Criando, mas nem tanto!

Defino nos poemas criações que faço,

e seja uma criação caprichosa ou morna;

será poema que do interior entorna,

e traz nas entranhas aquilo que traço.

Como acontece, meu talento é escasso,

então, criar é como carregar bigorna;

e cada rima muito pesada se torna,

mas, paulatinamente preencho meu espaço.

Se posso, produzo favorável da paz,

para tanto, apelo ao meu mísero talento,

porquanto, pretendo saber como se faz.

E, as vezes, espalho meus versos ao vento,

ó maldito! Que me parece um incapaz,

nem sei porque confio nesse lazarento!

Criar é...

As vezes, me acode apenas o termo brando,

que no tecer inconsútil, sequer é fio;

mas há palavras que sem convite vão entrando,

então aquecem o texto que antes era frio.

Mas o texto me convida de vez em quando,

a não pensar, somente curtir um estio;

e, mesmo assim, algum teor vou bolando,

em que pese sair desvairado ou sombrio.

Ah! contudo, por vezes acode-me o pranto,

cobrando-me sentimento na minha veia,

do tipo que no mundo cause certo espanto.

E não importa se a palavra pareça feia,

porquanto criar é produzir algo enquanto,

a mente se encanta com canto da sereia.

Ser poeta

Se há um poeta em mim eu não sei

Pois são seres especiais os poetas

E jamais se comportam como rei.

E suas manifestações são quietas.

Brincam com sílaba, palavra e frase,

Costumam conjugar mesmo, adjetivo

São definidos, definentes ou quase.

Admirando suas criações eu vivo.

Os vates grávidos de calor e luz

Como um sol vivaz e incandescente.

Cuja obra o tédio do mundo reduz.

Com versátil e uma afiada mente

Criador bardo este mundo seduz

Falando a verdade enquanto mente.

Homo

O homo ignora natureza que o gerou

A qual lhe deu boas condições de crescer

E que criou este Planeta que o embalou

Planeta que certo dia o verá fenecer.

Local que criou canção que o acalentou

Avor da resplandecência do alvorecer

E o sol cuja luz o Planeta iluminou

De maneira que essas belezas possa ver.

Depois fez outros seres para se amarem

Para então em perfeita comunhão ficarem

Em conluio formidável deles somente.

E liberdade pra fazer o que quiser

Pra companhia do macho fez a Mulher
Na sequência mandou-os seguir para frente.

Poemar

Esta arte de escrever é mui estranha

Sem caneta, sem lápis cresce a obra

Tanto melhor quando ali talento sobra

E criação na cuca do autor se entranha.

Um teclado pejado de letras aqui basta

Na sua frente lesto iluminado monitor

Alguma experiência, talvez alguma dor

E certa concentração que ruído afasta.

Poesia não é matemática, meu querido

Nada tem a ver com qualquer teorema,

E mais trânsito tem num coração ferido.

Depois é tão somente seguir esquema,

Passar ao texto algo que tenha sentido

Então, do nada, talvez brote um poema.

Explicar o quê?

Porque poema é criação assexual

Não lhe podemos atribuir um par

Veio num átimo, talvez sem igual

E quem sabe na solidão do cagar.

Órfão, não tem mãe ou mesmo pai

Ele se auto criou em algum lugar

E até ignora por qual caminho vai

Sua origem como vamos explicar?

Pois é, poema se explica ou não

Então querer explica-lo será julgar

Algo que por si só já é explicação.

Porquanto toda criação é peculiar

E sujeira a variada especulação
Ainda querem o poeta incomodar?

Limerique

Se há uma verdade, e uma só

Não contrária à ciência, porém pró

Está até nas escrituras

Que nós como criaturas

Dele viemos e voltaremos ao pó. 

Limerique

Criar pelo simples ato da criação

Criar pelo ato em si, sem intenção

Contrário ao arrivista

Aí se revela o artista

O qual dá sem esperar retribuição.

Hai kai criação

Estava parado

Uma explosão: big bang

Tudo foi criado.

Hai kai universo

Criação
Sem lutas ou sangue
O universo veio à luz
Pariu-o o Big bang.