Y el pollo en la higuera.

Nochebuena y Navidad

Ayer me fuí de compras por la mañana. Tenía la sana intención de venir por la tarde a hacer una entrada y a felicitar en la página güé de Paradela a todos mis convecinos, sobretodo a los ausentes, que agradecen que se les recuerde. Pero, como dicen en mi tierra, "el hombre propone y Dios dispone"...
Al mediodía me llamó una vecina a ver si podía ir a ayudarla a recoger el maíz, que todavía colgaban las mazorcas de sus correspondientes matas.
Y de 3,30 a 6 de la tarde, llenamos cestillos de mazorcas enormes y apretadas. Un gusto para la vista y una alegría para todo el ganado que tienen mi vecina Pili y su marido en la aldea de Figueiredo: vacas, ovejas y veinte corderitos recién nacidos... Todos ellos para compensar aquel desaparecido "Añino", del que un día os hablé en el blog.
Y, ¿podeis creerme si os digo que disfruté la tarde?. Pues sí. Trabajé a tope, pero lo pasé genial.
Casi, casi sentí que formaba parte del villancico: pastores venid, pastores llegad (a coger el "millo", a coger el millo que se va a pasar) ( si pongo maiz, no rima y como Ligia me entiende...)

Vacaciones

Hoy, viernes, comienzan las vacaciones hasta después de Reyes.
Ahora es, Eria y compañía, cuando podeis asaltar mi despensa, que ya me encargaré yo de haceros hablar , sacaros ideas (que es lo que hago en vacaciones: inventar trabajos para cuando trabajo) y rentabilizar las viandas.
Ojalá (que quiere decir Alá lo quiera) y Dios lo quiera, que todo el mundo tenga, en estas navidades, tanto como yo tengo. Y ojalá y Dios lo quiera, lo tenga para siempre.

Hoy toca evaluación

Creo haberos comentado que los martes tengo clases de informática con unos chic@s de un ciclo de fútbol sala. Hoy me ha tocado evaluación.
Durante estos tres meses han creado su blog y en él han ido metiendo comentarios sobre el deporte que aman y para el que se están preparando para enseñar. Mi misión ha sido solamente que se dieran cuenta de que con algo tan sencillo como un blog pueden comunicarse , no solo entre sí, que lo hacen cada semana, sino con otras muchas personas, amantes de su mismo deporte y que les pueden dar claves de entrenamientos en las diferentes categorías, ejercicios divertidos y diferentes, y, en fin, charlar con otras personas que hacen su mismo curso y tienen sus mismos intereses.
Muchos de ellos me superan en conocimientos. Todos ellos se han divertido aprendiendo. Hoy les pedí que se pusieran su nota. Supongo que es la primera vez en su vida que les pasa algo semejante, pero lo han asumido y se han calificado.
Ojalá la enseñanza fuese siempre tan fácil, divertida y profunda.
Ojalá todos los alumnos fuesen estos alumnos.

Soy centenaria

Pues no me había enterado y ya tengo cien entradas. Ole.

Esta verdad rural que me emociona

Ha llegado la hora de las explicaciones, porque si no, parece que me invento la realidad que me rodea: ahí lo teneis, el fuego de los chorizos. Supongo que la mayoría de vosotros comprais chorizos secados en secaderos. Aquí, en mi tierra, los chorizos se ahuman para quitarles la humedad. Los troncos han de ser gordos, para que el fuego no sea con llama (que los asaría), debe ser de roble y mantener la brasa. Yo quería hacer una foto de los chorizos en sus varales, pero mi máquina es una pobrecita de Dios que costó cien euros y bastante hace: los chorizos cuelgan a dos metros del suelo, el fuego, ya lo veis, cuanto más bajo, mejor. Y, de vez en cuando, hay que meter una rama de laurel que perfuma que da gloria...

Y, ahí veis a los pollos, corriendo por la finca y buscando gusanos entra la tierra, picoteando hierba, comiendo verduras y maiz. También hice una foto a las espigas del maiz, pero a blogger no le da la gana de subírmelas.

Y, la otra foto es un pollo loco, que, en vez de dormir en su gallinero, al calorcito, con sus hermanos, cuando empieza a anochecer se sube a una higuera, aunque llueva o nieve. Está en un contraluz no deseado, pero fué la forma de que se viese algo.

Tere, Pati, Patri, para vosotros, muy especialmente: "Crónica de un chorizo colgado":

Cómprese un cerdo. Píquese su mejor carne (salvo el solomillo, que hay que regalárselo a nuestros mayores, si los hubiera o hubiese). Cuando esté picada, échese en un barreño (llamado así porque es de barro, aunque yo he leído " en un barreño de plástico..." (cosas de la modernidad)). Sazónese abundantemente con sal, ajo orégano, pimentón picante(poco), pimentón dulce (bastante) ( hay pimentón excelente en Murcia o en Extremadura, que no todo ha de ser de esta tierra si lo hay mejor en otras) y agua. Métanse varias hojas de laurel enteras, ya que habrá que retirarlas luego, porque si se quedan en el chorizo amargan terriblemente. Durante tres días téngase al fresco ( sin calefacción), cubierta con un paño blanco y désele la vuelta varias veces al día, recordando que antes de ponerle el paño encima está bien hacerle una cruz (como una madre que despide a su hijo que va al cole y le hace una cruz en la frente,para protegerlo...).

Háganse los chorizos, atando con cuidado y cariño, dejando espacio para que puedan doblarse (como si tuvieran articulaciones, se hace un atadito en medio, con poquita carne).

Cuélguense. Hágaseles un fueguecito. Si se consigue no tener que encender cerillas ni mechero, porque la brasa se mantiene durante los (mínimo) 15 días, las cosas van bien.

A esa carne se la llama, en esta tierra, zorza y, también suele comerse asadita en la sartén o en empanada.

Mis chorizos ya están buenos.

Ayer vino un sobrina mía a pasar el día con mi madre y comimos juntas. Yo llevé una empanada de ternera, con algún chorizo picado y dijeron que estaba muy rica. También llevé "picantones" que son pollitos tomateros, que yo hago ración (pongo uno para cada comensal, equivalente a dos codornices) y a todo el mundo le encantan. Conclusión, en mi casa somos más peligrosos que la peste aviar.

Y, Baco es nuestro dios lar: mi sobrina trajo un vino de Toro que se notaba como bajaba hasta el estómago. Y bajar, bajaba, pero se subía...

Nada que contar

Me he pasado la tarde leyendo vuestros blogs.
La semana me la pasé en múltiples cosas, desde corregir exámenes (terrible, terrible) a acompañar al herrador que vino a cambiarle las herraduras a los caballos.
Todo en la casa es rutina: desgranar maiz, molerlo, echarselo a los pollos y los caballos, preparar la paja, hacer fuego a los chorizos; carretar leña para la chimenea; limpiar, cocinar, fregar, hacer la cama; lavar la ropa, planchar...preparar clases, idear trabajos, buscar motivaciones diferentes. Pasear a los perros, dar una vuelta en quad, recoger verduras.
La vida. Plena.
Y, el fin de semana, seguramente con visitas. Más vida.
Y leer.

Y van tres

En mi tierra, cuando alguien se pone muy pesado y habla siempre de lo mismo, se dice "¡Qué teima colleu!". Por eso os pido perdón, pero, permitidme que hoy, tercamente, obsesivamente, vuelva a la violencia machista. Vuelva a lo que yo considero la culpa del maltrato.
Hace mucho tiempo, leí en alguna parte que los alemanes, en la segunda guerra mundial, en un campo de concentración en Francia, a los presos un día les hacían levantar un muro y al día siguiente (o cuando lo habían acabado) tenían que deshacerlo. Evidentemente, loque querían era minar su moral.Eso es el trabajo doméstico: lo realizas cada día y, al día siguiente no hay nada hecho. Y por eso es tan fácil menospreciarlo, quitarle mérito, infravalorarlo.Y, todas las personas que lo realizan tienen que hacer un verdadero esfuerzo para reforzar su autoestima, para no caer en la sensación de no valer para nada. Por eso es importante compartir el trabajo doméstico: no es solo por las ayudas, es para compartir sensaciones. Y no es el hombre el que ayuda, ni el hijo, ni la hija: somos todos los que participamos en limpiar, de la misma manera que participamos en ensuciar; en cocinar y en comer; en planchar y en arrugar. Y es muy habitual oir a los que hacen algo en casa decir,muy ufanos "yo ayudo mucho a mi mujer" y no se dan cuenta de que eso también es machismo: están dando por supuesto que el trabajo doméstico es "de su mujer" (cuántas de vosotras firmabais para que vuestro marido "ayudara"). Cuando cambiemos la mentalidad estaremos solucionando el problema. Estoy bastante aburrida de " a estas alturas, mi marido ya no va a cambiar" "es que no sabe" "el arregla los enchufes" (como si hubiera que arreglarlos todos los días). Y, eso lo dicen las mujeres, no los hombres. Y, a los niños los educamos "tambíen" (no solo), nosotras.Y, ahora que vienen los Reyes, les pondrán a los niños unos balones y unas pistolas para que vayan aprendiendo a jugar y a matar; a las niñas, cacharritos, cocinitas y un muñeco que hace pis, para aprender a cocinar, fregar y cambiar pañales.( Ya habreis visto la piblicidad de Nenuco de Famosa: recomendado por la revista "Ser Padres"). Hace muchos años a los niños les ponían el Exin Castillos (un excelente juguete para que niños y niñas aprendan a encajar piezas, despierten su imaginación y coordinen) a las niñas se les daba el papel de Prince-sas de ese castillo infantil. Y cuando la princesa era mayor se convertía en "el descanso del guerrero".
Porque,"Dios está entre los pucheros", "todos los caminos conducen aRoma", es decir, todas las cosas pueden llevarnos a lo mismo, el más pequeño detalle nos prepara para el futuro, hay que educar en todos los ámbitos.Hagamos examen de conciencia ¿qué le han pedido tus hijos, sobrinoso nietos a los Reyes Magos? ¿por qué?

