la caja negra

para Antonio

Abro la tapa

la cierro

pongo agua en la pava

coca en el mate

vuelvo a mirar la caja

la destapo

que salga lo que tenga que escupir

la lengua viva de un muerto

el 48

en la loteria nacional

siempre negro

todo al color del dinero

cero al proletario

eso ya lo sabemos

el genocidio

tambien

y la vieja escuelita anarquista

entre fierros y vagones

la pluma oxidada quemando el papel

la cadena rota de una fabrica infame

los mamelucos al sol de octubre

la religion del pan duro y el circo duro

la misa sin dios

cuando abris el misterio

la intemperie te cubre

una meseta corta el horizonte

el camino se extiende

mas alla de donde vienen tus pasos

mas lejos,

infinitamente mas distante,

de donde llegarás

requiem para tres

LUIS ALBERTO volando desde un Pucara

mas alla de marzo

cerra las ventanas de cristal

dibuja

a-tempera

sobre crisis

VICENTE arroja un billete espiritual

anda en bicleta de bambú

no hay nada comun en la humanidad

solo lo inaudito

basta de acentuar

bajo-ojab

ANTONIO no existe el silencio

pero no puedo escucharte

a cada cual su juego

no paso

sigo

sin acentos

La venganza de los radicantes

Crecen

mas casas

que hongos

pantano de cemento

mejor guardar la cabeza

que deslumbrar en el cantero social

no te trepes

mantené la quietud en el movimiento

como la maleza bien sabe

rafimifica la evolucion

en inéditas direcciones

explora

el desierto fertiliza

el agricultor borra la genealogía de lo diverso

el jardinero estetiza la serialidad

ES URGENTE PODAR LA SOBERBIA HUMANA

pares perfectos

rescaté barbies del jardín edénico
en un rinconzen
el ceburro nos guio
nos robo lo asado
fuimos convidados al ritual de los caballos en el rio
cuatro pares imperfectos
los cachorros mojados
los padres trepados al devenir
dibujamos centauros en el cielo

código

la libertad mental no es libre sin el cuerpo
sujetados biológicamente
no podemos pensar
no podemos decir
no podemos soñar
sino lo hacemos en carne y hueso
la cultura es hija de la genética
el ADN es más vasto que el capitalismo
el código del misterio

lombriz solitaria

Sigo el camino de las lombrices
no hay ataúd para estos pensamientos
estas piernas me arrancaron del horror
intelectualizamos solo desde matrices simbólicas
                             ¡BASTA!
                                           es una palabra
dice desde adentro
hacia afuera
                            antropofagia
otro comerá de esta carne hecha expresión
seré abono para la tierra que me quiera

palimpsesto

Leer y escribir.
O.
Escribir y leer.
O.
(sin silencio entre palabras)
Da igual.
Sea en blog, en piel, cuneiforme o digital.
El silicio y el chip son hermanos.
Las gliptografías y los comentarios.
Lo escrito y lo leido se sobreimprimen en una muralla infinita.
Palimpsesto.
Cuando escribo leo. Cuando leo escribo.
Lectura y escritura, dos amantes.
Esto se sujeta de la nada.
Se cae.
Y planea.
Unos amigos se enteran porque los puse en una lista de mails.
Un ejercicio egoísta.
El I-ching dijo lo creativo.
Entre monje zen y héroe cultural.
Cuando todo pasa nada pasa.
Y al vesre.
Pusimos al aire 250w de radiofrecuencias alteradoras.
Asaltaron mi cielo dos ángeles negros.
Dejaron poco.
(demasiadas sospechas y paranoias)
Levantaremos el barro y la paja para atrincherarnos.
Y volveré a leerescribir

(salú compadres la cosa está que arde...)

X dejado

Ahí va Gustavo

En su toro rojo

Aún luciendo las estrellitas

Pegadas en ambos lado desde el cumple de quince de otra ahijada

Hija seguro de otro de sus no tan seguros amigos

(Existen algunas teorías al respecto: 1) o que tiene amigos imaginarios, 2) que todos somos imaginados, 3) que todos sus amigos sospechamos que tiene amigos virtuales, 4) y que existen, 5) incluso escuché una versión a lo Hichtcook diciendo que hasta su madre es una teatralización)

Pero volvamos a la autovía

Justo en el habitual retén de la policía recaudadora

La seña desviando el auto a la banquina

Y el robot uniformado buscando la falla sistémica que derive en una suma de dinero

Ahí estaba la patente atada con un alambre al paragolpes

Para disparar esa pregunta con la puntería de la retórica zonza

- Porque el dominio está así?

- El qué?

- La patente ¿porque está colgando?

Cuya respuesta se iluminó como la de un aprendiz de Koan, y levantando los hombros, bajaste la voz al límite de lo audible:

- Dejadez…

¿Acaso ese agente de la pasiva y cruenta acción burocrática podía sentirse ajeno al hastío?

Igual continuó con su rutina

Intentando disimular el desgano resistente que lo corroía hasta el tuétano azulado

Pidió papeles, corroboró el número de chasis y de motor

Hasta que finalmente cayó rendido ante la patente absurdidad de la escena

- Siga su marcha – te dijo escondiendo la avergonzada mirada del actor que descree de su personaje

Cansina, pero definitivamente

Trepaste al asfalto

Retomando la inercia del viaje

Que te lleva

En dejadez

Desapegado de la fugaz importancia de los objetos

Desprendido de la mochila de culpa social

Abandonado al movimiento

Sin aferrarte a la inestable solidez del tiempo

Para dejarse ir

Dejar de ser

minuto x CR

un minuto que habia escrito para vida bandida pero que no se porque nunca te lo di. ahi va

LAS DROGAS CARAS
LAS CUENTAS IMPAGAS
LAS FRASES INCONCLUSAS
LAS RIMAS POR VENIR
LOS SALTOS AL VACIO
LA MANIA POR LO PROHIBIDO
EL EMPATE SOBRE LA HORA
LA JUGADA MAESTRA
LOS EXCESOS DE LA EUFORIA
LA VOCACION IRRESPONSABLE
LAS ESTROFAS CELEBRES
TODAS ESAS LINEAS QUE SE VAN GUARDANDO
LA TECNOLOGIA SUPERANDONOS
COPIAR Y PEGAR
RESPONDER Y REENVIAR
EL FUTURO TAN DE REPENTE
EL PASADO MENOS DIFUSO
EL MAGICO PRESENTE
LOS PROBLEMAS QUE UNO SE BUSCA
LOS CARGOS DE CONCIENCIA
LAS CULPAS
LA ABSOLUCION
LA ANGUSTIA ACUMULADA
EL PULSO ACELERADO
LA TAQUICARDIA
EL DESVELO
EL SUEÑO TARDIO
LA REDENCION
LA MAÑANA
LOS ANOCHECERES
LAS TARDES AL SOL
LOS KILOS DE MAS
LAS CANAS
LAS PELUQUERIAS
LAS CARAVANAS
LA CASPA
LA CABEZA CUANDO YA ESTA EN ORDEN
PENSARLO Y NO PENSARLO
HACERLO
UNA Y OTRA VEZ
O SOLO A VECES
EL RITMO
EL VERTIGO
LOS AÑOS QUE SE PASARON
LOS AÑOS QUE NO SE PASAN NUNCA
LAS CAUSAS GANADAS
LAS CAUSAS PERDIDAS
PARA SIEMPRE
Y PARA NUNCA MAS
LA ESCENA DESDE ARRIBA DEL PRECIPICIO
LA PASION
LA INCONSCIENCIA
EL DESEO
LA RAZON
EL ROCK AND ROLL
LOS PERDEDORES HERMOSOS
LOS PERVERSOS INOCENTES

x dadá

Olor a cigarrillos y perros
Una cama turca bajo el cuerpo tendido
Depresivos amarillos en la mesa de luz
La intemperie iluminada por un velador
Nada que decir
Oídos atentos a la gotera del calefón
Ninguna deuda con nadie
La entrepierna limpia
El corazón rojo salvaje
“Mente en blanco”
Repite la doncella en un mantra incierto
Cobijada en una celda de colchas con cuadros marrones
Bordados al croché por la abuelita que descansa en paz en Villa Adela
“Ayer nadie me habló”
A mi tampoco
Salvo un número desconocido brillando intermitente en el celular
No atendí
Otra vez no hicimos nada
Ni silencio
Todo el día escuchamos Sex Pistols, Joy Division y The Cramps
Fuimos a-tormenta-dadá-mente felices en verano

X imposible

Esta noche todas las mujeres tienen cita
Con otros
No conmigo
Podría escribir los 10 versos más tristes de la noche
Pero no tengo ganas
Veo al viejo Fernando Rey
Pegado al borde de la ruta
Agitando varias ramas de peperina
Ram Ram Ram
Es el sonido de mi corazón
Le subo el volumen
Lo pongo al mango
Para que atraviese las paredes del vecindario
Hasta las sierras más altas
Y se quedé ahí sentado junto a un manantial
En silencio

Perdedores Hermosos: Caos y Azar

Paz y ciencia

Paciencia: Ciencia de la paz.

