Soy vaga

Ya que he colaborado mínimamente en su confección, me siento con derecho a reutilizar esta postal,

que quizás o suene de algo, en vez de elaborar la mía propia.

Y ya sabéis lo que os deseo:

Urte berri on

Feliz año nuevo

Bonne année

Happy new year

Frohes neues Jahr

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Vidas paralelas

En mis minivacaciones de Navidad he podido soltarme en parte del yugo de Dörrie y hacer un poquito de caso a Rankin. Así que he pasado las fiestas tan ricamente en Edimburgo con el inspector John Rebus; hemos llevado vidas paralelas estando yo en mi casita y él En la oscuridad.

Los dos, Rebus y servidora, hemos pateado una ciudad que apenas ve el sol, repleta de lluvia, bares e iglesias. En sus bares, llamados pubs, se bebe whisky y cerveza. En los míos, tintorro. Mis iglesias son católicas. Las suyas, presbiterianas.

A los dos nos anochece prontísimo, antes de las seis de la tarde, y cenamos con la tele esos platos que no aparecen jamás en ninguna carta ni en la sección de recetas de las revistas femeninas.

Los dos bebemos té. Rebus, porque en Escocia se bebe mucho y, como está de servicio, no puede tomar alcohol, que es lo que prefiere. Yo bebo té porque me gusta y porque me lo pide mi estómago maltratado.

Nuestras vidas se separan en el momento en que a Rebus le aparecen tres cadáveres y varias violaciones. Ahí se acaban, gracias al cielo, las semejanzas.

Os seguiré informando.

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Una pintada en un muro

La vi en una postal. No recuerdo si estaba en Alemania, Suiza o Austria. Dice esto:

Tu Cristo es judío.
Tu coche, japonés.
Tu pizza, italiana.
Tu democracia, griega.
Tu café, brasileño.
Tus vacaciones, turcas.
Tus números, árabes.
Tu alfabeto, latino.
Y tu vecino
¿sólo es un extranjero?

¿Sirve como reflexión navideña? ¿Sí? Pues allá va, con mis mejores deseos de paz, amor, salud y libertad.

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Por su culpa

Por ella tengo abandonado a Camilleri, a mi adorado Jonquet (pobre Thierry, también Almodóvar lo ha abandonado), a Fred Vargas, a Grafton. Por ella está Ian Rankin muerto de risa y criando polvo en una esquinita de la mesanoche.

Ella llena mis tardes, mis noches y mis viajes en metro, en dura pugna con los sudokus y El Nervión. Ella ocupa mi mente, mis manos, mi impresora y mi pantalla; desde octubre, nada menos.

Ella se llama Doris Dörrie. Es escritora y cineasta. Atractiva que te mueres; guapa a rabiar. Tiene 52 años. Nació en Hannover. Ha escrito novelas, libros de relatos, guiones, ha trabajado también para la televisión, ha dirigido ópera, ha sido actriz y ha firmado unas cuantas películas, entre ellas la famosísima Hombres, hombres, verdadera pieza de culto en Alemania.

Me tiene abducido el seso porque desde octubre intento descifrar uno de sus libros de relatos: Bin ich schön? (¿Soy guapa? - Ya te he dicho que sí, pesada). El libro es el de la foto. La portada muestra Jeune femme en blanc, fond rouge, de Henri Matisse, y es verdaderamente deliciosa.

El libro, por dentro también (lo que he conseguido entender, al menos), me gusta mucho. Contiene historias mordaces, cotidianas y surreales, ligeras, originales, frescas. Parece que vagan por la insustancialidad y de repente, ¡pum!, te estrellan contra la transcendencia. Nunca sabes a dónde te van a llevar.

Dörrie es divertida, sorprendente, muy creativa con el lenguaje, sobre todo con la adjetivación, y muy crítica con la hiperperfecta y supercivilizada Alemania contemporánea; al respecto defiende una interesante tesis: que las carencias encubiertas por el bienestar económico se cubren con y gracias a culturas extranjeras.

En fin, que llevo más de dos meses atrapada en sus cadenas y apenas he sobrepasado la mitad del libro. Ánimo, Noe, que de esto se sale, me dicen las personas que me quieren. Organizaré una fiesta cuando acabe.

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Más MVM

Atendiendo al clamor popular, publico tres fotitos más de la expo MVM.

Sacos con palabras grandes y pesadas.

Y sin tildes.













Tarros con palabras nuevas.

Aquí con tilde.













La papelera de escritos que no valen.

Siento mucho no tener ningún chisme ni maldad que contar. La exposición es un poco hagiográfica, porque no dice nada dañino de MVM, pero tampoco es ñoña, ni siquiera nostálgica ni sentimental.

Disculpadme que no escriba más, pero estoy un poco malita y la pantalla me da dolor de cabeza. Creo que me iré un rato a la cama. Agur.


