Y ahora vete a dormir

Y ahora vete a dormir
así como me has dejado
con la euforia por dentro
y el corazón alterado

Golfas musas (Edited)

Hace tiempo que las musas
no visitan al poeta
tal vez las dejó confusas
al subirse la bragueta





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Editado: Tenemos un dicho, o una gracia, empiezo a sospechar que solamente en Valencia, que se le dice a alguien a quien pillas con la bragueta bajada:

- ¿Eres poeta?
- No.
- ¡Pues súbete la bragueta!

Y básicamente es así. xD

Eden

Paloma por nombre lleva
la dueña de mi desvelo;
perfume de caramelo
para arrastrarme a su cueva.
Moderna, astuta y cruel Eva
de manzanas tu estandarte.
Si Dios mi suerte comparte
voy a decirle a sus jueces
que quiero vivir dos veces
para poder olvidarte.

Traffic

Me quiso vender hachís
una noche de tormenta
comprar su amor ofrecí
me dijo "no, no está en venta"

"Al menos una calada
dame de tu corazón
que no me acuerde de nada
(y) me quite la desazón"

"Olvídalo de ese modo
y busca otro vendedor
ya lo he dado casi todo:
conservo solo mi amor"

Sin

Dependemos tanto de ella
que ni siquiera pensamos
que en este barrio de mierda
cuando llueve demasiado
se nos arruina la antena
y sin tele nos quedamos

¿¡Y ahora qué!?

Poca playa

Confiado fui a Gandía
a disfrutar de la playa
tras quedar con una amiga
en vernos a su llegada
Pero despues de dos días
ni he sacado la toalla
ni mi amiga aparecía
ni sol, ni rastro de nada


Si es que soy un pringao.

Haiku de clase

Borracho y solo:
todo lo necesario
para dormir

¡Qué calor!

Noche en Valencia:
ya ni siquiera el sol
duerme en verano

Por fin

Por mucho optimista eslogan
que nos quisieran vender,
¿quién pensaba que la roja
al final fuera a poder?

Y lo cierto es que pudimos,
que ganamos la Eurocopa;
que este día fue distinto
y que entramos en la historia.

¡Viva España!

Coplas nacionales

Por una vez en mi vida
veo a mi España pasar
ya no caemos en cuartos
y no cuenta nada más

Si no ganamos a Rusia
ya habrá tiempo de llorar
pero esta noche es alegre
y mañana Dios dirá

Madrugada

Nunca he sabido por qué
por más que me venza el sueño
es cuando he de madrugar
cuando más tarde me acuesto

Susurros de la musa

¿Inspiración o preparación? Se ha abierto (mucho me temo que los jóvenes de hoy en día ya se habrían comido ese "ha"), o al menos en ello estamos, en el blog de Juan Antonio, un pequeño debate sobre la existencia de ese algo que nos toca, en ocasiones, a los artistas (y este plural os incluye a vosotros también) cuando estamos llevando a cabo nuestra obra, para hacer de ella pieza digna de admiración. La existencia de momentos de mayor creatividad es innegable, pero por lo visto hay quien se lo ha tomado demasiado en serio e insiste en pedir poco menos que pruebas físicas de nuestras musas, una foto o un autógrafo, no sé.

Por mi parte sólo puedo decir que no encuentro mejor prueba que mis propias creaciones, tanto si eso facilita al ácido contestatario decidir que sin duda no existen como si certifica todo lo contrario. Metáfora o no, numen o inspiración, todos lo sentimos en el aire. El que quiera creer que crea y el que no que se vaya a trabajar a un banco.

Con la mencionada inspiración a medio gas he escrito esta doble seguidilla compuesta para que podáis desearme un buen fin de semana y tal.


Susurros de la musa
o inspiración
Poco le importa el nombre
al escritor
Porque al final
todos los parabienes
se llevarán

Pero de todos modos
no hay que olvidar
que es virtud del poeta
dejar pasar
a dichas musas
para dotar de magia
sus escrituras

Hot dog

Hay dos chavales, hermanos, a quienes doy clase -aunque más acertado sería decir "ayudo a hacer los deberes"-, que estudian en un colegio inglés. Salvo tres asignaturas dan el resto en dicha lengua, motivo por el cual su madre buscaba a alguien que no tuviera problemas con el inglés de unos niños de ocho y diez años. En la hora y media que dura la "clase" casi nunca da tiempo a hacer todo el deber que les ponen, por lo que doy prioridad al inglés, naturalmente, que es para lo que realmente se me paga. Cuando estoy con uno ayudándole a hacer inglés le pido al otro que haga lengua por su cuenta, y vicecersa.