Paciencia (etimología): la raíz latina pati significa sufrir. De hecho el participio patiens se introdujo al castellano como paciente (en los hospitales) o “el que sufre.” Así la palabra misma nos recuerda que la paciencia implica sufrimiento, si bien ese sufrimiento se acepta con dignidad esperando una recompensa mayor que vendrá, ya sea con el simple paso del tiempo, con la perseverancia, o con la actividad correcta en los momentos correctos. La raíz etimológica de la palabra paciencia es la misma que padecer, que se puede asociar a otros términos como “aguante”, “calma”, “espera”, “tranquilidad”, “perseverancia” o “serenidad”. Pero en definitiva es permanecer allí. Es perseverancia, aferrarse, rehusar abandonar sin importar fatigas y heridas.

Paciencia, s. Forma menor de la desesperación, disimulada de virtud. (Diccionario del diablo, Ambrose Bierce)

diario de cuna 2

¿Llegaré a ese punto a partir del cual no hay retorno?
Camino la mutante senda todos los días
Y veo las huellas y los pasos repetir una danza cosmogónica
En el medio de la fiesta está el vacío
En la soledad de mi corazón nada
Cuando este niño era un niño
Bastaba el misterio para saber
Después rimo la rima en la educación de los sentimientos
Y creyó saber dirigir el carrito de roolemanes
La calesita del amor
El falcon con afecto familiar
Candados para girar sobre seguro
Ahora,
Veo ese punto detrás de mi sombra

diario de cuna 1

agarré los testículos de mi viejo como a unos higos maduros en verano
las moscas zumbaban en el vacío de una tarde asfixiante
cada dedo se convirtió en un gusano tratando con delicadeza su capullo
las brujas y los chamanes saben del poder que anida en las simientes
de esos lugares comunes
perseguidos con la culpa y la vergüenza
adorados hasta el sacrificio
no podíamos dejar de reconocernos
por esa casualidad de estar juntos
en un infinitesimal segundo
la potencia que yace en lo más profundo de la próstata
corrió por cada terminal nerviosa
conectó cada partícula elemental
antes dejé que tomara mis bolas en sus manos
porque mi padre no lo hizo con el suyo
así cruzamos un abismo genealógico
y soldamos un pacto silencioso

no hay cartílago que no coma de su carne

sinfinito

Paremos de definir
De finire
Dar final
Matar
Terminar
Podemos describir
Subjetivos y situados
divertidos
mutatis mutandis
crear realidad
usando la poesia



Ya lo dijo Jack
"No uses el teléfono, la gente nunca está lista para responderlo. Usa la poesía."
KEROUACCCCCCCCCCKerouacKerouacKerouacKerouacKerouacKerouacKerouac

recontracurva

El placer se convierte en condena
Como la lluvia a-tormenta
No hay paz en la mente
No hay paz en el sexo
No hay paz en la guerra
Hay futuro
(formateo digital: véase cybercultura)
Ya no hay punks
Hay curas jugando al basket
Hay beats muriendo en las calles
No hay muchas respuestas
(y ninguna que conteste lo que no sabemos)
Como dijo el general
Se acabó lo que se deba
Volviendo a comenzar la rueda quimérica
Los días que el almanaque de nuestras urgencias va arrancando
Papelitos sonando en agosto
Mientras Hiroshima y Nagasaki
Acá a la vuelta
Y Ranta Rosa que ya no viene
No moja la seca invernal
No quiero pedirle deseos a tu pachamama
No quiero largar los monstruos de la codicia
Para que se coman lo que hice de un bocado

diario de cura - episodio 3 ( x Robert Smith)

Martes 17/3

Despierto forzosamente a la una, bebo varias tazas de café y volvemos al campo: hace calor y está horriblemente soleado, pero probamos sonido hasta la perfección durante otro par de horas y luego nos derretimos hacia el vestidor asignado a los "visitantes". Hago otro par de entrevistas y recibo la camiseta de la selección nacional de fútbol, un ramo de rosas rojas y el mensaje de un hombre que luce insanamente parecido a Tootsie... Y luego, el sonido de vidrios rotos... Al parecer, ha habido una confusión, nos dijeron que hubo reventa de entradas -19.000 entradas vendidas para un campo que soporta 17.000 personas- como lógica consecuencia, apareció un grupo de "punteros" tratando de llegar al área de juego por otros métodos: un disturbio a gran escala se sucede, con numerosos autos policiales tumbados, varios perros asesinados y un vendedor de panchos muerto de un paro cardíaco. Por alrededor de dos horas, tocamos en medio de una ensordecedora algarabía antes de apresurar la huída, gritando, subimos a un auto para escapar. Nos cuesta un rato largo para que se nos despeje la mente y terminamos tomando un temprano desayuno en el bar, antes de irnos adormir...

Miércoles 18/3

Levanto las cortinas al inevitable demasiado caluroso y horriblemente soleado día, la gente acampa fuera, me apresuro al cuarto de Simon para tomar algo de leche y chusmear. Vamos al estadio a las 3 y cuando empezamos una corta prueba de sonido, el sol golpea a 100 grados. Nos derretimos hacia un cuarto, para cambiarnos, entre entrevistas, escucho a Nick Drake y Billie Holiday. El ruido de arriba crece, inexorablemente, y nos miramos con nerviosismo unos a otros mientras nos dicen que esta noche descartemos otra "confusión" de tickets, que no habrá problemas... La masa de gente anticipa nuestra llegada al escenario y, a pesar de las barricadas ahora más altas y la policía extra (o, mejor dicho, a causa de las barricadas más altas y la policía extra) la batalla comienza...

Miércoles 18/3

En la mitad del set de canciones hay varios uniformados con fuego en su cuerpo, con la mayoría de sus camaradas refugiándose bajo el escenario de la incesante y despiadada lluvia de monedas, piedras, butacas y vasos. Desafortunadamente, no todos estos objetos son tirados con puntería y Porl (Thompson) es el primero de nosotros que es golpeado. Cuanto más sigue esta situación, más nos amargamos y cuando una botella de Coca me da justo en la cara durante "10 15'", paro de cantar y encaro a la multitud. Terminamos con una gloriosa versión punk-trash de "Arabs-a-go-go" y nos vamos. Afuera, el campo no tiene nada que envidiarle al centro de Beirut y estamos más que aliviados de haber podido alcanzar el refugio del hotel. Me voy a la cama hecho pedazos, los otros pasan la mayor parte del tiempo en el bar, mientras yo sueño con asesinatos...

diario de cura - episodio 2

A Buenos Aires se entra por retiro.
Después de kilómetros de vidas ajustadas al devenir multiplicador del progreso urbano.
El arte del anonimato se conquista cuando dejas de mirar con extrañeza.
Pero, entonces, tenía los ojos atiborrados de especimenes en trance, de asimetrías sociales, de técnicas para el consumo.
Así llegué a Caballito. A esas horas previas al show. La ansiedad tensando los gestos ante lo inaudito. Ahora siento que eso se repitió en cada uno de los innumerables recitales a los que fui, cargados de ese miedo que anticipa el éxtasis y la agonía.
Faltaban dos cuadras para llegar al vallado y el aire se movía densamente produciendo una marea de sonidos que olían a pólvora, sudor y drogas.
Cuerpos rotos. Danza rota.
Cuando atravesamos la última esquina la agitación crecía en los gritos con un lenguaje signado por el pánico y la ignorancia.
El hermano de mi amigo empezó correr. Lo seguimos sintiendo las culebras que reptaban al son de las sirenas y los golpes secos de las brigadas pro-disturbios.
Había palos y piedras. Gases y lágrimas.
Big Brother trepaba por una de las esquinas del estadio. Lo seguimos. ¿Dónde íbamos a quedarnos? Sólo se podía pensar en entrar. Ahí tocaba The Cure.
Subimos mordiendo con las zapatillas la pared hasta salir debajo de las gradas. Pasamos entre los tablones y vimos el paraíso en llamas. Frente al escenario de negro estoico, el campo era una corrida de fuleros toros. Hordas de punkis, darkis y heavis corriendo a los tipos de seguridad, vestidos de blanco delator. Los pateaban en el césped. También ví como le daban a un perro. Pero había que entrar. En cualquier minuto iba empezar el show.
Pisamos la gramilla y nos perdimos entre una masa oscura unida por la sensación de que estábamos en una epopeya surrealista. Un sueño encantador y atroz.