La trascendencia de lo pequeño

Siempre nos rebelamos contra lo grande, contra lo flagrante. Pero a lo grande se llega por los pequeños detalles previos:
Hoy quiero reivindicar que TAMPOCO LAS MUJERES SEAMOS CAPACES DE HACER DOS COSAS A LA VEZ .
Sí, cómo se ríen algunas tontas de que los hombres no sean capaces de hacer dos cosas a la vez, como protestan algunos hombres de que algunas mujeres digan eso...ja, ja y ja (léase risa tonta, sarcástica y furibunda).
El trabajo de las mujeres era "coser y cantar". De los hombres decían "Quen capa non asubía", que traducido quiere decir que "quien castra no silba",, es decir, el trabajo es tan delicado, importante y serio, que requiere toda nuestra atención. Todos, hombres y mujeres podemos cocinar y barrer, planchar y cantar, remover una salsa y apagar un quemador. Todos podemos pasar el aspirador y hablarle al bebé, cocinar y hacer escapadas a colgar la colada, poner la lavadora y cocer unas verduras.
Pero no podemos ser cirujanos y operar pensando en otra cosa; no podemos enseñar pensando en otra cosa; no podemos calcular la densidad de los pilares de un puente haciendo otra cosa. No podemos hacer nada importante pensando en otra cosa. Hay muchas mujeres en mi casa que no son capaces de hacer dos cosas a la vez: La que trabaja en Xenética Fontao (un laboratorio de genética), la que trabaja en su propia procuraduría, la que enseña francés, la que trabaja en un banco, la que tiene una empresa de informática, la que es psicóloga... al menos, mientras están en el trabajo remunerado. Y yo quisiera que hubiera para todas las mujeres momentos en los que no pudieran hacer dos cosas a la vez y que todos los hombres, compartiendo las tareas fáciles, se prestaran a hacerlas.(Por esa pequeñez se empieza para evitar la violencia de género.)
Anteayer, yo creí que sería capaz: me puse a leer un libro titulado "Animalia", mientras se freían unas patatitas. Y el libro hablaba de las manzanas de la Feculera, del médico don Casto, del camino llamado Formigueiro...El libro hablaba de mi infancia...Las patatas tuve que tirarlas, el aceite no servía ni para reciclar como combustible...Pero, os lo juro,aunque no fuí capaz de hacer dos cosas a la vez, mi "carpe diem" me hizo absolutamente feliz.

Violencia ¿machista?

Ayer estuve calladita. Visité vuestros blogs y vi muchas entradas alusivas al día que se conmemoraba. Todas en contra de la violencia y a ello me uní.
Pero creo que estamos culpando a quien no tiene la culpa (pongo la mano sobre el corazón y repito, lo creo). Porque hemos perdido la memoria: hace muy pocos años, el machismo no era de los hombres, era de la sociedad, de toda la sociedad (yo incluída y todas las de mi edad incluídas). Hoy, en el obituario de "El país", viene una semblanza de la primera mujer arquitecta española: nacida en 1912, acabó su carrera en 1937 (creo). Hija de burgueses con cultura, se casó con un editor.
Muy avanzados tenían que ser sus padres para darle carrera (eran los hombres los que estudiaban) y más esa carrera. Porque, por aquel entonces, las pocas mujeres que estudiaban elegían la enseñanza (el trato con los niños era "femenino") o la sanidad (pocas médicas, muchas enfermeras). Y, hablo de antes de la guerra, en que hubo una apertura mental considerable. Aún así, evidentemente, las carreras estaban donde había universidades (ahora hay universidad en cada ciudad) y pensar en una provinciana en una residencia de estudiantes, lejos del hogar, era insólito.
Pero, incluso antes de la guerra, la mujer en España no podía votar. Y cuando se habló de que había que dejarla ejercer su derecho al voto, creo que fué Federica Montseni la que se opuso, por miedo a que el voto femenino fuera manipulado por los "confesores" (la mujer, sin criterio, sin ideas, sin capacidad para pensar...)
Y, ya no hablemos de después de la guerra, en que la mujer no podía comprar una propiedad si no tenía el permiso de su marido y donde la arquitecta fallecida hoy, fué privada de su derecho a firmar los proyectos con su nombre. A los niños se les decía "los hombres no lloran", no manifiestan sus emociones, tienen que ser duros, son los que mandan en casa; los que cocinan son "cocinillas", los que no mandan son "calzonazos", los que lloran son "mariquitas".
Eso también es violencia y de la que más duele, la que desgasta, como la gota de agua en la roca; la que desgasta la voluntad y la vida.
Y, si el hombre te pegaba, los primeros que te decían que tenías que aguantar, era tu propia familia...Y, si confesabas que no podías más, el cura te recomendaba "resignación cristiana". Y, existía el "débito conyugal" que era la OBLIGACIÓN de satisfacer la necesidad sexual del hombre cómo, dónde y cuándo él quisiera. Y, el adulterio estaba penalizado por ley (el femenino, claro). El adulterio masculino no se penalizaba porque cuando un hombre engañaba a su mujer era porque una "lagarta" había "engañado" al marido que, aunque era el que llevaba el peso y los pantalones, ante una "lagarta" se convertía en un "infeliz".
Y, durante años, todos dimos eso por bueno. Y cantamos "el preso nº 9" con una gran pena por el asesino. Y el hombre decía "la maté porque era mía". Y cuando un señor recriminó a un marido que le pegase a su mujer, el marido se quejó a la mujer y ella fué a decirle a su defensor:"don fulano, meu marido malla no seu " (mi marido pega en lo suyo).
Todos hemos sido cómplices y estamos empezando a cambiar, todavía, solo empezando.
Conseguiremos un cambio total cuando nosotr@s, al necesitar ayuda en la cocina (para poner la mesa, para servir las fuentes, para llevarlas a la mesa ) en vez de decir :María, Sonia, Uxía, Sabela ¿puedes echarme una mano? digamos Pablo, Nacho, Víctor, Gaizka ¿puedes echarme una mano?. Porque de lo que estoy segura es de que ninguno de ellos va a decir que no.

Para Alex, y que la abuela no se impaciente

Fotos del magosto, que no me entran (por mi torpeza) en la página web.

¡Qué finde me espera!

El otro día, una chica del concello me dijo que tenía la agenda más apretada que la de Zapatero.
Ja. Quisiera yo ver a Zapatero en los berenjenales en los que yo me meto para conseguir el sustento... (El sustento y la alegría de la buena mesa).
Porque, este fin de semana, que comienza mañana (en el trabajo extra, no en el descanso), tengo matanza.
No, no, y no. Yo no mato ni una mosca, pero si había de comprar como todo el mundo (unas costilletas, un lomo, un solomillo, un jamón o un lacón), yo compro un cerdo entero. Y de ese cerdo, hago chorizos caseros, salo carnes, congelo otras o hago salchichones. Y eso, amiguiños, es un tute de cuidado: Hay que trocear a mano, picar, mezclar, adobar, remover, llenar, atar, colgar y ahumar. Es decir, hay que vivir en la aldea, disponer de espacios de ahumado, colgado y secado, llamar a los vecinos para que nos ayuden y, durante al menos quince días, levantarte una hora antes para hacer fuego antes de ir a trabajar.
Pero, qué rico es todo. Y qué placer saber cómo, con cuánto cariño se hizo, aún renegando de exceso de trabajo: luego llegan las viandas a la mesa, sin necesidad ni siquiera de ser buena cocinera, humeantes, aromáticas; llenándolo todo de color y olor primero y de un sabor exquisito después. En ese momento piensas: bendito trabajo que me permite ver estas caras de gusto. Por eso mañana no podré venir. Quizá pasado, después de darle unas buenas vueltas a la zorza...
Va por vosotros.

¿Esto es un meme?

Ya sabeis que el finde, descanso. Y, hoy, al volver, leyendo vuestros comentarios me encuentro con que Nuria(gracias, Nuria) me dice que me ha "tageteado". Y me sonó a setas (creo que hay una que se llama tagetes minuta, o algo así); como prometía más información en su blog, allá me fuí, a toda pastilla a encontrarme con la solución al enigma... Bien. Consiste el asunto en que tengo que decir sobre mi misma siete cosas. Primero pensé en decir casi sus mismas, siguiendo el guión establecido por ella. Me pareció impropio de una tipiña honrada como yo.
Ahí van mis siete:
Soy "letraherida". Solamente puedo tomar un café al día( si repito, no duermo). Me encanta comer y cocinar para muchos. Me entiendo mejor con los animales que con las personas. Mi familia es lo primero. Cantar y escribir son una parte importantísima de mi vida.(Van ocho, porque comer y cocinar y cantar y escribir, deberían ir separados...)

