El alzamiento de los inconformistas.

Ese día me había puesto unos vaqueros nuevos lee, unas converse "all star", una camiseta negra Levi´s e iba protegido con unas Ray Ban de malote. Para mis estándares iba de etiqueta. Queríamos tomarnos un cocktail en el restaurante Sushi-Samba, un sitio peculiar, caro de cojones, que mezcla la comida brasileña con la japonesa a unos ciento cincuenta metros de altura, un sitio abierto 24 horas al día, siete días a la semana, y en la que requieres la mayor de las veces de reserva. Uno de los sitios de moda.

No nos dejaron entrar.

Parece ser que las converse no les convencieron. Así que les tuitteé "@sushisamba if you don´t let converse in, you are not a "all star" place"

Supongo que se pasarían mi tweet por el forro lo mismo que yo me pase por el mío el hecho de que no nos permitieran pasar.

Sushisamba vetado, pues. Como represalia desdecirme de la idea de incluirlo en mi novela. Sí, uno de los motivos, sino "el motivo", por el cual quería darme un garbeo por allí consistía en ambientar un capítulo de mi novela en un restaurante de altura y había elegido éste... not any more...

Recogimos los pedazos de nuestra dignidad hecha añicos y nos dirigimos a un sitio donde las converse y las Ray Ban iban a ser mucho mejor recibidas: "Whitecross Street Party". Una fiesta donde en un rincón te encuentras a un grupo de rastas bailando al ritmo de Marley y en la esquina opuesta ves a un graffitero dando los últimos retoques a su obra. Un crisol de peña pintando, esculpiendo, danzando, cantando, divirtiéndose, comiendo y bebiendo. Un estallido de color en el epicentro gris de la city. Todo un hallazgo. Os lo recomiendo para el año que viene.

Y todo este extenso prólogo para conducirme a lo que de verdad quería yo hablar aquí: el alzamiento de los inconformistas, que es el subtítulo que los organizadores del "Whitecross Street Party" le dan a su fiesta. Una denominación que me hizo pensar.

¿Qué es un inconformista?

No tengo muy claro como definirlos, pero de lo que cada día estoy más seguro es de cuánto los necesitamos.

Y desde aquí, desde este pedacito del espacio sin materia que no reúne a más de cincuenta visitas al día,  un día con suerte, me propongo enrolarme en sus filas.

¿Cómo?

No conformándome. Nunca.

Y haciéndoles ver a los que están en mis alrededores que cuando nos conformemos es cuando nos rendimos y cuando nos rendimos es cuando dejamos de ser humanos.

El mundo de hoy está lleno de no-humanos y hay que despertarlos.

¡¡¡Por el alzamiento de los inconformistas!!!

Victoria Embankment Gardens

Los Victoria Embankment Gardens son sólo un puñado de los más de 100 kilómetros cuadrados de parques que hay en Londres.

Se encuentran ahí escorados, a un costado de la calle que une Charing Cross y Embankment Station.

Como todos los parques londinenses tienen mucho verde, florecitas, si hace sol te encontrarás un montón de peña comiendo al aire libre, a las chicas peleándose con sus faldas para que no se les vea las impudencias y a los chicos intentando no romper los pantalones baratos del traje que compraron en una oferta dos por una, corbata de regalo, por supuesto tiene una cafetería y los celebérrimos bancos de madera dedicados a aquellos que han pagado por ello, así que es posible que te estés sentando sobre la memoria de Mildred Nicholson o sobre John McIntire. Vamos, lo que decía, un parque típico de Londres.

Pero hace ocho años fue algo más.

En 2005, un día como hoy, de hecho el mismo día de hoy, se convirtió en el Memorial para los familiares de las víctimas de los atentados de Londres. Cuatro ignorantes, rabiosos, radicales, sanguinarios y demasiados imbuidos en fantasías de paraísos y recompensas celestiales sacrificaron su vida para que otros cincuenta y dos murieran, dejando 700 de heridos de propina y miles de vidas quebradas por el dolor y el miedo.

Las repercusiones de esos atentados son y fueron muchas, aún hoy las padecemos y lo que nos queda. Nos han embarcados en guerras irracionales, nos han espiado y espían, han recortados sibilinamente nuestros derechos e incluso por culpa de los mismos tienes que cargar con la basura todo el tiempo porque no hay una triste bolsa en el metro. Mentira, ahora tímidamente, empiezan a reaparecer.

El odio sigue ahí fuera, y a mi me parece que con nuestra respuesta no hemos hecho sino que acrecentarlo. Ojalá esté equivocado.

Ojalá ningún otro parque en el mundo se tenga que convertir en el lugar donde las familias de las víctimas vayan a regarlo con sus lágrimas.

Ojalá un día podamos encontrar el libro de instrucciones correcto, que nos permita convivir en paz. No creo ni que hayamos empezado a escribir las primeras líneas.

Mientras tanto no está de más escuchar buena música. Cada día, durante el verano, una banda toca en él gratuitamente. Puedes encontrar el programa aquí.

El otro día me topé con una banda de Arkansas. Estuve disfrutándolos el tiempo de un café, admirándome cómo de fuerte se imprimen en algunos las ganas de vivir.

Socios de un silencio ruidoso.

La arquitecta Victoria Garriga va y dice que "la arquitectura contribuye a la felicidad o a la infelicidad de las personas".

No puedo sino darle la razón.

Y ahora me explico. Desde que empecé a escribir la novela de CF que tengo entre manos y que ahora la tengo ahí tendida, cogida con pinzas y esperando que la de el sol, porque me da a mi que pienso que la novela se va a escribir por fotosíntesis, el mayor problema con el que me he encontrado es con el "sitio" en el que escribir. Añoro mi cuarto en Alcalá, esos pequeños metros con cama plegable, donde yo dormía y escribía nada más. Era en toda regla un escritorio, un lugar para escribir donde  circunstancialmente había una cama. Resulta que donde vivo ahora tengo un salón donde circunstancialmente hay una cama, con lo que no me deja espacio para agregar también la función escritorio. Eso no quita que aquí, como estoy ahora, tumbado en el sofá, no pueda darle solfa a un articulito del blog, o a alguna parida, un email más largo de lo normal, claro que puedo, de hecho lo hago; pero para escribir una novela pues como que no.