diario de Cura - episodio 1

En la pieza las cabezas de los Cure colgaban de la pared con un extraño efecto fluorescente. Cuando apagaba la luz sus ojos brillaban y pocas veces resistía la tentación de poner el casete cuya tapa reproducía el poster, envolviendo densamente el aire viciado con Particulares, el misterio se agigantaba con Kyoto Song hasta terminar sumergido en el sueño de Sinking.
Por entonces capitaneaba una empresa fantasma llamada Gusano Records que se dedicaba a copiar en un doble casetera las cintas que comprábamos a precios importados en el Perro Musnack y las vendíamos en prolijos TDK con diseño casero de tapa. Guita no hacíamos, pero permitía recuperar la inversión y seguir acumulando música de bandas inglesas que aparecían comentadas en Pelo o Rock and Pop.
Queríamos entrar en un mundo que sonaba lejano e inaudito, pero que nos identificaba en esa oscura sintonía adolescente de los 80s.
Compre una Stratocaster y un amplificador, y me sumé a los NN, y después a los Señores de la Corte. Mi corta carrera como guitarrista pasó desapercibida para las mayorías, aunque alcanzamos a tocar en un par de lugares poco aptos para nuestro darkismo mediterráneo y alguna chica me besó jugando a la grupie.
Cuando me enteré, por algún programa trasnochado de la AM porteña, que The Cure llegaba a Argentina, creí que los planetas se alineaban en la cosmogonía perfecta para mis 15 años.
Convencí a mis viejos de hacer el viaje porque el hermano mayor de un amigo de la secundaría nos acompañaba y finalmente mi hermana nos esperaría en su casa de San Miguel.
El viaje sería en tren. Partimos de la Estación Mitre. No eramos muchos. Algunas caras reconocidas por los guiños de pelos parados, jeans rotos y sacos negros.
Cuando el convoy de pasajeros se metió en Rosario, el último vagón se llenó con cientos de personajes con pinta de chicos malos. Todos habíamos elegido el mismo. Tenía miedo y admiración por esa fauna que olió el punk tardíamente y entro de lleno en el dark y el pos y la new wave y el heavy y otras tantas esquirlas de una cultura rockera que explotaba secreta pero poderosamente.
Un gordo gritó: ¡Cierren la puerta que acá no entra ni el chancho! Miré con pánico al hermano de mi amigo que seguía atentamente los movimientos de unos rosarinos que sacaron una bolsa con un polvo blanco. Era cocaína, por supuesto. Pero para mi, vírgen tóxico, podía ser heroína o puloy. Un pibe se sentó frente a nosotros y empezó a hablar contra Rosario Central que había salido campeón ese año, mientras disparaba una multitud incesante de tics nerviosos, que según el big brother se debían a las anfetas. Recordé que alguna vez me había bajado de un saque un tira de aspirinetas y me sentí más cercano a esa cofradía de drogones. Tal como anunciaron, nadie entró a ese vagón, ni nadie pidió boletos hasta Retiro.
Tampoco tardó mucho en aparecer el primer porro. El hermano hizo punta y aceptó el convite. Dudé, pero mi compañero no, y me sentí aliviado para seguirlo. El primero te lo regalan, el segundo te lo venden, decían los Twist, y era cierto. Pero también aquello de que el primero no te pega salvo que te mueras de ganas de que te pegue. Ahora no sé si afectó mi organismo realmente, pero el viaje era tan lisérgico que salí hasta el fuelle y empecé a volar agarrado de la manija, con un pie y un brazo colgando del tren.
De ahí en más, blow up, espacio en blanco, silencio in-con-consecuencias.

diario de Duna

1
Vi pasar el auto cuesta abajo sin conductor
Estático frente a la pantalla
Duna cayendo desde la casa amarilla
Su coraza golpeando contra las piedras del terraplén
La astillas del espejo retrovisor izquierdo
La calle que muerde el cerro lo recibe en su descenso y prolonga la picada
Hasta quedar suspendido sobre la barranca que da al río
Salgo desesperado dejando el chat abierto
Salto alrededor
Dos ruedas girando en el aire
Temo subirme y quebrar la perfecta armonía que lo cuelga sin soltarlo al abismo
Es su pedido de auxilio
Un intento desesperado para huir de mi impericia y desatención
Ahora tiene que llegar la grúa para sacarnos del borde y del precipicio

2
Quinta multa de la caminera
Los coyotes aúllan en la ruta
Recaudan para que Schiaretti pierda cómodo la próxima elección
Persiguen correcaminos
Pero en esta zaga diaria para entrar a la ciudad sitiada
Siempre te atrapan
El primer oficial detectó el pánico y la locura en mis ojos
En la banquina confirmó que andaba fuera de la ley
130 pesos en efectivo
El segundo coyote agazapado en la oscuridad vio que andaba flojo de amperaje en la luz trasera
Descargué ante la jueza que había tenido un mal día y me cobró sin prisa
El tercero se ensañó hasta encontrar la paja en el guiño ajeno
Protesté al juez de Unquillo que saturado de multas todavía no resolvió mi condena
El cuarto ya avisado me detuvo por rutina y labró aburrido el acta
Otro grito de humanidad a la jueza que seguía su mala vida
Pero el quinto fue más astuto
Sorprendió a Morena jugando libre en el asiento trasero
Y me gatilló la ordenanza del estado sobreprotector
que decide por encima de cada ser irresponsable
que no acata su autoridad suprema sobre los cuerpos finitos y terrenales
aún sobre ruedas
(Añoranza de un tiempo embrionario en la luneta del R12)
Llegaré hasta la Corte Interamericana de Derechos Humanos
Aunque no se expida por Honduras
Aunque a Mirta Legrand nada le importe

3
El vecino sale en calzoncillos largos
Sin perder la compostura de hombre de la fuerza aérea
Como paisano serrano se presta a sacar al Duna de su precario equilibrio
Tirándolo desde su camioneta
El herido bólido arrastra la panza sobre la tierra y sale otra vez a carrera
No durará mucho su mísera elegancia
El tren delantero cruje
Apenas trepo la subida por la que se dejó caer
Pierdo otra vez el timón y choco con la entrada al carrusel
(retrocedo otros casilleros)
Pero recuerdo que tengo seguro
Llamo al santo patrono mecánico que debita mi sueldo mensualmente
En dos horas promete buscar la máquina averiada y llevarla al taller
Pasa un día y Duna me mira con la trompa caída
Cuando llega la grúa
-otra vez es de noche y han pasado 24 horas de sostenernos del vacío-
Salimos con Morena al helado espectáculo
Las balizas del remolque iluminando la vergüenza rodante
Duna encadenado al lomo de Caronte
Marcha sin querer andar

4
Vendo Duna 94 Exc. Ex estado. Nunca precipitado. Detalles caminera.

X ongamira

La ruta es historia
De perdidos y perdedores
De vencedores con plazo fijo
El camino es lo único real
Las tunas y los cardos
Los espinillos y los molles
Mutan
Ahora se ven soja y pinos
Azahares y cactus
Los pasajeros se plegaron al pasado como las rocas
Unos sobre otros
Multiplicándose y desapareciendo
Llevo el cartón en el bolsillo
Es de lotería y salvoconducto
La Maga hace su mal de ojos
Y cambio el díal de mis pensamientos
X ongamira -reza un cartel de latón pintado
Esquivo un cuis sin cuil, un zorro sintético y una iguana enamorada
Los cuatreros en 4x4 disparan nebulosas de tierra
Polvo somos –dice mi congestión nasal
Los herederos de los conquistadores ahora se designan guardianes del santuario comechingón
Viven de las sobras del campo que usurparon
¡Y hablan de ecología!
Para disfrutar con las ruinas de diseño
Como en Machu Pichu
Víboras de gentes de colores paseando por un shoping arcaico
Corto la suerte en cuartitos
Mojo la locura con la lengua
Y salto por el abismo al que se tiraron los últimos guerreros
Es la hora de crepusculear entre los tótems del cielo
El patíbulo para suicidarse de sociedad
La Maga sopla un grito al sol
Le tira maldecidas piedras
Y enumera estos principios

No rindas cuentas a nadie, sé tu propio juez.
Fija tu atención en ti mismo, se consciente en cada instante.
Cesa de autodefinirte.
Nunca hables de ti sin concederte la posibilidad de cambiar.

Y hay más
La turbina calla
El miedo se descompone
Trepados
Altos
Sin ojos para ver
Diferidos por el eco
Abandonamos del pasado
Estamos en las cuevas de la humanidad
Nunca tan lejos estuvo tan cerca

X idiota

“Que se mueran los idiotas
Que se mueren toditos toditos los idiotas”
Los que ponen cara de perrito porque las cosas no funcionan
Los que hacen pucheritos porque el mundo no los comprende

En una semana tuve dos síncopes
Perdí lo conciencia en las veredas de la ciudad
Y no supe porqué
¿X idiota? –pregunté

Pasé por el clínico
Por el cardiólogo
Por el bioquímico
Por el neurólogo
Perdí peso
Sudé
Lloré
Mordí el polvo
Se me cayó el sistema simpático
La presión me cegó
El calor me aturdió
Un cosquilleo en las venas me dejó sin aire
Y morí por un rato
La chica que me ama
La chica que yo amo
Me rescató del abismo
(sedujo a Caronte con su grito)
Volví para escucharla
Y ahora ando sordo
Apunado en artificios

X idiota

Ian Curtis escuchaba the idiot cuando se colgó en su cuarto
Yo no me mato
Para seguir escuchando la misma canción

X no

Porno política
Porno realidad
Por no ser cierto con el cuerpo
(la mente miente)
Por poner el exceso al servicio del instinto
Por no estar
Pornógrafo de mi desaparición.

casa amarilla

Toda forma apasionada tiene algo de asocial, de anacrónico.
Que no puede defenderse sola.
En toda forma apasionada, se aísla algo aislado. Algo que se excluye a sí mismo del mundo y por sí mismo es expulsado del tiempo.
Vine y me fui. Me volví a ir. Me fui de nuevo. Fundé una nueva ermita sobre un páramo amarillo.

