EL REFLEJO ENFERMO DE LA LUNA
Todas las flores son dignas de un ataúd.
Félix Francisco Casanova
La tarde es grotesca
cuando el sol se inclina,
jorobado y moribundo,
para llorar por los zapatitos de charol
que, antes de cada suicidio,
juegan en los charcos
a cazar el reflejo enfermo
de una luna maloliente.
La historia se repite, el cielo sale a pasear
y juega a las gomas con la primavera
hasta que el mediodía levanta la voz.
Entonces las esquinas carnales
ya no pueden esconderse,
el pudoroso oxígeno nos insulta,
y todo sucede en el minuto exacto del hervor,
cuando el corazón sabe a puerto rancio.
Se enquista el letargo en la ciudad.
Con bloques de silencio retorcido
cobran volumen las alcantarillas,
y con esa musicalidad alcohólica
que hace bailar a las farolas,
llegan
los ladridos,
los besos,
los ojos hinchados de mundos de cartón,
los lagartos y las grietas,
y llega la muerte embarazada de mí
al lugar donde todas las flores
son dignas de un ataúd.
Después el día se acalambra.
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Poema integrante del libro en construcción EN EL SOLILOQUIO DE MI CUERPO.