Ahora necesito otros siete blogueros que hagan lo mismo y nombro a:
Mariana, argentina con morriña (como los gallegos). Patri/cia, que desde que hizo el nuevo blog, me anda muy escapada; Rafaela, para que nos hable de lo mejor de su terapia; la cuentista, a quien no llamé este fin de semana; Ana, la eterna ilusa, tan ilusa como yo; Ligia, para que enseñe el almita; Conchi, en sus dos versiones, por andar presumiendo de poder llevar tantos blogs y actividades a la vez... Siete cositas sobre el corazoncito que no se ve...

Finde

Buen finde, dice ahora la gente cuando llega el viernes...A veces me parece que los buen finde se hacen demasiado seguidos ¿será que me estoy haciendo vieja? (un simpático contestaría "ya lo eres", pero mi madre , que tiene 95, dice a veces que "se está haciendo mayor", claro que también dice cosas como que "aún está operativa", que aún "sigue en activo" ( el único pasivo es el muerto) y que a nuestra casa del pueblo, a la que puso tejado nuevo y mando limpiar fachadas, le hizo un "Liftin"...Con esos antecedentes ¿se me perdona la pregunta?).
Hoy tengo pena de los isleños Baleares: tienen un tiempo pésimo , a tal punto que ayer tuvieron, por la tormenta un apagón terrible; (cuando suceden cosas como esas, nos damos cuenta de lo poquita cosa que somos cuando nos quitan todo lo que nos ampara: calefacción, cocina, microondas, ordenador, televisión...y lo poco que lo apreciamos cuando lo tenemos).
Ayer por la noche la luna era tan grande y tan lúcida que me fuí de paseo por el camino, con los perros. Hoy hace un sol tan brillante que sé que Fuga, si viera estos paisajes, con su cámara, sería feliz.
Buen finde (semana)

Hoy tengo puente

En Ourense hay un puente romano precioso (tres cosas hay en Ourense que no las hay en España: el Santo Cristo, la puente y las Burgas hirviendo el agua), dice la canción.
Y el patrón de Ourense en San Martín, el santo que compartió su capa con un mendigo. Nosotros le llamamos "O san Martiño" y, en otros tiempos, se jugaba, en esta época a la peonza (polo San Martiño, trompos ó camiño). Pues eso, que mañana, día 11, es fiesta local y, decidimos aprovechar que hay unha ponte... Y, como Dios es grande y vela por mi, los días más asfixiantes de la semana los estoy pasando de vacaciones...je,je,je :menuda semana. Por si eso fuera poco, mis alumnos de las dos primera horas del jueves han venido a avisarme de que hacen huelga, lo cual quiere decir que en esas dos horas puedo ponerme a corregir exámenes ¿qué más puedo pedirle a la vida?
Aquí, el día de San Martiño, toda la gente hace una escapadita al monte, se asan castañas y se prueba el vino nuevo. Cuando se vuelve del monte, todo el mundo tiene la cara tiznada de ceniza, para demostrar que se ha hecho una buena hoguera y se han comido castañas, chorizos asados en papel albal (antes se envolvían en una verza( hoja de col)). Aprovechando, algunos se van desde la mañana y se come allí a base de cerdo y castañas (costilla, panceta, chorizos, criollos , también cordero, ternera, aunque lo clásico es el cerdo solamente, pero, puestos a asar, cada uno fue añadiendo a su gusto.).
Yo no sé por qué, pero cada vez que hacemos fiesta, nos ponemos morados de comer.
Y, Paradela de Coles hizo su magosto el sábado, con 34 comensales, comida, bebida, gaitero, tamborilero, pandeireteira y bailongo.

Los mandamientos de la Santa Madre Iglesia

En cuatro comentaron hoy en las noticias que la Iglesia quiere recuperar "el diezmo".
Me entró la risa tonta al recordar mi infancia y como en el catecismo me obligaban a estudiar, no solo los mandamientos de la Ley de Dios (sabios consejos morales y sociales, base de cualquier convivencia) sino también los "de la Santa Madre Iglesia". Los de la Ley de Dios, todo el mundo sabe que eran diez. La Santa Madre Iglesia no se atrevió a tanto y los dejó en cinco. Pero,¡ qué cinco! Yo les llamaría los cinco del poder y la gloria. Porque si los cumplimos, la Iglesia es, desde luego la dueña absoluta del poder: ¿quién tiene poder sobre ti? sin duda alguna, aquel que conoce tus más recónditos secretos, aquello que consideras malo y que realizas a pesar de ti y el que tiene dinero...La iglesia , en uno de sus mandamientos,manda que te confieses, al menos, una vez al año (y, en peligro de muerte o si quieres comulgar). Por si eso no te mola, te obliga a confesarte y comulgar por Pascua Florida (para poder hacerte la pascua, vamos). Por si no estás convencido, te obliga a "oir misa entera todos los domingos y fiestas de guardar"...lo de entera es para que no salgas de la iglesia en el sermón (y poder comerte el tarro), ni cuando pasan el cepillo(que se llama así porque te deja los bolsillos limpios); también te mandan ayunar y abstenerte de comer carne todos los viernes del año, a no ser que compres una papeletita llamada bula(que vende la iglesia) que te permite comer carne, pescado o marisco (total, el que no tiene dinero para comprar la bula, seguro que tampoco lo tiene para comer carne, ni pescado, ni marisco, con patatas, arroz y legumbres va que chuta y para qué necesita bula...). Y, el último mandamiento de la Santa Madre Iglesia es "pagar diezmos y primicias a la Iglesia de Dios" Diezmo es la décima parte de la que ganas, así, por la cara. Primicia es el primer fruto del campo. Y ¿sabeis que es lo más rico del campo?, lo primero, la primicia, lo que esperas todo el año para recuperar aquel sabor delicioso del año anterior. ¿cual fruta es la más cara? la primera.
Y, la iglesia, que nos obliga a pagar, a dar lo mejor y lo más rico, se atreve a llamarse santa y
madre.

Y, siendo martes, ya se sabe

Ya se sabe que estoy en el aula de informática, con mis alumnos blogueros, hoy, por el momento, solamente dos. Y, lógicamente, hablando de fútbol. (Hoy deberíamos hablar de elecciones, pero no entra en la materia...)
Mi hermana mayor me manda un mail que me dejó helada, por la visión de futuro del tipiño:
Arturo Pérez Reverte escribe con fecha 15 de Noviembre de 1998 (hará diez años dentro de unos días) un artículo titulado "Los amos del mundo". Solo teneis que entrar en El Semanal( Ahora XLSemanal) de esa fecha y vereis como vio la realidad actual...
(No quiero ahorraros trabajo. Hala, a buscar)
Y mi explicación a tener el blog un poco abandonado. Protocolo que utilizo:

• entro en mi blog a ver si hay comentarios y contesto (solo si es necesario)
• entro en mi lista de blogs a ver si hay actualizados, empiezo de abajo arriba, leyendo cada uno y, si procede, comentando
• La mitad de los días, no consigo llegar al final, porque sois muchos y no voy con prisas, os disfruto de verdad.
• Si me queda tiempo, hago una entrada.

Si teneis un sistema mejor, decídmelo, porque estoy agobiadísima

Para variar

Había un anuncio hace mucho tiempo que decía " para variar tómate un trina, un trina para variar" el trina era un trinaranjus, bebida que creo ha desaparecido del mercado.
Pues yo no voy a tomarme un trinaranjus sino a variar de tema y, de acuerdo con mi disperso e irregular carácter, pasar de la pena a la alegría como Lope de Vega que "en horas 24 pasaba de las musas al teatro".
Tengo muchos motivos para estar contenta, podría decir que tengo salud, dinero y amor, al menos, en su justa medida.
Y tengo un trabajo que ocupa mi mente casi de forma perfecta.
Y, hoy, salió a la red la página güé (como me gusta) de mi aldea. Aún hay muchas cosas en cartera, pero el formato y lo que va a ser, ya son patentes. Y hay algo que me encanta, que es el tiempo que da y pronostica, en respuesta a la pregunta que alguien me hacía hoy por teléfono.
La página, como ya suponeis, lleva sus tres uves dobles, el nombre de la aldea y punto org.
Está en gallego, pero las fotos no tienen idioma...
También hoy vinieron a colocar un plano con las calles de la aldea y quedó bastante aparente y casi hemos rematado la colocación de las tejas con los nombres ancestrales de caminos y callejones.
¿Cómo no sentirme feliz si veo realizado un proyecto acariciado y propuesto por alguien que se ha muerto y está en mi corazón? Va por ti, Elena Arnaiz.