Tierra de tigres

Ella ahora es una tigresita.
Corre y salta en la selva del jardín.
Hoy volvió a pasar uno ofreciendo su servicio para desmalezar el frente de la casa. Me costó explicarle que los tigres preferimos las cañas de bambú, las enredaderas salvajes, los yuyos tenaces. Creo que no entendió mi negativa. Tiene un kiosco minimalista a la vuelta de la plaza y una motoguadaña para aguantar la crisis financiera.
Con Morena procuramos nuestra comida entre las hierbas. Mejor si arrancamos hasta la raíz y obtenemos un pan de tierra.
Hoy me enseñó a poner tierra sobre los dolores.
- Alivia –me dijo y la esparcía con un dedito sobre mi mano.
Tal vez en ese momento mi viejo se untaba la zona de los intestinos con arcilla y ceniza de volcán. Está tratando de sacarse la radioactividad que los rayos X dejaron en su cuerpo.
Los separan 75 años que son absorbidos en un instante por la arena cósmica.
Están cruzados por el sustento de nuestros días.
La tierra los junta.
La pacha los teje.
Caminar descalzo es terapéutico.
La tierra cura. Da vida. Y nos cubre en la muerte.

una isla (2)

Todo el día miraba el mar. Imagino que sus ojos se teñían con la paleta de las olas. Desde la misma mesa en la galería de la Posada, frente al tubo de tergopol que contenía una nueva cerveza helada, ela olhaba. Pero nunca se acercaba a la playa. Jamás puso sus blancos pies en la arena mojada. Apenas unas gotitas saladas salpicaron su cuerpo en el barco que la trajo a la isla. La vista clavada en las barcazas de colores que partían con redes vacías y regresaban llenas de peces y mariscos. La Dona misteriosa era una ballena encallada en su propia abulia. La que contagiaba a su hijo en gritos histéricos sólo amortiguados por el peso de la cerveza en la lengua y la indiferencia dolida del chico.
Hubiera querido meterla a la fuerza en el agua verde del atlántico.
O manguerearla impúdicamente como a un elefante en el zoo.
Recuerdo escucharla cantar bajo la ducha esa mezcla de ranchera y bolero que bailan repetidamente los gauchos del sur de brasil. El peso de sus tetas cayendo hasta el ombligo, la flacidez de sus gambas al ajillo del sol, las palmas de las manos abiertas bajo la lluvia del baño.
¿Porque me contagia su melancolía carioca?
¿Por qué la tristeza de una madre brasilera enturbia mis vacancias en la isla?
Ya conozco la leyenda del caracol. Ya sé que estoy condenado a llevar mis fantasmas en la mochila.
Pero esa señora, con su hijo a cuestas, bajando al infierno diario, en un paraíso natural, no me deja respirar la sal de los días. Y me deja varado en la costa, cronicando la decadencia, contra viento y marea, en una playa desierta.

una isla

Nadie tomó café esta mañana.
La primera cerveza estaba muy helada, en manos de la misteriosa señora que se despacha diariamente unos cinco litros de dorado veneno.
Pero nunca es tan generosa la vida para apartarnos de sus disgustos y ocasos.
La tapa, que había sido repuesta con un golpe para evitar la pérdida de gas, ahora se negaba a salir. El ceño fruncido y un mohín de bronca en la boca en trompa marcaron la angustia temprana en un rostro que prefería no despertar. Apenas quedar adormecido bajo el efecto anestesiante de la dosis cotidiana de alcohol. No importaba que la lluvia ahogara los desvelos de los bañistas por meterse al mar. La doña elegía la galería, con sol o tormenta, para esas horas aletargadas por el regular estallido de las olas. La musiquita del Nintendo, y las risitas programadas de su hijo y el otro crío, disonaban en el paisaje tranquilo de esa villa de pescadores.
Probó con la mano. Con el encendedor. Pero la tapita se resistía a abandonar el pico de la botella. El vaso manchado de resabios de espuma atestiguaba la sed no saciada.
Agarró el envase por el cuello, y haciendo palanca en el borde la ventana, le dio un golpe seco en la punta. Notó que había marcado la madera del marco del ventanal. La tapa aflojó, aunque con la yema de los dedos comprobó que el vidrio se había mellado, y era posible que algo de ese ocre polvo filoso estuviera nadando en el líquido dorado. Dudó si servirse el contenido.
Antes consultó en el celular si había llegado algún mensaje. Nada.
¿Era peor arriesgarse a tomar la cerveza o seguir esperando ese llamado?
Supo que ese sería otro día sin paz.
- Cría cuervos –dijo en su portugués de lengua pastosa- y te sacarán los ojos.
El niño no la escuchó, como sucedía la mayoría de las veces cuando su madre hablaba frente a la botella.
Se sirvió el vaso petiso hasta el tope. Miró a trasluz la bebida como buscando pececitos de colores y se tragó de un solo saque el mar de su desdicha, sabiendo que nunca se vaciaría.

el cabrito not dead

pasó la navidad
serán lo últimos días de la víctima
sobre la ruta E-53
pasando salsipuedes
llegando al pueblito
pregunte por Vladimir
¡Sigue en oferta!

una canción pos navidad

tarde el 25

Hace mucho milito en una unidad de base APN (anti-papá-Noel) – que se extiende y detesta a todos los Papas del Vaticano.
Pero, si quieren, el ejemplo más claro de estar en sentimiento navideño está en que nunca he logrado vivir una navidad sin navidad. Esa antinomia, que sin dudas remite a un inconsciente infantil vapuleado por alguna crisis made in argentina -El Rodrigazo, apuesto-, ha marcado el devenir de cada fin de año.
- Por supuesto que el fin de año es otra cosa –me dirán los Panigazzi de turno desde su proverbial común sentido.
Ecco (¡perdón Uberto!). Aunque el calendario gregoriano sea parte de la dominación colonial, y sea tan inexacto en su aplicación, también adhiero a su festejo.
Y también sé, que ser anti navidades es un cliché exacerbado por la opresión anual de un gordo vestido de rojo conduciendo un carro tirado por renos.
Pero cuando tu hija te pregunta una y otra vez sobre esa magia que moviliza al mundo hasta la neurosis colectiva. Que sacude las ansiedades más reprimidas y las decora con un encantamiento burdo pero perversamente efectivo. Podés decirle que no existe. Y no te va a creer. Ni debería hacerlo. Entonces aparece la necesidad de contar la historia de algún héroe que en el frío de la Europa Helada salía a repartir regalos entre los pobres de la aldea. Un noble benefactor en épocas feudales (según la progre versión de su madre). A la que adherí, abrumado por el peso del mito cristiano. El niño Jesús es otra versión que abunda en la rama de mi familia materna. Pero logré neutralizarla a fuerza de una enjundia apóstata.
Pero Morena tuvo su alegría navideña, porque tuvo sus regalos y un plus que vaya a saber cómo y en qué parte de su disco vital de 3,5 gigas quedó registrado.
El tema es el ocaso del 25, ese declinar del espíritu y de las tripas. El exceso de emociones, y sus pseudos y simulados estados, que hacen mella en cada uno de los sobrevivientes al rito. Ese volver a encarrilar con el mundo que no admite lecturas de leyendas cristianas en la práctica cotidiana de la devastación del humano y su planeta.
Ahora está por caer el sol detrás de las sierras.
(¿Arde La Falda del otro lado?)
Ya junté los restos del agasajo. Ya corrí los muebles. No lavé los platos.
Eso le tenía que pedir a Papá Manuel (como dice Morena). Me lavarás los platos durante un mes.
Voy a ver la antinavidad de Tim Burton.
Voy a escuchar Nativity in Black, el homenaje a los Sabbath.
Y voy a releer otra vez el Asesino de Papá Noel de Spencer Holst.
Para terminar estas navidades. Antes que acaben con nosotros.