Recurro a las cafeterías, pero estas tienen demasiado trajín y además uno se empieza a sentir incómodo cuando lleva más de dos horas con la misma taza vacía y por mucha cara que uno le quiera echar uno no deja de ser el mismo chico vergonzoso de siempre. Las bibliotecas no están mal, pero al final teclean es aporrear y aporrear es un vocablo que conlleva ruido y el ruido hace que las cejas se levanten y algunos que van a estudiar las reglas de tráfico o como transplantar un riñón o a traducir un texto del hebreo al finlandés no les mola tener que levantar sus cejas. Yo se las depilaba, a todos, especialmente al traductor, pero no me quiero meter en líos.

Y en eso que el otro día la Bruna, una amiga del país donde España revalidará el título de campeón del mundo de fútbol, va y me dice que me invita a ir con ella al Southbank Centre que es un tocho edificio que tiene un millón de cosas, desde un cine, a salas multiusos, exposiciones, todo con un puntito a lo Bauhaus que reconforta. Y allí que voy y allí que encuentro el sitio para escribir. Es esa "Laptop zone" de la foto. El problema es que es de pago. Sí. Porque aquí se destila que en sitios como éste del que hablo, o en la Tate Modern, o en BFI, te hagas así como una especie de socio; pagas una cuota y además de acceso a cafeterías chulas exclusivas para socios que hayan pagado como tú y con Laptops zones, pues disfrutas de diversas prebendas, tales como descuentos o acceso a exposiciones rutilantes por la cara y demás calamidades para el bolsillo.

Como todo en la vida, si lo vas a usar, si vas a ir a las exposiciones o vas a escribir una novela de CF porque te has dado cuenta que por fotosíntesis no se va a escribir sacarte la tarjetita de socio merece la pena; pagar por ella para que te ocupe el hueco en la cartera y que de vez en cuando la luzcas porque crees que la rubia que llevas media hora intentándote ligar va a darte tres puntos extras en el casillero de "capacidad intelectual" en el examen que mentalmente te está haciendo para saber si te deja entrar en su cama o no, cama donde circunstancialmente quieres acabar, pues como que no. Aunque si acabas en esa cama, quizás si que valga la pena después de todo.

¡Ojo! Las cafeterías están llenas de tipos que se creen el nuevo Kerouak o el próximo Kundera, mucha gafapasta, wax, pantalones pitillo y camisa de cuadro sin planchar. No todo es perfecto, aunque para mí tiene ese entorno de silencio ruidoso que es como mi líquido amniótico para escribir.

Estoy ahí todavía pensando si hacerme socio o no... dudando, porque si después de pagar algunos pavos resulta que al final ahí también me levantan las cejas no me va a quedar otra que ponerme a depilar. Y ya es muy tarde para cambiarse de profesión.

Historias de Londres

“Historias de Londres” es uno de esos libros, de los pocos, que les guardas apega como objeto. Es por eso que su legítimo dueño ha tenido que esbozar un astuto plan para que no me cupiera más vergüenza, para que de una vez por todas venciera mi trasnochado fetichismo y no me fuera posible no devolvérselo. Por eso que me prepongo leérselo a mi hijo.

Entre las crónicas que Enric Gonzalez, como corresponsal, mandaba desde Londres se fueron colando su vida y un creciente enamoramiento por la ciudad que le acogía. Los supo plasmar con un estilo cálido en las que las palabras te envuelven como el calor de la chimenea de una de esas casas victorianas de Holland Park te protegían contra el invierno, en un tiempo de chisteras, chelines, y coches a caballos.

Londres se derrama en la prosa de Gonzalez, y en su prosa Londres rebosa.

Mariano, mi amigo, en las orillas del viaje que íbamos a emprender a la antaño capital de un Imperio, se compró el libro, y ambos lo leímos. Los dados nos colocaron en el West, donde las hordas de inmigrantes polacos establecieron sus destinos, el barrio cuyo nombre había tomado una productora cinematográfica que le había dado perlas a la historia de la comedia más de cincuenta años atrás, “The man in the white suit”, “the ladykillers” “The Golden cage” pueden alegraros cualquier tarde de domingo... aquello era Ealing y la calle Lothair.

Varias mudanzas, aventuras, chaparrones, y muchas tazas de Earl Grey después, Mariano se marchó de Hammersmith, de la casa del 10 de Mylne Close, con sus cajas, su maleta, y sin su libro. Enric González y sus historias se quedaron atrás, conmigo.

En la vida siempre hay días de inventarios, en los que pasas lista, y te das cuenta de lo que te falta, de lo que ya perdiste y de lo que puedes recuperar. Mariano pensó que “Historias de Londres” era recuperable y en ese empeño se puso desde el primer minuto. Yo le di largas, excusas, bostezaba y cambiaba de tema, hacía como que no oía, le invitaba a una cerveza, miraba a la calle a la chica que pasaba en bicicleta con el rostro de Ophelia de Millais, incluso intenté sembrar la duda del título de propietario y casi que me creí yo mismo mis ficciones. Pero no, fue el quién pago, en la Casa del Libro de la calle Velazquez, Sevilla, cinco años atrás, ¿o fue en la Fnac? No lo recuerdo, pero él lo pago, esa es la verdad.

Resolví no devolvérselo. Lo reconozco. Así sin más. Hasta con cierto punto de chulería, la chulería que te da saber que no tienes la razón. Pero si era cierto que él había sido quién había desembolsado los dieciséis euros que en la contraportada, arriba del código de barras, se mostraban como precio; no era menos verdad que había sido yo quién lo había mantenido a buen recaudo en los últimos tres años. Y peor aún, yo jamás me lo hubiera dejado atrás olvidado. Lo sentía tan mío como él suyo. Y sé que él lo sabía. Si yo tengo mis manías con mis libros Mariano está preso de su propio catálogo de rarezas con los suyos, nadie mejor que él para entenderme.

Ese libro se iba a quedar conmigo...

...pero el muy cabrón dio con la manera. Viejo zorro.

Abrí el sobre y allí lo tenía entre mis manos. Otra edición, otro libro, las mismas historias. Si hubiera tenido entonces una de esas chisteras, habría cogido un puñado de chelines, tomado un coche de caballos, llegado hasta su puerta y me habría “quitado el sombrero”. Ya no son esos tiempos. Así que ya sin excusas, embrujado por su audacia, simplemente se lo dejé el otro día en su casa, encima del brazo del sofá de piel negro, mientras me bebía uno de sus gazpachos.

