EL REPUNTE:

Cuando hablas de muertes, más aun de asesinatos, hacerlo de un buen año es una falacia y una falta de respeto. Pero digamos que no estaba siendo el peor de todos en el tema de mujeres asesinadas por hombres por el simple hecho de ser mujeres (podría decir violencia de género, pero como hay tanto cafre...). Como si del departamento de ventas de una gran empresa se tratara, pareciera que los desgraciados machirulos del conmigo o con nadie se hubieran reunido y decidido que había que ponerle remedio, que con la media anual de 3,4 mujeres muertas a manos de parejas o ex parejas no se cerraba bien el año. Que no llegaban a objetivos. Así que se pusieron manos a la obra y en diciembre batimos el récord anual. Ya van siete. Así, mira, el año se igualará con el anterior, que, desgraciadamente, aun nos quedan unos días. Y perdonadme la crudeza, pero muchas veces poner distancia y hablar de números ayuda a entender el problema y quitar argumentos a tanto imbécil, masculino y femenino, que en esto si que hay paridad, que sigue negando la mayor. Ni un solo mes, sigamos con los números, este año lo hemos cerrado sin que una mujer haya perdido la vida por esta razón. ¡ Ni uno ! Y hablamos solo de muertes. No hablamos del sufrimiento previo al asesinato; ni de la historia que queda detrás, de dolor, pérdida, orfandad. Tampoco hablan estas estadísticas de la violencia sin muerte. Además de entristecerme, contener el vómito a duras penas, el llanto ya perdimos la esperanza de hacerlo, de cabrearme en este rinconcito donde me lo permito todo, hasta cagarme en la puta madre de alguno si hiciera falta, seguiré, con paso firme, pase lo que pase, pese a quien pese, educando a mis hijos para que jamás entren a formar parte, ni permitan que su entorno lo haga, de estas estadísticas. Porque no solo les educamos en la igualdad y en el respeto, sino que les interrogamos sobre el comportamiento de las parejas coetáneas, porque es ahí donde empieza el maltrato, la desigualdad, y ahí donde debemos poner remedio. Porque luego, siete solo este mes, ya es tarde. A ello me dedicaré en cuerpo y alma mientras me duren las fuerzas. Porque una ya es mucho, así que 50, 60, 70...es insoportable. Ahora que venga alguno o alguna a hablarme de las feminazis, que me cagaré en lo que tenga que cagarme. 

 25 AÑOS DESPUÉS:

David era nuestro amigo cuando el grupo lo era todo. Cuando el gregarismo corría por nuestras venas de aprendices de pandilleros, adictos a la risa y a la diversión. Cuando el precio de un cubata era la mayor preocupación y el futuro, como tal, tenía el recorrido corto de un fin de semana. David tenía trastorno bipolar, pero jamás entendimos la gravedad del asunto, hasta que hizo dolorosamente real el refrán, y a la tercera fue la vencida. Nos dejó antes de cumplir los 24 años y todos, que andábamos esquivando la madurez como podíamos, llegamos a ella a empujón limpio. De golpe. Jamás hablamos de ello, jamás nos sentamos a lamernos las heridas en grupo. Hoy, 25 años después, dos amigos de aquella figura ya mítica en nuestro universo colectivo, decidieron cerrar el círculo. Fernando y un tal Larrey, el que esto escribe, quisimos poner remedio. Han sido unos meses muy intensos, a nuestro estilo, que muchos conocéis (tú la música, yo la letra...) El resultado es el documental "Pongamos que hablo de David". Es un trabajo humilde, pero lleno de tesón y de ternura. El viernes pasado lo presentamos en sociedad, en Aluche, nuestro barrio. Canas, cañas y reencuentros, así podría haberse titulado la catártica velada. Ahora me siento un poco vacío; más que vacío, vaciado. Pero feliz. Satisfecho, con la sensación de haberle pedido, por fin, perdón a nuestro amigo. 

Aquí os dejo el link. Es, como podéis imaginar, un trabajo muy personal, pero creo que trasmite el cariño que su recuerdo mantiene en nuestra memoria...

 

EL ESCRITOR AUTODIDACTA:

 

Era un escritor autodidacta hasta el extremo. Empezó, como casi todos, bailando, medio en broma, con el teclado, hasta convertirlo en su profesión. Al principio pocos conocían su secreto, su cojera, así lo llamaba él. Esa incapacidad para contar historias ajenas no hubiera sido relevante de haber sido, por ejemplo, médico o bombero. Pero era escritor. Eso le obligaba a vivirlo todo en primera persona. Primerísima, si estábamos hablando de un futuro premio Planeta. Solo los lectores más ávidos y adictivos tenían noticias de su dolencia, y no pasaba de ser una rumorología que creían parte de una estrategia para alimentar su aura de escritor ermitaño, maldito y de culto. Todo hubiera seguido el mismo camino de no haber llegado estos rumores hasta la policía y, sobre todo, que su última novela Cómo matar a tu mejor amigo, jamás la hubiera podido leer su mejor amigo…

 LA SUBIDA DEL SALARIO: 