Lapidación

Estoy consternada: en el telediario del mediodía, entre otro montón de noticias y sin darle especial relevancia, dejaron caer que hoy había muerto lapidada una mujer en Somalia.
Así, muerta por lapidación por haber cometido adulterio. Nada nos dicen del castigo al que ha sido sometido su compañero de adulterio, porque me imagino que para eso hace falta una pareja.
Y no es que yo quiera que también lo castiguen a él: lo que quiero es que no la castiguen a ella y menos, con la muerte; y mucho menos, con esa muerte a la que se añaden el dolor, la lentitud y el escarnio público...
¿Que harían los países "civilizados" si apareciera en los medios la noticia de que un hombre había sido lapidado por adulterio y las lapidadoras fuesen mujeres?...Solo de pensarlo, se me eriza el vello.
¿Y, porque no hemos acudido antes, no hemos sido avisados antes, no nos han dado ocasión de manifestarnos para evitarlo? Yo recuerdo haberlo hecho por otra mujer y se salvó. ¿ Es que también en ésto hay unas personas más importantes que otras?.
Me duele. Me duele en el alma mi silencio y el vuestro.

Sibaritismo de "soberano"

Todavía resonaban por los patios de luces de los edificios las voces de los seriales. Juana Ginzo era conocida por más de la mitad de España. "Lucecita" y "La mansión de Jalna" eran la literatura radiofónica doméstica del momento...Ah, pero ya empezábamos a comprender que no era necesario guardar la vajilla buena para las fiestas y usar a diario los platos de" duralés"( o ¿duralex, sed lex?) transparentes y ondulados y los vasos de nocilla, de 5mms de grosor...llegaban nuevos tiempos y no importaba "romper un plato" y era genial sentir en la boca, al beber, el cristal finísimo...En la televisión aparecían caras preciosas que nos hacían soñar: Lalo Azcona, Sotillos, Macía, de la Quadra Salcedo; y Félix Rodríguez de la Fuente nos descubría la naturaleza todas las semanas, con su voz peculiar.
Hacía ya diez años que yo tenía un seiscientos con el que descubrir el mundo.
La España semicutre despertaba y Felipe González and company despenalizaron el adulterio...(el femenino, claro: el adulterio masculino, más que pena tenía gloria y tener "una querida", para un hombre era un honor, la pena era para la querida, que era una cuatro letras).
Fue entonces cuando mi madre le regaló a mi hermana mayor una "Melita", con sus seis vasos de finísimo cristal y le mandó, con todo ello, una poesía:
Es un don celestial ser sibarita / y tu, que lo posees por herencia/ prepara una infusión y en la melita/ comprueba la experiencia.
Y si el coñac te agrada/ lleva la meli al cuenco de tu mano/ imprímele tibieza al soberano/ alegra la jornada/ y bébelo con ritmo cortesano.
Brinda por mi salud con desenfado/ duerme ,luego, la mona/ que , como el adulterio no es penado/ podrás soñar, feliz, con Lalo Azcona.

¿ Os dais cuenta del profundo conocimiento de coñacs que tenía mi madre? Pues, sí. Era un sueño llegar a un humilde Magno. Los coñacs de aquella España eran Soberano, Veterano y 103...

A mis comentaristas habituales, que me han hecho sentir bien

Sí, de repente fué como si estuviésemos todos sentados alrededor de una mesa camilla de las de antes, donde tanto se jugaba a las cartas, como se hacía ganchillo o, simplemente, se hablaba...
Os fuí viendo llegar, cada uno con su maravilloso mundo, enriqueciendo el mío.
Y me sentí anfiotriona y feliz, comprobando que estais a gusto y os meteis unos con otros, os gastais bromas y me haceis partícipe de ellas.
Y bendigo, desde lo más profundo de mi corazón, a estas nuevas tecnologías que me permiten llegar tan lejos y sentiros tan cerca. Quizá alguno piense que estoy exagerando, pero no soy consciente de que así sea. Siento, simplemente que, sin yo quererlo, habeis entrado a formar parte de mi vida.
No como forman parte las personas con las que hablo. No. Hay muchas personas en mi vida que no tienen nada que ver conmigo, con mi forma de ver, de entender ni de sentir. Les hablo por cortesía, por educación o por costumbre.
Vosotros habeis entrado a formar parte de mi vida cotidiana deseada. Esa parte en la que solamente entran los que uno llega a desear que permanezcan.
Gracias por estar. Por entrar. Por comentar. Por leer. Por compartir conmigo. Por hacerme mejor y más persona.
Gracias

Tengo nuevos visitantes

Y, de repente, en mi blog han aparecido visitantes nuevos.
Lo mejor que tienen es que no pertenecen al mundo virtual sino al real y, ayer, mientras la abuela ciber me regalaba miles de flores virtuales, Ibán me regalaba caramelos reales. Y, no puedo elegir entre ambas cosas, porque si éstas me endulzan la vida, aquellas, a mi edad, me hacen reencontrarme con la primavera:
Juventud, primavera de la vida /
que te vas para no volver/
cuando quiero llorar no lloro/
y, a veces lloro sin querer...
Pero lo cierto es que cada edad tiene su encanto y, aunque la primavera ya ha pasado y estoy en el otoño, cuando vuelvo los ojos atrás, aún recojo flores con aroma...Y, en el presente, ¡tomates!
(y los caramelos que Ibán me da para sobornarme)

Para Pedro, que está enfadado conmigo

Es una réplica de aquel mortero que tu pusiste un día en tu blog. Recuerdo que tu amiga Shikilla dijo que tenía uno parecido, pero con relieves. Quizá sea como ese. ( La foto, deficiente, el almirez, precioso.) Pedro, por favor, vuelve a hablarme. Me interpretaste mal. Yo solo quería hacer alusión a tu blog, por eso dije que lo dicho era "en serio" y no "en broma". Perdóname, porfa, Buah, buah,buah (tres horas llorando)

Y yo me pregunto si no sabes ninguna receta de setas, ahora que es el tiempo y por aquí ya empiezan a salir.

¡Cielos!, ya es miércoles

Tengo que confesar abiertamente que, pasados el lunes y el martes, en los que tengo un horario agotador, la semana, para mi es COMER Y DORMIR (iba a poner coser y cantar, pero lo de coser no se me da excesivamente bien y lo de cantar, solo me gusta haciendo la segunda voz, por lo que tengo que recurrir a la radio, al dvd, al cd o a la tv). Y, ya es miércoles. Hala, a tumbarse a la bartola.
Gracias, Elvira Lindo, por tu lindo artículo de hoy en El País. Que cunda el ejemplo.
Parece que, al fin alguien entiende nuestra lucha cotidiana, nuestra esperanza y nuestra desesperación.
(Ojo, el tomate que he puesto en mi perfil es por si alguien cree que debe tirármelo después de leer la entrada: facilidades para que nadie tenga que traerlo de casa).

Don Arturo Pérez Reverte

Hoy, que tengo poco tiempo (como cada lunes y martes desde que empezó el curso) necesito comentar algo que he leído el fin de semana. El periódico "la Voz de Galicia" entrega los viernes para suscriptores y los domingos a nivel general, la revista "XL Semanal" en la que, entre otros, escribe el señor Pérez Reverte. Y es casi seguro que su colaboración de esta semana,titulada "Videos, libros y piernas largas" le va a echar encima a un montón feministas, carentes de dos cosas: sentido del humor y conocimientos de literatura. Comienza don Arturo comentando que le encanta comprar "cultura"(entiéndase música y literatura) a personas que sepan lo que venden (me recordó una película en la que una pequeña librería es absorbida por una "multinacional", trabajan Hank y Pfeifer (a saber como se escriben esos nombres) y, evidentemente, los vendedores de la pequeña librería aman su trabajo, tratan cada libro con mimo e incluso cuentan cuentos a los niños en una especie de "guardería" para tal fin; es decir, crean clientes desde la infancia, a pesar de lo cual pierden su clientela que pasan a ser clientes de la gran superficie). Y habla de correspondencia, incluso complicidad, entre comprador y vendedor. Luego, como magnífico narrador que es, cuenta como verídica una historia (que yo pienso que es ficción porque no puedo imaginar que alguien que vende libros, por muy novato o ignorante que sea, no lo reconozca si se lo encuentra leyendo) sobre una chica de larguísimas piernas que, viéndolo en la estación del Ave, leyendo mientras esperaba, se le acercó y le preguntó si le gustaba leer... (imaginen la respuesta) y si conocía el "Círculo de Lectores". Él la guió hasta la doble página de la revista en la que se anunciaba el último "Alatriste", su famoso capitán. Estoy viendo la cara de la vendedora, de verdad que la estoy viendo... Volvió con su supervisor, que estaba también allí, para disculparse y el sr. Pérez Reverte le dijo que la chica era encantadora y que no tenía por qué disculparse. El relato termina (sic)"Después, cuando se alejaban, miré otra vez las piernas de la chica. Comprendía perfectamente al jefe. Hasta yo me había suscrito, oigan. Al Círculo. A donde fuera" Ese es, para mi, un final brillante, que busca la sonrisa y la complicidad de los lectores...pero ya verán como hay alguien que dice que es machista...(Señor Pérez Reverte, a usted, que me hace sonreir o aplaudir todas las semanas, me es muy grato comunicarle que tengo unas piernas larguísimas...delgaditas y arrugadas por la edad,pero, se lo juro, larguísimas).