Y ahora se lo voy a leer a mi hijo, al que está creciendo ahí dentro en la barriga de su madre. Obedece a un doble motivo. Les tengo tanto aprecio a las historias de Enric que no puedo evitar hacer de su libro un objeto importante, algo que no me quiero olvidar cuando mueva maletas, o que me de igual si extravío, se quema o roban. Así que cada noche pasaré un par de páginas de este ejemplar que Mariano me ha regalado para recuperar el suyo, le leeré en voz alta, porque parece ser que el bebé escucha, que le relaja; para que Lobo, que es como ahora le llamo, se vaya enterando gracias a las entrañables anécdotas, a los efímeros instantes de vida cotidiana, a las pequeñas historias tejidas en los márgenes de la Historia con mayúsculas que Enric supo plasmar magistralmente en sus letras, de lo jodidamente importante que fue esta ciudad en la vida de su padre.

Yo amo Londres. Y si todo sale bien mi hijo nacerá Londinense.  

Comida española en Londres: Camino

A veces uno no puede regatear las coincidencias que la vida le lanza a la cara. Yo estuve a punto, pero al final acepté la invitación de ir a conocer “Camino” y escuchar de primera mano, de la mano de su dueño, un inglés enamorado de la península, su apuesta por que los estirados de nariz respingona hijo de las islas sepan que más allá del tópico del sol y playa, en la piel de toro se esconden muchos otros tesoros, algunos tan chispeantes como el cava.

Pero vayamos por partes.

Si mi Casio amarillo tuviera el poder de hacer retroceder el tiempo y, semana arriba, semana abajo, nos fuéramos cuatro años y seis meses atrás, veríamos a un par de alcalareños recién aterrizados compartiendo habitación en un hostal de King Cross. Ya os podéis imaginar: ansiedad, un inglés que cualquier loro de abuelita inglesa de té a las cinco podría superar y un hambre insaciable por comerse la ciudad palmo a palmo. Esos éramos nosotros mientras explorábamos Londres y sus rincones, buscando piso, trabajo, amigos, una nueva vida en definitiva. Y en una de esas incursiones por territorio desconocido nos topamos con un oasis familiar. “La Cruz del Rey”, un gigante bar/cafetería/restaurante del que casi salimos huyendo, no porque el lugar en cuestión fuera espantoso sino por el hecho de que representaba aquello de lo que habíamos salido corriendo: España.

Luego de alguna vez que otra Mariano y yo, esos dos alcalareños, recordábamos con cierta nostalgia, sobretodo cuando estábamos por los alrededores que “La cruz del Rey” fue uno de los primeros bares donde caímos por Londres y que vaya tino tuvimos.

Con el tiempo, cuando resulta que al final te ha reinventado a ti mismo en un país extranjero, y que ya hablas un poco mejor que el loro de la abuela del te a las cinco, sólo un poco mejor, y ya estás echo al Earl Grey y que incluso le encuentras su salero al marmite, ya no sales huyendo de esos oasis con los que te topas, sino que lo buscas de tanto en tanto, aunque sea por recuperar por una noche un poco del sabor de la tierra.

Porque España, con sus contradicciones, sus problemas, sus guerras fatricidas interminables, es un país acojonante. Y Richard, Ricardo, lo sabe.

Ricardo, que no os lo he presentado, es el tipo que nos atiborró una noche a un puñado de bloggers españoles afincados en Londres a gambas al ajillo, croquetas, jamón de guijuelo, arroz negro, chorizo con pimientos del piquillo y otros tanto que ya ni recuerdo porque a todo esto el tipo no hacía otra cosa que descorchar vinos; en aquel mismo bar que años atrás Mariano y yo habíamos huido.

Fueron casi cuatro horas, a la española, ya me entendéis, comiendo, bebiendo, riendo, hablando, y comiendo y riendo y hablando, y bebiendo y bebiendo... y bebiendo.

Y en eso que Richard nos presentó su nuevo reto, convencer a sus compatriotas y ya de paso al que se deje caer que el Cava se llama Cava porque no se puede llamar Champagne, pero que al final es un vino con burbujas tan bueno como su vecino francés. El garito se llamará “San Pablo” y cómo no estará en los alrededores de “St. Paul´s” y lo abre de ya a poco.

Las gambas no son las de Huelva, las croquetas no son iguales a las que hace tu madre, pero consigue que te sientas en casa, así que si un día te pierde la nostalgia, o quieres impresionar a tu novia de Taiwán, o deleitar a los amiguetes polacos del curro, y que prueben un trocito del alma de tu tierra llévales a alguno de los lugares que “Camino” ha plantado en Londres.

Es una apuesta tan segura como la que Ricardo hizo algunos años atrás, cuando conduciendo un mini por la península se le ocurrió la idea de introducir la gastronomía española en Inglaterra.

Fuerza Bruta

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Y en un oscuro círculo tres tipos me lanzan indicaciones: "muevete, muevete, muevete" y yo me arrastro y arrastro al de detrás y me apretujo y me quedo quieto. Silencio. Una luz abre otra y otra y los tambores estallan y la música truena a mil decibelios y un tipo corriendo intenta amarrar sus sueños o huye de sí mismo. Un tiro. Sangre. Pero aún sigue corriendo y se estrella contra muros que con su ira traspasa y cansado luego se queda frío, durmiendo y en su paz aparecen sus sueños... sueños donde el mal y el bien se persiguen en un manto plateado o se sospechan describiendo círculos en el vacío...

Esto y aún más es FUERZA BRUTA, cien hachazos, la vida engulléndote y tus huesos que te dictan el ritmo: baila cabrón, baila. Grita, palpa, siente. Sé parte de mí.

Cuando leí "El nacimiento de la tragedia" no imaginé que quince años después lo entendería. Esto es Dionisos a flor de piel, no es palabra, va a agarrar la emoción y a zarandearla y te van insuflando belleza, vértigo, sensualidad, miedo, risas, adrenalina, sorpresas, vida... te hechizan proveyéndote de vida.

Son los mejores 65 minutos que he pasado en mucho tiempo, los ojos como platos, la boca bien abierta  y el cuerpo electrificado.

Os lo recomiendo. Id. Ya.

Son buenos, son cojonudos...

...son la ostia puta en verso.

