CORAÇÃO

Lembrança, quanta lembrança
Dos tempos que já lá vão!
Minha vida de criança,
Minha bolha de sabão!

Infância, que sorte cega,
Que ventania cruel,
Que enxurrada te carrega,
Meu barquinho de papel?

Como vais, como te apartas,
E que sozinho que estou!
Ó meu castelo de cartas,
Quem foi que te derrubou?

Tudo muda, tudo passa
Neste mundo de ilusão;
Vai para o céu a fumaça,
Fica na terra o carvão.

Mas sempre, sem que te iludas,
Cantando num mesmo tom,
Só tu, coração, não mudas,
Porque és puro e porque és bom!


Guilherme de Almeida,
 In Toda Poesia

NÓS

Quando as folhas caírem nos caminhos,

ao sentimentalismo do sol poente,

nós dois iremos vagarosamente,

de braços dados, como dois velhinhos...

E que dirá de nós toda essa gente,

quando passarmos mudos e juntinhos?

- "Como se amaram esses coitadinhos!

Como ela vai, como ele vai contente!"

E por onde eu passar e tu passares,

hão de seguir-nos todos os olhares

e debruçar-se as flores nos barrancos...

E por nós, na tristeza do sol posto,

hão de falar as rugas do meu rosto...

Hão de falar os teus cabelos brancos...

Guilherme de Almeida (1860-1969)

FELICIDADE

Ela veio bater à minha porta

e falou-me a sorrir, subindo a escada:

“Bom dia, árvore velha e desfolhada”

e eu respondi: “Bom dia, folha morta”

Entrou: e nunca mais me disse nada...

Até que um dia (quando pouco importa!)

houve canções na ramaria torta

e houve bandos de noivos pela estrada...

Então chamou-me e disse:“Vou-me embora!

Sou a felicidade! Vive agora

da lembrança do muito que te fiz”

E foi assim que em plena primavera,

só quando ela partiu contou quem era...

E nunca mais eu me senti feliz!

Guilherme de Almeida

in Sonetos

A HÓSPEDE

(foto by Simone W. Grande)

Não precisas bater quando chegares.
Toma a chave de ferro que encontrares
sobre o pilar, ao lado da cancela,
e abre com ela
a porta baixa, antiga e silenciosa.
Entra. Aí tens a poltrona, o livro, a rosa,
o cântaro de barro e o pão de trigo.
O cão amigo
pousará nos teus joelhos a cabeça.
Deixa que a noite, vagarosa, desça.
Cheiram à relva e sol, na arca e nos quartos,
os linhos fartos,
e cheira a lar o azeite da candeia.
Dorme. Sonha. Desperta. Da colméia
nasce a manhã de mel contra a janela.
Fecha a cancela
e vai. Há sol nos frutos dos pomares.
Não olhes para trás quando tomares
o caminho sonâmbulo que desce.
Caminha - e esquece.

Guilherme de Almeida