Comida, comida,comida

Esta semana, amén del trabajo, fué la semana de la comida:
Cada día recojo tomates para ensalada. Hice 15 frascos de salsa. Marina me regaló una bolsa enorme de pimientos morrones en su punto (no del todo rojos, no del todo verdes), que asé para el invierno, con su ajo, su vinagre, muy poquita sal y aceite (y al frasco); y también me regaló pimientos italianos, que fuí friendo cada día.
Los higos, las brevas ,las manzanas y las peras siguen siendo mis postres cotidianos.
Y, por si este festín fuera poco, las lombardas y el brécol, también están en sazón.Y todo plantado por mis manos, lo que lo hace más rico y, desde luego, más fiable.
Y, la maravilla de las maravillas: el martes fuí a buscar mi medio ternero. Se lo compro, cada vez que necesito carne, así, a nivel industrial, a mi vecino Manolo, el marido de Marina y padre de Milo (ellos son mi despensa). Veo como los cría, solamente con la leche de la madre vaca y espigas tiernas de maiz. Nunca salen al prado, para que la carne se mantenga tierna. Es cierto que su destino es la carnicería, pero, al menos, son felices mientras viven.
Le llevé a mi madre el solomillo. Me llamó por teléfono y me dijo : "esta carne la comía yo cuando era adolescente".
Quedé encantada de poder retrotraerla a tan largo pasado.
Y, si esa es la ternera gallega, ¿os extraña que los gallegos sean fértiles?

noticias de ayer (1) y hoy ( 2)

Ando a cien. Después de estar viviendo tranquila y con tiempo para todo, últimamente leo solamente los titulares del periódico y luego me dejo mecer por los telediarios, que me dan las noticias masticadas...Pero ayer leí algo que me encantó y os traslado: "Ames no merienda galletas chiquilín" Ames es un ayuntamiento gallego que ha declarado abiertamente la guerra a los transgénicos (ole, ole y ole).El pleno acordó que en el comedor escolar no se volverá a comer:
galletas chiquilín, ni pan Bimbo, ni frutos secos Borges ni el maiz en grano que antes se servía en las ensaladas...El grupo ecologista Greenpeace, publica una lista roja en la que están todos los productos "sospechosos " de usar transgénicos. En la lista figuran: Nestlé, margarina Tulipán, aceites Carbonell y Koipe, papillas Milupa, Sopas knorr, Maizena, Bollería Martínez, Conguitos, Lacasitos y un montón de cereales para el desayuno...La lista completa la encontrais en la página de greenpeace.
Lo que de verdad me encantó es que al menos UN ayuntamiento (entre tantos, por eso es noticia) se preocupe de la salud de sus niños y conciudadanos.
La otra noticia, es de hoy y la oí en Noticias cuatro: El esperma de los españoles es de bajísima calidad, por lo que en un futuro puede haber problemas de fertilidad. De toda España y por causas de la contaminación industrial, el peor esperma es el de los valencianos. El mejor, el de los gallegos.
Es bien triste que nos pongan en la tesitura de elegir entre industria o fertilidad...
¿No habría algún sistema de filtros anticontaminación para que también los gallegos pudiéramos tener industria y un envidiable esperma? Haríamos un negocio doble y, qué contentos estarían nuestros varones...,porque supongo que estarían solicitadísimos.

Documentos de ayer

En febrero de 1931:periódico independiente, defensor de los intereses de la comarca...Fundado en domingo ( se aburrían)

parte trasera de carnet de arriba.

¿Y la foto del periódico portugués "Os sports"?

Sombrero de la época para un redactor-corresponsal.

Este carnet, salvó a mi padre de ser "paseado", siendo detenido en la calle, así, por las buenas...

Mi madre y mis abuelos,95 años de historia.

Ahí están, viendo pasar el tiempo...

Tanto tiempo...

Después de tanto tiempo sin presentarme ante tantas caras espectantes, este primer día, después de tantos años, fué de nervios. Contenidos, es verdad (de algo sirve la experiencia), pero nervios al fin.
Y la edad la noto en que cada cara ya me recuerda a otra, cada nombre a otro, cada sonrisa, cada mirada, ya, siempre a otra anterior y querida.
Porque ninguno queda, todos pasan "Todo pasa y todo queda/ pero lo nuestro es pasar/".
Lo de ellos también es pasar. Hoy, en el mejor sentido de la palabra.

Marguerite Yourcenar

La autora de Memorias de Adriano, en su libro "Recordatorios" tiene dos frases que me encantan. La primera de ellas, es el comienzo del libro ...:"El ser a quien llamo "yo""...(El ser a quien yo llamo "yo", tiene hoy poco tiempo para escribir) y la otra es"Estos fragmentos de hechos que creo conocer son, sin embargo, entre aquella niña y yo, la única pasarela transitable; son asimismo el único salvavidas que nos sostiene a ambas sobre el mar del tiempo".

No sé qué pasarela me ha llevado desde aquella niña que fuí, a la aldea que hoy habito, con mis caballos, mis pollos y mis perros; con mis perales, higueras y manzanos; con mis paneles solares, en esta tierra en la que dicen que tanto llueve y hoy, 25 de septiembre alcanzan 128º de temperatura en el panel y ponen el agua a 80º, porque no la dejamos subir más; con mi vida repleta de naturaleza y libros y música, toda la música, que cada cosa tiene su canción y yo, como el cantante, "hago pájaros de barro y los echo a volar", aunque nunca os regalaría "mi caballo negro".

Mis trabajos aldeanos

CHISPA Y CUCO

POLLOS PARA MARIANA

128º EN LOS PANELES SOLARES

VIDA DE PERROS

Y, DE UN PERAL TAN PEQUEÑO, ESAS PERAS TAN GRANDES

La canonjía

Tengo un primo, del que hablé cuando conté lo de la exhumación del cementerio de mi pueblo, el que dijo el último responso por "el abuelo y compañía", que es canónigo.
Aparte de las bromas correspondientes a ensaladas varias, he buscado en el diccionario el significado de "canonjía" y pone algo así como "cargo de poco trabajo y mucho provecho". No pude menos que alegrarme de que, al menos alguien de la familia consiga semejante cosa, claro que con lo reivendicativa que estoy ultimamente acabaré protestando porque es un cargo absolutamente masculino( nada, nada de protestar, que es de la familia y a quien Dios se lo da, San Pedro se lo bendiga).
El caso, es que para celebrar el acontecimiento, pidieron a mi madre que hiciese una poesía...y ella, sin saber porqué, anduvo haciéndose la loca, sin escribir palabra y, enfadada consigo misma por la descortesía.
Ayer la llamé por teléfono, para preguntarle como estaba, porque estuvo sufriendo de dolor de huesos durante todo el verano, lo cual la tenía muy fastidiada por miedo a la pérdida de la independencia.
Y, con una voz absolutamente eufórica me dijo :"¿sabes? desde que empecé a tomar las pastillas que me recetó la médico ya puedo de nuevo levantar y bajar los brazos, peinarme, rascarme la espalda y todo lo que haga falta. Y, ¿sabes? Ya le hice el poema al canónigo"
Lo que es el reúma...

La Terapia de Rafaela: Premio: Proximidad

La Terapia de Rafaela: Premio: Proximidad

Se debe linkear a la persona que te lo entregó y poner lo siguiente: A todos nos encantan los blogs, donde en la mayoría de ellos sus objetivos son mostrar las maravillas y hacer amistades; hay personas que no se interesan cuando les damos un premio y de esta manera contribuyen a cortar esos lazos; ¿queremos que se corten o que se propaguen? ¡Entonces tratemos de prestar más atención a ellos! Así que este premio debemos entregarlo a 8 bloggeros que a su vez deben hacer lo mismo y poner este texto.
Y yo se lo entrego a: Pedro de "En serio y en broma", Los Chuquis de "muchas Gracias" y Mariana de Porteña en Madrid, porque fueron los primeros blogs en los que entré y en los que me quedé de forma definitiva.
Y a Fuga, de magica música; Pati , de shut up es*;Natacha , de y la luz se hizo; Contrahecho de Besos imaginados y Montxu de Breves pensamientos PERO, si quereis enteraros de cómo es el regalo y recogerlo, teneis que entrar en "La terapia de Rafaela" y recogerlo de allí, porque llevo toda la mañana fuchicando y no soy capaz de traérmelo a mi blog...
Y sin quejarse ¿eh? que bastante hago con las chapucitas que voy consiguiendo... ¿o habeis visto muchas abuelas por la red de blogs?... Bueno, perdón , perdón.