Y aún siéndolo, aún esperaría que todo el conjunto de este medio teatro medio circo de argentinos llamados Fuerza Bruta tuviera algo más de sentido, una frágil hebra que lo hilase todo; de lo que adolece o lo que yo no supe captar es la fuerza del símbolo; ya Nietzsche lo dijo en su libro, lo dionisíaco necesita lo apolíneo y viceversa y en su discordante equilibrio aguarda lo sublime.

Cafe en la cripta.

Antes de que se me adelante el amigo de Guirilandia que últimamente no para de hablar de mercados, cafeterías y bocatas, me gustaría deciros desde dónde estoy escribiendo este post: en una cripta.

Además de escribirlo me estoy tomando ese café que podéis ver en la foto.

Y es que debajo de la St Martin-in-the-Fields, una de las iglesias más conocidas de Londres, justo en Trafalgar Square, hay una cafetería.

Y es la reostia.

Los lunes, martes y miércoles sobre las una, encima acompañan tu almuerzo con un poco de música. En el café de la cripta puedes disfrutar de ambiente relajado, donde el sonido queda amortiguado por los abovedados arcos de la catacumbas, en el que te puedes pasar dos horas escribiendo en el ordenador, leyendo un periódico o simplemente observando a la gente deambular. Como esta pareja de, presumo, escoceses que se acaban de sentar a mi vera. Ella tiene el pelo teñido de rubio y lleva una de esas bufandas de colores acrílicos con agujeritos que más que evitar el frío decoran, se está peleando con el mobil en lo que deduzco intenta conectarse a la red wifi gratuita; mientras su esposo, boina a cuadrados verdes y marrones y pelo blanco se quita las gafas y se masajea la nariz justo allí donde estás soportaban el peso de las mismas. Ambos traen consigo una docena de folletos y desde aquí puedo averiguar que han estado en la National Gallery. Se dirigen pocas palabras, se les ve cansados y creo que ambos están esperando a que el otro se ofrezca a ir a por los cafés.

En todas las mesas hay un panfleto que reza

"THANKS! All the profits from the Café, shop and concerts fund the work of St Martin-in-the-Fields. Thank you for your support and we look forward to welcoming you back soon"

Osea, que los beneficios que sacan de bocadillo de pollo o del doble expreso o del ticket para ver los miércoles a las ocho jazz en vivo, lo destinan a sus mejunjes solidarios y a mantener la Iglesia.

Yo no sé como está el rollo aquí sobre la financiación pública de la iglesia anglicana, quizás hagan el idiota como en España y la financien en gran parte con los impuestos, siguiendo esa manía tan nuestra de pagar con el dinero de todos lo que no dejan de ser asuntos privados. Pero lo hagan o no, al menos aquí muchas iglesias se financian o se sacan un dinerito extra promoviendo conciertos, abriendo cafeterías, tiendas con souvenirs y muy a gusto que se toma uno un café aquí encantado de ayudar a que afinen el órgano, a que paguen a la que limpia el púlpito o a que dediquen una partida a favorecer la educación de algunos oprimidos, sea yo anglicano o no, cristiano, musulmán, agnóstico, budista o ateo.

En definitiva, si tenéis que matar un par de horas, o estáis hartos de patear por el centro, o simplemente queréis conocer un sitio con duende, buscad la iglesia, descended a las profundidades y tomarse algo, que a lo mejor va a ser verdad que hay un tipo ahí arriba vigilando y de vez en cuando hay que congraciarse con él, por si las moscas.

Por cierto, el tipo de la boina es el que trajo los cafés y creo que su señora esposa todavía está indagando a ver como conectase a internet.

Impostores por Sonicando.

Desde que empecé a escribir mi novela de ciencia ficción, novela que cada día es más ficticia al paso que voy, agrupé en mi google reader una serie de blogs de temática científica. Uno de ellos fue "sonicando" donde de vez en cuando me he colado y en una de las últimas veces descubrí que su autor además de un tipo que fabrica vacunas es también escritor.

Y el chico se ha autoeditado.

Se ve que no es uno de esos que va a esperar sentado hasta que un agente o un editor le llame por teléfono y le diga que va a sacar una tirada de un millón de ejemplares de su novela.

Ha tirado de recursos, de amigos, de influencias y a pertrechado un proyecto que hace muy poquito vio la luz.

La pinta es cojonuda.

Ha montado la wed de Impostores desde la cual puedes adquirir tu ejemplar.

Y el sistema es ingenioso. Se ha dado cuarenta y cinco días antes de la impresión para dar pábulo a los posibles lectores a que compren su obra. Pasados estos el libro se editará y te lo envían a casita (incluso antes, si alcanza la cifra de 5000 euros con los que financiar los costes de producción). Y más aún, con cada ejemplar viene adjunto una copia ebook, para que si las ansias lectoras te carcomen puedas disfrutar de "Impostores" desde el minuto cero en tu libro electrónico y esperar a la romántica copia en papel sentado en el sofá.

Pero es que aún hay más. En la misma web tienes la posibilidad de leer la novela íntegramente por internet, si eres uno de aquellos que no puede pagar los diez euros (o tres si sólo quieres la copia electrónica) que vale el ejemplar porque literalmente no te llega a final de mes.

Y bueno, tiene otros sistemas de venta que eso ya os lo dejo a ustedes para que lo investiguéis.

No puedo recomendarla personalmente porque aún no la he leído; aunque puedo contaros que leí online dos capítulos y no dudé en querer seguir leyendo, eso por eso que "Impostores" espera en mi Kindle a que le meta mano.

Y bueno, tampoco está de más apoyar este tipo de iniciativas, al final el precio es el mismo que del  libro que puedes comprarte en cualquier librería convencional y estos proyectos paralelos son una sana alternativa a una industria que todavía no se ha enterado de que va el tema.

En definitiva y abreviando.

"Impostores" promete.

Lo jodido que es conducir a tu elefante.

