Ami est quelquefois un mot vide de sens...

Ennemi, jamais !

Victor Hugo

Les verres d'eau ont les mêmes passions que les océans !

Victor Hugo

Rien ne résiste à un acharnement de fourmis !

Victor Hugo

Vos heures sont des fleurs l'une à l'autre enlacées ;

Ne les effeuillez pas plus vite que le temps !

Victor Hugo

La pauvre fleur disait au papillon céleste :
- Ne fuis pas !
Vois comme nos destins sont différents. Je reste,
Tu t'en vas !

Pourtant nous nous aimons, nous vivons sans les hommes
Et loin d'eux,
Et nous nous ressemblons, et l'on dit que nous sommes
Fleurs tous deux !

Mais, hélas ! l'air t'emporte et la terre m'enchaîne.
Sort cruel !
Je voudrais embaumer ton vol de mon haleine
Dans le ciel !

Mais non, tu vas trop loin ! - Parmi des fleurs sans nombre
Vous fuyez,
Et moi je reste seule à voir tourner mon ombre
A mes pieds.

Tu fuis, puis tu reviens ; puis tu t'en vas encore
Luire ailleurs.
Aussi me trouves-tu toujours à chaque aurore
Toute en pleurs !

Oh ! pour que notre amour coule des jours fidèles,
Ô mon roi,
Prends comme moi racine, ou donne-moi des ailes
Comme à toi !

Victor Hugo

L'amour, panique 

De la raison, 

Se communique 

Par le frisson. 

 
Laissez-moi dire,

N'accordez rien. 

Si je soupire, 
Chantez, c'est bien. 

Si je demeure, 
Triste, à vos pieds, 
Et si je pleure, 
C'est bien, riez. 

Un homme semble 
Souvent trompeur. 
Mais si je tremble, 
Belle, ayez peur. 

Victor Hugo

En hiver la terre pleure ; 
Le soleil froid, pâle et doux, 
Vient tard, et part de bonne heure, 
Ennuyé du rendez-vous.

Leurs idylles sont moroses. 
- Soleil ! aimons ! - Essayons. 
O terre, où donc sont tes roses ?
- Astre, où donc sont tes rayons ?

Il prend un prétexte, grêle,
Vent, nuage noir ou blanc, 
Et dit : - C'est la nuit, ma belle ! -
Et la fait en s'en allant ;

Comme un amant qui retire
Chaque jour son coeur du noeud, 
Et, ne sachant plus que dire, 
S'en va le plus tôt qu'il peut.

Victor Hugo

Heureux l'homme, occupé de l'éternel destin, 
Qui, tel qu'un voyageur qui part de grand matin, 
Se réveille, l'esprit rempli de rêverie, 
Et, dès l'aube du jour, se met à lire et prie ! 

À mesure qu'il lit, le jour vient lentement 
Et se fait dans son âme ainsi qu'au firmament. 
Il voit distinctement, à cette clarté blême, 
Des choses dans sa chambre et d'autres en lui-même ; 

Tout dort dans la maison ; il est seul, il le croit ; 
Et, cependant, fermant leur bouche de leur doigt, 
Derrière lui, tandis que l'extase l'enivre, 
Les anges souriants se penchent sur son livre !

Victor Hugo

Le poète s'en va dans les champs ; il admire,
Il adore ; il écoute en lui-même une lyre ;
Et le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs,
Celles qui des rubis font pâlir les couleurs,
Celles qui des paons même éclipseraient les queues,
Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues,
Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets,
De petits airs penchés ou de grands airs coquets,
Et, familièrement, car cela sied aux belles :
- Tiens ! c'est notre amoureux qui passe ! disent-elles.
Et, pleins de jour et d'ombre et de confuses voix,
Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois,
Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les érables,
Les saules tout ridés, les chênes vénérables,
L'orme au branchage noir, de mousse appesanti,
Comme les ulémas quand paraît le muphti,
Lui font de grands saluts et courbent jusqu'à terre
Leurs têtes de feuillée et leurs barbes de lierre,
Contemplent de son front la sereine lueur,
Et murmurent tout bas : C'est lui ! c'est le rêveur !

Victor Hugo

Voilà la raison de mon absence ces 3 derniers jours  ; eh oui je suis mamie !

Lorsque l'enfant paraît le cercle de famille
Applaudit à grands cris ; son doux regard qui brille
Fait briller tous les yeux,
Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être ?
Se dérident soudain à voir l'enfant paraître,
Innocent et joyeux.

Victor Hugo