Canadá (2.011)

Ritual de muerte (2.013)

Guadalupe

El contrabajo es la sirena de un barco y la trompeta es la sirena de un coche de policía que avanza sobre el asfalto mojado.

El viento es un coro de hojas verdes.

La trompeta también es un faro entre el mar de matorrales.

La iglesia de Guadalupe es una nave gótica que encalló entre los cañaverales.

El sonido cesó y el fulgor siguió entrando bajo el arco apuntado.

Y después el silencio.

Todo eso pasó cuando me senté a tu lado en un banco al revés. En la iglesia de Guadalupe.

Zona peligrosa (1.997)

Azules y grises

Durante estos días fotografié tejados, nubes y el cielo. Vi los bosques verdes más allá de las paredes grises y busqué vuestros nombres que se añejan en el granito. Me bañé en el mar vigoroso y compartí charlas fugaces por aquí y por allí. Comí bien, corrí dos mañanas, pisé frío y añoré el azul de tus ojos azules.

Bebí y reí mientras garabateaba canciones bajo una luz giratoria. Escuché a unos y a otros, me pasmé con mis hijos esplendorosos y no dejé de pensar en casi todo. 

Ahora, sentenciado a hacer una maleta, el futuro no es más que un viaje al sur y el terror ante dos seguras despedidas.

Los mocasines de otro hombre (2.008)

Mi amigo Dahmer (2.008)

El invierno del lobo (2.004)

Perfidia (2.014)

Por cuatro duros. Cómo (no) apañárselas en Estados Unidos (2.001)