estaba de oferta el kilo de cabrito vivo en el super

12 Pablos, varios Curas y ningún Santo

Secundarios
no primarios
no universitarios
uniformes colores marrones en el patio
media medio-ocre educación media
turno 2B
demasiado madrugar para que dios ayude
y una misa a la semana
y de-formación cristiana
e historia de la iglesia sin inquisición
eramos 12 los Pablos en el aula
pero nos llamábamos Oste, Palacio, Pastor, Ramos, Randazzo Rodríguez,
niños enfermos de moral
con pajas a la siesta en el rió Suquía
después confesar cuando preguntaba el padre Dionisio: ¿te tocaste?
eso equivalía a 5 pésames y 10 avemarías
y al grado de lascivia en alza del sacerdote
que según se decía en los baños del colegio
podía terminar con un viaje en ascensor al último piso donde moraban los que aspiraban al cielo y conducían nuestras vidas terrenales
el que volvía y callaba era el puto de Laspina
que no jugaba a la pelota sobre el duro cemento
y era tan blanco como la sotana que en la confirmación llevaba el padre Pablo
otro Pablo- los que fuimos bautizados en los setentas le debemos el dictado a la fama de Neruda, Cassal, Picasso, y a el Papa Pablo VI- ellos no sé
mañana festejan 20 años de egresados
sólo me interesa si irá Laspina
y como sé que no
no iré
porque vamos a repetir ritos
que fuera de esa manzana católica
son actos cobardes disfrazados de nostálgica heroicidad
Dionisio está sepultado y se llevó los gritos de los chicos ultrajados
no descansa en paz
Pablo no fue un santo como su venerado San Pablo -en sus cartas a los romanos dijo lo que en el arrepentimiento el borrachín que dirigía la Institución no pudo escupir como el vino que le sabía amargo sobre el cáliz que mi mano manchada sostenía-
¿y los otros Pablos?
Los que girábamos las nucas ante el mismo llamado
Los que mirábamos a Pablo Laspina como si fuera Judas
Contadores, Empresarios, Cineastas, Doctores,
maridos, infieles, padres, divorciados
¿notaremos que portamos el designio de lo que nos sucedió a los 14 años cuando eramos Pablitos?
No hablaremos de la importancia de llamarse Pablo
Apelaremos a los apellidos paternos
Decidimente no voy
Me quedo sólo
Pablo
El que se fue
Y nunca quiso volver

el pasado está en la heladera

Calcomanías
Papelitos sostenidos con imanes
Dos boletos capicuas
Rotisería a domicilio

Walsh y Arlt
Receta de kepi y pasta frola
Un caballo moscovita y un soldado ¿leninista?
Festival alter rock
El calendario de Huevos Frescos Garcia Kinen

el tiempo adherido a la puerta
como si nunca pasara
pero siempre cambia
nuestro collage de casados
Una colección de casualidades atrapadas en objetos
Adheridos a la puerta y a nosotros
Y después la heladera
Y su impúdico vacío
O pletórico de verduras
O botellas de la suerte
Cierro la puerta
Cae un imán

¿cuantas veces?

¿Cuantas veces nos cansaremos de decir verdades malditas?
Que la gente es más estúpida de lo que uno cree
Que nunca es suficiente o que es demasiado
Que uno es más estúpido de lo que cree
Que ahora es tarde
Que no hay futuro
¿Cuantas veces nos cansaremos de decir hermosas mentiras?
Que el amor siempre llega
Que con poco alcanza
Que la estupidez tiene un limite
Que siempre volvemos a empezar
¿Cuantas veces nos cansaremos de estar cansados?
Y daremos el portazo del basta
Y saldremos a jugar
Como si todo fuera nuevo

perras parejas negras

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden.

(Extraído certeramente por Cecilia, de esa Rayuela interminable que escribió Don Julito)

Así vamos, construyendo parejas para reproducir los síntomas afectivos, las estructuras sentimentales, los ciclos pasionales de la vida moderna, mientras nos quedamos solos (Soledades Solaris), atados a nuestras perras negras.

familias rústicas

Los Rústicos del Viejo Sueño regresaron. Allí fui con Morena. La ocasión ameritaba para el traspaso generacional en ese rito pagano de escuchar una banda local como si la kermese del rock todavía albergara un número, una sortija, un pase epifánico. Y asi sería. La concurrencia en El Quincho Porque Queremos (Agua de Oro), combinaba 50 por ciento de adultos pisando y sobrellevando los 30, y 50 por ciento de niños, niñas y bebés. La familia neo-hippie-rockera-rasta-etc, unida al son del reggae con sabor a peperina. Se han peleado. Se han amado. Y se han reproducido. Traen descendencia a este mundo sin futuro. Paz, Amor y una cuota de Inconsciencia (PAI) Corriendo detrás de Morena, que corría detrás de un pibe con rastas, apenas pude ver en escena a esos ídolos de pueblo chico y tiempos adelantados. Pero allí estábamos, cofrades de una edad desangelada, pechando los recuerdos para que allanen el futuro de los fantasmas que supimos conseguir. Mi hija tuvo su bautismo de recital. Sentí que la jubilación prematura no es un mal negocio para el sistema previsional del rock que vendrá ¡Y que el sueño sea rústico y eterno!

panqueso

Puedo volver sobre los pasos en la arena
Pan> queso< pan> queso< rallado
En la siesta de la noche tirarme a ver el mar
Morder lunático el pedazo que me toca
La mitad de la mitad partida
El cuartito lisérgico
Haberte dado la dicha y mis monstruos de plastilina
Torpes malabares para sostener el amor que se deshacia
Como el dique que no contuvo la ira de San Carlos Minas

Calle Homero Manzi
Ahora el cielo es una cortina de obispo
El auto no arranca
La grúa está en camino
Barrio Ampliación de lo incomprensible
El perro se cruzó endiablado
Un golpe seco
Y se perdió rengueando hacia el arroyo
La polenta en el taper
Puedo seguirte

Tantas caras conocidas en la ciudad anónima
Tantos rostros desconocidos en el pueblo infierno
El Duna transportado en cinta real a su nueva guarida
Hay un piquete en la esquina de casa
Piden agua que no queme la vida
Llevo varias cervezas en la sangre
No pienso bañarme
Ni tomar su veneno

Atardece más tarde por decreto
Pero en Kairos caen las sombras en el patio

No corto el pasto
Prefiero las flores salvajes a los canteros

Pensé en buscarte
Pero me contuvo un niño abandonado
Abrazado a la cruz
Prometió morirse antes de los 30
Y acá está
Sujeto a mis cabellos
En la senda que no se borra

conectividad y comunidad

Internet volvió a mi pc
Tengo ganas de escribir una Oda a la informatica
Gracias computadora Czerweny 10MB que me diste los primeros acordes de la era binaria
Soy de los que aprendí basicamente Basic y no Logo
Conecto la banda ancha -feliz de la vida en cuotas de la cooperativa local
Y en el inicio otra vez batallar con los troyanos en el disco de inicio
Perder ganar, y fluctuar
en el correo mejor ni haber clickeado
la sensación de vacío en el msn
hasta que se abre el blog
y aparece la intrincada red de intrínsecos exploradores
ustedes y nosotros (nadie está solo en su pellejo: acá están -frente al teclado negro- pdr, calavera, reimon, y otros tantos agazapados)
el/la comentarista exigente, el recíproco, el afectuoso, el distante, el crítico, el evasivo,
el/la que no coment
l@s otr@s
ahí veo que peinatequevienegente está nominado en alemania como mejor blog en español
-¿¡Coño!?
¿hace cuanto que leo, asisto a clínicas, discuto y escribo en este
extraño/able formato y todavía no entiendo de qué está hecho?
arte-comunicación-punk-cachondeo social-mercado
todo eso y más y menos que cero y uno
pero ahora:
¡gracias virtuales!