Se está proponiendo una subida del salario mínimo entre los 30 y los 80 euros. Desde la distancia, digamos que una empresa de 10 empleados tira por lo alto, esto supone, entre impuestos, siendo muy generoso, una subida de unos 120 euros de gasto real por nómina. Son 1.200 euros al mes. Es un capital importante, no lo niego, pero debemos relativizarlo porque una empresa de 10 empleados, para ser rentable, debe hacer una facturación considerable. Esa es una forma de verla, la subida, digo, la del impacto en la empresa, en el pagador, pero ¿sabéis lo que yo veo? Yo veo una patronal preocupada, preocupadísima, por la economía patria, sí, pero sobre todo, defensora del empresario ruin, rastrero y explotador que paga a sus trabajadores el salario mínimo legal. Vamos, que si por ellos fuera, los unos y los otros, jergón y un plato de comida a modo de paga. Porque no nos engañemos, esta subida ¿sabéis a quien no afecta? a aquellos empresarios sensibles e inteligentes, que le pagan a sus trabajadores acorde al mercado y las necesidades reales de los mismos para poder subsistir, es decir, por encima del salario mínimo. Y los hay ya, señores de la patronal, que deben ser una especie de apestados en sus reuniones sectoriales que ¡¡¡ pagan por encima de convenio !!! si es que así es imposible, imposible...entiendo que con esta gentuza filocomunista las reuniones de navidad en hoteles de alto copete serán insufribles.

 EUFORIA CONTAGIOSA:

Que sí, que hoy tengo que trabajar. El alquiler hay que pagarlo. Hacer la compra, mirar de reojo a tus hijos revoloteando a lomos de su creciente libertad. El coche a lo mejor decide arrancar o no. Una puerta que no cierra, un amigo enfermo...la vida, que sigue. Sí. Pero no lo puedo evitar, No paro de escuchar en la radio momentos de euforia y de emoción de aficionados argentinos, y se me pega. No soy argentino, no tengo devoción por un Messi al que ya nadie va a poder negarle la grandeza, pero me dan ganas de llorar cuando veo a un niño abrazado a su padre, ambos sin poder contener las lágrimas, quizá el padre incapaz de controlar las suyas viendo la emoción de su hijo. Las euforias colectivas de este tipo, sobre todo con una pelotita rodando, me van directas a la patata. Imagino que mi pasado canchero, de barrio, de porterías con mochilas, de sábados a las nueve de la mañana con un frío helador y un campo embarrado, calaron para siempre. O simplemente empatía. O un yo estuve allí, doce años atrás, gracias a Iniesta de mi vida...

 LAS TRES SEÑORAS DEL SILBATO: 

No me decido. Que no. Resulta que la primera vez que un trio arbitral femenino dirige un partido en la historia de los mundiales ha tenido que ser en Catar (así se promocionan ellos, con C). Y no me decido en la elección de la expresión. No sé si le pega más un zasca, chúpate esa machirulo con turbante; o un manda narices que haya tenido que ser precisamente en Catar, donde las mujeres, por dejarlo solo en la pelotita, apenas si tienen derecho a pisar las gradas. ¿Qué me decís? La cosa, se mire por donde se mire, tiene narices...ovarios, para ser más exactos. 

 NO TIENE NOMBRE: 

Cuando un hijo pierde a su padre se dice que es huérfano. Cuando un hombre pierde a su esposa, se dice que es viudo, viuda cuando el finado es el marido. Pero ¿cuando un padre pierde a un hijo? ¿cómo se llama a eso? No tiene nombre, porque es innombrable, porque las palabras son cojas cuando hay que calificar lo inclasificable. No son tontas, y saben que no deben intentar poner nombre a lo que es innombrable. El dolor es tan inmenso que todo lo demás, incluso respirar si no fuera porque el cuerpo humano es terco, tozudo agarrándose a la vida, pasa a ser secundario, invisible, molesto...Cuando algo así ocurre, los que rodeamos ese dolor nos descolocamos igualmente. Porque no sabemos qué hacer, ni que decir. Solo estar. Es lo único que se puede hacer...

Jaime, ojala existiera un cielo en el que pudieras volar feliz...

 MARLASKA Y EL CHISTE RACISTA: 

Esto que está ocurriendo con la gestión del asalto en Melilla me recuerda a un viejo chiste racista. Una pareja de la Guardia Civil atiende un accidente de tráfico con el conductor fallecido, que ha sido decapitado y su cabeza está en el arcén. Rellenando el informe el sargento escribe "cabeza de negro..." entonces duda y pregunta "Cabo, arcén ¿se escribe con h o sin h?". "No lo sé, mi sargento". Entonces el sargento pega una patada a la cabeza y escribe "cabeza de negro en la carretera"

Las mismas sensaciones que han despertado a ti este chiste me despiertan a mí la gestión del intento de asalto. Que ahora lo importante es dónde aparecen los muertos y si es necesario, pues se les da la patada metafórica, estratégica y mediática que, por decoro y presencia de drones, no se pudo dar in situ. Aquí no estamos representando un chascarrillo, somos responsables de nuestras fronteras, no solo para protegerlas, sino, sobre todo, para proteger a los seres humanos, los que están dentro, los que quieren salir y los que quieren entrar. Y lo que ocurra en el entorno es nuestra responsabilidad, porque escurrir el bulto es paz para hoy y desgracia para mañana. Esta no asunción de responsabilidades, este no dar prioridad a lo prioritario, esta dejación voluntaria y poco humanitaria, ya os ahorro yo la auditoría externa, es una de las razones por las que, elecciones tras elecciones, el PSOE adeptos en su caladero natural de votos. Si no lo hacéis por humanidad, hacedlo por sentido común y práctico: ejerced la política desde la izquierda.