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MVM

Cómo iba a dejar de pasarme, en Barcelona, por la exposición dedicada a Manuel Vázquez Montalbán.

Está en el Palau Robert, en pleno Paseo de Gracia.

Como veis en la foto, a la entrada de la exposición, han decorado el palacio como si fuera un patio del Raval, el barrio barcelonés donde nació y se crió MVM. Con jaula de canario y todo.

En una sala hay una enorme mesa. Cada servicio corresponde a uno de los restaurantes favoritos de MVM. Éste es el de Can Solé, en la Barceloneta.

No conocía yo ese barrio y me ha parecido delicioso.

Por supuesto, también están los libros quemados de Carvalho.

Hay muchas cosas más, pero no os lo voy a contar todo.

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No estoy

Me voy unos diítas a Barcelona. Como estaré muy ocupada callejeando y haciendo nada, no me pasaré a menudo por este humilde blogsito ni por vuestras excelsas creaciones.

Os dejo, puritita poesía, lo que escribió Vázquez Montalbán sobre la ciudad en La soledad del manager:

Un borracho calcula la distancia más corta entre la calzada y la acera. Un reguero de niños vuelve de algún colegio de entresuelo donde los urinarios perfuman la totalidad del ambiente y la fiebre del horizonte empieza y termina en un patio interior repartido entre el país de las basuras, los gatos y las ratas y algunas galerías de interior donde parece como si siempre colgara la misma ropa a secar. Macetas de geranios en balcones caedizos, alguna clavellina, jaulas de periquitos delgados y nerviosos, bombonas de butano. Rótulos de comadronas y callistas. (...)
Olorosa peste de aceites de refritos: calamares a la romana, pescadito frito, patatas bravas, cabezas de cordero asadas, mollejas, callos, capipota, corvas, sobacos, mediastetas, pantorrillas conejiles, ojeras hidrópicas, varices. Pero Carvalho conoce estos caminos y estas gentes. No los cambiaría como paisaje necesario para sentirse vivo. (...)
Y no hay precio para lo que aparece en cualquier bocacalle del distrito quinto abierta a las Ramblas: la brusca desembocadura en un río por donde circula la biología y la historia de una ciudad, del mundo entero.

Y recordad que tenéis deberes.

Adeu!


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Help!

No voy a ser menos que Mak y os voy a poner deberes.

Tengo que pronunciar unas palabritas, un breve discurso, en la entrega de premios de un concurso de cuentos para jóvenes. Había pensado decir algo sobre blogs, jóvenes, literatura, libros, lectura, etc. O sea, de blogs de jóvenes que hablen de eso. Pero, como soy boba, no sé por dónde empezar.

Así que recurro a ustedes en busca de ayuda. Agradezco ideas, sugerencias, enlaces, lo que sea. Una cosa: sabed que, a efectos del Gobierno Vasco, se es joven hasta los treinta años.

Gracias y help.

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Es mi vida

Por cortesía de Lucía.

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La entrada número cien: mi escarmiento como bloguera

La RAE define escarmiento así:

1. m. Desengaño, aviso y cautela, adquiridos con la advertencia o la experiencia del daño, error o perjuicio que alguien ha reconocido en sus acciones o en las ajenas.
2. m. Castigo, multa, pena.

Entonces servidora ha utilizado mal la palabra en el título. Lo que quería decir es eskarmentu, en vasco, concretamente en la segunda acepción que le da Harluxet: experiencia. Sólo que experiencia me suena demasiado solemne, como si fuera a impartir lecciones de algo. Me gusta más ese significado fronterizo de escarmiento, que no tiene grandes pretensiones.

Porque eso es precisamente lo importante de esto de bloguear: que no tiene ninguna importancia. Que no pasa nada. Es un entretenimiento que pasará de moda, como otros, gracias al cual intercambiamos ideas, hacemos amigos y, cada cual en su trinchera, peleamos para que el mundo sea un poquito mejor.

Y llegada ya, como digo, a la entrada número cien, no puedo dejar de mencionar otra cosa buena que tiene esto: que nos da la sensación de que no estamos solos en la galaxia. Y así, mira tú por dónde, desmentimos aquello que decía Rilke en Cartas a un joven poeta: "Casi todo lo que nos sucede es inexpresable" y "en el fondo estamos indeciblemente solos".

Se me olvidaba: la foto la he pillado por el morro de Borjamari.

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Adivina adivinanza

¿Qué amiguete de este humilde blogsito recogerá el martes en Barcelona un Premio Ondas a la innovación radiofónica?

¡Nivelazo!

Parafraseando a una oyente, ya que somos de la margen izquierda, diré que me siento como la madre de Tamara.

Actualización, para que nadie se despiste. The winner ist: éste.

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