Aclaro: detesto los cyber, me arrepiento de las horas que paso frente a la pantalla, no soy-fui-seré un pc-machine, sí fui del PC y me da un pudor lascivo lo que publico.
Declaro: voten a Playo

autobombeado

entrevista realizada por Ivan Ferreyra y respondida en automático (for the people)

noviembre calavera

Te piantaste la vida en un apretón de manos.
Amagaste la izquierda para el lado de la vía
y metiste la diestra en el guante de la desdicha.
El boleto de tren en el siniestro bolsillo del gabán
y esa llovizna helada
que sonaba en las chapas de zinc de la estación Mitre
calaba los huesos como tachuelas amaestradas.
Se despidió como en una película en blanco y negro
y dejo la estela de tu nostalgia
resumida en el grave pitido de locomotora.
Perdoná que te cante estas cuarenta,
pero no puedo disimular el ridículo embole
que me da tu sombría estampa cuando llega Noviembre
y nadie entiende a que viene tanto lirismo doliente.
Se fue con un apretón de manos
y te dejó la fragilidad de sus dedos en las palmas confundidas.
Esa mina no era buena.
Aunque el recuerdo te lastime con grandilocuencias de una belleza engañosa.
Esa mina tenía un quía, dos hijos, una casa, un laburo,
un sentido que no te pertenecía.
Esa mina te jodió,
y jodió una vez más el amor de esta raza macha.
Ese tren se llevó un cacho de tu bobo-corazón.
Ahí quedó el agujero por donde sopla el viento helado,
cuando te mordés las manos
y no podés consolar esa muda obsesión.
Es Noviembre, Calavera,
mandá el calendario a la mierda
y despedite de tanto invierno,
piantá de la vía y encaramate en otro tren,
que se nos acaban los abonos
y viene la parca disfrazada de botón.

sigue el corso del plagio

don fucó y don jodo

Para Foucault el autor constituye un corte arbitrario determinado por reglas fijas de construcción y funcionamiento. El concepto de autor aparece hacia finales del Siglo XVIII en forma bastante difusa y abarcativa.
El autor es una función, una superficie y no la causa material del discurso.
El filósofo francés postula que “considerando las transformaciones históricas pasadas, parece ser que la forma, la complejidad e incluso la existencia de esta función, se encuentran muy lejos de ser inmutables. Podemos imaginar fácilmente una cultura donde el discurso circulase sin necesidad alguna de su autor..., desarrollándose en un generalizado anonimato”.
¿Que tan lejos estamos de esa cultura que nos libere del peso del autor?
Jodorowski contestó una serie de koans:
“¿Por qué no dejo de pensar?
Pensamos pero no somos nuestros pensamientos. Cuando nos identificamos con ellos, cesamos de ser nosotros mismos.
¿De donde surge un pensamiento y qué es?
Es un conjunto de palabras al que no se debe responder con otro conjunto de palabras. De un pensamiento surge otro pensamiento y así hasta el infinito. Pero decir “pan” no quita el hambre. Las ideas no tienen dueño, están en el mundo: son semillas de acciones”.
Amén.

dones y miedos

Don Vladimir mirá como hacia atrás. Revival visual de quién ve en lo que observa un paisaje perdido y recordado. Rewind sentimental. Como no me sobra tiempo para imaginar, esbozo que piensa en Ucrania u otro impronunciable territorio al este de Europa. (En eso extraño a la Unión de Repùblicas Socialistas Soviéticas. Aunque decir URSS era difícil, facilitaba enunciar un conflicto inacabable).
El hijo transpira una musculosa partiendo con el hacha varios troncos de un quebracho blanco. Dos chivitos pastan y las gallinas cumplen su habitual producción huevera. El gallo es ansioso y preanuncia el día cada 4 horas.
Esa es la escena que se encuadra en el marco de un ventanal, sustituto del televisor que aún no llegó. Como los Backyardigans no están cantamos canciones de mi tiempo. “La gallina turuleca”, la que no alcanzó a poner 10 huevos porque alguno le cortó el pescuezo, como a los maderos de San Juan. La crueldad es intrínseca a la educación de un infante. Ahí están el viejo de la bolsa, los duendes, las brujas, los ogros, los monstruos, para prevenir el mal que acecha en la desobediencia. Educandos del terror. La vieja escuela que venimos reproduciendo en la memoria residual pero activa. Canciones, leyendas, cuentos, dispositivos semióticos para activar el control social.
(N quiero ponerme pesimista)
Mejor vuelvo al medio Rastrojero oxidado junto al galpón donde Vladimir almacena lo que produce con sus propias manos, las de sus hijos y nietos. La doña palmó hace rato cruzando un alambrado fronterizo. Saya, que se casó con una correntina y ya va por el segundo heredero, y Katrina, que luce unos rasgos delicados y extraños, que no corresponden con su figura acelerando la Zanelita o cogoteando un cerdo.
Autogestión popular. El tipo tiene un sustento asegurado. Un destino pobre, o aparentemente, desafortunado. Pero no debería preocuparse por la crisis del capital global. (¿O sí?)
El problema es que hace rato está preocupado por que Don Bugliotti, el dueño del Orfeo, Dino Mall, (y que se yo cuanto más tiene y quiere), compró más de 150 hectáreas en las sierras que rodean este paraje al que Vladimir llegó para quedarse hace 30 años. Y el new rich menemista se pasea arriba de una topadora desmontando, lo que le debe dar un poderoso placer o placer por el poder. Vladimir admira que el tipo sea tan laburante y tenga tanta guita. Aunque le puso candado al caminito que lo conectaba con el faldeo trasero donde cazaba y abría picadas con machete y motosierra. Por ahora lo deja pasar, pero no puede sacar leña. Pero todo cambiará. El empresario proyecta un hotel 5 estrellas que incluye la caza de palomas, una actividad que atrae gringos con dólares y ganas de asesinar. Algo que ya está incorporado a la actividad local. Turismo internacional de alta calaña. (No se olviden del ingeniero Muriel)
Esto pasa por acá. La misma historia se repite en el tiempo y el espacio.
No puedo despegar la vista de la pantalla real.
(No puedo abandonar el pesimismo)

el don de camargo

A Don Camargo lo conozco porque así tenía que ser. Y podría dar dos guitas de fe por él. Como puedo dar nada o menos que cero. Pero doy más que dos guitas. Porque existe en ese mundo que preferiría habitar.
No contaré lo que sé de su historia. Porque el testimonio vivo está ahí. Y es un amigo que no deja de experimentar con eso. Entrá a su blog, escuchá C-rti, andá a ver Perdedores Hermosos, juntate una noche amigable. La vida en performance.
Y lo del autor y su autoría, y la ley, y los abogados, y la mala leche postergada, es hora de que pase al olvido. No censura. Incluída la del autor. Sabemos del copyleft. Somos conscientes de que nuestras creaciones son recorridos dentro de un universo cultural que es patrimonio de todos. Comunismo formal. Antropofagia cultural.
Y no es que vas a pasar más o menos hambre porque te reconozcan como el autor. Hay demasiados interlocutores para tan poquita obra trascendente. Si van por vos es porque vales algo. Si no, sobran manifestaciones artísticas, mediáticas y ambiciosas.
Además, como Don Vladimir, Don Camargo tiene el don de persona y el don de la creación. Son artesanos. Vladimir está cortando la madera que llevará hasta la casa de alguno que está dispuesto a pagarle por su esfuerzo. La que sacó del monte. Con músculo y técnica transformó la naturaleza y creó algo destinado a alimentar la vida de otras. No lo imagino a Vladimir disputándole a otro la autoría del fuego. Porque la leña la cortó él. Porque salió de su galpón. Señores, hagan fuego. Preocúpense porque prenda. Y no con qué materia orgánica o cultural está hecho.

La joy division infantil

Me acusaron de anarco. Porque me mandé contra los jardines de infantes.
No tengo recuerdos de mi paso por ese desierto infantil. Debe haber sido una larga peregrinación entre enanos, maestrulis y bolsitas con la merienda pasada de calor y de asco. Mi hermana me cuenta que me llevaba a la rastra, con artimañas y promesas tan fútiles como grotescas. Se quedaba un largo rato en una posición donde yo podía mirarla desde alguna ventana del presidio escolar, hasta que se cansaba y se fugaba a los brazos de su futuro esposo. Pero no tengo tanto psicoanálisis, ni hipnosis, ni ayahuasca, para reconocer las marcas traumáticas del paso por ese hospicio, que llenan de colores para esconder el mono-cromatismo mental.
¡A que viene tanto gre-gre, Gregorio!
Es que quiero introducir argumentativamente la prueba irrefutable de que nuestros hijos están en manos de una legión de padres, madres, maestras, directores e instituciones, que son, por lo bajo, perversas e idiotas (el orden de los factores puede alterar el producto). Para el día de la primavera, el jardín “Planeta Azul” -porque se les ocurren nombres tan obviamente rebuscados que pretenden ser simpáticos, como la Joy Division de Austchwitz- debía presentar su carroza en el desfile del pueblo.
¿Qué maravillosa idea podía surgir de la cabeza de esos adalides de la educación sarmientina, de esos padres y madres con el cerebelo pelado por el yugo del capital y la tv?
Un auto de Rally.
El carromato incluía el bólido azul y una plataforma donde los chicos iban disfrazados de pilotos y las chicas… de promotoras. Pibes de 4 para abajo emulando esos niños bien que gastan fortunas familiares en autos de competición, y las nenas con minifaldas y escotes mostrando lo que valen en carne.
¿Cual será el rol de sus existencias según las retorcidas fantasías de sus progenitores y educadores?
La directora del campo de concentración me pregunta:
- ¿Morena no va a participar del desfile?
¡Anarquía!

hermosos marcianos

Ya pasó. Tenés razón. Fue un viaje. No importan los autores, los músicos, los locutores, los ruidistas, los técnicos, las luces y el sonido. Todo está en trance. Oír es componer. Lo que importa está sentado en la sala mayor del cineclub. Son más de cien tipos y tipas. Miran un escenario que no muestra. Una pantalla obtura el show vivo. Pero deja volar la imaginación y la memoria para que creem sus propias imágenes. El despegue de la vista es una utopía en una sociedad que se mira continuamente en una pantalla. Aunque el oído siempre se deja seducir por las sirenas que no conocen el silencio. Fuimos a Marte. Perdidos como vacas en el espacio. Orbitando en torno a la necesidad de experimentar constantemente nuevas formas de entretenerse sin atarse. Volamos como Icaro hacia la iluminación prometida del sol naciente. Y ardimos. De las cenizas, renaceremos.