Las incongruencias del ser humano

Ya he comentado muchas veces que me encanta pasearme por los blogs.Como principiante, anduve por todo lo que encontraba, pero,cada vez más, por falta de tiempo y por intereses, voy seleccionando aquellos espacios en los que me encuentro más cómoda. Así, soy habitual de "la terapia de Rafaela", porque siempre toca temas que me interesan profesional y humanamente.
Y, cuando se va a un blog, no se lee solamente la entrada, sino también los comentarios,ya que éstos siempre tienen respuesta y, de alguna forma nos hacen participar e interaccionar.
Y, cuando los comentarios nos interesan, visitamos los blogs de los comentaristas, que a su vez generan comentarios y nos llevan a otros y otros, hasta un sinnúmero de participantes: así llegué a Sinkuenta, una canaria encantadora, a Contrahecho, que tiene una fotografía y unas leyendas para adornarla preciosas; a Jose, profesional de la enseñanza; a todos los blogs que recomiendo en el mío y, lapasada semana a uno que hablaba contra los prejuícios con bastante inocencia y aotro, el de Gildo, que los atacaba abiertamente, comentando que esta casado con una señora indonesia y que todas las noticias que leía sobre ese país daban la imagen de que es tercermundista, lo cual está lejos de la realidad: hay ciudades hermosisímas y con tecnología punta (como casi todos los países) y zonas rurales, más o menos desarrolladas como en todas partes; e incluso una Indonesia profun-da,(y una América profunda y una España profunda).Y, justo, los habitantes de esas "profundidades"(los más incultos, los menos preparados, los más ignorantes) son los que se permiten el lujo de juzgar e insultar. Hice un comentario afirmando que los seres humanos somos "prejuzgadores" o "prejuiciosos", no solo contra Indonesia sino contra todo lo que es diferente a nosotros mismos: hispanos, negros, catalanes, gallegos o vascos...Y, Gildo se pasó por mi blog y...me dejó un chiste de gallegos...(comentario al pots del 15/9/).Parece una broma ¿a que si? Porque en el chiste, pone al gallego de idiota y a su mujer de "ligera". Prejuicios machistas contra los gallegos,¡Vaya por Dios!Un hombre machista, hubiera respondido "Eso le pasó al gallego por casarse con...". Pero eso sería insultar a quien no se lo merece, porque su esposa, su madre, sus hermanas o cualquier mujer de su familia serán, seguramente personas respetabilísimas que no tienen la culpa de los prejuícios de Gildo.Y yo, de ésto, saco dos conclusiones:1-Todos, sin darnos cuenta, tenemos prejuicios y ofendemos de forma gratuita.2-España es tan machista que si alguien quiere insultar a un hombre, insulta auna mujer...(pensadlo: hijo de...; cornudo (mujer infiel);marica (hombre con sensibilidad femenina)y, cuando se insulta a una mujer, el hombre no es ofendido) Y, también me da vergüenza.

Trabajo

descansando a la sombra,como un perro.

Mis días de horas ante el ordenador van tocando a su fin. Al menos en el campo de los blogs, que luego también tendré sesiones de ordenata, pero a nivel trabajos, consultas y entradas profesionales en general (puesta al día de datos y anotaciones de diversa índole), pero nada de relajarme y dejarme ir.

Voy a echarlo de menos, porque este tiempo para mi fué precioso y he aprendido lo que no viene en los libros.

Por supuesto, siempre encontraré un ratito para entrar, pero con el reloj sobre la mesa, lo que me restará algo de alegría.

Termino hoy con una noticia tonta, de algo que sucedió hace ya semana y media, pero que a mi, en su momento, me dejó un poco hecha polvo: Añiño, aquel cordero que se crió como un perro, ha muerto. El veterinario no pudo hacer nada por él. Su estómago era demasiado tierno para el pienso que tomó.

Fundación José Saramago

Ayer hablé de cómo encontré el blog de la fundación. También dije que figura al final de la lista de blogs, pero no dije cómo (FJS).
Hoy volví a entrar y leí las dos últimas entradas del cuaderno del autor.
Después de eso, cualquier blog es, simplemente y redundantemente, eso: una simpleza.
Porque él opina con una claridad y un análisis de las cosas a los que el común de los mortales, sin guía, tardamos en llegar.
La entrada del 16 es sobre el actual presidente de los Estados Unidos. La del 15 sobre el perdón que la iglesia anglicana ha pedido a Darwin. No tienen desperdicio. Soy un poco más feliz por entender el portugués...

En otro orden de cosas, me llama muchísimo la atención que cada día nos hablen todas las televisiones, en los telediarios (1,2,3,4,5,6, y todas sus derivaciones, para los que tengan digital, amén de las televisiones regionales correspondientes) sobre los destrozos ocasionados en Estados Unidos por los ciclones (2). Y nadie nos dice que CUBA, de habla hispana, hace nada colonia española, con dirigente gallego ( de lo que no estoy orgullosa), la tierra que nos da su música y su ritmo. La de Gloria Estefan y Silvio Rodríguez; la de Celia Cruz y Pablo Milanés. La tierra en la que tantos gallegos han hecho fortuna y tantos otros se han quedado sin nada con Fidel. Esa tierra que está llena de cubanos (sea quien sea su dirigente) que están ahora mismo pasándolas amargas, ha sido arrasada por esos dos ciclones, destrozando café (han tenido que proceder a la recolección rápida para salvar algo), tabaco, plátanos en la agricultura. En ganadería, los animales han quedado al raso, porque volaron todos los refugios. Ciudades como la Habana, el distrito de Matanzas y otros que no recuerdo, porque he visto la noticia sin tiempo para anotar nada, han sufrido destrozos incalculables...Y no movemos un dedo. Ni siquiera estamos informados.
QUÉ VERGÜENZA ME DA.

Para José Enrique

Esta mañana fue demasiado corta, porque trabajé mucho antes de entrar en internet. Y, al llegar me puse a repasar blogs de otros y sus comentarios y,cuando quise darme cuenta, se me había pasado la hora. No me importa, porque mi viaje matutino fue fructífero: encontré, nada menos que el blog de la Fundación de Saramago, con unos cuantos escritos suyos que, como siempre, no tienen desperdicio (al final de los blogs que visito, está la dirección). La entrada de hoy avisa, en portugués, de su nuevo libro y sé que tu y la cuentista, tardareis poco en tenerlo (tranquilo, que aun no salió, solamente está terminado, según anuncia Pilar)
Y, ahí, en ese blog de Saramago, hay una entrada hablando de Lisboa que comienza asi:
"Fisicamente habitamos un espacio pero sentimentalmente somos habitados por una memoria"
Con eso me bastaría para justificar lo que yo no sé decirte, pero quiero que sepas lo que sigue, porque es precioso:"La memoria que preferí guardar fue la Lisboa de mis primeros años. La Lisboa de la gente de poco tener y mucho sentir".
Yo estoy habitada por una memoria siempre profunda y, a veces dolorosa, porque, obligatoriamente, fuí una niña solitaria: mis hermanas mayores me llevan muchos años (siendo niños, no ahora, que la edad ya no importa) y, a la pequeña, se los llevo yo. Con relación a mis padres, a mi padre lo perdí con siete años y también a esa edad perdí a mi madre, demasiado ocupada en atender a una niña que nació después de morir su padre y en dar de comer a cinco bocas. Si a eso se une que por motivos laborales nuestra casa estaba lejos del pueblo, es fácil comprender que no estuviera muy acompañada.
En la pedagogía moderna ha aparecido una nueva palabra:RESILIENCIA. Resiliencia es la capacidad de los seres humanos para aguantar los golpes y superarlos. La palabra aparece ahora, porque los niños viven en dos extremos en los que se hace difícil: o están tan absolutamente mimados y cuidados que nunca esperan un golpe, o llevan uno detrás de otro (en casos de maltrato) y no tienen tiempo ni capacidad para asimilarlos.
Tu y yo somos resilientes. Y, porque lo somos, no necesitamos estar permanentemente viendo el lado oscuro de la vida.
Porque también estoy habitada por una memoria feliz y diáfana y, de esa, sí quiero haceros partícipes.

Argentina

La tierra de Mesi y Maradona. (Y para Nacho está dicho todo). La tierra del tango (Montxu sonríe).
La tierra donde muchos gallegos han hecho fortuna.
La tierra de la Pampa.
La tierra del gaucho Martín Fierro. De las carnes a la brasa, del mate compartido. También, desgraciadamente, la tierra de las madres de la Plaza de Mayo y del corralito.
Y una de las pocas tierras que cuando España estaba bloqueada, mandaba carne para alimentarnos.
Gracias, Mariana.

El progreso

Este fin de semana, me ha rodeado el progreso...En el año 91, yo compré mi casa de Paradela, porque mi perra bóxer ( en aquel momento La Seño, mi querida Señito) había tenido 8 cachorros. Yo me quedé con dos y tres perros en un piso no son fáciles de tener... Gracias a eso, descubrí un mundo del que no tenía ningún tipo de referencias y, he de decirlo, encontré la felicidad. No la felicidad que imaginas cuando eres adolescente y en la primera juventud; la felicidad de saborear las pequeñas cosas y aprender muchos secretos de la vida que no aparecen en los libros. La felicidad de no tener que viajar para ver mundo. La felicidad del silencio, de asumir la soledad como buena; de levantar los ojos en la noche y ver, como vi ayer, un magnífico cielo estrellado, con luna llena y dos aviones cruzando de oeste a este y de sur a norte. Y, también vi una luciérnaga. Y no quiero perder nada de eso... Ah, pero voy a perder el silencio: porque el viernes nos convocaron a una reunión para informarnos de que las autovías Lugo-Ourense y Ponferrada-Ourense, van a rodear la aldea por los lados Este,Sur y Oeste. El punto más cercano quedará a doscientos metros, con los siguientes ruido y contaminación.
Aparte de eso, me enteré de algo más que, ciertamente, no me hizo feliz: mi vecino más cercano está cerrando una finca que tiene en otra aldea y se quedó sin tela metálica, faltándole solamente dos metros. Como sabe que yo hice un cierre en el estanque hace dos años, me preguntó si me había sobrado alguna (así fue). Allá nos fuimos, a buscarla y, de paso, le enseñé el estado del maíz , nos sentamos bajo una piedra maravillosa y echamos unas parrafadas. Me preguntó si el maíz era del de siempre y le dije que sí. Debí de poner cara de interrogación, porque me aclaró :"¿usted no sabe?, Toñito echó de ese manipulado?" Yo sin saberlo y, a diez metros de mi casa hay sembrado maíz transgénico...
¡Cuánto progreso! Y que feliz me sentía yo sin él. Quién le compre pollos a Toñito comerá animalitos alimentados con grano manipulado geneticamente, aunque él dirá que son pollos caseros...Y lo son. cada vez se hace más necesario exigir la trazabilidad de los alimentos, pero yo hubiese jurado que eso estaba tan lejos de la aldea en la que vivo.
Lo más triste del caso, es que, viendo la planta, es el maiz más bonito del pueblo y casi puedo apostar que el año que viene, por la comodidad que supone no tener que cuidarlo y la garantía de una buena cosecha, muchos se van a sumar a su iniciativa...
El progreso va a quitarme dos cosas que amo: El silencio y los alimentos ecológicos...