Esta tarde, a la niña -de ocho- le habían puesto como deber de inglés que hiciera un poema sobre un perrito caliente. Aunque es verdad que en castellano ha estado viendo lo más básico de la poesía, doy por hecho que lo único que tenía de esta el ejercicio que hoy le han mandado era el formato (cerca de veinte cortas líneas en el centro de una hoja en blanco), ya que, y supongo que todos estamos de acuerdo, esperar una poesía así de larga, con rima, musicalidad, ritmo, lo que sea, de niños de ocho años... es una salvajada.

No obstante lo anterior y dado que hoy habíamos acabado todo lo demás, me he encontrado con un ratito para pensar cualquier tontería, y la verdad es que ha salido. Al final, tanto me ha gustado que he decidido copiarla y traérmela a casa para compartirla con vosotros. Ha sido muy divertido hacerla, las palabras iban saliendo solas y la historia también. Pido disculpas de antemano por publicar una poesía en inglés, mas como no creo en estúpidas normas del buen blogger no considero estar transgrediendo ninguna, esto simplemente es un caso aislado y tampoco pasa nada. Pondría una traducción, pero no quiero.



As I was wandering New York
I smelled a smell as of hot dog
and then I went into a shop
and bought a big one full of sauce

When I was going to try a bit
a cat appeared in front of me
and so I tried to hide from him
the great hot dog I was to eat

I had the help of one good man
who lent me then his hat so fast
inside of which I put at last
my loved hot dog away the cat

But it was needless, since in fact
afraid of it the brave cat was
cause was a dog, a big hot one
and fast as light the poor cat ran

Haste

¿Adónde van
las nubes tan deprisa
cuando hace viento?

Nada personal

"Con la iglesia hemos dado"
aunque con otro sentido
dijo Don Quijote a Sancho
al acabarse el camino
Ahora lo utilizamos
para restarle importancia
estamos acostumbrados
sabemos que es reaccionaria
La última de la Iglesia
aconteció en Abenójar
no ha habido ni habrá clemencia
para la vil pecadora
Quince años con su novia
y nunca ha pasado nada
aguantaba, siempre estoica
el callarse a quién amaba
Pero es salir del armario
y comenzar su problema
lo ha ordenado el obispado
¡a la calle esa bollera!
Su escandalosa conducta
no puede ser tolerada
son las palabras rotundas
de quien nunca ha amado nada
O disolver la hermandad
o apartar a la apestada
fue su chantaje final
para conseguir echarla
Su crimen: el matrimonio
su pena: ser expulsada
es malo para el negocio
que se sepa que es lesbiana

Metamorfosis

Aunque todos le llamaban gusano,
cuando por fin se volvió mariposa
no hubo quien no le ofreciera la mano

Tots a una veu

Del uno de marzo hasta el diecinueve
a pólvora toda Valencia huele
cuando a última hora ceniza llueve
no más dichoso ese día me duele
ni se oyen petardos ni el aire mueve
ni una bandera para que se vuele
y aunque mañana será todo ayer
dentro de un año nos vamos a ver

A las urnas

Sus balas o nuestros votos
tu voz, o mis sueños rotos.

Territorio comanche

Vivió durante su infancia
en territorio comanche;
vivían también aquellos
que dieron muerte a su padre.

Mancharon todas sus ropas
con la vida de un cadáver;
se le escapaba el aliento
de la mano de un cobarde.

Ahora tendrá que irse
aunque quisiera vengarse;
ha crecido en una tierra
que de muerte tiene hambre.

Gobiernan los asesinos,
empapelando Arrasate
con fotos de sus verdugos
condecorando sus calles.

Los quieren tener más cerca,
más a mano así más maten;
donde mandan los de siempre
no ose oponerse nadie.

No puede saber siquiera
si el vecino de garaje
llora por este atentado
o en el fondo le complace.

Y es que frente a este episodio
muchos son simpatizantes,
otros son indiferentes
pero todos tan culpables.

Se salvan los que condenan
sin dudas y sin ambages;
no se admiten medias tintas,
no seamos tolerantes.

Que él haya sido el último,
que a nadie más descerrajen
nuevos tiros en la nuca,
que no se mueran en balde.

Mas seguirá Mondragón
bajo el yugo deleznable
porque tienen el apoyo
de la gente más infame.

La niña de veinte años
ha perdido ya a su padre;
y los que le han dado caza
aún no duermen en la cárcel.

Mañana en el mismo pueblo
seguirá saliendo sangre;
no saben vivir sin muerte
ni entienden otro lenguaje.

Kandahar

Mueren ochenta
en pelea de canes
me duele menos