Yo le dije a Andy que había libros a los que había que darles una segunda oportunidad. Todo vino porque me comentó que no le había gustado "El viejo y el mar" de Hemingway. Yo el libro lo leí, no sé, con catorce o quince años y no me dijo mucho. Pero justo antes de venirme a London, el Coco me lo regaló en versión original y lo leí con mucho esfuerzo ya que mi inglés de por aquella no era para tirar cohetes. Iniciando la aventura de sobrevivir en un país extraño, con una lengua apenas conocida y con todas las expectativas y miedos en la mochila, aquella historia de un viejo defenestrado que se hace a la mar para pescar el pez más grande jamás pescado me pareció una pintoresca metáfora de mi propio viaje, y claro me "dijo" mucho. Yo le expliqué esto a Andy, como prueba feaciente de que a algunos libros hay que darles una segunda oportunidad; pero claro, no quedó muy convencido.

Pero como soy un cabezota pues le regalé un libro, otro que cuando lo leí por primera vez me pareció un rollo macabeo y que años después se convirtió en uno de mis libros de cabecera: "El libro del desasosiego" de Pessoa. Compré su versión Inglesa, le puse una dedicatoria y se lo mandé por correo.

Andy todavía no se lo ha leído.

Pero entró en el juego regalándome a su vez ese que tenéis arriba en la foto. "The happiness Hypothesis" de J. Haidt. Un libro que me dijo "cambiaría mi vida"

Álvaro se lo acaba de terminar.

Y en la dedicatoria Andy me retaba misteriosamente a aprender a conducir mi "elefante". Y yo prolongo el misterio al animaros a que aprendáis a controlar a vuestro elefante, una vez que hayáis dado con el libro, lo leáis y sepáis de que carajo estamos hablando Andy y yo.

Es un libro sencillo, de lectura amena y bastante divertido. Pero es un libro, no magia, así que al leerlo no encontrarás la felicidad; no obstante te puede pasar como a mí, que te conteste a algunas interrogantes y le de forma a algunos intuiciones que todavía barruntados no habían alcanzado el grado mismo de pensamientos. Ojo al capítulo dedicado al amor, a mi me ha ayudado a comprender de una forma mucho más precisa el revoltijo emocional en el que me estado hallando en los últimos años.

¿Ha cambiado mi vida?

Estoy escribiendo en el blog, fumando, llueve, acabo de comer un bocadillo y un bol de brutas y estoy esperando a que vengan posibles inquilinos a ver la habitación que queda libre. No, no ha cambiado, pero quizás ahora la entienda un poco mejor.

Y como dijo Aristóteles: en el medio está la virtud.

Andy gave to me that book: The Happiness Hypothesis. It was cool read it. It taught me a lot of things and my way to think about so many things has already changed. I think I didn´t reach the happiness reading it, but at least now I guess that I´m able to understand a bit better my own life. Read it, and try to drive your elephant!!!

Una piedra menos sobre la tumba de Marx.

En el cementerio de Highgate y tras subir un cuestón, por tres pavos puedes saltar encima de la tumba de Marx. En la de Marx y en las de muchos otros claro. También te puedes sentar a leer si las nubes no te lo impiden, es un sitio lindo para leer, calmo.

Resulta que este Marx le propinó un buen puntapié a la filosofía con eso de que hasta ahora los filósofos habían interpretado el mundo cuando lo que hay es que transformarlo. No veas como se las gastaba el gachís.

Y bueno, no voy a descubrirle aquí, toda la herencia que dejó y la enorme sombra que ha proyectado sobre el siglo este que hemos dejado atrás y el nuevo que está comenzando.

No me encuentro entre sus defensores, tampoco entre sus detractores, recuerdo que cuando lo estudié me pareció un tipo simpático con eso de la infraestructura y la estructura, lo del opio y la plusvalía, la dictadura del proletariado y con lo de trabajadores del mundo uníos... esto último si que me pareció una broma, o le pareció a una broma a un post-adolescente que no sabía muy bien que hacer con su vida, que se acababa de cortar la melena heavy que tenía y que estudiaba filosofía en Sevilla y que se mostraba muy incrédulo ante eso de la solidaridad obrera. Lo único que ha cambiado desde entonces es que ya no estudio en la Universidad de Sevilla.

Fue bonito ir a visitar su tumba y ver como en sus fronteras había crecido un bosque de lápidas de otros luchadores del movimiento obrero, Mohamed Dadoo, Ian Doras, Chirs Harman, Paul Foot, Claudia Jones y tantos otros que parece ser que fueron a buscar el descanso eterno bajo el abrazo del jefe.

Fui con mi primo Rafa y un amigo suyo, Jeff, comunacas ellos; que vinieron a tocar un poco las pelotas unos días a Londres como primera etapa de su viaje por Europa. Y allí con ellos se produjo un episodio que me dejó perplejo. Coincidieron con unos turcos que habían ido también a mostrar respeto y se hicieron una foto juntos. Yo fui el fotógrafo y nada más sacarla me pregunté...



Quillo ¿Por qué coño levantáis unos la derecha y los otros la izquierda?

Y entre susurros me aclararon la duda. Y su respuesta me hizo reflexionar que eso del comunismo en realidad tiene mucho de litúrgico. Y os dejo con la incógnita a ustedes, a los que lean esto, porque dejaros con ella es infinitamente más divertido.

Y allí, en una esquina del cementerio, elevado en una cripta de mármol, con ese enorme busto olvidado yo me mangué una piedra. Un recuerdo de la tumba de un colega que quiso hacer del mundo un sitio más justo. Y es que colegas de esos hay menos de los que serían necesarios.

My cousin Rafa and his friend Jeff came to London a few weeks ago. We spent some time together and we went to Highgate Cementery to visit Marx. I stole a stone from his grave because I wanted a souvenir from the grave of someone who wanted to make a fairer world. And then, at home, I thought that we need more people who fights for a fairer world and that stone should remind me that forever.


Pd: Rafa, Jeff, fue lindo teneros y que me arrastráises hasta la tumba, y comer pato y arroz en un chino a las tantas platicando sobre lo divino y lo profano y asustarnos con como la gente se gasta miles de libras tirando fichas a un tablero, pero sobretodo lo mejor, sin duda, fue veros roncar con antifaz. Todavía tengo pesadillas.

Making new cities.

Se supone que es una foto de Londres "fabricada" a modo collage con cientos de fotos de... Londres. Así a primera vista parece una gilipollez, pero no sé, creo que tiene su punto eso de desconstruir una ciudad en frames y luego volver a pegarla. Lo que yo entendí es que hace fotos de distintos sitios a distintas horas y luego las superpone creando una imagen única de la ciudad. Este galimatías va a estar expuesto en la galería Micahel Hoppen del 24-02 al 02-04 (del 2011 se sobreentiende). No queda lejos del trabajo, así que supongo que uno de estos días con breaks de dos horas me tiraré a contemplar el trabajo de Sohei Nishimo.