Lo que el viento se robó

Desde que tuve la sensación primaria y errónea de que estaba haciendo algo artístico, confirmé que nunca iba a poder hacer algo original. Con el tiempo esa condena que nos dejaron los artistas renacentistas se convirtió en una estrategia. Todo lo que escribí, que después mutó en imágenes o sonidos, está hecho con fragmentos de otras piezas, otras voces, otras estrategias. Recorrer la cultura como un tejido de signos que son objetos para construir otros recorridos.

Este año diseñamos un ciclo de Perdedores Hermosos que incluía 4 presentaciones en el Cine Club Municipal durante la primer parte del año. En la segunda proyectamos otras, entre ellas, un homenaje a Orson Welles, ya que se cumplían 70 años de su obra maestra radiofónica “La Guerra de los mundos”. La idea era adaptar nuestra obra “Marte” y sumar una banda en vivo. Quién conoce a PH sabe que propone un viaje sensorial innovador pero que se asienta sobre un bagaje cultural que va del cine a la música desde la radio y el teatro. Lamentablemente, como sucede habitualmente en los estamentos de la cultura oficial, el presupuesto no daba para todo lo que queríamos hacer (eso nos dijeron y creímos). Decidimos seguir empecinados, hace tantos años que venimos dándonos contra los no se puede, y armamos “Marte Radio Attack” en el ciclo Ensayo de Orquesta del Hugo del Carril con Los Vacas.

Pero, ¡oh! ¿sorpresa?

La institución que nos convocó para trabajar lanzaba un espectáculo de similares características, en el mismo mes, en la misma sala, y con Marte y Orson dando vueltas. ¿Qué pasó? Nadie nos dijo nada. Sólo uno de los nuevos autores reclutados llamó preguntando si haríamos un juicio por plagio. ¿Plagio? ¿Nosotros que nunca registramos una idea más que en las efímeras neuronas colectivas? ¿Nosotros que usamos a Dick, Welles, Moledo, Bradbury para inspirar la trama del guión?

Ahora somos 14 PHs. No creo que la mayoría esté de acuerdo con lo que digo y pienso. Y eso es lo bueno de PH. Pero la industria del juicio, por ahora, no es mi proyecto financiero. Siempre nos sentimos solos en esta experiencia de arte colectivo, y deseamos, no tan secretamente, que aparecieran otros, reinvindicando la creatividad de la radio en nuevos escenarios comunicativos. ¿Pero así? ¿Y porqué no?
Las ideas no se matan, se usan para crear nuevas ideas.

El que esté libre de pecado que tire la primera piedra a ver si llega a Marte.
Buen viaje.
Seguimos prendidos a la cola del cometa.

silencio y soledad

Pienso en el hombre que dijo que no es bueno que el hombre este solo.
Qué solo habrá estado.
Lo imagino rodeado de silencio (ese mínimo umbral sonoro que perfora la urbe y la naturaleza).
Silencio y soledad, provocan espanto en el hombre moderno.
El silencio es angustiante.
Y esa sensación se amplifica cuando estamos rodeados de aparatos que emiten señales conectando soledades que no pueden callarse.
El silencio del cooler de la pc con el msn abierto.
El silencio del celular.
El silencio que aturde en el vacío de estar siendo.
Venimos y nos vamos solos de este mundo. (Eso también lo escuché).
¡El horror, el horror!
Nos sigue uniendo ese espanto, y el amor es un placebo.
Llenamos de efímeros significantes el sinsentido existencial.
Hablar, juntarnos, tocarnos, comprometernos, para paliar la enfermedad de ser uno en el mundo.
Mejor me callo y me disuelvo.

no sabemos

No sé – dijo y me dejó la sonrisa partida al medio, la mueca de frustración a media asta.
La llamada de la maestra del jardín (ya no decimos guarderia –no es politicorrecto) me puso en guardia. Las instituciones educativas, después leer tanto Althusser, Gramsci y Freire, de tanto trajinar lo docencia y militar en la antidocencia, no son de mi confianza. Y menos para abandonar una niña de 3 años, en un curso de 30 infantes con dos señoritas maestrandulis egresadas de vaya uno a saber que orfanato terciario. Pero la sociedad impone, la madre reclama y la nena tiene ganas de revolcarse en el arenero. Así que metí el anarquismo pedagógico en el bolsillo y acepté para mi propio asombro. Antes había esgrimido un firme “dejenla libre de la escuela mientras pueda”.
- No se preocupe pero su hija vomitó – me dijo con voz pausada de oficio repetido.
Inmediatamente pensé en los huevitos Kinder, los chupetines, los sanguches de miga, el jugo Tang y tantos otros edulcorantes y conservantes artificiales, quimicos, toxicos, y nocivos para su hígado en formación.
- Si quiere puede hablar con ella.
- Claro –silencio de línea.
- Hola papi.
- Hola amor, ¿como estás? –pregunte atolondrado y temeroso.
Se tomo su tiempito angelical y respondió:
- No sé.
Repregunté incrédulo por la contundencia de su duda. Y repitió los monosílabos.
¿Cuantas veces no dije, no me animé, no me salió, no quise, no asumí, no pude decir no sé? Siempre algo para definir, siempre algo para mostrar que se sabe, que se puede diagnosticar lo que te pasa. Desde el consabido e hipócrita acto reflejo ante el saludo proverbial y distante: ¿cómo andás? Bien, mal, meando, acá nomás, te cuento, etc…
Y casi nunca no sé.
No aceptar la incertidumbre del estado existencial precario actual.
Pero, honestamente, casi siempre, no sé.
No sé, es así. No sé.
Y eso que mi hija me esta dando un curso acelerado de sinceridad brutal.

el origen

Lo conocido aún malo o untado de melancólica ensoñación
Lo que sigue pariendo
Lo bruto y brillante
La marca en el orillo
La sombra del que seguimos siendo
Ese gesto intrascendente capaz de encender el fuego
Hoy ví como tres chicos maltrataban al más pequeño
lomalocotidianodeestaspobresvidascomunes
Ira y dolor
El estigma humano
Bestias aterradas en la noche del cosmos
La venganza de la vergüenza del miedoso
La dialéctica de la estupidez mundana
Esa que saco a pasear con mi más legítima alegría
la chispa que incendia la dicha.

contra la poesia

Dejemos las buhardillas
Quememos las poesías
Matemos los poetas
El lenguaje es un virus
La metáfora es un cáncer
La sineqdoque una violación
La hipérbole masturba
La aliteración es un viaje de ida
El adjetivo miente
El adverbio esconde
El sustantivo no existe
Basta de artilugios literarios
Hay que vivir
Como vive el vecino.

(y tener un blog)

la sombra del cordobazo

Territorio Comechingón-Urgentina-Invierno-08

Donde nada pasa todo puede pasar
Eso lo tenemos
Y la muerte
Asegurados
La realidad muta en velocidad
(la droga del hombre moderno)
La aceleración de las partículas elementales no puede evitar la fisión de los campos contrapuestos
(no solo la clásica división clasista)
El obturador de nuestro marco referencial opera en otra velocidad
(escucho al periodismo explicar)
Un viejo con boina me susurra:
– Huele a Cordobazo
Siempre imagine ese día
Mi viejo con las cadenas que arrancaron de una plaza
Las columnas del proletariado bajando por General Paz
Y en el Barrio Clínicas el germen libertario de la intelectualidad universitas
Ahora
me huele a cortina de gas
a pólvora vencida
a miedo convertido en temeridad
a tantos nombres propios privados egoístas que siguen estando
a tantos nombres colectivos públicos solidarios que ya no están
Eso que tenemos solo si lo hacemos presente en la memoria
Y no lo veo
Y lo veo en hijas, madres y abuelas
En tus lágrimas cuando condenaban al que se comió los cachorros de la esperanza
Entre tanto que pasa y tan poco que va quedando
La diaria comedia trágica del seguir siendo mientras arde Nueva Roma
Y como ese fueguito que azuzan las viejas entre las hojas muertas
Se va extinguiendo
Esa Córdoba se va
Paso a paso
Cada vez más rápido
La sombra de mi viejo se va recortando de la historia