Peces y solo peces

Monsieur de Sans Foy

En mis viajes a lo largo y ancho de este mundo (premio para el comentarista que primero diga de dónde sale esa frase), es decir, en mis paseos por los múltiples blogs en los que entro, unos por enlaces propios (gracias a bloguer, que funciona como una secretaria perfecta y me los ordena cotidianamente, según su actualización, es decir, más arriba el más reciente, para que pueda leer los comentarios recién hechos), otros por enlaces de enlaces (unos los encuentro en Montxu, otros en Pedro, otros en Mariana, otros en Kaplan...tantos en Gradicela...), he encontrado en ese nombre tan francés una entrada de hace algún tiempo (siempre leo varias, para saber el pensamiento general del autor, que todos nos retratamos en lo que decimos)en la que habla "algo mal" del campo y de sus gentes...la foto de la entrada es de un "paleto", con su boina y su dedo en la nariz...

Hace algún tiempo (concretamente el 7 de agosto) y hacía una entrada en la que hablaba de la permanente búsqueda del equilibrio de los seres humanos. Permanente y difícil.
Y es que, si leemos a los clásicos (fray Luís entre ellos), el campo es un remanso de paz y los campesinos seres nobles y honrados ("un olor fresco y honrado a corazón descubierto", decía Juan Ramón que dejaban "las Carretas") y, ese campo, la verdad, es una licencia poética. Y entonces llegamos los "urbanitas", creyéndonos todo eso y llevamos unas tortas como panes. Y, de repente, descubrimos que la naturaleza también tiene "sus cositas" y que si alimentamos a un animal salvaje, lo estamos tarando, porque dejará de buscarse la comida; y si lo mimamos, no sabrá defenderse de los depredadores. Flaco favor les hacemos. Mis peces lamían mi mano y también lamían las patas de la garza ( y acababan en su estómago). Y los campesinos, hartos de bregar con la tierra y la naturaleza y recibir a cambio un salario ínfimo (la tajada grande se la quedan los intermediarios), son, como tu y como yo buenos y malos, honrados y ladrones, sencillos y retorcidos. Y, lo demás es confundir, como decía Cela "el culo con las témporas"...
Hace ya mucho tiempo, puede que cuarenta años, Paloma, aquella majica Paloma de la que hablé otro día, vino a pasar un verano a La Cañiza. Ella siempre había vivido en ciudades (Vigo, Pamplona, San Sebastián). Eran los tiempos de los Conguitos, (aquel riquísimo cacahuete cubierto de chocolate para el deleite de usted) y también eran los tiempos en que las chuches había que ganárselas, e incluso muchas veces, ganándolas, no se tenían. No como ahora, que la chuche se tiene "por que sí, porque sí, porque sí"(premio al que le ponga música y me diga de que grupo, aunque seguro que gana Mariana). Bien, pues íbamos por el monte, camino del río y, de pronto, Paloma, con los ojos iluminados por el descubrimiento, señalando un montoncito de mierda de conejo dijo:"mira, CONGUITOS".
Lo mismo hacen los poetas. Y nos engañan. Y lo mismo, pero al revés, hace el Monsieur.

Porque hoy es hoy

Esa era yo, cuando aún estaba en Ítaca ¿quién me imagina metiéndole miedo a una chica de 18 años? Pues sí. Que así de grande, así de poderoso, así de portentoso es el poder de la imaginación...Porque mi hermana la mayor leía con una ansiedad digna de encomio. Hoy sigue haciéndolo y está llena de mundos, miedosos unos, poéticos otros...Porque, leer no es solamente juntar palabras e interpretarlas, leer es tener una absoluta empatía con el protagonista y vivir su mundo.

Porque, escribir no es solo poner palabras negro sobre blanco, emborronar cuartillas, escribir es ser capaz de expresar un sentimiento de tal forma que el que nos lee diga: "mira, eso lo he sentido yo y nunca encontré palabras tan justas para expresarlo"(eso en gallego tiene una forma de expresión genial :"eu non fun quen de...":yo no fui persona para). Por eso, Uxía Casal me metió miedo con su libro"Saturno tamén é un deus".

Y, escribir poesía no es solamente ser capaz de crear rima y ritmo, yo creo que poesía es ser capaz de meter, en un solo verso un pensamiento que la mayoría no somos capaces de decir con miles de palabras.

Claro que, los hay muy listos y juegan con lo que ya hemos vivido los demás, al estilo de lo que hacía el "loco de la colina" en sus entrevistas, él solo daba cuerda, los entrevistados siempre entraban al trapo.

Pues hoy, quiero yo daros cuerda y os convoco (A Uxía, a Elvira, a Hortensia, a Zabal...los puntos sois todos los que estais a diario y aquellos otros que ni sé que existen, pero están ahí, gracias por eso), yo doy dos versos y vosotros haceis el resto ¿vale?

"Hoy digo amor / y ya lo he dicho todo" Podeis cambiar amor por cualquier sentimiento, porque de sentimientos todos sabemos mucho.

Y, para Montxu, un inicio diferente: "Te digo olvido/y aun no he dicho nada"

El porqué de "ideas peregrinas"

Antes de 1954, mi padre se sentaba en una silla de mimbre, con brazos y respaldo. Los tabiques de aquellos tiempos estaban hechos de barrotillo y cal. El tenía la costumbre de echarse hacia atrás, con lo que la pared se fué deteriorando allí donde el respaldo rozaba. Para evitar el mal efecto, mi padre le pidió a Sergio Biempica, el carpintero de la fábrica, que pusiera una madera de 10 ó 12 cmts. en la pared, todo a la largo. En esa madera, mi hermana la mayor escribió el primer graffiti de mi recorrido vital y, de alguna forma, marcó mi vida. Decía:Me gustan las ideas peregrinas que caminan por mi mente sin dejar huella.
Y, me gustan. Lo malo es cuando las ideas dejan de peregrinar, se asientan y se convierten en, por ejemplo, negocios ruinosos. Y, un negocio ruinoso fué la compra de una finca a la que yo llamo "el estanque", porque tiene un estanque lleno de carpas rojas. Empecé a ir de paseo a llevarle pan a las carpas y acabé comprando la finca, porque me daban pena...Durante varios años, entraban los cazadores y, un día encontré a un frustrado por falta de caza, disparándole a las carpas, para ver los efectos de los perdigones en el agua; otro día encontré una papelera con la que habían pescado a la mitad de aquellas infelices que, acostumbradas a que yo las alimentara, creían que los seres humanos eran "seres amigos". Entonces decidí cerrar la finca y solicité y conseguí que la Xunta de Galicia considerara el recinto "REFUXIO DE FAUNA", con lo cual los cazadores no pueden entrar. Pero entonces descubrí a ls depredadores naturales: una garza real entraba todos los días a comer, merendar y cenar...Llené el estanque de cordeles rojos, de lado a lado y, por un tiempo, sirvió, pero no mucho. Entonces metí bidones, para que los peces puedan esconderse, dejé de alimentarlas y de meter las manos en el agua (ellas acudían y me besaban los dedos) y dejé que la naturaleza hiciera su trabajo: ha crecido una capa herbácea que las esconde y no he vuelto a ver a la garza ni sus plumas.
Como ya la finca estaba cerrada, me dió vergüenza pensar que hay miseria en tantos sitios y yo tenía la tierra improductiva. Decidí sembrar maiz. Negocio redondo:100 euros el fresador;100 euros el arador; 36 euros la semilla;150 euros por desherbar...Aún falta la recogida. El gasto de maiz que yo hago al año, para cuidar a seis pollos (de agosto a noviembre) es de 50 euros (4 sacos de 40 kilos a 12,50)¿ a que fué un negocio redondo?
Pues, ese no es nada en comparación con la instalación de placas solares. Bueno, yo ya sabía que no era un negocio, porque nunca iba a gastar tanto en calefacción como para amortizar el coste de las placas, pero creo que es obligación de todos ahorrar energía, contaminar menos, buscar un consumo sostenible, etc. Pero, al menos, ahorrar algo...Que si quieres arroz, Catalina. Di con una empresa que estaba empezando y soy su "conejillo de indias". Cada año (independientemente de que el gasóleo es más caro) echo más cantidad. Poned placas solares, pero no con una empresa que, en un año, cambió dos veces de plantilla...( cuando hasta los empleados se van, imaginad los clientes).