Supongo que me pareció una buena metáfora de la vida, que no es más que el ahora, y los retales con los que reconstruimos la memoria cuando nos da por mirar para atrás.

Y mi ahora me está diciendo que me vaya a la cama, a leer un rato antes de planchar la oreja y a soñar con los angelitos... esos cabrones con alas que de vez en cuando me despiertan.

That pic is made by Sohei Nishimo

"Nishino’s collages are not precise geographic recreations, but an imperfect mix of landmarks and iconic features conceived from his personal ‘re-experiencing’ of a city"

All right. I will have a look to "his personal re-experiencing of a city" because his work will be displayed at Michael Hoppen Gallery from 24-02 to 02-04 (2011, of course). It´s not too far from my workplace and I´m plenty of big breaks during the week to do it.

Go, looks interesting.

One day by David Nicholls.

I have really really REALLY enjoyed that book. I really, really, REALLY recommend you. I don´t like read "romances" and this book is a romance. That book sucked me. Read it, read it, read it. As the "Times" said: it´s a wonderful, wonderful book.


Un día harto ya de ver a un montón de peña leyendo el mismo libro (tres o cuatro, pero tres o cuatro leyendo el mismo libro ya son multitud) me acerqué a un cliente.

-¿Está bien ese libro?

Entonces, la chica, rubia, refondona, con cara de simpaticota, soltó la retaíla típica de lovely, brilliant, etc, etc, etc.

Acto seguido dije

-¿Y de qué va?

La respuesta quebró por completo las todavía inmaduras ganas que me había entrado de leerlo. Fue taxativa y suscinta: es una novela romántica.

PUAJ!!!!

Tres o cuatro semanas después me iba para Alcalá, navidades, ya sabéis. Paré un segundo a comprar un libro en la tienda de segunda mano, ya que el tenderete que tenían en la calle me llamó la atención. Y ahí estaba, con esa portada blanca y naranja que no deja indiferente. Tenía algo de prisa y era ese libro o uno que describía la realeza inglesa, otro que hablaba de patos, uno de como regar plantas, Cumbres Borrascosas que ya había leído (por cierto, novela que también se podría catalogar como romántica en cierto sentido) y una autobiografía de una famoseta que sospeché sería como la Teresa Campos de las islas. Iba con prisas, iba a no comprarlo, pero resulta que vi en una esquina las palabras "Big, absorbing, smart". Uno ya sabe como se las gastan estos publicistas para vender cualquier cosa, pero resulta que debajo de los calificativos estaba el nombre de Nick Hornby. Y ese tipo es un tipo en el que confío. Así que lo compré, total, iban a ser dos o tres libras na más.

Y empecé a leerlo, primero en el metro, luego en el tren, en el aeropuerto, en el avión y en cuanto llegué a Alcalá lo dejé por completo.

En la última semana se ha convertido en el primer libro que me ha enganchado en inglés. Y enganchado significa, no poder parar de leerlo, pensar en él, reírte, recrearlo y saborearlo, palabra a palabra, en definitiva... para mi ha sido, grande, absorbente y vivo, como decía Mr Hornby.

Además, llegado un punto... bueno, dejémoslo, son de esas cosas que ni siquiera hay que mencionar...

No lo he terminado. Lo voy a hacer ahora mismo. 22 páginas quedan. Me voy a preparar un Earl Grey y cuando lo cierre me pienso fumar un cigarro, con esa nostalgia inmediata que te abruma cuando acabas algo que te ha estado estrangulando los sentidos. Algo que te ha hecho vibrar

Jonathan Coe (del que no tengo ni puta idea quién es) dice algo en la contraportada con lo que estoy absolutamente de acuerdo: "Realmente terminarás el libro con la alucinación de que conoces y se ha convertido-los personajes- en tus más íntimos amigos"

Ellos son Dex y Em, Em y Dex y les voy a echar de menos.

Crónica de una exposición: Two Hours Before

La cita había sido acordada en Algate East a eso de las seis. Como de costumbre, esto es London, no todos llegaron a su hora.

Tras un breve conato de equivocación, habiendo tomado Commercial Street en vez de Commercial Road, esa manía que tienen los que trabajan poniendo nombres a las calles de sólo cambiarles el apellido, gracias a uno de esos bastiones de información gratuita que son los conserjes de los hoteles, conseguimos desenredar el entuerno y enderezar nuestro rumbo.

Arribamos al 31 de Commercial Road a eso de las 18:32. Entraríamos en la NO:ID Gallery a conocer la exposición fotográfica de Arantxa Alcubierre que llevaba por nombre "Two hours before". Arantxa, tiempo ha, y siguiendo su pasión e instinto pasó algunas tardes con los integrantes del Circo Nacional de Cuba que se habían apeado en su ciudad natal. Ellos le abrieron las puertas de su hogar y ella se dedicó a disparar las postrimerías de cada función, en esas dos horas antes donde los preparativos, nervios y maquillajes protagonizan la escena.

Hubo una buena señal nada más cruzar la puerta, porque en la misma había colgado un cartel con la señora Reina de Inglaterra portando una camiseta o bufanda con el logo de la galería. Un toque punk, porque la Reina de Inglaterra desde los Sex Pistol es un icono punk. Y eso para el que ahora relata, siempre es una buena señal.

La exposición había comenzado con un pequeño inconveniente, un revés provocado por la climatología londinense. La galería se inundó tras uno de esos caprichosos golpes de lluvia. Lo que para los organizadores supuso un engorro y una buena dosis de nervios añadidos se convirtió al final en una suerte de atino, donde el continente y el contenido se plegarían.

