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Souvenez-vous de ces cabines Photomaton de quand on était plus jeune ? 

De ces quatre poses différentes, dont la première était toujours ratée parce que le petit oiseau arrivait par surprise ?

De cette époque où on avait encore le droit de rigoler sur les photos d’identité, de garder ses lunettes, d’avoir une mèche de cheveux dans les yeux, et où on ne crevait pas de honte en découvrant sa « tête de passeport » ?

De ce temps pas si lointain où faire incruster sa tête, mais où on pouvait poser, hilare, avec sa meilleure copine ou son copain, ou immortaliser son flirt avec l’amoureux de ses quinze ans ?

Alors, faute de pouvoir sortir sa pièce et entrer dans la cabine d’un air faussement détaché sous le regard un peu ironique des gens qui font la queue pour acheter leur billet à l’exposition en cours, on regarde les photos qui servent d’exemples.

Et on regrette de ne pas devoir attendre devant, le temps du développement et du tirage, puis le temps du séchage quand la bande en longueur des quatre photos est magiquement sortie des entrailles de la cabine et doit rester dans son emplacement, soumise à un ventilateur aussi bruyant qu’inutile, temps pendant lequel on soumet son cou à toutes sortes de torsions pour essayer de voir quelle tête on a sur les clichés, si c’est aussi raté que la dernière fois ou plutôt mieux…

On attend trois minutes et HOP:

Raymond Queneau. 1947.

Dans le métro, il n’y a pas que la fameuse Zazie, il y a aussi la cabine du photomaton. Zone intermédiaire entre espace public et espace privé, elle est le lieu idéal de l’introspection, celui dans lequel on se retrouve nez à nez avec son identité. En bon surréaliste, Queneau s’essaye au photomaton dès sa création. Toute puissance de la machine, situation dans des lieux publics, caractère spéculaire : l’appareil a tout pour plaire.

Ici, la réussite du cliché relève du hasard et les dysfonctionnements peuvent créer d’heureux effets : c’est l’équivalent, dans le domaine de l’image, de l’écriture automatique. Enchaînant les grimaces et se passant la main dans les cheveux, le jeune Queneau prend plaisir à jouer avec son identité, à renaître de flash en flash. L’accumulation des prises apporte de la narrativité au tout : ce que l’écrivain cherche à immortaliser ici, ce sont aussi les changements du moi soumis au temps.