El recorrido

Vengo de hacer un recorrido por los blogs.
Y, desde ayer, he añadido a mi lista un puñadito nuevo. Porque, después de mucho buscar, encontré el blog de una persona a la que quiero mucho y a la que, por circunstancias de su vida, perdí de vista hace tiempo. Pero está presente en mi corazón y en mi memoria por tantas cosas compartidas. El blog es "gradicela", que significa Estrella de Mar, en gallego. Y, por aquello de que en un tiempo compartimos cosas, me puse a pasear los blogs que ella tiene anotados y con los que disfruta...Encontré muchos muy interesantes, pero uno, especialmente, me llenó de alegría, porque es de un conocido común y, en un tiempo, de alguna forma, compartido. Y eso, me llenó el día, francamente, me hizo feliz. (Hubo otro motivo para ser feliz ayer: volví a tener carta, parece que mi hermana la mayor esta decidida a cumplir con su parte del compromiso: Ella me escribe, yo la llamo por teléfono). (Tengo la buena costumbre de pararme de vez en cuando, durante el día, y preguntarme por qué puedo estar feliz, para evitar lo que todo el mundo hace: solo sienten que eran felices cuando ya no lo son . Qué feliz era cuando estaba sana, cuando estaba acompañada, cuando vivía tal o cual, cuando me quería cual o tal. Ahora yo, soy capaz de ser feliz cuando hace buen tiempo, por el solcito y cuando hace malo porque me permite encender la chimenea. Probad.)
Homenaje a mi hermana la mayor:
Yo, cuando era niña, era muy sinvergüenza. En mi disculpa he de decir que, ocupando el número 4, entre los hermanos, o despiertas o te despiertan, que antes no había acoso ni malos tratos por parte de hermanos...Pues yo era sinvergüenza, pero ella era, ya os lo dije, una infeliz.
Se empeñó en ser independiente y tener una habitación alejada de todas las demás y para ella se fué, pero, para llegar allá, necesitaba compañía porque tenía un miedo cerval. Entonces me decía: "Si vienes conmigo hasta mi habitación, te doy 10 céntimos"y yo, que no soy nada interesada, allá iba. Pero la muy...cuando llegábamos me decía: "ahora, como ya no tengo miedo, no te doy nada"
Ay, amigos, ahí entraba mi faceta trágica...Le decía "Mírame a los ojos, sí, mírame bien a los ojos ¿tu crees que yo soy tu hermana? mírame, yo no soy tu hermana " antes de que yo siguiera con mi mirada feroz y la voz de loca, me decía "sí, sí, te doy una peseta, te doy lo que quieras, marcha, marcha " (Pasmaos: ella tenía 18 años, yo 10).

Y, hoy, nuevamente," las niñas"

La maravilla de mi casa, es que, a pesar de ser mayores todos los hermanos, hay entre nosotros la misma relación que cuando éramos niños y eso permite que los vínculos estén siempre presentes. No sirve de nada ser primos, si los padres de esos primos ni siquiera se tratan. Quizás a esa relación ayuda, por un lado el haber quedado huérfanos muy pronto ( lo que nos hizo unirnos en la ausencia siempre presente), la insistencia de mi madre en que "teníamos que ayudarnos mucho unos a otros y, de forma definitiva, el hecho de ser mayoría de mujeres, porque la mujer siempre tira hacia su casa...

A lo que iba:

Mi padre era un loco de los coches. Cuando se murió, en el año 1954, tenía dos: una "rubia",( que se llamaba así porque la carrocería era de madera barnizada) y un "hanomag", un coche alemán, negro, que , después de su muerte, vendió mi madre (por 25.000 pesetas), al señor Benigno, un mecánico que tenía un taller en el que había muchos carteles curiosos (curiosos para mi , en aquel momento, por la facilidad para el malentendido). Aparte de los habituales de la época ("Prohibido hablar de religión y de política","no escupir","no blasfemar") había otros dos, que yo fundí en uno solo: "En caso de robo o incendio, la casa no responde. No se fía" Y asumí que no se fiaba de que el robo no lo pudiera hacer el mismísimo cliente...(Ahora "creo" que quería decir que había que pagar al contado).
Bueno, pues mi padre, además de amar lo coches, le gustaba usarlos.
Allá se iba, camino de Ourense, con mis hermanas mayores. La segunda se mareaba muchísimo y "Ay, ay, ay, ay, que cosa tan terrible es el mareo"...el que no lo haya sufrido, no puede ni imaginarse lo mal que se pasa...Y entre el pueblo donde vivíamos y Ourense, estaban las curvas de Allariz : tres o cuatro kilómetros de bajada en curva, por aquellas carreteras que, según las malas lenguas, diseñaba un burro, que evitaba la pendiente... Y mi hermana segunda le decía a mi padre:" Ay, papá, déjame bajar, que yo voy a pie y os espero abajo". (Y eso que aún no se había inventado el "papá no corras" ni el "gracias por no correr")

Como si fuera sábado

Haceos a a idea, queridos míos, de que hoy no es lunes y ésto lo escribí el sábado, porque tengo un homenaje pendiente para todos vosotros. Y, si hoy no lo hago, a lo mejor ya no me atrevo a hacerlo nunca.
Porque siempre he sido parca en expresiones cariñosas, siempre he tenido demasiado pudor para expresarme con besos y abrazos (que soy un tojo, vamos) y que tampoco de palabra fui demasiado explícita. Y quiero que sepais que nada de eso demuestra falta de cariño, que os lo tengo y lo tuve desde siempre. ¿Cómo si no hubiera podido atesorar tantos recuerdos de todos y cada uno?...Porque, me sé los chistiños de todos, los que casi todos vosotros habeis olvidado. Y, todas estas entradas de blog, son una manifestación de lo que habitualmente no expreso.
Ahí queda, para que os conste.
Nacho siempre fue un niño muy tiernito. Estoy muy contenta porque la vida le está dando ahora la compañía que se merece, porque su pareja es...aún mejor que él.
Bueno, pues cuando él era pequeñito, nació su hermana María y , de repente, no le quedó más remedio que compartir a su mamá y tener menos"colitos" (va para argentinos y vascos habituales: colo, en Galicia es el equivalente a regazo en castellano, a que alguien te levante en brazos, te acune y etc. Evidentemente, colo es mucho más expresivo, es como si te metieran en un espacio redondo y cálido, formado por letras redondas y cálidas..., mientras regazo es como si te dieran una mojadura...de regar en aumentativo).
De repente, quiso la suerte que se pusiera un poco malito, un catarro de poca importancia, pero que hizo que su madre le diera mimos abundantes. Cuando ya el catarro remitió, su madre le dijo: "Ay, que bien, que ya estás sanito" y él, con miedo a perder lo que había recuperado,carraspeó y dijo "Mamá, ¿ésto es tos?"

Fin de semana

Me pasé el fin de semana, entre otras cosas, metiendo fotos antiguas en el ordenador, para poder subirlas luego al blog, para regocijo de mi familia: fotos de mi madre de pequeñita; de mi padre y mi madre, todavía solteros; los carnets de prensa de mi padre (uno de ellos le salvó la vida en la guerra); mis hermanas mayores con mi madre; mi padre con Castelao en "El día de Galicia" de 1931 y un etc, largo de enumerar...Y, ahora llevo desde las doce y media intentando meterlas y no hay forma, sin que el ordenador me diga que hay error ni ninguna otra cosa. Este es uno de los motivos por los que la informática puede conmigo. Éste y que de repente diga que "no se ha podido..." sin decir el por qué. Pero, pedirle racionalidad a una máquina es un poco irracional ¿no?.
El viernes acabé de leer "El olvido que seremos". Hacía tiempo que no leía algo tan bonito, profundo y entrañable. El autor, Héctor Abad Facilione, colombiano, nos cuenta la vida de su padre. El título del libro sale de un soneto de Borges, titulado "Epitafio" y que comienza:
"Ya somos el olvido que seremos " y termina "Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo".
Mientras, los seres humanos normales, nos empeñamos en perpetuarnos, en el mismo libro, se nos recuerdan también los versos de Manrique:
"Pues si vemos lo presente,/ como en un punto se es ido y acabado,/ si juzgamos sabiamente,/ daremos lo no venido por pasado"
Y los de Quevedo: "Ayer se fué/ mañana no ha llegado,/hoy se está yendo sin parar un punto,/soy un fué y un será y un es cansado".
Hace tres días, yo le recordaba a un comentarista anónimo, los versos de Juan Ramón Jiménez:
"Y yo me iré / y seguirán los pájaros cantando"...
Y, sin saber porqué, todo lo que haces,ves y sientes, de repente, hace referencia a lo efímero del tiempo, a lo engañoso que es: El pasado no existe porque ya no está; el presente, cada milésima de segundo es pasado y el futuro es, permanentemente, presente... Y entonces leo la pena de Montxu y la transformo en tiempo. Y comprendo al fin, porque los Chuquis, en su nuevo programa de radio, al domingo le llamaron sábado.