la doctrina del misterio

Sabes que vi a una bruja de estirpe mapuche
El pelo renegrido hasta la cintura
Unos ojos marrones y profundos como un pozo de curanto
Un péndulo con una piedra de cuarzo
Y todos los astros colgando sobre mi cabeza
Sabes que me dijo lo que ya conocía
Tal vez desde mi con-nacimiento
Pero nunca lo pude ver, y menos decir, y menos aún pude saberlo desde mi racionalidad instrumental critica materialista analítica
Todos sabemos que hay misterios
Pero el miedo nos paraliza
Como el antiguo mono miramos el cielo y temblamos de angustia
Inventamos dioses, dictadores, utopías, teorías, programas
Porque no podemos asomarnos a la incertidumbre de cada instante sin pensar que hay tortugas y elefantes sosteniendo el planisferio mental
Andamos sometidos a las reglas de un juego que nos enseñaron para domar lo inaudito
Ahora
ya no se
y estoy

aqui

Humo sobre Santiago

La nube que me persigue, como en un dibujito de la pantera rosa, esa pequeña tormenta que basta para ensombrecer mi ánimo, quedó anclada en la cordillera. La punta del Aconcagua la ensartó. Quedó clavada en las eternas nieves del continente. El descontracturado piloto de LAN, seguro un fanático de las múltiples versiones de ¡VIVEN!, invitó a ver la sagrada montaña con la cima cubierta por mi nube. Me salvé, pensé mientras me expandía por la columna vertebral del gigante americano. Hasta que el avión dio un giro y comenzó a hundir su pico en la gravedad terrestre. Y ya no era una nube. Era un compacto ejército de grises átomos cubriendo el otro lado, el oriente, el pacífico, la araucania chilena. La voz del conductor anunció que el aeropuerto de Santiago estaba cerrado por malas condiciones meteorológicas, o debería haber confesado las malas condiciones humanas que sufre la naturaleza. Volamos, huyendo hacia el océano, cuyo azul topacio brillaba aún más por el contraste. Cuando la tóxica jaula abrió las persianas, aterrizamos. Bienvenidos, estamos en emergencia ambiental. El gris se come la policromía del cielo y barniza el paisaje urbano. Así estoy. Bañado de sucios humores. Ensombrecido. Intoxicado. En emergencia existencial.

shhshshssshshsshsshshhsshhsshshshhhh

Cuando el mate se lava
corremos las pesadas cortinas del cielo
y miramos la suerte que nos ha esquivado tan redondamente
No sabemos si desatar los cabos
o cortar la piola
amagamos con el ronco suicidio del silencio
y en la impaciente acústica del deseo amortiguado
vamos convirtiendo los recuerdos en mitos lejanos
y el ayer se parece al nunca más
Cuando el mate se lava
hay que cambiarle la yerba
o dejar el mate
o tragarse el vacío

Silencio ph

Estoy aquí
y no hay nada que decir
Si hay entre ustedes
alguien que se quiera ir a alguna parte
dejen que se vaya en cualquier momento
Lo que se requiere
es
silencio
Dale a un pensamiento cualquiera
un empujón
se cae facilmente
pero lo que empuja
y lo que es empujado
producen ese entretenimiento
llamado
discusión
(¿tendremos una mas tarde?)
O
podemos decidir sencillamente
no tener una discusión
Como ustedes prefieran
Pero ahora
hay silencios
y las palabras
hacen
sirven de ayuda para hacer
los silencios
No tengo nada que decir
y estoy diciéndolo
y esto es
poesía
como la que necesito
Este espacio de tiempo
está organizado
No hay que tener miedo a estos
silencios
podemos amarlos
...
Esta es una charla
compuesta
porque la voy haciendo
Es como un vaso de leche
necesitamos el vaso
y necesitamos la leche
O incluso
es como un vaso vacío
en el cual
en cualquier momento
algo podría ser vertido
Tal como vamos
(¿quién sabe?)
una idea podía ocurrir en esta
charla
No tengo ni idea
si aparecerá una
o no
si aparece una
dejésmola
Contemplémosla
como algo que se ve
momentáneamente
como a través de una ventana
mientras viajamos
...
Nuestra poesía ahora
es la comprensión
de que no poseemos
nada
Por lo tanto
todo
es un deleite
(mientras no lo poseemos)
y así no necesitamos temer su pérdica
No necesitamos
destruir el pasado
se fue
y en cualquier momento
puede reaparecer
y parecer que es
y ser el presente
¿podrìa tratarse de una repetición?
sólo si pensamos que somos sus propietarios
pero como no lo somos
es libre
y nosotros también
La mayor parte de la gente sabe del futuro
y cómo es de incierto
...
Lo que llamo
poesía
a menudo se llama
contenido
yo mismo la llamo
forma
Es la continuidad
Nuestro deleite
reside en la no posesión de nada
Cada momento
presenta lo que ocurre
(la creencia de que uno puede poseer su propio hogar)
pero en realidad
a diferencia del caracol
llevamos nuestros hogares
dentro de nosotros
lo que nos permite
volar
o quedarnos
disfrutar de cada cosa
Pero cuidado con lo que es impresionantemente bello
porque en cualquier momento
el teléfono puede sonar
o el avión aterrizar
Un trozo de cuerda
o un crepùsculo
sin poseer nada
ambos actúan
y la continuidad ocurre
Nada más
que nada
puede ser dicho
...
Cada silencio es absluto
vivo
y significativo.
...

(Extraído de Conferencia sobre nada de John Cage. Inluído en Silencio de Perdedores Hermosos)

koan... (y no alberto)

El discípulo le preguntó al maestro Sozan:

- La nieve cubre mil colinas, pero ¿por qué el pico más alto no está blanco?
- Deberìas conocer la más absurda de las absurdidades.
- ¿Y cual es?
- Ser de un color diferente a las demás colinas.

¿Quièn puede, a la intemperie, no ser blanqueado por la nieve? ¿Quién puede evitar que su cuerpo envejezca y muera? ¿Por qué yo no padecería los golpes de la vida? Es absurdo sentirse a salvo de los embates de la realidad. Si mil colinas se cubren de nieve, también el pico más alto luce blanco.

días de ron

Un poco de Mickey, descongelándose, y un poco de O’Rourke, después de Barfly (la película donde hace de Chinasky). Eso me sentí. Primero el alterador sonido: kkjjjcrashssss. Despuès el olor. Correr por si se cortó con la jarra de cristal. Allí estaba, inmóvil, shockeada. Como puede reaccionar una niña de 3 años ante el inaudito estallido de una bomba. Pero lo que se derramó en el piso era parte mi guerra química. Un litro de ron blanco cubano. Con el pico degollado intacto, el culo amenazante con sus pùas apuntando al cielo, el cadáver de la botella entre hija y padre. Revisé sus manos y no había rastro de sangre. Otra vez el que sangraba era yo. El borracho paladeó la sed y gritó de furia. Mi hija grito también. Compartimos el horror de lo desconocido. Fui severo y culposo. Una mezcla drástica para mi estado emocional atado con deshilachados piolines.
Esa noche no conté los vasos, fueron cerca de una decena de mojitos. Hasta llegar a esa misma ruinosa borrachera. Tirado en el piso de un pub. Escuchando Sumo. ¿Dónde estoy? ¿es 1988, 1998 o 2008? ¿estoy en El Galpón, Luca o en algún antro moderno retro?
La descompensación llega. La conciencia se volatiliza. Todo hace efecto. Caigo en picada deslizándome por el veneno que inyecté en mi sangre. Es de noche. Hay amigos. Pensé. Y presentí la implosión hepática. Cerrando los ojos traté de comunicarme con mi órgano visceral. Meditación etilizada en medio cuerpos tan intoxicados como el mío. Pero pude escuchar su voz grave.
El hígado me dijo: “Yo soy el portero, ese que trata de impedir el paso del veneno, no solo el que ingieres por la boca, sino también el que infecta el espíritu: cada palabra mordaz me obliga a combatirla, cada ira contenida me carcome, los inesperados ataques del mundo vienen a golpearme, y yo hago lo que puedo para preservarte, solicitando tu atención con pequeños dolores, aumentando la secreción de mi bilis, almacenando vitaminas. ¡Dame la fuerza suficiente para impedir el paso a los demonios de la gula, de la envidia, de la decepción! No te conviertas en mi enemigo, no me ataques con sustancias que no puedo asimilar, no sólo eres lo que comes sino que también comes lo que eres”.
Toda la energía viscosa y primigenia de su voz se concentró en la glándula pineal, en un triángulo incandescente por el que salió expulsada todo la materia tóxica. Alcancé a dar dos pasos mientras subía la marea interna arrastrando el desastre ecológico, la podredumbre, la contaminación, de esos días. Y vomité, chorros, sólidos y líquidos, hasta llegar a espasmos de hiel y dolor.
Desperté en una habitación. “Otra vez pateando vasos rotos en piezas ajenas” (Luca seguía dictándome inefables palabras). Me asomè por la ventana. Daba a una calle. El cielo plagado de nubes, los edificios parecían moverse con el viento. Ví mi auto estacionado correctamente. Empecé a juntar mis cosas. Mi anfitrión roncaba en sol mayor. Sobre la mesa un libro de Bukowski. Me quedé leyendo y fumando, respirando y callando, entrando y saliendo…