Solo ceniza y un hilo de humo que esquiva los primeros rayos de luz que entran por las rendijas de la persiana quedan de aquella noche de pasión. Se acaricia su cuerpo desnudo todavía caliente. Descubre dos orificios en su lánguido cuello. Se refugia bajo la cama presa del pánico. Sonríe. Ya tiene excusa para no ir a misa los domingos; para vestir de negro; para salir toda la noche; para quedarse en cama hasta tarde; y sobre todo para decir no a esa sopa de ajo que últimamente todas las noches le prepara su madre.