Una exposición es todo, cada detalle ha de estar cuidado. No sólo son las fotos, el fragma que se cuelga en una pared. Es la elección de marco, la disposición de las misma, el atrezzo de la sala, son muchos los detalles que han de tenerse en cuenta, para que de todo el conjunto emane, no digo que armonía, sino personalidad. Aquella sala pequeña, punk, al lado de una especie de pastelería/kebak india -que hizo de urinario de la misma, sobradamente utilizado por las Carlings que los organizadores dispusieron generósamente para el público- con el parquet mojado, deslucido y un par de goteras se encarnó como el escenario perfecto para mostrar esas dos horas antes del Circo Cubano. Véase que el Circu Cubano no es el Circo del Sol, con toda su fanfarria y brillantina. El Circo Cubano es un relato de artesanía, de modestos acróbatas, funambulistas y payasos, seguramente maestros en su oficio, pero que han de luchar día a día con los remedos, con las averías, con la falta de medios, combatiéndolos con imaginación, el ahínco y la ilusión. La ilusiónd de todo circense, que no es sino arancar risas, ovaciones, aplausos y sorprender en cada función. Ese es el cuento que me contaron aquellas fotografías. Y la cartografía, el escenario, pequeño y algo cochambroso de la galería no fueron sino el marco perfecto para ese cuento que las fotos susurraban.

Arantxa alternó lo que podíamos denominar fotografrías costumbristas con algunas de mayor calado e intención estética y alguna que otra con una inyección lírica incuestionable. A mi entender quizás esto fue una eleción algo desafortunada, porque en cierto modo agrietaban esa melodía de conjunto que palpitaban toda la exposición. Pero ya sabemos como es esto de exponer, al final tienes que decidirte por unas y descartar otras y hay que tener en cuenta la calidad de las mismas y toda una suerte de factores que al mero espectador no le cabe ni siquiera concebir.

Allí entre risas, con las carlings, hablando de las fotos y paridas se nos ocurrió un término para definir la exposición, un termino que hermana el inglés y el castellano y que a mi entender da perfecta radiografía de lo que te podrías encontrar si te decidieras a ir a visitarla. Cooltre (cool+cutre). Porque es una exposición fresca, guai, que te llega y te pinza las arterias, en la que te adentras en la cotidianidad de esos personajes anónimos que luchan por crear paréntesis de felicidad en nuestras vidas, por la sonrisa de un niño y la nostalgia de un padre. Y por otro también, un Circo y una sala de exposiciones con goteras, con remedos, con sietes en la lona que coser, con juegos malabares que arreglar, con botes de maquillaje que hay que estirar, con ese ímpetu y humildad que albergan aquellos que han de obrar maravillas con escasos medios; en este caso tanto los del circo como la fotógrafa.

Es pues para mí ahí donde radicó la magia de esta exposición, en ese plegamiento entre contenido y continente donde un beat golpea y lo atraviesa todo: autenticidad.

No sé, Londres es una ciudad de largas distancias. Tardas al menos una hora siempre en alcanzar las citas. Así que os propongo que con la amiga, el novio, el colega, la del intercambio de idiomas, la chica que conociste ayer o el maromo que te dio el teléfono la semana pasada, os acerquéis por el 31 de Commerical Road, le dediquéis un rato a impregnaros con esas dos horas antes de cada función. Que no es más que la metáfora de una experiencia vivida por todos, con la diferencia que los del circo la adoptan como su rutina. No os defraudará. Y luego le robáis al tiempo unas pintas, vinos o lo que sea en cualquiera de los locales trendy que hay por la zona.

Nosotros acabamos en un Hindú, peleándonos con una carta interminable y aderezandolo todo con muchos platos con coco y cervezas Cobra.

Fue una inolvidable tarde de jueves. Una de esas que Londres de vez en cuando te regala.

Gracias Arantxa (y staff organizativo, of course) y a seguir en la brecha.

Con Wax a la No:Id Gallery

Como absoluto holgazán en todo lo referente a la estética propia, hace ya mas de ocho años que no uso absolutamente nada para moldear el pelo. Es cierto que hubo algunos conatos breves, dispersos, pero nada relevantes. Y en estos ocho años sólo he estado en peluquerías dos veces. Una de ellas ayer.

A veces sienta bien contradecirse a uno mismo. Supongo que aporta cierta frescura.

Y es por eso que la he liado en gordo hoy en la tienda para comprarme cera, que aquí se llama "Wax". Casi compro un tratamiento para pelos estropeados o yo que sé con estractos de aloe y henna, porque en la etiqueta ponía WAX y palurdo de mí el no poder ni siquiera concebir que WAX es una denominación genérica que alude al "estado" del potinge que te vas a echar en el pelo, en este caso potinge ceroso, y ya puede ser para tratarlo contra la caída, para rejuvenecerlo o moldearlo. Al final di con el que necesitaba, creo. Ya veremos dentro de un rato.

Y para seguir contradiciéndome me metí en una tienda a comprar unos pantalones. TXMax creo que se llama, y es la típica tienda multimarcas con ropa fuera de temporada. Evidentemente no me compré los pantalones pero si un chaleco y unos zapatos que no tengan cordones amarillos cantosos, que son los que ahora tengo.

Y pienso estrenar ambos, más mi wax y mi peinado esta tarde. Ya que en esta evening una amiga de aká, Arantxa, hace su primera exposición fotográfica en London. Va a ser en la No:Id gallery y todos aquellos que queráis podéis disfrutar de su trabajo hasta el 21 de este mes. Se enmarca en el Photomonth que es un festival que organiza más de 200 exposiciones fotográficas a lo largo y ancho de London durante Noviembre.

La foto de este post, obviamente, se la he birlado a esta chiquilla llena de talento y ganas de abrirse paso.

Así que sobre las cuatro y media, contradiciéndome a mi mismo, me pongo mi chaleco nuevo, los cordones no amarillos a los zapatos, me waxeo y me pillo la Distric hasta Algate East.

No os lo perdáis.

I bought today some wax because I wanna be handsome (I know, that is impossible, but at least, I´m gonna try it) because a friend of mine Arantxa is gonna show her photographic work in a exhibition in No:Id Gallery . You can see her pics until 21th of November, and of course, she made that amazing pic above this post.

You should go, for sure.

Troy Bar en Old Street.

El Troy Bar es un garito por el que he pasado varias veces en toda mi etapa londinense. Es un bar que descubrí de rebote ya que en las islas a muchos les da por cerrar a antes de las dos o incluso de la una. El Troy está siempre hasta las tres. Venden latas de cerveza, yo siempre suelo tomar RedStripe y solo disponen de un tirador, normalmente "Cobra". Pero lo mejor es que siempre puedes encontrar música en directo:

Troy from calvanki on Vimeo.

Como en muchos otros lugares, has de pagar un pokito para entrar, pero lo mejor del Troy es que está permitido "regatear" y siempre puedes ahorrar unas pelillas. La última vez ibamos cinco, la entrada costaba tres, pero el gorila de la puerta nos lo dejó a seis libras por el grupo entero... osea que ahorramos lo suficiente para pillarnos tres RedStripe.

En definitiva, un sitio guapo vaya.

I had talked about Troy Bar, one of my favourites places in London. You can find live music and it is no too much expensive. It is definitely cool.

Nachos en la city y pintas en el "Ye Olde Cheshire Cheese"

Nachos en la city y pintas en el "Ye Olde Cheshire Cheese" from calvanki on Vimeo.

If you want to know one of the older pubs in London, you should go to Ye Olde Cheshire Cheese". It´s here.

One of the best pub in London: Rose & Crown

En el Reino Unido se bebe mucha cerveza.

Y se hace mayormente en los Pubs, abreviación de PUBlic Houses. Vamos, donde la gente desde que la memoria es memoria se iba a beber, ya sea buscando el olvido y el consuelo o el festejo y la alegría, que es para lo que se suele beber. Aunque aquí lo de ir al pub y tomarse unas pintas no ha de tener razón alguna, es algo del pulso cotidiano. Es por eso que el Reino Unido gasta una media de 177 pintas por persona (vendida en los pubs, que ahí no entra la que se tienen en la nevera)

El Rose & Crown es el típico pub. Hay quiz (como los trivials en los bares españoles) conciertos, stand up comedy,fiestas (el otro día había anunciada fiesta cubana clamando por la "Revolución") puedes ver al típico currante, a la familia entera comiendo el domingo, a tres que acaban de cumplir los dieciocho y degustan su ale con todo el derecho del mundo, saboreando cada instante de la ruptura de esa barrera largamente anhelada.

Y lo mejor que tiene este jodido pub es su jardín, su terraza, en verano. Es la hostia, como podéis apreciar en las fotos.

Y nada, que ahí estuvimos el otro día, gastando nuestra cuota de 177 pintas anuales.



I think the Rose & Crown is one of the best pub in London. Why? Have a look to the pictures. Did you see the grass? Just two words: fucking amazing!!!

Un lunes en el Gordons

Dicen del Gordons es uno de los bares de vinos más antíguos de Londres. Está justo al final de una de mis calles preferidas de acá: Villiers Street, que une las estaciones de Charing Cross y Embankment.

Es una de mis calles favoritas por muchas razones, suele estar llena de vida, es cuesta abajo, y tiene un par de recodos bastante interesantes.

Y el Gordons tiene un encanto especial, sobre todo cuando empieza el buen tiempo gracias a su alargada terraza; además de ser muy util ya que los servicios dan a la calle y no tienes que atravesar todo el bar si necesitas hacer una meadita rápida.

Y por azares ahí nos reunimos un puñado de españoles (bueno, y un peruano) y no lo pasamos mal bebiendo vino y rapiñeando algo de comida.

In Gordons wine bar (london) from calvanki on Vimeo.

I had fun with some friends having some wines in Gordons (the oldest wine bar in London). I know, we speak in spanish in the video, but what can I do if we are spanish (and one peruvian). Al least there is a joke told in english (by the way, it was pretty bad, check it out for yourself)

And a final question: Is screw or screw in?

Ya no es lo que era.

Todo el mundo sabe que soy un amante del cine.

Y aunque soy de la generación de las multisalas, de pequeño a algun cine de verdad fui.

Aquí en Londres todavía quedan algunos, como éste, en Islington, que aunque también es multisala, conserva algunas buenas costumbres, como la de subirte a una escalera y letra en mano cambiar el título del estreno en un friso de neón.

Un brindis por las cosas que los tiempos sepultan.



Everybody know me have to know I´m mad for the movies. That cinema is from another time, and sometimes the things from the past are better than the things from the present.

Avatar, de James Cameron

Sobre esta película se ha escrito de to.

Aquí tenéis una crítica a la que me podría unir, aunque no la comparto del todo (por cierto, de la cual he plagiado el título de este post), y aquí tenéis un popurrí de ellas si le dáis pa abajo a la página.

Y como se ha escrito de todo no me voy a esforzar en aburridos con mis opiniones porque no creo que tenga nada que aportar. Quizas mencionar que aunque me lo pasara muy bien y ni siquiera me acordase de furmar en las casi tres horitas que dura, no me noqueó. Y creo que el señor Cameron tenía material para noquearme, pero se quedó un poquito como así desinfladete. Eso no quita que sea divertida, entretenida, y en algunos momentos incluso apasionante.

La experiencia 3D en Imax (por cierto, un Imax muy estrecho, así como raquítico diría yo comparado con el que recuerdo de Sevilla, ahora eso sí, las gafas mu cómodoas y grandes como habréis visto en el video, ya que para nada me molestaban las otras, las reales) fue alucinante los primeros cinco minutos, incluyendo en esos cinco primeros minutos el trailer de Alicia en el Pais de las Maravillas., luego no sé si es que se te acostumbra la vista o yo que sé pero me pareció casi lo mismo que verlo en las convencionales 2D.

Aunque como diría no me acuerdo quién, importa un carajo si es sonora o muda, en blanco y negro o en technicolor, en 2D, en tres o en diez... la historia que palpita y le da vida es lo que ha de contar. Y como ya os digo, pa mi Avatar fue como un buen cafe, pero descafeinado y algo tibio.

Nota en el filmaffinity: 7 (pero mirando con muchas ganas al seis)

Eso sí, lo que no me quita nadie es la ilusión con la que iba a ver AVATAR EN EL IMAX EN LONDRES!!!!!!,jajajaja, hacía tiempo que no sentía una emoción y expectativas parecidas.

Y que Zoe Saldaña está más güena en su versión azucar moreno que en su versión guziluz, of course.

Y ahora el short en Inglés un poco más largo de lo habitual para que no se me os quejéis.

I went to see Avatar on Imax. It was a great experience but less than what I expected. However if you haven´t watched Avatar yet, go!!! right now. Even more if you like the color blue or you´ve always dreamed to get an affair with an alien.

Anyway we are living in a very weird world, because there are a lot of catastrophes, wars, famine, etc, etc, etc and on the other hand we spend around 300 million dollars making something to get a stupid glasses and having fun for a couple of hours. Maybe that's why they call it entertainment.